La Novia Maldita del Alfa Draven - Capítulo 560

Capítulo 560: Hora de morir

[Tercera Persona].

Xamira arañó desesperadamente la muñeca de Meredith, sus pequeñas manos temblaban mientras su respiración se entrecortaba en jadeos superficiales. Su rostro se sonrojó intensamente, con los ojos desorbitados por el pánico.

—Mi… señora… —se ahogó.

La expresión en el rostro de Meredith no se suavizó. Valmora estaba allí ahora, totalmente presente, su presencia fría e implacable detrás de los ojos de Meredith.

—¿Quién —preguntó Valmora a través de Meredith, con la voz teñida de desdén— es tu señora?

Algo cambió en la mirada de Xamira, y una comprensión aguda e inmediata la invadió. Esta no era la amable Luna que había dibujado jardines con ella en el suelo.

Esta era su lobo. Y si se quedaba así un instante más, moriría.

Por lo tanto, en un repentino estallido de luz y movimiento, el cuerpo de Xamira se liberó —encogiéndose, remodelándose— hasta que un pájaro verde brotó del agarre de Meredith y salió disparado hacia la puerta abierta del balcón.

Pero ya era demasiado tarde porque, un instante después, la puerta se cerró de golpe por sí sola.

El pájaro golpeó el cristal con un ruido sordo, retrocedió aleteando sin equilibrio, y luego sacudió la cabeza antes de lanzarse salvajemente por la habitación, batiendo las alas con rapidez mientras buscaba una escapatoria.

Meredith —no, Valmora— observaba con calma.

—¿De verdad crees —preguntó con frialdad— que puedes escapar de mis garras después de haber esperado con tanta paciencia un momento como este?

Lenta e inequívocamente, unas garras tenues comenzaron a formarse en las yemas de los dedos de Meredith, sombrías y afiladas, mientras sus ojos iluminados de púrpura no se apartaban del frenético pájaro.

El miedo onduló en el aire.

El pájaro pió con fuerza, lanzándose de esquina a esquina, pero la puerta del dormitorio estaba cerrada. La del balcón, sellada. No quedaba ningún lugar a donde huir.

En un destello de luz, el pájaro se transformó de nuevo, esta vez en una mariposa, cuyas delicadas alas destellaban en verde mientras zigzagueaba de forma impredecible por el aire.

Valmora se burló. —¿No importa en qué te conviertas —dijo, con la voz rebosante de desdén—, de verdad crees que no puedo matarte?

Su mirada se movió bruscamente, calculadora. Luego, arrebató una almohada de la cama de Xamira y la lanzó hacia arriba.

La mariposa apenas la esquivó, desviándose en el último segundo.

Valmora inhaló lentamente, perdiendo la paciencia. —¿Sabes cuáles son los peores tipos de seres vivos? —preguntó, mientras sus ojos seguían la forma que aleteaba—. Los que no tienen dignidad… y los que se esconden tras el camuflaje.

Levantó la barbilla ligeramente, con el poder enrollándose tenso bajo su piel.

—Y bien —exigió, con una voz afilada como una cuchilla—, ¿cuál de las dos eres, desvergonzada y astuta cambiante de forma?

Xamira no respondió a esa pregunta. En su lugar, sintió que el tiempo se agotaba. Y cada uno de sus instintos le gritaba peligro.

Al darse cuenta de que las formas voladoras eran inútiles, volvió a cambiar de forma, encogiéndose rápidamente hasta que una pequeña rata cayó al suelo y salió disparada, escabulléndose bajo las sillas, deslizándose hacia la cama, desesperada por esconderse en cualquier lugar que Valmora no pudiera alcanzar.

Pero nada de eso importaba. Su error fue subestimar a quién se enfrentaba.

La furia de Valmora se agudizó; no era salvaje ni imprudente, sino fría y precisa. Los repetidos intentos de huida no hacían más que alimentarla.

Con una lenta inhalación, su poder feérico surgió y la habitación respondió. Las sillas se elevaron, la cama se alzó, y el escritorio, la mesa, incluso el taburete más pequeño, flotaron en el aire. Todo.

Expuesta bajo todo aquello, la rata se quedó helada una fracción de segundo y luego salió disparada.

Al ver que no quedaba dónde esconderse, Xamira saltó hacia la alfombra suspendida y volvió a cambiar de forma en pleno movimiento, transformándose en un lápiz de color que traqueteó suavemente entre los otros que ya estaban allí.

Tan pronto como eso ocurrió, la magia que mantenía la habitación en el aire se liberó. Todo volvió a su sitio sin estrépito, perfectamente alineado, como si nunca se hubiera movido.

Entonces, Valmora avanzó sin prisa. Su mirada se posó en la alfombra. Los lápices yacían esparcidos —rojo, azul, verde, carboncillo—, inocentes e indistinguibles.

Pero en su rostro no había ni rastro de pánico. Al contrario, sus labios se curvaron.

—Empezaba a aburrirme —dijo en voz baja—. Pero por fin… esto se está poniendo interesante.

A continuación, se agachó, apartó las hojas de dibujo y estudió los lápices. Recordó que Xamira se había transformado en un lápiz rojo antes de caer sobre la alfombra.

Luego, cogió el lápiz rojo y lo giró lentamente entre sus dedos. Todavía podía sentir la presencia de Xamira: débil, nerviosa, pero astuta. Demasiado astuta para seguir siendo predecible.

Sin dudarlo, partió el lápiz limpiamente en dos, con la mirada todavía fija en los otros lápices.

No pasó nada. No hubo reacción ni transformación. Los otros lápices permanecieron quietos.

Valmora se enderezó. Una pequeña sonrisa, casi de apreciación, se dibujó en su rostro. —O eres valiente —admitió en voz baja—, o eres una necia.

Ella ya sabía que Xamira podría haber jugado un último truco, cambiándose a un lápiz de otro color al caer sobre la alfombra. Y había partido intencionadamente el lápiz equivocado para ver si alguno de los lápices restantes reaccionaba, pero no ocurrió nada por el estilo.

Valmora volvió a agacharse y en su lugar cogió un lápiz de carboncillo, irguiéndose en toda su altura. Luego le dio la espalda a la alfombra y comenzó a caminar hacia las puertas del balcón, herméticamente cerradas, con voz tranquila y definitiva.

—He terminado de jugar contigo.

Justo entonces, se detuvo ante la puerta del balcón. El aire a su alrededor vibró, pesado por la furia contenida. Sin contenerse, partió el lápiz negro limpiamente en dos.

En el mismo instante, el lápiz amarillo que había quedado en la alfombra entre los otros lápices de colores, vibró y cambió.

Se retorció, se oscureció y se estiró; una gata salvaje de color ceniza con finas rayas negras surgió de la nada, silenciosa como una sombra. Sus músculos se tensaron mientras sus zarpas se abrían y se lanzaba por el aire, apuntando directamente a la espalda de Valmora.

Valmora la había estado esperando. Así que soltó los lápices rotos que tenía en las manos, dejándolos caer al suelo.

Al siguiente latido, su mano derecha salió disparada —precisa, infalible— y se cerró alrededor del cuello de la gata sin que ella siquiera mirara hacia atrás.

—¡Basta! —Su voz resonó por la habitación, fría y absoluta.

Luego, lentamente, se giró, enfrentando por fin a la criatura que ahora arañaba salvajemente su brazo. Los arañazos surcaron su piel, agudos y frenéticos, acompañados de sonidos guturales, pero Valmora no se inmutó.

El dolor no la alcanzó. El nivel era insignificante.

Los brillantes ojos púrpuras de Valmora se clavaron en la frenética mirada de la gata. —Ahora —dijo con calma, casi con indulgencia—, es hora de morir.

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