La Novia Mortal del Capo - Capítulo 105

105: Capítulo 105 105: Capítulo 105 La brillante luz de la mañana que se filtraba en la sala de belleza resaltaba la tensa atmósfera mientras las mujeres recién llegadas se alineaban, una por una, para sus “transformaciones”.

La habitación estaba cargada con el aroma de champús florales, perfumes y polvos de maquillaje.

Algunas de las mujeres temblaban, otras se resignaban a su destino, con expresiones vacías.

Entre ellas estaba Delilah, sus rizos castaño rojizos cayendo libremente sobre sus hombros.

Ella no temblaba.

Se mantenía erguida, neutral, distante, observando cómo, una por una, las mujeres eran conducidas hacia adelante.

El ritual era siempre el mismo: una ducha, el cabello arreglado, maquillaje minuciosamente aplicado, y luego vestidas con ropa diseñada para no dejar nada a la imaginación.

Delilah se sentó rígidamente mientras una estilista trabajaba en su cabello, tejiendo los mechones castaño rojizos en suaves rizos que enmarcaban su rostro.

La maquilladora pintó sus facciones, destacando sus pómulos y definiendo sus labios hasta que parecía una muñeca de porcelana.

Su vestido—una pieza ajustada y reveladora de tela más que ropa—apenas cubría su decencia.

El toque final fue un par de tacones altos, que eran una adición cruel dada la lesión en su pierna izquierda.

Delilah miró fijamente su reflejo en el espejo.

Su expresión permaneció estoica.

No estaba asombrada por la transformación, ni admiraba la imagen de belleza ante ella.

No importaba cómo se veía.

Sabía lo que venía después.

Siempre terminaba de la misma manera.

Cuando se aplicó la última pincelada, las mujeres fueron sacadas de la habitación una por una.

Delilah mantuvo su mirada al frente cuando llegó su turno.

Un hombre agarró su brazo, su agarre firme pero indiferente, y la condujo afuera.

Cojeaba ligeramente, su pierna lesionada protestando con cada paso, pero no dijo ni una palabra.

El hombre la condujo por un largo pasillo, su mullida alfombra absorbiendo el sonido de sus pasos.

Se detuvo ante una pesada puerta de madera y llamó.

—Adelante —dijo una voz masculina ronca desde el interior.

El hombre abrió la puerta y empujó a Delilah hacia adelante.

Ella tropezó, agarrándose al borde de una mesa cercana.

Su pierna cedió ligeramente, pero logró mantenerse en pie.

La habitación estaba lujosamente decorada, una inquietante mezcla de lujo y corrupción.

Cortinas de terciopelo colgaban de las paredes, tenues luces de colores proyectaban un resplandor espeluznante, y muebles caros decoraban el espacio.

Cadenas y otros equipos de bondage colgaban amenazadoramente, mientras obras de arte explícitas decoraban cada rincón.

El aire se sentía sofocante, y Delilah intuitivamente sabía que las paredes estaban insonorizadas.

Un hombre estaba sentado al borde de la cama, su rostro cubierto por una máscara dorada elaboradamente diseñada con remolinos decorativos.

Se levantó lentamente, sus ojos mirándola desde detrás de la máscara, inspeccionándola con un interés que le erizaba la piel.

Delilah dio un paso atrás, cojeando ligeramente mientras intentaba distanciarse.

La mirada del hombre bajó hacia su pierna.

Él se burló.

—¿Cuál es el punto de ti con una pierna rota?

El hombre que la había traído habló rápidamente.

—Su pierna no está rota.

Solo está lesionada.

—Lesionada es rota —espetó el hombre enmascarado.

Su irritación era clara—.

No pagué por esto.

—Hizo un gesto despectivo hacia su pierna—.

Fuera.

El hombre dudó, pero la voz del cliente enmascarado se volvió cortante.

—Fuera.

Los dos.

Sin más protestas, el hombre agarró el brazo de Delilah y la arrastró fuera de la habitación.

Murmuró algo entre dientes pero no dejó de moverse, su frustración era evidente.

El proceso se repitió en la siguiente habitación.

Otro cliente enmascarado, vestido con ropa lujosa, miró una vez su pierna vendada y se burló.

—No pagué por una lisiada.

Esta vez, el rechazo vino con un escupitajo dirigido a sus pies.

Delilah se estremeció pero mantuvo la cabeza alta, negándose a mostrar cualquier emoción.

Fue arrastrada de nuevo, trasladada de una habitación a otra, solo para ser descartada una y otra vez.

Cuando llegaron a la quinta habitación, el hombre que la escoltaba estaba visiblemente exhausto.

Su paso se aceleró mientras la conducía de regreso a sus estrechos aposentos.

Abrió la puerta y la empujó adentro, murmurando:
—No te pongas demasiado cómoda porque te descartaron.

Si Argan se entera de esto, te matará y te arrojará al mar.

Una mercancía que no puede satisfacer a los clientes es un desperdicio.

Delilah se quedó en silencio mientras la puerta se cerraba de golpe detrás de ella.

La cerradura hizo clic.

Ella suspiró, sus hombros relajándose ligeramente.

—Oye —llamó una voz desde la esquina—.

Soy tu nueva compañera de cuarto, Victoria.

¿Eres del nuevo lote?

Delilah giró la cabeza.

La mujer, probablemente en sus treinta y tantos años, estaba sentada con las piernas cruzadas en la litera inferior.

Su cabello estaba despeinado, y sus ojos llevaban el cansancio de alguien que había visto demasiado.

Delilah no respondió.

Cruzó la habitación, su cojera evidente, y subió a la litera superior.

Victoria rió secamente.

—Hmph, ya es tan arrogante.

Delilah la ignoró, mirando fijamente al agrietado techo.

No le interesaba la charla trivial ni formar vínculos.

El tiempo pasó en silencio hasta que el metálico sonido de cerraduras señaló la siguiente rutina: la hora de la comida.

Las puertas de las habitaciones se abrieron de golpe, y las mujeres fueron conducidas al área de comedor, sus pasos haciendo eco en el pasillo.

Delilah se unió a la fila, sus movimientos mecánicos, su mente en otro lugar.

El comedor era grande, lleno de mesas largas y filas de sillas.

El olor a comida flotaba en el aire, pero no era apetitoso.

Las mujeres hacían fila con sus platos, recibiendo pequeñas porciones de los cocineros.

Delilah recibió su plato y se dirigió a un asiento vacío.

Su nueva compañera de cuarto, Victoria, se sentó frente a ella, dejándose caer con un fuerte suspiro.

Victoria la estudió.

—No voy a obligarte a hablar.

Pero cuando te des cuenta de lo aburrido que es aquí, cederás.

Delilah tomó su tenedor y pinchó la pequeña porción de pasta en su plato.

Un solo pez de tamaño reducido descansaba encima, su absurdo casi risible.

Victoria sonrió con sarcasmo.

—¿Primera vez comiendo pasta aquí?

Delilah no respondió.

—Es un lujo —dijo Victoria—.

Nos lo dan una vez al mes.

Todos los demás días, son solo frijoles.

Como si fuéramos prisioneras o algo así.

Delilah finalmente habló, su voz suave pero cortante.

—Has estado aquí un tiempo, ¿verdad?

¿Cómo se siente, ver a chicas con la mitad de tu edad desfilar?

Victoria levantó una ceja, luego rió sin humor.

—No es mi problema.

Todas estamos atrapadas aquí juntas.

La mirada de Delilah volvió a su plato.

Su estómago gruñó, pero no podía obligarse a comer.

—Como quieras —dijo Victoria, pinchando su pasta con un tenedor—.

Pero no digas que no te lo advertí.

Cómela mientras puedas.

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