La Novia Mortal del Capo - Capítulo 131

Capítulo 131: Capítulo 131

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Sin que Delilah y Mary lo supieran, pues seguían inmersas en su conversación, un hombre con una sudadera negra estaba parado cerca de la ventana.

Luego, el hombre se alejó de la ventana y comenzó a caminar por la acera, mientras las tenues luces de la ciudad iluminaban el borde de su sonrisa burlona.

—Las cosas acaban de ponerse más interesantes —murmuró para sí mismo con una risa baja, el sonido parecido a la grava rodando en el silencio.

Se subió a un sedán negro estacionado junto a la acera. Ya dentro, se quitó la capucha, revelando un rostro afilado y angular enmarcado por una barba bien cuidada. Frank. Marcó un número sin vacilación.

La llamada se conectó. La voz del Anciano Donato respondió desde el otro lado.

—Mi sospecha era correcta, Anciano Donato —dijo Frank con suavidad, sus labios curvándose en una sonrisa—. El Krono está realmente en esta ciudad… justo bajo nuestras narices todo este tiempo.

Mientras tanto, dentro del pequeño apartamento de Ruby, la noche había transcurrido en relativa paz.

Estaba sentada con las piernas cruzadas en el suelo, con un tazón de pasta en la mano mientras se reía de un momento ridículo en el programa de telerrealidad que se reproducía en la pantalla parpadeante del televisor.

La cocina de Delilah era sorprendentemente decente; Ruby incluso había limpiado su plato. Se recostó, disfrutando por una vez de un raro momento de tranquilidad.

Entonces, hubo un golpe en la puerta.

Parpadeó e inclinó la cabeza. —¿Se olvidó de algo? —murmuró, colocando su tazón sobre la mesa mientras se levantaba.

Pero cuando abrió la puerta, no era Delilah quien estaba allí.

Era Steven.

Su corazón se aceleró.

Cabello corto, tatuajes que recorrían ambos brazos como serpientes enroscadas en tinta, y detrás de él había dos hombres corpulentos con ojos fríos e inexpresivos. No estaban aquí para charlar.

Los instintos de Ruby se activaron inmediatamente. Intentó cerrar la puerta de golpe.

Steven la atrapó antes de que pudiera cerrarse.

—No lo hagas difícil, Ruby —dijo, con voz baja y áspera.

Ella empujó con más fuerza, pero Steven empujó la puerta con tal fuerza que se abrió de golpe, haciéndola caer hacia atrás. Cayó con un golpe seco, sus manos arañando detrás de ella para amortiguar el impacto.

Steven entró, con la mirada recorriendo el apartamento. Su nariz se arrugó con silencioso desdén. «Todavía la misma vida patética», pensó, conteniendo una mueca de desprecio.

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Los hombres lo siguieron, con armas discretas pero presentes.

La fría mirada de Steven cayó sobre Ruby, que no se había movido del suelo. Ella lo miró como si hubiera visto un fantasma de un pasado que creía haber enterrado.

—Qué manera tan agradable de volver a encontrarnos, Ruby —arrastró las palabras.

Su voz tembló. —¿Q-qué quieres?

Steven se agachó y, en un rápido movimiento, su mano encontró la mejilla de ella en una bofetada ensordecedora. Ruby jadeó y se agarró la cara mientras las lágrimas le picaban los ojos.

—¿Dónde están los demás? —exigió, alzándose nuevamente sobre ella.

Ruby contuvo la respiración. —¿De qué estás hablando?

La paciencia de Steven se agotaba. —Entraste en mi almacén y me robaste. No te hagas la estúpida.

Bajó con fuerza su pie sobre la pierna de ella.

Ella gritó.

Luego, él sacó un cuchillo.

La espalda de Ruby golpeó las patas de la mesa de café mientras intentaba retroceder.

El frío acero besó su cuello. El dolor floreció instantáneamente mientras cortaba la piel, con sangre goteando de la herida superficial.

—¿Sabes? —susurró Steven—. Realmente debería haberte matado hace años. Nada de esto habría sucedido.

Sus labios temblaron. —L-lo siento. No sabía que era tuyo. Lo juro, no lo sabía…

—¿Lo sientes? —se burló, levantándose de nuevo—. ¿Tus disculpas me devolverán mi mercancía?

Se inclinó hacia adelante, con el rostro a centímetros del de ella. —Sabes de lo que soy capaz.

Sus ojos se llenaron de lágrimas. —Por favor, Steven, no fue mi intención… Te prometo que te lo contaré todo. Por favor, no me hagas daño.

Steven la miró fijamente, sorprendido.

Las lágrimas.

Incluso después de todo este tiempo, despertaban algo en él. Seguía siendo la chica que lloraba y lo hacía dudar. Débil. Indefensa. Pero aun así… algo en ella todavía se metía bajo su piel.

Dio un paso atrás e inhaló profundamente, tratando de sacudirse esa sensación. Hizo un gesto hacia una silla y se sentó, cruzando los brazos.

—Será mejor que empieces a hablar.

Ruby se limpió la mejilla con el dorso de la mano y sorbió por la nariz.

—No tengo dinero, ni trabajo —comenzó—. Estaba desesperada.

Su voz se quebró.

—Fue entonces cuando Salvatore Conti me encontró. Me ofreció dinero si solo guiaba los camiones al almacén. Él ya lo tenía todo planeado con sus hombres.

La mandíbula de Steven se tensó.

—Salvatore Conti… —el nombre salió de su lengua como veneno.

Ella asintió.

—Está relacionado con el Don de la Mafia de la Cosa Nostra. Es poderoso.

Steven puso los ojos en blanco. Otro bastardo rico jugando a ser dios.

Ruby tartamudeó:

—Él… él incluso tiene un nuevo almacén donde llevaron la mercancía. Puedo mostrártelo.

Steven entrecerró los ojos.

—¿Estás segura?

—Sí —dijo rápidamente, ansiosa—. No estoy mintiendo.

No estaba seguro de si creerle. Siempre había sabido que Ruby tenía sus secretos. Pero nunca había sido buena mintiendo bajo presión.

Se volvió hacia sus hombres.

—Encuentren a Salvatore. Y el almacén.

Asintieron y salieron en silencio.

Ahora solo quedaban Steven y Ruby de nuevo.

Sus ojos escudriñaron su rostro. Rota. Frágil. Como si no hubiera cambiado ni un ápice.

Se arrodilló junto a ella de nuevo, apartándole el cabello detrás de la oreja.

—No deberías haberte ido —dijo suavemente—. Te di todo. Si te hubieras quedado, estarías viviendo decentemente. No como… esto.

Sus dedos se envolvieron alrededor de la parte posterior de su cabeza, acercándola hasta que sus rostros casi se tocaron. Ella podía sentir su aliento en su piel.

—Tú te buscaste esto.

Ella no dijo nada.

Ni siquiera se inmutó.

Él se levantó y caminó hacia la puerta. Justo antes de salir, se volvió.

—Te perdoné por los viejos tiempos. Pero, ¿Salvatore? A él no lo perdonaré.

Entonces la puerta se cerró de golpe.

Solo cuando escuchó el sonido de los neumáticos alejándose, Ruby permitió que su cuerpo se relajara.

Se puso de pie lentamente, sacudiéndose con una risa seca.

—Por los viejos tiempos, y un cuerno.

Miró la sangre seca en su cuello.

—Debería haberlo lanzado por la habitación. Golpearle algo de esa arrogancia fuera del cráneo.

Caminó hacia el fregadero, se sirvió un vaso de agua y murmuró:

—Pero al menos soy buena actuando.

Fue una suerte —no, brillante— que Delilah no se hubiera quedado esta noche.

Ruby conocía a Steven lo suficientemente bien como para esperar una tormenta. Y las tormentas eran fáciles de redirigir cuando sabías dónde iban a golpear.

Por supuesto que vendría. Por supuesto que caería en la trampa.

Eso era lo que lo hacía peligroso —y predecible.

Ruby se sentó de nuevo en el sofá, exhaló y sonrió oscuramente para sí misma.

—Ahora ve y arruina a Salvatore —dijo suavemente—. Justo como lo planeamos.

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El almacén apestaba a acero y aceite.

Unos minutos antes, los hombres de Steven finalmente habían localizado el lugar. Oculto a plena vista, el almacén había sido comprado esa misma tarde—claramente un intento de mantener todo en secreto.

Salvatore había llegado antes para supervisar la descarga de la mercancía en el almacén. Un movimiento imprudente, considerando lo que Ruby había hecho.

Afuera, el suave zumbido de coches acercándose perturbó el silencio.

Salvatore estaba ladrando órdenes a sus hombres cuando el rugido se acercó más. Sus ojos se entrecerraron. Elegantes vehículos negros entraron al recinto, su presencia ruidosa incluso en su silencio.

«¿Qué demonios?» El pecho de Salvatore se tensó. «¿Cómo pasaron al guardia de seguridad?»

No tuvo tiempo de pensar más.

Las puertas de los coches se abrieron de golpe.

Steven salió, alto y sereno, flanqueado por sus hombres. Sin decir palabra, levantaron sus armas y dispararon al aire. Los disparos crujientes atravesaron el aire como truenos, sacudiendo el suelo bajo ellos.

La sangre de Salvatore se heló.

Solo había una explicación: el guardia de seguridad ya había sido eliminado.

No esperó para confirmarlo. Su instinto tomó el control.

—¡Muévanse! —gritó a sus hombres, corriendo hacia la entrada trasera del almacén.

Los otros se dispersaron como ratas, botas raspando contra el concreto, armas levantadas pero dedos temblorosos.

Pero los hombres de Steven fueron más rápidos. Eficientes. Despiadados.

Los disparos estallaron nuevamente—ráfagas cortas y precisas. Uno a uno, los hombres de Salvatore cayeron, sus cuerpos golpeando pesadamente contra el frío suelo.

Salvatore apenas llegó a la entrada cuando fuertes brazos lo agarraron por detrás.

—No—por favor, no— —gritó, luchando, pero fue inútil. Lo estrellaron contra el suelo y lo arrastraron hacia Steven. El polvo se adhirió a sus rodillas mientras lo obligaban a arrodillarse, temblando, con la respiración agitada.

Debería haberse mantenido firme. Haberse defendido. Eso es lo que un Conti haría. Pero no había honor que salvar—no cuando sus hombres yacían muertos, no cuando las fieles bestias de Alessandro no estaban a la vista.

Y Steven—era diferente a cualquiera con quien Salvatore hubiera tratado. Había una frialdad en él, no ira, solo un control constante que lo hacía más aterrador.

Steven exhaló una bocanada de humo mientras lo miraba, el cigarrillo colocado perezosamente entre sus dedos. El humo se curvaba en el aire, enmarcando sus rasgos afilados como una sombra.

—Salvatore Conti, ¿verdad? —dijo, con voz tranquila. Demasiado tranquila.

La garganta de Salvatore se tensó. —S-sí.

No había visto a este hombre antes. Ningún enemigo que reconociera. Entonces, ¿por qué estaba aquí? ¿De qué se trataba esto?

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—Yo… no entiendo —tartamudeó Salvatore—. ¿He hecho algo mal? ¿Te he ofendido?

Steven se rio. Miró a uno de sus hombres, que se rio con una sonrisa que prometía muerte.

—Hiciste que tus hombres robaran mi mercancía —dijo Steven, su voz ahora tranquila pero cargada de veneno—, ¿y me preguntas por tu ofensa? Esta ofensa, Salvatore Conti, podría costarte la vida.

¿Mercancía? Los ojos de Salvatore se agrandaron. Las drogas. Está hablando de las drogas…

—No, no—escucha —balbuceó, luchando por encontrar un hilo al que aferrarse—. ¡No robé nada! Esos bienes me fueron entregados. Como pago. ¡Un ajuste de cuentas!

Steven levantó una ceja. —Es gracioso que pienses que te creería eso.

Y sin más palabras, Steven sacó la pistola de su abrigo y colocó un único y perfecto disparo en la frente de Salvatore.

El cuerpo se desplomó hacia adelante, la sangre formando un charco a los pies de Steven.

Dio una última calada a su cigarrillo y luego lo apagó con el talón.

—Carguen la mercancía de vuelta al camión —ordenó—. Llévenla de regreso al almacén.

Sus hombres no dudaron. Entraron rápidamente al edificio, eficientes, recuperando las drogas robadas.

Minutos después, el convoy se alejó, sin dejar nada más que silencio… y cuerpos.

—

El sol se había elevado sobre la mansión de Marco, pero la casa aún se sentía como en penumbra.

Las arañas de cristal brillaban intactas. El aire estaba viciado, demasiado silencioso, como un lugar olvidado. En la biblioteca, Marco se sentó en su escritorio, con los ojos fijos en una pila de documentos que no lograba leer.

Lo había intentado.

Había abierto cada archivo, tomado su bolígrafo, incluso ajustado sus gafas—pero su mente se negaba a cooperar.

Delilah.

Se había ido sin avisar, sin explicar realmente.

La copia de los papeles de divorcio que ella había insistido en mantener intactos ahora descansaba en una mesa lateral, un recordatorio de lo que había ocurrido entre ellos la otra noche.

Esa mañana, ella había enviado los papeles a Gino, dejando a Marco atormentado por la finalidad de su decisión.

Sus palabras de despedida aún resonaban: se había llamado a sí misma un desastre, alguien que solo había traído caos a su vida, y afirmaba que quería el divorcio a pesar de sus protestas de amor.

Sin embargo, Marco no podía quitarse la sensación de que ella realmente no lo decía en serio – ella lo amaba, estaba seguro de ello.

Nadie podría fingir la manera en que ella lo miraba en medio de la noche o cómo se acurrucaba en su abrazo como si él fuera su todo.

«Algo debe haber pasado», pensó, apretando los dedos alrededor del bolígrafo. «Alguien llegó a ella. Algo la asustó».

Su instinto se lo decía.

Sin embargo, llamarla no había servido de nada. Ella ignoraba sus mensajes. Incluso los intentos de Gino por contactarla habían fallado. Era como si hubiera desaparecido de sus vidas, arrancándose como una hoja que se desprende de un libro.

De amantes a extraños.

Gino estaba en la esquina, observando a su jefe en silencio. Vio cómo Marco no había pasado ni una sola página en más de veinte minutos. La tensión en la habitación asfixiaba.

Antes de que Gino pudiera hablar, Marco empujó bruscamente su silla hacia atrás.

—Voy a salir.

Gino parpadeó.

—Pero jefe, no tiene reuniones programadas para hoy.

—¿Necesito tener una reunión antes de salir? —respondió Marco bruscamente, su voz con un tono de amargura.

Sin esperar respuesta, Marco salió a grandes zancadas de la biblioteca.

Pero en el momento en que comenzó a bajar las escaleras, se detuvo.

Frank estaba en la base, guiando la silla de ruedas del Anciano Donato hacia la casa.

Los pasos de Marco se ralentizaron.

Frank encontró su mirada, luego se volvió hacia el Anciano Donato, esperando instrucciones. El anciano levantó una mano—despidiéndolo.

Frank se inclinó y salió en silencio.

Marco llegó al último escalón, ahora cara a cara con su abuelo.

—¿En qué puedo ayudarte, Anciano Donato? —preguntó Marco fríamente.

No Abuelo. Ya no.

El Anciano Donato lo notó. Pero no dijo nada. Por supuesto, no le importaba. Nunca le había importado.

—Me gustaría hablar contigo —dijo el anciano.

—La última vez que recuerdo —respondió Marco—, no querías saber nada de mí. Así que creo que tampoco deberías tener nada que decirme.

—No dejes que nada se te suba a la cabeza —dijo el Anciano Donato secamente—. Sigo siendo tu abuelo.

Marco se burló.

—El mismo abuelo que preferiría ver sufrir a su nieto y a su esposa antes que mover un dedo.

El Anciano Donato desvió la mirada.

—Hice lo que hice porque es lo correcto.

Marco se movió a un lado, con la intención de pasar de largo, pero las siguientes palabras del Anciano Donato lo hicieron congelarse.

—Mary Flynn me pagó para que aceptara tu matrimonio. Nunca habría aceptado que una don nadie como ella se casara con mi nieto de otra manera. ¿Toda esa historia sobre cumplir una promesa? Era una mentira.

Marco se volvió lentamente. El aliento salió de sus pulmones como si le hubieran dado un puñetazo.

—Este matrimonio —continuó el Anciano Donato—, siempre estuvo destinado a terminar. Mary Flynn acordó que se disolvería cuando ella lo quisiera. Nunca debiste encariñarte. Y ahora no trae más que problemas.

La voz de Marco era fría.

—No me sorprende que me ocultaras eso. Eres el Anciano Donato, después de todo. Pero dime, ¿Delilah sabía de este arreglo?

La expresión del Anciano Donato no cambió.

—Si lo sabía o no, no es de mi incumbencia. Y no debería ser de la tuya. Tu enfoque ahora debería estar en recuperar el Krono.

Marco frunció el ceño.

—¿El qué?

—Un microchip poderoso —dijo el Anciano Donato—. Restaurará el legado de nuestra familia, algo que tu esposa arruinó. El Krono fue implantado en ella cuando era joven. Recupérala. Usaremos al mejor cirujano para extraerlo. Tú recuperas a tu preciada Delilah, y yo obtengo el chip. Ambos ganamos.

Marco retrocedió, su voz casi un susurro.

—¿Quieres que vuelva con ella… para abrirla en canal?

—Si es lo que se necesita —dijo el Anciano Donato—. El chip lo es todo. Nos pone por encima de cualquier sindicato en esta ciudad. Con él, el mundo se inclina ante nosotros.

Marco lo miró como si estuviera mirando a un extraño. Este hombre había perdido todo rastro de humanidad. Todo lo que quedaba era un trono hueco construido a partir del dolor y la codicia.

Marco se arrodilló junto a la silla de ruedas. Agarró la mano del anciano.

—Reacciona, Abuelo —dijo suavemente—. Todavía estás ahí. Una vez amaste a Delilah. La trataste como si fuera tuya. Todo esto… esta locura, es solo el dolor convirtiéndote en algo que no eres.

Pero el momento de suavidad se hizo añicos cuando el Anciano Donato interrumpió fríamente.

—Entonces consigue el Krono de ella.

La voz de Marco era débil.

—¿Qué?

—Te dije lo que es. Ahora lo sabes. Recupérala. Y yo me encargaré del resto.

Marco soltó su mano como si quemara. Se puso de pie.

—Lo intenté —dijo, con voz afilada por la traición—. Intenté alcanzar al hombre que una vez admiré. Pero te has ido. Y no seré parte de esto. Si alguna vez recupero a Delilah, será porque la amo. No porque quieras destrozarla por un chip.

La mandíbula del Anciano Donato se tensó.

—Entonces lo conseguiré a mi manera. Ya sea que ella esté de acuerdo o no.

Los puños de Marco se apretaron.

—Si te atreves a ponerle una mano encima, acabaré contigo.

—Ya veremos —murmuró el Anciano Donato.

Con eso, se alejó rodando.

Marco permaneció inmóvil, respirando con dificultad, el silencio extendiéndose.

Todo iba cuesta abajo.

Y en el centro de todo, Delilah. La mujer que aún amaba. La mujer que podría estar en más peligro del que cualquiera de ellos hubiera imaginado jamás.

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