La Novia Mortal del Capo - Capítulo 133

Capítulo 133: Capítulo 133

Días después.

Delilah maniobraba por el supermercado, guiando su carrito de un pasillo a otro con un ritmo lento y practicado.

Su bastón golpeaba suavemente contra el suelo de linóleo, el sonido amortiguado por el murmullo de otros compradores y el suave zumbido de la música de fondo.

Su lista de compras estaba firmemente sujeta entre sus dedos, ya marcada con pequeñas señales para las cosas que había logrado encontrar.

Las alacenas de Mary estaban casi vacías—comprensible, ya que vivía sola. Pero ahora que Delilah se había mudado, la despensa necesitaba ser abastecida. Se había prometido a sí misma que no sería una carga, y esta era una manera en que podía contribuir incluso después de su última acalorada conversación.

Una gorra cubría sus ojos, y su cabello estaba recogido en un moño bajo, no solo por comodidad, sino para evitar ser reconocida.

Llegó al estante donde se apilaban las latas de tomate. La marca que necesitaba estaba tentadoramente en el estante superior, justo fuera de su alcance.

Apoyó cuidadosamente su bastón contra el lateral del estante y se estiró hacia arriba.

Antes de que pudiera agarrarla, una mano se extendió a su lado, tomando la lata sin esfuerzo desde arriba.

—Gracias —murmuró, levantando la vista para ver quién la había ayudado—solo para encontrarse con esos familiares ojos grises que le removían algo profundo en su interior.

Marco.

Su corazón tropezó en su pecho, saltando como solía hacerlo cuando era lo suficientemente ingenua para creer que juntos eran invencibles.

Extendió la mano hacia la lata, queriendo que el intercambio terminara rápidamente, pero Marco dio un paso atrás y, en lugar de entregársela, la dejó caer en su carrito. Luego empujó casualmente el carrito, como si esto fuera solo otro recado en el que la estaba ayudando.

Delilah apretó la mandíbula, agarró su bastón y lo siguió con pasos rápidos y cuidadosos.

—¿Qué estás haciendo aquí? —susurró, tratando de no llamar la atención.

—Comprando víveres —respondió Marco simplemente. Su tono era tranquilo, despreocupado, pero su mano se movió con determinación cuando alcanzó el estante lleno de productos femeninos. Sin preguntar, tomó una toalla sanitaria y la añadió al carrito.

Ella parpadeó. Lo recordaba. Su ciclo estaba cerca.

Odiaba que eso calentara algo dentro de ella y le recordara que él no debería estar cerca de ella.

Delilah se movió rápidamente y bloqueó su camino. —Deja de seguirme. No me gusta ni un poco.

Sus ojos permanecieron fijos en los de ella, imperturbables. —Pensé que me necesitarías.

—No te necesito —su voz salió más cortante de lo que pretendía.

Él no se inmutó. En cambio, añadió albahaca al carrito como si no la hubiera oído en absoluto.

Ella exhaló bruscamente. —¿En serio vas a seguir actuando así? Es ridículo.

Marco encontró su mirada, el gris de sus ojos ahora más oscuro. —¿Vas a seguir evitándome, o vamos a hablar de esto?

Delilah se tensó. —No quiero hablar de nada.

Agarró el mango del carrito e intentó alejarlo, pero la mano de Marco gentilmente atrapó su brazo. Su toque la hizo congelarse—no por miedo, sino por la sensación que aún despertaba bajo su piel ante su cercanía.

—No voy a hablar sobre el divorcio —dijo él en voz baja, las palabras cayendo como una confesión reluctante—. No voy a pedirte que lo revoques. Solo necesito que sepas que no es seguro para ti estar aquí fuera. Los Kro…

Se interrumpió. Había demasiados oídos.

Se inclinó ligeramente y susurró:

—Incluso el Anciano Donato ya no es de fiar.

Sus ojos brillaron con algo ilegible. Él lo vio, la forma en que ella bajó la mirada—no porque estuviera asustada, sino porque ya lo sabía.

—Ya sé sobre eso —dijo Delilah, quitando la mano de él de su brazo. Su voz era más firme ahora, pero temblaba ligeramente.

—Si sigues siguiéndome así, no tendré más remedio que llamar a la policía.

La mirada de Marco persistió, la preocupación por su seguridad aún evidente, pero sus palabras finalmente calaron hondo.

Dudó, luego la dejó ir, observándola mientras se alejaba hacia la caja registradora. Sus manos permanecieron cerradas a sus costados, la amenaza de llamar a la policía un duro recordatorio de la distancia entre ellos ahora.

¿No lo sentía ella?

¿No sentía la misma atracción que lo mantenía despierto por las noches, recordando su voz, su calidez, los momentos tranquilos que una vez les habían pertenecido solo a ellos?

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No dijo nada mientras ella pagaba sus artículos, los metía en una bolsa de plástico y se marchaba.

Delilah salió a la acera. Estaba un poco concurrida —lo suficiente para que todos tuvieran algún lugar adonde ir y poco interés en los demás. Mantuvo la cabeza baja, una mano agarrando su bastón, la otra sosteniendo la bolsa de plástico.

Sonó. Lo sacó de su bolsillo, mirando el identificador de llamadas.

Sus dedos se detuvieron sobre la pantalla. Justo cuando estaba a punto de contestar

Dolor. Agudo, ardiente, inmediato.

Un hombre con ropa casual, alguien a quien ni siquiera había notado, había sacado una daga y la había clavado profundamente en su pecho.

El aire se atascó en su garganta. Su aliento la abandonó en un jadeo sorprendido. El mundo se inclinó. Su visión se nubló.

La daga fue arrancada.

Delilah se desplomó.

La bolsa de víveres se deslizó de su mano. Las latas rodaron. La albahaca se esparció. El paquete de toallas sanitarias se rasgó. La sangre se filtró a través de su ropa y formó un charco en la acera.

El hombre desapareció entre la multitud. No corrió. Se mezcló.

La gente comenzó a darse cuenta —finalmente.

Pero en lugar de ayudar, sacaron sus teléfonos. Las cámaras hicieron clic. Los flashes iluminaron su forma moribunda. Ni una mano se extendió.

Dentro del supermercado, Marco miró alrededor y frunció el ceño. Delilah ya no estaba allí. La acera exterior debería haber sido visible desde donde él estaba, pero no podía verla.

Un nudo se formó en su estómago.

Salió —entonces vio a la multitud reuniéndose. Gente murmurando. Teléfonos en alto.

Se abrió paso.

Cuando vio la albahaca y el paquete rasgado en el suelo, empapados de rojo, sus piernas casi cedieron.

—Delilah… —susurró.

Su pecho se contrajo. Sus pies se movieron antes de que su cerebro reaccionara. Cayó de rodillas junto a ella.

Estaba perdiendo demasiada sangre. Sus labios estaban pálidos. Sus ojos temblaban pero no enfocaban.

—Quédate conmigo —murmuró Marco mientras sacaba su teléfono y llamaba a Gino.

—Ven ahora. Trae el coche.

Momentos después, el elegante vehículo negro se detuvo junto a la multitud. Gino saltó del asiento del conductor.

Marco recogió a Delilah en sus brazos, sin importarle la sangre que empapaba su camisa. Su mandíbula estaba tensa, su cuerpo temblando. Pero se movió rápidamente, eficientemente.

La colocó en el asiento trasero, subiéndose a su lado. Gino pisó el acelerador.

Un minuto después, una ambulancia apareció con un chirrido.

Demasiado tarde.

Un hombre uniformado salió, su mirada recorriendo la acera. Su compañero —un hombre con cicatrices profundas y tatuajes apenas ocultos bajo su camisa— se unió a él.

—¿Dónde está la víctima? —preguntó el hombre con cicatrices.

Una mujer cercana miró hacia atrás y dijo:

—Oh, algún tipo ya se la llevó.

La boca del hombre con cicatrices se crispó. Sus ojos se oscurecieron.

—Alguien se la ha llevado —murmuró, volviéndose hacia el otro hombre.

El hombre que había salido de la ambulancia apretó los puños, conteniendo una maldición—. Llegamos tarde. Se nos adelantaron.

El otro hombre miró el camino por donde el coche había desaparecido, con la mandíbula tensa. Su plan se había desmoronado en segundos.

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El auto frenó bruscamente frente al hospital. Los neumáticos chirriaron cuando Gino estacionó en la entrada de emergencias. Antes de que el vehículo se detuviera por completo, Marco abrió la puerta de golpe y saltó fuera, llevando a Delilah en sus brazos.

—¡Ayuda! —gritó, con la voz quebrada por el pánico—. ¡Que alguien nos ayude!

Las enfermeras se apresuraron con una camilla, y Marco colocó cuidadosamente a Delilah sobre ella. Su rostro estaba pálido, sus labios casi azules. La sangre se filtraba a través de la tela de su blusa, oscura y ominosa, manchando las manos y la camisa de él mientras la sostenía con fuerza.

—Quédate conmigo —susurró Marco, apartando el cabello ensangrentado de su rostro. Su mano no soltaba la de ella—. Por favor… Delilah, no cierres los ojos.

Una de las enfermeras hizo un gesto.

—Necesitamos moverla ahora. Señor, suéltela.

Pero no lo hizo. No inmediatamente.

Solo cuando las puertas del departamento de emergencias se abrieron, Marco soltó su mano. La vio desaparecer tras las puertas, la camilla tragada por el brillo estéril del otro lado. La repentina pérdida de su tacto se sintió como agua fría sobre la piel desnuda.

Dio un paso atrás, pero sus ojos permanecieron fijos en la entrada, como si mirar con suficiente intensidad pudiera de alguna manera devolverla a su estado saludable, aquella que todavía quería el divorcio.

Momentos después, pasos apresurados resonaron por el pasillo.

Mary llegó, su rostro tenso por el pánico, habiendo corrido al hospital más cercano después de ver el reciente video viral.

El Anciano Donato la siguió, entrando en silla de ruedas con Frank a su lado, después de escuchar la noticia de él.

Mary aferraba su teléfono, la pantalla aún mostraba el video viral que mostraba a Delilah derrumbada en la acera, con sangre a su alrededor como un cruel halo.

Sus ojos recorrieron la sala de espera —hasta que se posaron en Marco. Su mirada bajó hacia la sangre en sus manos. Luego vio el rojo manchando su camisa.

—Tú… —Su voz se quebró—. ¿Estabas con ella?

—Fue atacada. La encontré así —dijo Marco, con los ojos aún fijos en la puerta.

—La apuñalaron —murmuró el Anciano Donato, con las cejas fruncidas, su tono inusualmente calmado, aunque la rigidez de su mandíbula decía lo contrario.

Marco no respondió. Su mente reproducía la escena —su cuerpo desplomado, la herida de cuchillo, el débil parpadeo de su respiración. Todo por ese microchip. Apretó los puños, clavándose las uñas en las palmas.

Todos esperaron en silencio, los segundos lacerando a Marco como cuchillos. No podía sentarse. No podía respirar correctamente. Gino permanecía cerca de una esquina, observando en silencio, sabiendo que era mejor no ofrecer palabras sin sentido.

Los pensamientos de Marco se arremolinaban. Esto no fue al azar. Quien hizo esto había apuntado a abrirla. Querían ese chip. Ella podría haber muerto —todavía podría.

Cerró los ojos, con la mandíbula apretada. El peso de un futuro sin ella era insoportable. Incluso en la muerte, querría que estuvieran juntos, entrelazados para siempre.

—No vas a morir, Delilah.

Finalmente, las puertas de emergencia se abrieron y salió un médico. Su rostro era grave.

—Lamento mucho lo que ha sucedido —comenzó el doctor—. Ha sido apuñalada en el pecho y está sangrando abundantemente. Estamos haciendo todo lo posible para estabilizarla, pero necesita cirugía inmediata para reparar el daño. La herida de cuchillo ha causado lesiones internas significativas, y estamos preocupados por el sangrado, daño pulmonar y otras complicaciones.

—Necesitamos su consentimiento para proceder con la cirugía. Explicaré el procedimiento y los riesgos, pero quiero ser claro en que el tiempo es esencial. Cada minuto cuenta para salvar su vida.

—La cirugía tendrá como objetivo reparar los órganos dañados, detener el sangrado y restaurar sus signos vitales. Haremos todo lo posible para asegurar el mejor resultado.

—Sé que esto es mucho para asimilar, pero quiero ser honesto con ustedes sobre la gravedad de la situación. Haremos todo lo posible para salvar su vida y apoyar su recuperación.

Entonces, el doctor añadió:

—El familiar más cercano debe firmar el formulario de consentimiento.

Marco, Mary y el Anciano Donato dieron un paso adelante simultáneamente.

El doctor hizo una pausa.

—Solo una persona puede firmar.

Marco miró a los dos a su lado. No ocultó el destello de disgusto en su expresión. El Anciano Donato, con su sed del Krono. Mary, que había convertido su matrimonio en algo que podía disolver cuando quisiera.

—Seguimos legalmente casados —dijo Marco con firmeza—. Yo firmaré.

Mary dudó, luego dio un paso atrás. El Anciano Donato retrocedió en silencio con su silla.

El doctor asintió y le entregó a Marco el portapapeles. Su mano temblaba ligeramente mientras firmaba. Pero una vez que dejó el bolígrafo, su voz era acerada.

—Necesito hablar con usted en privado.

—De acuerdo —dijo el doctor, indicándole que lo siguiera. Caminaron hacia un área más apartada.

De vuelta en la sala de espera, el Anciano Donato exhaló bruscamente.

—Eso fue inesperado.

Se volvió ligeramente hacia Frank y arqueó una ceja. Frank asintió una vez y se alejó silenciosamente.

Dentro del quirófano, Delilah fue llevada bajo las brillantes luces quirúrgicas. Sus respiraciones eran superficiales, irregulares, su pecho apenas se elevaba bajo la máscara de oxígeno.

Los anestesiólogos se movían rápidamente. Las enfermeras preparaban el equipo. El zumbido de las máquinas llenaba el aire.

—Administrando anestesia ahora —dijo uno de ellos—. Los signos vitales se mantienen. Apenas.

Entonces, la puerta se abrió.

Un cirujano entró, completamente vestido, guantes bien ajustados, su bata quirúrgica impecable, su rostro oculto tras una máscara—excepto por la pequeña sonrisa que tiraba de sus labios.

—Está lo suficientemente estable por ahora —informó uno de los cirujanos asistentes—. Pero la arteria aorta ha sido lesionada. Necesitamos movernos rápido.

El nuevo cirujano miró a Delilah, su mano enguantada trazando suavemente el borde de la herida—demasiado delicadamente para sentirse cómodo.

—Hay algo más que necesita ser removido primero —dijo—. Si se daña, podría arruinar muchas cosas.

Otro cirujano levantó la cabeza bruscamente.

—Necesitamos reparar el daño primero. Apenas está estable. Si perdemos más tiempo…

—Soy el jefe del departamento de emergencias —interrumpió el cirujano, su voz tranquila pero afilada—. Con mis notables premios y certificados, creo que mis palabras superan las tuyas.

Hubo una pausa. Los otros lo miraron, inseguros.

Se inclinó más cerca, con los ojos fijos en Delilah como si fuera un rompecabezas. O una presa.

—Será mejor que hagas lo que digo —dijo fríamente—, o serás expulsado de este hospital.

Silencio.

El otro cirujano, claramente más joven, apartó la mirada.

—Entendido.

El cirujano asintió.

—Bisturí.

Extendió su mano.

El instrumento fue colocado en su palma. Sus dedos se cerraron alrededor con una familiaridad casi escalofriante. Sus ojos pasaron de los monitores a su pecho.

No veía a una paciente.

Veía un boleto hacia un estilo de vida lujoso.

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