La Novia Mortal del Capo - Capítulo 135

Capítulo 135: Capítulo 135

En ese momento, la puerta se abrió de golpe.

El cirujano que afirmaba ser el jefe del departamento de emergencias se quedó inmóvil, con las manos enguantadas suspendidas en el aire estéril. Sus ojos se dirigieron rápidamente hacia la entrada.

Un hombre con ropa quirúrgica estaba allí.

El cirujano frunció el ceño y se volvió bruscamente hacia el otro cirujano. —¿Quién es él?

Antes de que el otro pudiera responder, el hombre dio un paso adelante. Sus ojos gris oscuro se fijaron en la pálida figura que yacía en la mesa de operaciones.

—Marco Donato —dijo fríamente, con voz baja y autoritaria—. El esposo de la mujer que yace en esta mesa.

El cirujano se burló, como si quisiera reclamar su autoridad. —Los familiares no deberían estar permitidos aquí. Solo serás una distracción. Un error, y esta mujer podría morir.

Marco no se inmutó. Su mirada cortaba como una navaja. —Un error —dijo sombríamente—, y te enviaré a la tumba.

Un escalofrío recorrió la habitación, rozando los nervios de todos los presentes. El cirujano tragó saliva visiblemente, pero intentó recomponerse.

Antes de que pudiera hablar de nuevo, Marco continuó, cada palabra tan afilada como el bisturí en la mano del cirujano. —He hablado con el director de este hospital. Incluso con tus certificados y premios, sabes exactamente de lo que soy capaz.

El cirujano parpadeó, reconociendo ahora el peligro en la presencia de Marco. Había sido sobornado por el Anciano Donato, instruido para priorizar la extracción del microchip sobre la vida de la mujer. Pero ahora, el nieto estaba aquí. Y probablemente había comprado al director mismo.

Marco se acercó más, su voz ahora más baja, destinada solo para el cirujano. —Comienza con reparar el daño.

El silencio siguió.

El cirujano dudó, y finalmente se volvió hacia el otro cirujano. —Comenzaremos con reparar el daño.

Con eso, la operación comenzó.

El equipo se puso a trabajar, y aunque no esperaban que Marco se quedara, lo hizo. Permaneció en silencio, con los brazos cruzados, observando cada movimiento como un halcón. Ni una sola vez sus ojos abandonaron a Delilah.

Se veía tan frágil, tan quebradiza. Su pecho se elevaba superficialmente, con tubos y líneas conectados a ella como si fuera una delicada maquinaria apenas aferrándose a la vida. Marco nunca se había sentido tan impotente, pero tan determinado.

No podía soportar la idea de perderla. No después de todo. Antes quemaría la ciudad que verla desvanecerse.

Las horas se arrastraron.

Después de una eternidad, el cirujano principal finalmente levantó la mirada. —La aorta ha sido reparada con éxito. Sus signos vitales se han estabilizado.

Marco exhaló, su pecho finalmente expandiéndose después de contener la respiración durante demasiado tiempo.

Pero sus ojos seguían duros.

—Quiten el microchip —dijo.

El equipo intercambió breves miradas de sorpresa.

En otro lugar, en una tranquila funeraria cubierta de paños negros y rosas marchitas, Alessandro estaba cerca del ataúd. Llevaba un traje negro a medida, zapatos pulidos hasta brillar, su expresión indescifrable.

A su alrededor, hombres de su organización y asociados leales se habían reunido para presentar sus respetos. Algunos murmuraban oraciones, otros simplemente inclinaban la cabeza.

La esposa de Salvatore estaba en el extremo más alejado, su rostro enrojecido por el llanto. Aferraba un pañuelo, sostenida por una mujer mayor que le susurraba palabras de consuelo al oído. Sus hombros se estremecían con cada sollozo.

Los ojos de Alessandro se posaron en ella.

No sintió nada.

O tal vez sintió algo retorcido.

Ella había sido suya antes de convertirse en la esposa de Salvatore. Durante y después. Lo habían mantenido en secreto. Salvatore nunca lo supo.

Y ahora nunca lo sabría.

Alessandro miró el ataúd y susurró:

—Como el mayor, cuidaré muy bien de todo lo que has dejado atrás, cuñado.

Una sonrisa curvó sus labios—la primera vez que había dicho «cuñado» con genuina alegría.

Se dio la vuelta, saliendo de la funeraria con sus hombres siguiéndolo de cerca.

Afuera, el aire frío lo recibió. Un hombre de negro respondió a una llamada, dándole brevemente la espalda.

Una vez que la llamada terminó, el hombre alcanzó a Alessandro, caminando cerca.

—Don —susurró—, el líder de los hombres que llevaron a Marco a la mansión de Salvatore fue encontrado muerto.

Alessandro se detuvo, levantando una ceja.

—¿Causa de muerte? ¿Cuándo?

—Apuñalado brutalmente. Confirmado muerto hace unas horas.

La mandíbula de Alessandro se tensó. Solo había un puñado de personas que podrían haber hecho algo así.

Tenía que ser Marco. O Delilah.

—¿Y quién crees que estuvo detrás?

—El capo de la mafia, Marco Donato —respondió el hombre—. El líder insultó a su esposa. Juró arruinarlo.

Alessandro reanudó su caminar, con paso lento. Mientras se acercaba a su coche, resopló con desdén.

—Qué hombre más arrogante. Ni siquiera asistió al funeral de Salvatore.

Un hombre le abrió la puerta del pasajero. Alessandro se deslizó dentro.

Otro hombre dijo:

—Hay un video viral de su esposa desangrándose en la acera.

Alessandro se acomodó en su asiento.

—Definitivamente no vendría al funeral —dijo suavemente—. Todavía valora a su esposa más que a cualquier cosa.

Luego, una sonrisa. Llena de amenaza.

—Pero eso no importa. Escuché que el Krono está en esta ciudad. Encuéntralo y tráemelo.

—Claro, Don —dijo el hombre fuera, inclinándose.

La puerta del coche se cerró. Los motores rugieron. El coche de Alessandro se alejó, seguido por una fila de vehículos negros que desaparecían en la brumosa distancia.

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