La Novia Mortal del Capo - Capítulo 77

77: Capítulo 77 77: Capítulo 77 Los ojos de Michael se movieron rápidamente entre la pistola en la mano de Delilah y su expresión fría y firme.

El elegante metal negro brillaba bajo la tenue luz del dormitorio, y la realización lo golpeó como un ladrillo: era real.

Su garganta se tensó mientras imaginaba a ella jalando el gatillo, y su cuerpo se sentía más pesado, su mundo cuidadosamente construido agrietándose como vidrio.

—La persona de la que estoy hablando —dijo Delilah, con voz suave pero con un filo más oscuro—, la que necesita justicia, es tu esposa.

Michael se quedó inmóvil, conteniéndose la respiración.

Su esposa.

Delilah dio un paso lento hacia atrás, su mirada persistiendo en él antes de volverse hacia la pared.

Allí colgaba una foto de la Sra.

Madison, sonriendo ampliamente, sus ojos iluminados con una felicidad que Michael recordaba demasiado bien.

La viva imagen de la esposa perfecta.

Delilah chasqueó la lengua e inclinó ligeramente la cabeza.

—Pobre alma —dijo, con voz casi compasiva—.

Estaba tan feliz en público, ¿verdad?

Pero en el fondo…

oh, el dolor que llevaba.

La mente de Michael corría.

Necesitaba encontrar una salida.

Sus ojos se desviaron hacia la mesita de noche, donde había una lámpara pesada.

Lenta y cuidadosamente, extendió la mano para agarrarla, sus movimientos deliberados mientras intentaba no llamar la atención de Delilah.

Detrás de ella, se levantó, lámpara en mano.

Paso a paso, se acercó a ella, con el corazón latiendo fuertemente en sus oídos.

—Tanto dolor —murmuró Delilah, todavía mirando la fotografía—.

Que deseaba que la única persona que amaba muriera más pronto.

Michael levantó la lámpara, sus nudillos blancos mientras la agarraba con fuerza.

Con una exhalación aguda, la balanceó hacia abajo, apuntando a su cabeza.

Pero Delilah se movió como un relámpago, agachándose en un instante.

Giró sobre sus talones, su mano con el arma subiendo, y con un golpe nauseabundo, golpeó a Michael en la sien con la culata del arma.

El dolor explotó en su cráneo mientras él retrocedía tambaleándose, perdiendo el equilibrio.

Cayó al suelo con fuerza, su visión borrosa mientras la habitación giraba a su alrededor.

—No seas cobarde —dijo Delilah fríamente, su voz llevando un toque de burla—.

Vi tu sombra todo el tiempo que estuve mirando la pared.

Eres predecible, Michael.

Michael gimió, presionando una mano contra el lado de su cabeza, donde la sangre comenzaba a gotear.

La miró, su miedo transformándose en una necesidad desesperada de sobrevivir.

Delilah se volvió hacia la cama, recuperando un elegante bolso negro que había colocado allí antes.

Con un aire de indiferencia, lo abrió, sacando un martillo.

Lo sopesó en su mano, flexionando el brazo como si probara su equilibrio.

—Hmm —reflexionó en voz alta, riendo suavemente—.

No, esto no servirá.

De la bolsa, sacó más herramientas: un machete, un cuchillo, cinta adhesiva y un trozo de cuerda gruesa.

Cada objeto brillaba bajo la luz, el aire a su alrededor parecía volverse más frío.

El cuerpo de Michael se movió antes de que su mente pudiera asimilarlo.

Gateando a cuatro patas, se dirigió al otro lado de la cama, donde había un teléfono en la mesita de noche.

Sus dedos temblaron mientras lo agarraba y rápidamente presionaba los botones para llamar a sus guardias.

Nada.

Ni tono de marcado, ni señal.

—¿Qué…?

—murmuró, mirando la pantalla con incredulidad.

No había cobertura de red, algo que nunca había sucedido en su mansión.

Alcanzó el panel del sistema de alarma en la pared, pero presionar los botones no produjo respuesta.

La voz de Delilah llegó desde detrás de él, triunfante y casi burlona.

—Todos están desactivados, Michael.

Ahora solo estamos tú y yo.

La sangre de Michael se heló.

Se volvió hacia ella, su rostro pálido y marcado por el pánico.

—No —susurró, su voz temblando.

Corrió hacia la puerta, sus manos arañando la manija.

Tiró, empujó, pero no cedía.

La puerta no se abría.

Delilah se acercó lentamente, el martillo colgando de su mano como un péndulo mortal.

Las rodillas de Michael se debilitaron, y golpeó la puerta frenéticamente, gritando.

—¡Ayuda!

¡Que alguien me ayude!

¡Por favor!

Delilah suspiró dramáticamente, como si estuviera exhausta por sus esfuerzos.

—¿Has olvidado?

—preguntó, su voz llevando un filo agudo de ironía—.

Nadie puede oírte.

Michael se quedó inmóvil.

Lo había olvidado.

La habitación era insonorizada—su decisión.

Había insistido en ello por su privacidad, para que nadie escuchara los gritos o llantos de su esposa cuando él…

Su respiración se aceleró mientras el recuerdo se abría paso a la superficie.

Las noches que había justificado como disciplina, el silencio que lo había protegido.

La insonorización de la habitación había sido su escudo.

Y ahora era su prisión.

Michael se volvió hacia Delilah, sus ojos llenos de terror y comprensión.

Cayó de rodillas, sus palmas presionadas juntas en una súplica.

—Por favor —suplicó, con lágrimas corriendo por su rostro—.

Por favor, lo siento.

No me hagas daño.

Haré cualquier cosa.

Solo no me hagas daño.

Delilah inclinó la cabeza, sus labios curvándose en una sonrisa cruel debajo de su máscara.

Se agachó a su nivel, burlándose de su postura con movimientos exagerados.

—Por favor, por favor, te lo ruego, no me hagas daño—imitó con voz aguda, su tono goteando burla.

Su mano enguantada salió disparada, agarrando su barbilla con firmeza.

Lo obligó a mirarla a los ojos, su sonrisa desapareciendo mientras su voz bajaba a un susurro mortal.

—Para hacer justicia por la Sra.

Madison —dijo, sus palabras deliberadas—, tendrás que morir.

Justo como ella.

Primero, te golpearé.

Y luego…

Miró hacia el balcón con una sonrisa burlona.

—Te arrojaré, justo como la arrojaste a ella.

El pecho de Michael se agitaba, su respiración entrecortada.

Sacudió la cabeza, sus palabras apenas audibles.

—No…

por favor…

no…

Delilah se rio entre dientes, el sonido bajo y amenazante, antes de que estallara en una risa malvada que llenó la habitación.

El eco rebotó en las paredes, intensificando el miedo de Michael.

Se alejó de ella, todo su cuerpo temblando, pero no había ningún lugar donde correr.

Como no había a dónde ir, presionó su espalda contra la pared mientras sus labios temblaban.

El miedo en sus ojos era inconfundible mientras intentaba razonar con la mujer frente a él.

—Vamos…

vamos a hablar amigablemente sobre esto —tartamudeó—.

Puedo darte dinero.

Tengo mucho dinero.

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