La Novia Mortal del Capo - Capítulo 83

83: Capítulo 83 83: Capítulo 83 Delilah se preparó rápidamente y bajó las escaleras para empezar a cocinar.

Se recogió el pelo y tarareó una melodía mientras mezclaba la masa suave para pasta casera.

La cocina se sentía acogedora y olía delicioso por los ingredientes frescos que había preparado.

La batidora de pie zumbaba a su lado, girando el gancho de masa con facilidad.

Sonrió, limpiándose la harina de la mejilla con el dorso de la mano, completamente inconsciente del leve silbido que provenía de la tubería de gas debajo de la encimera.

Mientras alcanzaba el siguiente ingrediente, una pequeña chispa de la batidora saltó inesperadamente.

—¿Qué dem…?

—comenzó Delilah, pero sus palabras se interrumpieron.

En un instante, la chispa conectó con el gas que se acumulaba en la cocina.

La explosión fue ensordecedora.

Una ráfaga de fuego y calor estalló, envolviendo la habitación.

Delilah gritó cuando su mano derecha se prendió en llamas, el dolor era abrasador e insoportable.

La fuerza de la explosión la lanzó hacia atrás; su cabeza golpeó el duro suelo.

Todo se volvió borroso, sus sentidos abrumados por el caos.

Y luego, oscuridad.

—
Los ojos de Delilah se abrieron lentamente, su visión ondulaba mientras intentaba adaptarse al brillo aséptico que la rodeaba.

Parpadeó varias veces, su mente luchaba por entender dónde estaba.

—¿Dónde…

estoy?

—murmuró, con voz ronca y apenas audible.

La habitación comenzó a tomar forma: las paredes blancas y nítidas, el leve pitido de los monitores médicos y el suave zumbido de un aire acondicionado.

Los acontecimientos anteriores regresaron como una marea.

La explosión.

El fuego.

El dolor.

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Su mano derecha palpitaba intensamente, envuelta en capas de vendajes y apoyada en un cabestrillo.

Gimió suavemente, el dolor le revolvía el estómago.

—Ayyy…

—exhaló, con voz temblorosa.

El suave deslizamiento de la puerta al abrirse atrajo su mirada.

Marco entró, su amplia figura llenando el umbral.

Llevaba una camisa limpia, diferente de la última que le había visto puesta.

Su rostro, normalmente imagen de confianza tranquila, estaba marcado por la preocupación.

En una mano, llevaba una pequeña bolsa.

—Ya estás despierta —dijo, con evidente alivio en su tono.

—Sí —respondió Delilah débilmente, mirando su mano vendada—.

Pero mi mano…

duele.

Marco cruzó rápidamente la habitación, dejando la bolsa en la mesa junto a ella.

—¿Te duele mucho?

—Es soportable —dijo, conteniendo toda la verdad—.

Pero es bastante incómodo.

—Llamaré al doctor —dijo Marco sin dudar—.

No te preocupes.

Delilah apartó la mirada, sus labios temblaban ligeramente mientras los recuerdos de la explosión se repetían en su mente.

Se mordió el labio inferior, la culpa se asentaba pesadamente en su pecho.

—¿Fue la explosión…

tan mala?

—preguntó suavemente—.

La cocina…

debería haber tenido más cuidado.

—No importa —dijo Marco con firmeza, su voz estable y reconfortante—.

Mientras estés bien, eso es lo importante.

Y no fue tu culpa.

La cocina puede reorganizarse, y averiguaré qué causó la explosión.

—Todo lo que necesito es que descanses —añadió, con un tono que no dejaba lugar a discusiones—.

Necesitas descansar.

Delilah soltó una débil risa, bajando la mirada hacia su mano vendada.

—Claro…

con mi mano asada —murmuró secamente.

La expresión de Marco se suavizó.

—Compré algunas frutas de camino aquí —dijo, señalando la bolsa—.

Algo suave para el estómago: fresas, uvas.

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—Gracias —murmuró, con voz tranquila pero sincera.

—
Los días siguientes pasaron con Marco a su lado.

La ayudaba a comer, la asistía con el baño y se encargaba de las pequeñas tareas con las que ella luchaba debido a su mano lesionada.

Su paciencia nunca flaqueó, incluso cuando ella se frustraba o avergonzaba por sus limitaciones.

Al caer otra tarde, Marco salió a buscar la cena, y Delilah decidió estirar las piernas.

No quería sentirse confinada en la habitación y necesitaba un cambio de escenario.

Deambuló por el hospital, eventualmente encontrando el camino hacia la sala de estar.

Un televisor montado en la pared emitía un noticiero en vivo.

Las palabras “Justicia para el Juez Madison” aparecieron en la pantalla, acompañadas por imágenes de sombrías conferencias de prensa y declaraciones emotivas de familiares.

—Estamos comprometidos a no dejar ninguna piedra sin remover —dijo un jefe de policía en un momento.

—No descansaremos hasta que la persona responsable sea llevada ante la justicia —prometió un familiar.

Delilah permaneció silenciosa al fondo de la sala, su mano izquierda apretada en un puño.

Las palabras de los presentadores y las imágenes de la comunidad exigiendo justicia la golpearon como una ola fría.

—Si tuviera otra oportunidad, lo haría de nuevo —murmuró amargamente—.

Se merecía algo mucho peor de lo que recibió.

—Pobre familia —dijo una paciente cercana, sacudiendo la cabeza—.

No puedo imaginar lo que están pasando.

—Esto es terrible —añadió otra—.

Espero que atrapen al responsable.

La mandíbula de Delilah se tensó, sus pensamientos eran un torbellino de frustración.

—¿Qué piensas sobre el asesino?

—preguntó de repente una mujer mayor, volviéndose hacia Delilah.

Todas las miradas en la sala se dirigieron hacia ella.

Delilah era la única que no había hablado, y ahora todos parecían estar esperando su opinión.

Sus labios se curvaron en una leve sonrisa sardónica.

—Considerando todo lo que está pasando…

no deberían sacar conclusiones precipitadas.

Quizá realmente se lo merecía.

Siguió un silencio impactado.

—¿Qué?

—preguntó la mujer mayor, con un tono mezcla de confusión e incredulidad.

—No importa —murmuró Delilah, con un destello de molestia en sus ojos mientras giraba sobre sus talones y salía de la sala.

—
Mientras tanto, Marco regresó a la habitación llevando una bolsa de comida para llevar.

Se detuvo en la entrada, frunciendo el ceño al darse cuenta de que la cama estaba vacía.

—¿Dónde se ha ido?

—murmuró, dejando la bolsa.

Metiendo la mano en su bolsillo, sacó su teléfono y marcó el número de Delilah.

El sonido de su teléfono sonando llenó la habitación.

Marco se volvió hacia la cama, viendo el dispositivo sobre las sábanas arrugadas.

—Olvidó su teléfono —murmuró, a punto de terminar la llamada.

Pero algo en la pantalla llamó su atención: el nombre bajo el cual estaba guardado su contacto: Marco.

No Osito Cariñoso.

Su corazón se hundió ligeramente mientras miraba el nombre de contacto simple e impersonal.

Un pequeño nudo de duda comenzó a formarse en su pecho.

¿Por qué lo cambió?, se preguntó, mientras los recuerdos de las palabras de Tristán se deslizaban en su mente.

—Ella no lo ama —había dicho Tristán—.

Matrimonio arreglado, semanas después, pum: papeles de divorcio.

Es posible que lo esté usando.

Y cuando termine…

Marco había descartado esas palabras antes, restándoles importancia.

Pero ahora…

«¿Está perdiendo interés en mí?», pensó Marco, con el pecho oprimido.

«¿Está planeando irse?»

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