Capítulo 492: Cirugía II

Marie se subió de nuevo a la cama, su expresión inescrutable, mandíbula apretada mientras se arrodillaba junto al cuerpo aún quebrado de Jazmín. La sangre empapaba las sábanas, el olor espeso y metálico, mezclándose con el sudor y la mordedura aguda de las pomadas herbales que aún no se habían usado.

Ella exhaló, asentando ambas manos sobre el vientre de Jazmín.

—Mantén las toallas listas —dijo sin mirar atrás. Su voz era baja, sombría—. Esto no será limpio.

Ned se quedó congelado por un momento, pero Loren lo sacudió de vuelta a la vida.

—Tienes que ser firme, Ned —Loren reprendió.

Él tomó uno de los cuencos humeantes y comenzó a empapar los paños frescos traídos por las criadas, con los dedos temblorosos.

Los labios de Marie se movieron, y con cada palabra, el aire a su alrededor relucía.

La lengua antigua. Magia antigua.

Sus ojos centellearon plata mientras sus manos brillaban tenuemente en azul.

Entonces—el cuerpo de Jazmín se arqueó.

No violentamente, sino como si algo dentro de ella se agitara y sacudiera en protesta.

Un pulso apagado de luz onduló bajo las manos de Marie, como si la magia misma estuviera buscando, tratando de localizar la raíz de lo que necesitaba ser expulsado.

La sangre volvió a brotar.

Más espesa esta vez. Más pesada.

Jazmín no gritó. No podía. Estaba demasiado lejos de aquí. Sus labios estaban ligeramente entreabiertos, su respiración superficial y entrecortada.

Pero no estaba consciente.

Marie apretó los dientes, el sudor ahora cubría su frente.

—No está saliendo entero —murmuró—. Ya está muerto.

La Niñera cerró los ojos y lloró desconsolada.

—El cuerpo está tratando de rechazarlo en pedazos —Marie explicó.

Loren se acercó, su rostro pálido, ojos consternados.

—Detendremos el sangrado después —susurró—. Diosa, ayúdanos…

El primer trozo emergió.

Pequeño. Rojo.

Un miembro curvado—ya no completamente formado. Salió lentamente, recubierto de sangre oscura y coagulada.

Ned se dio la vuelta, ojos abiertos de horror, pero sus manos seguían trabajando.

Le entregó a Marie toallas limpias sin necesidad de que se lo pidieran.

Marie no se inmutó.

Cogió la toalla y envolvió suavemente el primer trozo, colocándolo en un recipiente forrado de tela al lado de la cama.

Otro pulso.

Más sangre.

Otro trozo.

Un fragmento de columna vertebral. Una pequeña caja torácica medio formada. El cordón umbilical, apenas adherido.

Las piezas eran demasiado pequeñas y estaban principalmente mezcladas con sangre y fragmentos de hueso extremadamente pequeños.

Niñera Nia jadeó suavemente detrás de ellos, el aliento atrapado en su garganta.

Había estado congelada cerca del pie de la cama hasta ahora, ojos clavados en el rostro de Jazmín.

Pero la vista, lo que se deslizaba del vientre de Jazmín, era demasiado.

Se dio la vuelta, presionando una mano contra la pared para mantenerse mientras sus rodillas se debilitaban.

—Ella iba a nombrarla —susurró, apenas audible—. Siempre quiso una niña…

Su voz se quebró. —Debería haber… Esto es todo mi culpa. Debería haberme quedado con ella.

Un único sollozo escapó, y luego otro, aunque los contuvo con toda la fuerza que le quedaba.

Marie continuó.

Sus manos estaban firmes, su magia constante.

Se movía como por instinto, susurrando palabras más antiguas que el tiempo, su rostro en blanco salvo por las líneas de agotamiento e ira.

La palangana se llenaba lentamente, horror sobre horror dispuesto en pliegues cuidadosos y reverentes de lino. El aire se volvió más frío, más denso.

Luego vino la última pieza.

El cráneo.

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Pequeño. Frágil. Apenas fusionado. Resbaló con un sonido nauseabundo, y Marie lo atrapó con ambas manos.

Su aliento se detuvo en su garganta—solo por un momento.

Lo miró con ojos que ardían en plata.

—Lo siento —susurró—. No a Niñera Nia, no a Loren, sino al niño roto que nunca vería el mundo.

Lo colocó suavemente en el recipiente y murmuró un hechizo de conservación. La tela brilló ligeramente y luego se apagó.

—Necesitamos detener el sangrado —dijo Loren con urgencia, saliendo de su aturdimiento.

Él se acercó junto a Marie, ya abriendo su bolsa de hierbas y suministros.

—Su útero está desgarrado. Profundo —dijo sombríamente—. Ayúdame a levantar sus piernas.

Ned obedeció instantáneamente. Juntos, levantaron la mitad inferior de Jazmín con cojines y apoyaron sus piernas cuidadosamente.

Loren buscó tiras de tela ya empapadas en una pomada dorada.

—¿Qué es eso? —preguntó Marie.

—Mezcla de Raíz de Luna —él respondió rápidamente—. Con hierba de plata y runas de sanación. Es lo más fuerte que tengo. Debería incentivar la coagulación.

—Creo que te subestimé, sanadores herbales —Marie lo elogió—. No eres tan malo como pensé.

Loren se encogió de hombros indiferente.

El aroma llenó la habitación, hierro, hierbas amargas, el agudo sabor de la sangre.

Presionó la tela en el vientre de Jazmín, lo suficientemente profundo para que incluso Niñera Nia hiciera una mueca.

Jazmín no se movió.

—Está helada —murmulló Loren—. Su pulso es débil.

Marie no respondió de inmediato. Subió más arriba en la cama y colocó su mano sobre el corazón de Jazmín.

—Su alma se está desvaneciendo —dijo.

Niñera Nia sollozó suavemente en su manga.

—No digas eso. Por favor…

—Puedo detener su cuerpo de morir —murmuró Marie—. Pero puede que no traiga su alma de vuelta. No completamente. Jazmín no está transformada. Usar magia en ella puede ser… impredecible.

Loren miró hacia abajo a Jazmín, a su rostro pálido, sus labios sin sangre, su cuerpo ahora inmóvil salvo por el más leve subir y bajar de su pecho.

—Diosa —murmuró.

El silencio llenó la habitación.

Niñera Nia se adelantó finalmente, una mano extendida hacia el recipiente. Sus dedos temblaban.

—Déjame… —susurró.

Marie se apartó.

Niñera Nia recogió los restos en la tela, envolviendo las piezas suavemente, reverentemente, como si aún pudieran respirar si se trataban con suficiente amor.

Colocó el cráneo roto al final, doblándolo en el centro.

Presionó el envoltorio en su pecho y cerró los ojos.

—Era una niña —dijo Marie—. Puedo decir eso.

Niñera Nia gimió más.

—Bendita sea la hija que nunca nació. Que la luna la acune, que las estrellas canten su nombre.

Lágrimas corrían por sus mejillas.

—Una niña —dijo Niñera Nia con voz quebrada—. Ella siempre tenía razón.

Nadie habló.

Ned se había retirado a la esquina, su rostro húmedo, aunque no estaba llorando en voz alta.

Loren se dio la vuelta por un momento, sus manos todavía presionadas sobre el bajo vientre de Jazmín, manteniendo la presión constante.

Marie permaneció inmóvil, su mano luminosa flotando sobre el corazón de Jazmín.

El brillo se desvaneció, lentamente.

—Está estabilizada —finalmente dijo Marie—. Pero no está despierta.

—¿Cuándo lo estará? —preguntó Niñera Nia.

Marie dudó.

—No lo sé. Lo que quiero saber es cómo demonios ocurrió esto —Marie demandó entre dientes siseantes.

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