La Obsesión de Una Noche del CEO - Capítulo 100

100: Arrepentimiento 100: Arrepentimiento La mansión estaba demasiado silenciosa.

Demasiado quieta.

Adam Ravenstrong permanecía en el centro de la sala como un hombre abandonado por el tiempo.

Su aroma todavía persistía —jazmín y algo suave.

Familiar.

Se aferraba a la tela del sofá, al cuello de su abrigo que ella alguna vez había tocado.

No se había movido desde que ella salió, ni siquiera cuando la puerta principal se cerró tras ella.

Ni siquiera cuando el silencio gritó más fuerte que sus llantos jamás lo hicieron.

Se pasó una mano por el cabello, su pecho elevándose con una respiración que no calmaba nada.

Ardía.

Dios, cómo ardía.

Sofia.

Ella siempre había pronunciado su nombre como una suave súplica.

Como si significara algo.

Cerró los ojos con fuerza —y todo regresó de golpe.

Todo.

Cada momento que intentó convencerse de que no importaba.

Su risa hacía eco por el pasillo cuando exploró la casa por primera vez.

Sus dedos rozaron su mano en la mesa del desayuno.

La forma en que lo provocaba aquel día que llevaba esa ridícula camisa enorme sin nada debajo, sonriendo con picardía cuando lo sorprendió mirándola.

—Actúas como si no me desearas —le había susurrado una vez, su aliento cálido en su cuello—, pero tus ojos dicen lo contrario.

Tragó con dificultad.

Recordaba cómo ella bailaba descalza bajo la lluvia aquel fin de semana en la villa, girando como la libertad misma, empapada de alegría.

Lo había arrastrado afuera, tirando de su mano como si fueran solo dos personas —no dos extraños atrapados en una mentira.

No se había reído así en años.

¿Y ahora?

No había sonido —solo recuerdos.

Y culpa.

Aplastante e implacable culpa.

Caminó hacia el estudio.

Abrió el cajón.

Miró fijamente las cartas que una vez prometió no volver a leer.

Las cartas de Natalia.

Su fantasma.

Pero cuando las sacó…

todo lo que podía ver era Sofia.

No la letra de Natalia.

No su aroma.

No el amor que una vez lloró.

Solo la mujer a quien alejó.

La mujer que se paró frente a él y suplicó —no con lágrimas, sino con verdad.

—Solo quería ser tuya —.

Sus nudillos se pusieron blancos alrededor del borde del escritorio.

Ella lo había besado con labios temblorosos y fuego en los ojos.

Había luchado por él cuando él no le daba nada.

¿Y qué había hecho él?

Reducirla a un accesorio.

Un trato.

Y ahora se había ido.

Con nada más que algunos diarios, una pulsera y su dignidad hecha pedazos.

Apretó la mandíbula.

Arrojó las cartas de vuelta al cajón como si fueran cenizas en su boca.

Ya no se sentían sagradas.

Se sentían como cadenas.

Viejas cadenas.

Se quedó de pie en medio de su habitación, el aroma de su champú todavía en la almohada.

Sofia.

Aún podía sentir sus labios sobre los suyos.

El sonido de su voz en la cocina, tarareando desentonada.

El calor de ella a su lado, buscándolo en sueños incluso cuando él no merecía su contacto.

Pensó que perder a Natalia había sido el peor dolor que jamás había sentido.

Estaba equivocado.

Porque esto, esto era una muerte en vida.

No estaba atormentado por una mujer que había muerto.

Estaba atormentado por la mujer que lo había amado —completa, ferozmente— y a quien había alejado con las mismas manos que una vez la sostuvieron como si fuera todo.

Y ahora se había ido.

Y no le quedaba nada más que ecos.

El fuego crepitaba bajo un cielo demasiado oscuro para ver a través de él.

Adam estaba solo en el jardín trasero, mangas arremangadas, camisa a medio desabotonar, el viento frío atravesándolo —pero apenas lo sentía.

Una botella de whisky permanecía intacta en la mesa de piedra junto a él, olvidada.

Sus manos temblaban —no por el frío, sino por todo lo demás.

Por su ausencia.

Por el ensordecedor silencio de una casa que ya no olía a jazmín y café y esperanza.

Agarró con más fuerza la vieja caja de madera, la que había mantenido oculta durante años.

La que contenía todo —Natalia.

Cada carta que ella había escrito.

Cada fotografía que tomaron, borrosa y espontánea.

El collar que dejó en su mesita de noche antes de desaparecer de su vida.

Sus dedos flotaron sobre la tapa.

Y entonces —la abrió.

El aroma de tinta vieja y papel gastado salió como un fantasma exhalando.

Sacó la primera carta, sus bordes amarillentos, su caligrafía fluyendo como poesía.

—Te amé más de lo que el tiempo permitiría…

—lo leyó en voz alta, con voz áspera, amarga en su garganta.

Luego la arrojó al fuego.

Se enrolló y ennegreció, consumida en segundos.

Tomó la siguiente.

Y la siguiente.

Una por una, las alimentó a las llamas, cada recuerdo ardiendo como si se marcara en su propia carne.

Pero no se detuvo.

No podía.

Observó cómo el rostro sonriente de Natalia en una foto se convertía en cenizas.

Cómo el collar se derretía en un retorcido destello de metal y arrepentimiento.

—Tú eras mi pasado —susurró, con voz ronca, ojos ardiendo—.

Pero ella…

Sofia —ella era mi presente.

Mi futuro.

Y lo destruí por tu fantasma.

Las llamas sisearon.

Cayó de rodillas frente al pozo, apoyando sus manos en el borde, dejando que el calor mordiera su piel.

—Ella me dio cada parte de sí misma —susurró—.

Y yo no le di nada.

Una ráfaga de viento sopló a través de los árboles, haciendo crujir las hojas muertas en el camino de piedra como un cruel recordatorio de todo lo que ya se había desvanecido.

Su respiración se entrecortó.

«Me besaba como si yo valiera la pena salvar.

Me miraba como si pudiera ser más que un hombre atormentado por alguien más».

Se pasó una mano por el cabello y miró al cielo, vacío e infinito.

«Y le dije que no era nada».

La última imagen—la última que le quedaba—era una de Natalia apoyando la cabeza en su hombro, sonriendo.

La miró fijamente—y luego pensó en el rostro surcado de lágrimas de Sofia, en la forma en que había susurrado:
— Solo quería ser tuya.

Apretó la mandíbula—y arrojó la foto a las llamas.

La imagen se enrolló sobre sí misma, se volvió negra y desapareció.

Igual que la mujer que alguna vez amó.

Igual que la que estaba perdiendo ahora.

Adam permaneció de rodillas, con los ojos fijos en el fuego moribundo.

Ya no quedaba nada de Natalia ahora.

Nada más que la culpa.

Y el vacío que Sofia dejó atrás.

El sol de la mañana se filtraba por las ventanas del piso al techo de la oficina de Adam Ravenstrong, proyectando un oro pálido sobre el escritorio de cristal, pero no hacía nada para calentar el frío que se había instalado en la habitación—o en él.

Adam estaba sentado detrás de su escritorio, pero no estaba trabajando.

Ni siquiera fingía hacerlo.

Su corbata estaba aflojada, los dos primeros botones de su camisa desabrochados, las mangas aún arremangadas desde anoche, cuando había permanecido en el jardín hasta el amanecer, alimentando el fuego con recuerdos que una vez juró nunca quemar.

Fotos.

Cartas.

Su nombre en su propia letra.

Desaparecidas.

Pero no lo suficiente para borrarla.

No oyó abrirse la puerta.

No levantó la mirada.

Tristán entró, cerrándola silenciosamente tras él.

Estudió a su mejor amigo—vio la mandíbula sin afeitar, los ojos inyectados en sangre, el vaso de whisky intacto sobre el escritorio como un fantasma del hombre que solía controlarlo todo.

—¿Se ha ido, verdad?

—preguntó Tristán, con voz baja.

Adam no respondió de inmediato.

Entonces finalmente—apenas un susurro:
— Sí.

Tristán se sentó frente a él.

—¿Quieres contarme qué pasó, o debería empezar a adivinar?

Las manos de Adam se cerraron en puños sobre el escritorio.

—Le dije que no podía amarla.

Tristán se quedó quieto.

—Le dije que era solo una esposa en papel —continuó Adam, como si cada palabra cavara su propia tumba—.

Que no tenía derecho a tocar las cosas que guardaba de Natalia.

Que nunca sería ella.

Y que seguía enamorado de otra persona.

Un largo silencio.

Luego la voz de Tristán, plana de incredulidad.

—Jesús, Adam.

—Lo sé —respiró Adam—.

Lo sé.

Tristán se reclinó en la silla, sus ojos ardiendo con algo entre rabia y dolor.

—¿Sabes que acabas de decir todas las peores cosas que un hombre podría decir a la única persona que realmente se preocupaba por ti, verdad?

Adam levantó la mirada entonces—realmente la levantó.

Su voz se quebró.

—Estaba enojado.

Herido.

Asustado, tal vez.

Encontró las cartas.

Las fotos.

Ella…

me miró como si quisiera entender.

Como si todavía me quisiera, incluso entonces.

Y yo—se lo devolví todo en la cara.

Tristán no habló.

Dejó que el silencio se estirara, dejó que se convirtiera en un espejo.

Adam se pasó una mano por el cabello.

—Me dejó, Tris.

Recogió sus cosas y se fue.

Y por primera vez en mi maldita vida, no la detuve.

Tragó con dificultad.

—Porque sabía que no merecía hacerlo.

La expresión de Tristán se suavizó, pero su voz se mantuvo firme.

—La amas, ¿verdad?

Los ojos de Adam se llenaron de lágrimas.

—Creo que siempre lo hice.

Pero seguía comparándola con un fantasma.

Y ahora ni siquiera recuerdo la voz de Natalia—pero recuerdo cómo me miró Sofia cuando le rompí el corazón.

Se pasó una mano por la cara.

—Se fue mi orgullo.

Todo.

Quemé todo lo que me recordaba a Natalia anoche—porque finalmente me di cuenta…

Sofia nunca fue la sombra.

Era la luz.

Y yo —su voz tembló—, la apagué.

Tristán se inclinó hacia adelante, su tono más suave ahora.

—Entonces arréglalo, hombre.

Antes de que sea demasiado tarde.

Ella luchó por ti cuando tú no levantabas una mano por ella.

No encuentras a una mujer así dos veces.

Adam asintió lentamente, respirando irregularmente.

—Pero, ¿y si…

y si ya la perdí para siempre?

—Entonces caes luchando —dijo Tristán—.

Porque esta vez—no se trata solo de la fusión o la imagen.

Esta vez, se trata de ella.

Adam miró hacia la ventana, pero no estaba viendo el horizonte.

Estaba viendo a una chica con un vestido pálido, sonriéndole desde el otro lado de una mesa de comedor.

Estaba escuchando su risa.

Su voz.

Su susurrado «Solo quería ser tuya».

Y por primera vez, Adam Ravenstrong sintió lo que realmente significaba estar impotente.

Porque la mujer que amaba se había alejado.

Y todo lo que le quedaba…

era arrepentimiento.

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