La Obsesión de Una Noche del CEO - Capítulo 101

101: Las cartas de amor de Sofia 101: Las cartas de amor de Sofia La mansión estaba en silencio cuando Adam regresó.

Demasiado silencio.

Incluso el tictac del reloj antiguo en la entrada parecía burlarse de él —cada segundo un eco vacío de todo lo que dijo, todo lo que no dijo.

Las palabras que nunca podría recuperar.

No se quitó el abrigo.

No se dirigió al dormitorio principal, donde el aire estaba frío y la cama intacta.

Debería haber ido allí.

Pero algo lo atraía a otro lugar —como la gravedad o la culpa o el dolor, arrastrando sus pies por los pasillos.

Se encontró de pie frente a su puerta.

La de Sofía.

Su mano dudó en el pomo.

Se había prometido a sí mismo que no la abriría.

No otra vez.

No cuando el aroma de ella aún se aferraba a las grietas en las paredes como perfume y memoria.

Pero el dolor en su pecho no le dejó otra opción.

Giró el pomo.

La luz de la luna se derramaba a través de las cortinas, plateando la habitación con una silenciosa tristeza.

Su aroma aún persistía —jazmín, suave cítrico, algo cálido como miel y desamor.

La bata que solía usar todavía estaba colgada sobre la silla.

Sus zapatillas escondidas bajo el borde de la cama.

Todo en su lugar.

Excepto ella.

Se movió lentamente, cada paso cauteloso, como si temiera perturbar los delicados restos de su presencia.

Fue entonces cuando lo notó.

Algo pequeño, fuera de lugar.

Una caja color crema, situada en la esquina de su tocador.

Simple.

Atada con una cinta azul deshilachada.

No había estado allí antes.

No en todas las veces que se había quedado parado fuera de esta puerta.

No en las mañanas que la veía cepillarse el cabello, o las noches que pasaba y nunca entraba.

Parecía algo olvidado.

No dejado atrás —olvidado.

Extendió la mano hacia ella.

Y vio el papel doblado encima.

Sin sobre.

Solo su letra.

Familiar.

Íntima.

«Para ti.

Aunque nunca las leas».

Se le cortó la respiración.

No se suponía que encontrara esto.

Lo supo al instante.

La manera en que la cinta estaba atada con demasiada delicadeza, la forma en que la caja estaba empujada hacia un lado, como si ella hubiera querido agarrarla pero no lo hizo.

Como si se hubiera marchado con prisa —y esta era la única parte de ella que nunca quiso que él viera.

Pero la abrió de todos modos.

Porque era demasiado tarde.

Porque ya estaba sangrando.

Dentro había cartas.

Docenas.

Cada una dirigida a él.

Todas con su letra.

Algunas dobladas cuidadosamente.

Algunas desgastadas en los bordes, como si hubieran sido escritas mientras lloraba.

Sacó la que estaba encima.

La fecha lo impactó.

La noche en que ella se entregó a él.

La noche en que ella no sabía su nombre.

«Ni siquiera sabes quién soy.

Y quizás sea lo mejor.

Porque no sé qué hacer con este dolor que dejaste en mí.

Eras un extraño.

Pero me miraste como si yo fuera alguien que valía la pena desentrañar.

Y en ese momento, no estaba rota.

Era deseada.

No supe tu nombre.

Pero te di todo».

Su mano tembló.

Su corazón se retorció violentamente en su pecho.

La siguiente carta estaba fechada el día después de su boda.

«Compré perfume hoy.

Del tipo que hacía que mi madre dijera que olía a esperanza.

Fue estúpido.

Pero quería usarlo por si lo notabas.

No lo hiciste.

Aun así, lo usé de todos modos».

Otra.

«No me diste las buenas noches.

Otra vez.

Pero me preparaste café esta mañana.

Incluso revolviste el azúcar.

Y de alguna manera, eso se sintió más íntimo que un beso».

Cada carta era una confesión.

Un grito de batalla susurrado demasiado suavemente para que él lo escuchara hasta ahora.

El amor se derramaba en cada página—silencioso, desesperado y no correspondido.

Las cosas que ella nunca tuvo el valor de decir.

Porque él la hizo sentir que no podía.

Tragó con dificultad, tratando de respirar a pesar del nudo en la garganta.

La tinta se difuminó mientras le escocían los ojos.

Aun así, buscó más.

Cartas sobre las noches en que ella lo esperó.

Sobre el momento en que se paró frente a la puerta de su estudio y nunca llamó.

Sobre cómo se enamoró de un hombre que solo le daba pedazos de sí mismo—y aun así lo amaba como si estuviera completo.

No se dio cuenta de que estaba llorando hasta que una lágrima salpicó el papel.

Luego llegó la última carta.

Sin fecha.

Doblada más delicadamente que el resto.

Las esquinas apretadas, como si casi la hubiera tirado—pero no pudo.

La abrió.

«Si alguna vez encuentras esto…

Entonces quizás finalmente he dejado de esperarte.

Pero si la estás leyendo porque me extrañas—»
—Debes saber: nunca dejé de amarte.

Incluso cuando me diste todas las razones para hacerlo.

La caja se deslizó de su regazo.

Las cartas se esparcieron por el suelo como pétalos caídos—prueba de que alguien una vez lo amó con todo su corazón y nunca pidió nada a cambio.

Adam se inclinó, con los codos sobre las rodillas, y dejó escapar un aliento entrecortado—mitad jadeo, mitad sollozo.

Había pasado meses construyendo muros.

Y ella había escrito cartas de amor a cada uno de ellos.

Él había sido cruel.

Frío.

Calculador.

¿Y ella?

Ella había estado escribiéndole historias de amor en secreto.

Ahora lo sabía.

Y ahora ella se había ido.

Enterró la cara entre sus manos, los dedos arañando su cabello como si trataran de arrancar el arrepentimiento de raíz.

Ella había sido suya.

Pero él nunca había sido de ella.

No completamente.

No sin miedo.

No cuando importaba.

Y ahora estaba solo en las ruinas de su devoción.

Y todo lo que podía hacer era susurrar su nombre…

Y desear haberlas leído antes.

El sol se filtraba débilmente a través de las altas ventanas de la finca Ravenstrong, pero no traía calor.

Solo luz pálida, derramándose como un silencioso remordimiento a través de los suelos de mármol mientras Tristán entraba.

No había planeado llegar temprano.

Pero algo en sus entrañas le decía que necesitaba hacerlo.

La casa estaba en silencio.

No del tipo habitual.

Este silencio era más pesado—como si algo sagrado hubiera sido roto y las paredes mismas estuvieran de luto.

Pasó por el estudio.

La cocina.

Luego se detuvo.

La puerta de la habitación de Sofía estaba ligeramente entreabierta.

Nunca había visto a Adam entrar allí.

No desde la noche en que ella se fue.

Ni una vez.

Pero hoy…

el aire alrededor de esa puerta se sentía diferente.

Pesado.

Crudo.

La empujó suavemente.

La luz se derramó lentamente—oro suave cepillando una escena que hizo que el pecho de Tristán se apretara como un tornillo.

Adam estaba sentado al borde de la cama de Sofía, encorvado hacia adelante, codos sobre las rodillas, una mano enredada en su cabello, la otra agarrando una carta arrugada como si fuera el último vínculo con algo real.

Todavía llevaba el abrigo puesto.

Su corbata torcida.

Sus ojos vacíos.

Y esparcidas a su alrededor…

había cartas.

Docenas de ellas.

Algunas aún selladas.

Algunas abiertas y leídas una y otra vez.

Todas ellas manchadas con el dolor de demasiado sentimiento demasiado tarde.

A sus pies estaba la caja—la caja de Sofía—la que ella debió haber querido llevarse…

pero olvidó en su prisa.

O tal vez dejó atrás a propósito.

Cualquiera que fuera la razón, lo había deshecho.

Tristán se acercó, su voz apenas por encima de un susurro.

—Encontraste sus cartas.

Adam no levantó la mirada.

—Ella no quería que lo hiciera.

Su voz estaba destrozada.

Tristán miró una de las cartas más cercanas a sus pies.

Estaba fechada meses atrás.

Se agachó para leer solo una línea
«Sonreíste hoy.

Solo una vez.

Y sentí que podía respirar de nuevo».

Tristán tragó con dificultad.

Adam dejó escapar un suspiro que sonaba como si se hubiera quebrado a través de su pecho.

—Ella escribió sobre todo.

Desde la noche en que se entregó a mí…

cuando yo era solo un extraño.

Desde el día que nos casamos.

Desde las mañanas en que me iba sin despedirme.

Me amó a través de cada silencio que le di.

Levantó la mirada, ojos enrojecidos, lágrimas secas en surcos por sus mejillas.

—Le dije que no tenía derecho a mi dolor…

y ella era quien lo llevaba por los dos todo el tiempo.

Tristán no habló.

Adam recogió una carta—arrugada, gastada, casi cayéndose a pedazos—y leyó en voz alta con respiración temblorosa:
«Ni siquiera sabes quién soy.

Pero yo sé quién eres tú.

Eres el dolor que no puedo olvidar.

Y si me pidieras que te lo diera todo de nuevo, lo haría».

Su voz se quebró en la última palabra.

—Ella esperó, Tris.

Me suplicó sin decirlo nunca en voz alta.

Y yo nunca escuché.

Tristán se sentó a su lado, afianzando el momento.

—Ella te amó con todo lo que tenía.

—Le dije que solo era un nombre en un contrato —susurró Adam—.

La hice sentir prescindible.

Y ahora…

Señaló las cartas a su alrededor.

—Se ha ido.

Y todo lo que tengo son las cosas que ella no pudo decir en voz alta.

Tristán lo miró, con algo suave pero firme en su voz.

—Pero ahora la amas, ¿verdad?

Adam asintió lentamente.

—La amo como si fuera lo único que he hecho bien…

y lo único que arruiné sin remedio.

Miró alrededor de su habitación—la bata que solía usar, los libros aún apilados junto a su cama, la foto de ella con Elise y Tristán en la playa.

—No quiero esta casa sin ella.

No quiero una vida de la que ella no forme parte.

Tristán se inclinó hacia adelante.

—Entonces ve.

Encuéntrala.

Demuéstrale que has cambiado.

Que finalmente la escuchas.

Adam miró la última carta sin abrir que aún agarraba en su mano.

—Si me deja —susurró—.

Quiero empezar de nuevo.

Solo con la verdad esta vez.

Sin fantasmas.

Sin silencio.

Solo ella.

Y Tristán—que había conocido a Adam a través de cada subida y caída—vio algo diferente en los ojos de su amigo.

No orgullo.

No culpa.

Sino amor.

Honesto, roto y finalmente libre.

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