La Obsesión de Una Noche del CEO - Capítulo 104

104: Cuando el Amor Se Negó a Marcharse 104: Cuando el Amor Se Negó a Marcharse Sofía fue directamente a su habitación.

Se quitó el abrigo con movimientos lentos y pesados y se cambió a su vestido de algodón favorito —ese suave y desteñido que siempre usaba cuando necesitaba consuelo.

La tela rozó su piel como un recuerdo.

Se movía en piloto automático, recogiendo su cabello, sin molestarse con maquillaje ni pendientes.

Su corazón se sentía en carne viva, desgastado por ese dolor silencioso que no podía nombrar.

Se hundió en el borde de su cama, escuchando la lluvia golpear contra los cristales como si tuviera algo que decir.

Afuera, el mundo estaba gris y lloroso.

Dentro, ella se sentía vacía —incluso mientras se decía a sí misma que había ganado.

Pero, ¿qué había ganado, realmente?

Si Adam había venido a hablar de divorcio, si había venido a despedirse —¿qué victoria había en eso?

Tal vez sería Tristán quien vendría, trayendo papeles, diciendo cosas como «Sabías que esto pasaría» y «Es hora de dejarlo ir».

Quizás ese era su destino.

Ser recordada como una esposa temporal.

Un hermoso error.

Intentó distraerse, alcanzando una vieja novela de su estantería —esa que había leído cada verano desde que tenía quince años—, pero las palabras se desdibujaban antes de llegar a ella.

Cada línea se sentía hueca.

Cada personaje hablaba con la voz de Adam.

Y entonces —un timbre.

Su teléfono se iluminó en la mesita de noche, y sus cejas se fruncieron al ver el nombre que parpadeaba en la pantalla:
Caiden.

Consideró no contestar.

Pero Caiden no era como los demás.

Era leal, amable.

Un hombre que hacía su trabajo y nunca interfería.

Respondió.

—Hola, Caiden —dijo en voz baja.

—Sofía —respiró él, su voz urgente, casi en pánico—.

Por favor…

o pídele al Sr.

Ravenstrong que se vaya o déjalo entrar.

—¿Qué?

—preguntó ella, confundida, ya poniéndose de pie.

—Ha estado parado afuera de tu casa —dijo Caiden—.

Desde que comenzó la lluvia.

Corrió hacia la ventana, apartó la cortina de un tirón.

Y allí estaba.

Adam estaba empapado, inmóvil, parado donde ella lo había dejado horas atrás.

La lluvia había empapado su abrigo, su cabello aplastado contra su frente, su mandíbula tensa —pero sus ojos nunca dejaban la puerta principal.

Su pecho se oprimió dolorosamente.

No se había ido.

Agarró una toalla del baño y bajó volando las escaleras.

Cada paso se sentía como una guerra entre su dolor y su instinto de protegerlo.

Abrió la puerta, y la tormenta entró arremolinándose con una ráfaga de aire frío.

—¡Adam!

—gritó ella, con la voz quebrada—.

¡¿Qué demonios estás haciendo?!

Él se volvió hacia ella lentamente, como si le costara toda la energía que le quedaba.

Sus labios se separaron.

—Lo siento…

—susurró, con voz ronca.

Luego tosió—violento, profundo e implacable.

Trastabilló ligeramente, y el corazón de ella dio un vuelco.

—Adam —susurró de nuevo, saliendo bajo la lluvia, agarrando su brazo—.

Estás enfermo—Dios, estás ardiendo.

Su piel quemaba bajo sus dedos.

—Necesitamos llevarte al hospital —dijo, guiándolo adentro.

Pero él negó con la cabeza, con gotas de lluvia cayendo de sus pestañas.

—No.

No quiero un hospital.

No quiero a nadie más.

Solo a ti.

Atrapó su muñeca con dedos temblorosos.

—Sofía…

por favor…

solo quiero estar contigo.

Su pecho dolía tanto que sentía que se iba a quebrar.

—Adam, no estás bien.

—No me importa —dijo con voz áspera—.

Solo quédate.

Quédate conmigo.

Sostén mi mano.

Es todo lo que necesito.

Y debería haber dicho que no.

Debería haberse alejado.

Pero no lo hizo.

Porque a pesar de todo, a pesar de todo el dolor, todavía lo amaba.

Así que lo llevó arriba—le secó el cabello, le cambió la camisa, lo arropó bajo la manta más gruesa que tenía.

Y luego, con manos temblorosas y ojos llenos de lágrimas contenidas, se sentó a su lado y sostuvo su mano—justo como él había pedido.

Aunque su corazón se estuviera rompiendo otra vez.

Sofía limpió suavemente su rostro con una toalla húmeda, el agua de lluvia aún adherida a su piel, mezclándose ahora con sudor mientras la fiebre comenzaba a quemarlo.

Adam se recostó contra su almohada, con respiración superficial, su cuerpo temblando bajo la manta que ella había envuelto a su alrededor.

Parecía casi infantil así—desprotegido, pálido y desgarradoramente humano.

Sofía se sentó a su lado, con el corazón latiendo fuerte, sin saber qué emoción debía sentir primero.

Alcanzó el frasco de medicina en su mesita de noche y desenroscó la tapa con dedos temblorosos.

—Necesitas tomar esto —susurró, ofreciéndole la pastilla con un vaso de agua.

Él se movió ligeramente, parpadeando hacia ella.

—Estoy bien…

—No lo estás —lo interrumpió, suave pero firme—.

Estás ardiendo.

Solo toma la medicina, Adam.

Él la miró—realmente la miró—por un momento que pareció demasiado largo.

Luego, lentamente, tomó la pastilla y bebió.

Sofía dejó el vaso, sus dedos rozando los de él solo por un segundo—pero fue suficiente para hacer que su piel sintiera como si estuviera prendiéndose fuego.

Justo cuando estaba a punto de levantarse, un sonido bajo e inconfundible rompió el silencio.

Su estómago gruñó.

Adam desvió la mirada, sus ojos cerrándose de vergüenza.

—No he comido —murmuró.

Ella se quedó inmóvil.

—¿Qué?

Él tosió de nuevo y tragó con dificultad.

—No comí hoy.

—El corazón de Sofía se retorció.

Debería haberse quedado callada.

Debería haberse alejado.

Pero en cambio, se levantó abruptamente.

—Espera aquí.

—No voy a ninguna parte —murmuró él, semiconsciente.

Ella se movió por la cocina como por instinto.

Sin vacilación.

Sin segundos pensamientos.

Llenó una olla con agua, añadió arroz, jengibre y una pizca de sal—tal como solía hacerlo cuando su hermana se enfermaba.

El suave aroma del arroz hirviendo llenó la casa, silencioso y reconfortante.

Revolvía con una cuchara de madera, secándose los ojos cuando se nublaban por el vapor.

O quizás por las lágrimas.

Quince minutos después, regresó a la habitación, tazón en mano, y se sentó a su lado nuevamente.

Él estaba medio dormido, con la piel enrojecida, la frente húmeda.

—Adam —susurró—.

Despierta.

Necesitas comer.

Sus ojos se abrieron al sonido de su voz.

Ella llevó una cuchara a sus labios.

Él no se resistió.

Dejó que ella lo alimentara, lenta y cuidadosamente.

—Lo siento —murmuró él entre bocados.

Ella no dijo nada, temerosa de que su voz se quebrara.

Pero cuando los dedos de él rozaron los suyos nuevamente, no se apartó.

Simplemente siguió alimentándolo, como siempre deseó que alguien hubiera hecho por ella cuando se estaba quebrantando—y por una vez, no pensó en lo que todo significaba.

Simplemente se quedó.

Sostuvo su mano.

Observó al hombre que la había destrozado desmoronarse lentamente en sus brazos.

Y aun así, no podía dejarlo caer solo.

El tazón ahora descansaba vacío en la mesita de noche, y Adam había entrado y salido de la consciencia mientras la fiebre subía y bajaba.

Sofía se sentó a su lado en silencio, aún sosteniendo su mano.

Sus dedos estaban flojos en los de ella, pero no la había soltado.

Podría haberse alejado.

Debería haberlo hecho.

Pero no lo hizo.

Afuera, la lluvia se suavizó en un ritmo constante—como si el mismo cielo estuviera conteniendo la respiración.

Ella presionó suavemente un paño fresco contra su frente nuevamente, apartando mechones húmedos de cabello de sus ojos.

—¿Adam?

—susurró, solo para comprobar si seguía despierto.

No respondió.

Su pecho subía y bajaba lentamente.

Sus labios se movían levemente, como si estuviera soñando—o perdido en algún lugar entre el recuerdo y el arrepentimiento.

Estaba a punto de levantarse —lista para darle espacio, para retirarse a la tranquila armadura que había construido alrededor de sí misma— cuando lo escuchó.

Apenas un aliento.

Apenas un susurro.

Pero detuvo su corazón en seco.

—Sofía…

Su nombre —suave, dolorido— escapó de sus labios como un secreto enterrado hace mucho tiempo.

Como una oración susurrada en la oscuridad.

Una confesión y una súplica a la vez.

Algo sagrado.

Algo roto.

Se quedó inmóvil, el sonido atravesando cada muro que había construido.

—No lo decía en serio…

—murmuró él, su voz espesa por la fiebre, palabras deslizándose como astillas de una herida que nunca sanó—.

No hablaba en serio con nada de eso.

Mentí…

porque tenía miedo.

Su respiración se detuvo.

Su visión se nubló.

El dolor en su pecho florecía más amplio, más profundo —un dolor que conocía demasiado bien.

—Quería amarte —continuó él, su voz áspera y arrastrada, como si la estuviera sacando de algún lugar enterrado bajo el orgullo y el dolor—.

Dios…

ya lo hacía.

Simplemente no podía admitirlo.

No cuando eras tú.

Cada palabra caía como un temblor contra su corazón.

Estaba delirando.

Febril.

Y sin embargo, esto —esto— era la verdad que ella había suplicado en silencio, el tipo de verdad que solo se escapa cuando un alma olvida cómo protegerse.

—Te amo —susurró él, con respiración superficial—.

Te amo, Sofía…

simplemente no sabía cómo ser el hombre que necesitabas.

El hombre que mereces.

Ella presionó una mano temblorosa contra su boca, el sollozo formándose en su garganta amenazando con romperla por completo.

No había venido por esto.

No estaba preparada para esto.

Y sin embargo
Él se movió.

Su frente se crispó.

Su mano se elevó —débil, torpe— hasta que encontró la de ella en la oscuridad.

Sus dedos rozaron sus nudillos, suaves e inseguros, como un niño alcanzando la luz.

Pero allí estaba.

Ese contacto.

No te vayas.

Eso es lo que decía.

Eso es lo que su corazón escuchó.

Así que se quedó.

No porque el pasado hubiera desaparecido.

No porque el dolor se hubiera ido.

Sino porque el amor —por muy maltratado, por muy asustado— todavía latía salvajemente en su pecho por él.

Se arrodilló junto a su cama, con lágrimas deslizándose por sus mejillas en silencio, sus dedos encontrando los de él y aferrándose.

Sus manos encajaban como siempre lo habían hecho —desordenadas, imperfectas, pero reales.

No sabía si esto era un comienzo o solo otra herida esperando reabrirse.

Pero por ahora, por este frágil momento suspendido en silenciosa angustia
Se quedó porque este hombre —el que la había destruido, que ahora se estaba quebrando por ella— seguía siendo el único hogar que su corazón recordaba.

Aunque ese hogar estuviera en ruinas.

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