La Obsesión de Una Noche del CEO - Capítulo 131

131: Esperanza 131: Esperanza La frente de Adam se arrugó en el momento en que vio el número no registrado parpadear en la pantalla de su teléfono.

Nadie debería tener su número excepto su esposa y amigos cercanos.

Los asuntos de negocios pasaban por su asistente ejecutivo.

Los asuntos personales, a través de Layla.

Nadie lo llamaba directamente a menos que fuera urgente —o un error.

Casi dejó que sonara sin contestar.

Y sin embargo, algo —una cierta opresión en el pecho— lo hizo responder.

—¿Hola?

—dijo, cortante y distante.

Silencio.

Solo el suave estático de una respiración, demasiado tentativa para cruzar la línea.

Estaba a punto de colgar cuando
—Adam.

Todo su cuerpo se quedó inmóvil.

Una voz que no había escuchado en años —pero que solía vivir en sus huesos.

—Natalia.

Su nombre se escapó de sus labios antes de que pudiera evitarlo.

Se sintió como si alguien hubiera presionado con el pulgar una antigua herida —una que nunca sanó realmente, solo se cubrió de costra en silencio.

—No estaba segura si aún tendrías el mismo número —dijo ella suavemente, con voz insegura—.

Lo siento si es —si esto es inapropiado.

Él no dijo nada.

Porque por primera vez en años, no sabía qué decir.

—Solo…

—respiró ella—, quería preguntar si es posible verte.

Hoy.

Aunque sea solo por unos minutos.

Él cerró los ojos.

Tras sus párpados apareció la imagen de su rostro —fantasmal, borrosa— pero luego fue reemplazada por otra.

Sofia.

Su voz, su risa, la forma en que sus ojos habían brillado esta misma mañana cuando hablaban sobre la decoración de la recepción.

Pero también…

el recuerdo de aquel día en la pastelería.

La pastelería de Natalia.

El aroma a limón y coco.

La forma en que sus manos temblaban cuando les ofreció las muestras.

La forma en que sus ojos encontraron los suyos —y se quedaron ahí.

—Sé que es repentino —dijo ella nuevamente, su voz ahora en carne viva, frágil como porcelana agrietada—.

Pero después de verte ese día…

con ella…

no he podido dejar de pensar en ello.

En ti.

Él exhaló bruscamente, pellizcándose el puente de la nariz.

—Te refieres a la degustación del pastel —murmuró.

—Sí —admitió ella—.

No esperaba que me afectara tanto.

Pensé que ya lo había superado.

Que te había…

superado.

Un silencio se extendió entre ellos, espeso y doloroso.

—No estoy llamando para causar problemas —añadió rápidamente—.

O para desenterrar el pasado.

Solo —necesitaba hablar contigo.

Solo una vez.

Pensé que tal vez si pudiera verte, finalmente podría…

—Su voz se apagó.

Él no terminó su frase.

No quería saber cómo terminaba.

—Natalia —dijo lentamente, con voz como grava—, no creo que sea una buena idea.

—Entiendo —dijo ella tras una pausa, pero había algo hueco en la forma en que lo dijo—.

Solo necesitaba intentarlo.

Su pecho dolía, en ese lugar profundo y enterrado que ya no visitaba.

—Me alegro por ti, Adam —dijo ella en voz baja—.

De verdad.

Tu esposa…

parece que realmente te ama.

Él no respondió.

Porque por alguna razón, no podía decir gracias.

No podía decir yo también soy feliz porque podría lastimarla más.

En cambio, miró por la ventana de su oficina, con la mandíbula apretada, el teléfono aún en su oído, mientras el silencio zumbaba entre ellos como una vieja canción que ninguno de los dos sabía cómo terminar.

Y cuando finalmente la línea quedó muerta…

él se quedó allí por mucho tiempo.

Inmóvil.

Perseguido.

Y preguntándose por qué, después de todo, parte de él todavía sentía el eco de su voz en el silencio que siguió.

Ella lo oyó antes de verlo.

El suave clic de la puerta principal.

El ligero roce de zapatos contra el suelo de mármol.

Pero algo se sentía…

diferente.

Adam siempre se movía con propósito—como si cada paso hubiera sido calculado diez segundos antes de darlo.

Esta noche, sus pasos sonaban lentos.

Pesados.

Como si se arrastraran detrás de sus pensamientos.

Levantó la mirada desde donde estaba acurrucada en el sofá, con un libro olvidado en su regazo.

Él seguía con su traje, la corbata aflojada, la chaqueta colgando de un brazo, los ojos ensombrecidos bajo el peso de algo que no había cargado ayer.

—Hola —dijo ella suavemente, ofreciéndole una pequeña sonrisa—.

Llegas tarde.

Él asintió, dejando sus cosas.

—Sí.

Me entretuve.

Ella lo observó cuidadosamente.

Sus manos se movían igual.

Su tono, igual.

Pero el aire a su alrededor…

diferente.

Había una distancia en su mirada que no podía explicar.

No fría—pero ausente.

Como si parte de él todavía estuviera en otro lugar.

—¿Pasó algo?

—preguntó ella con suavidad.

—No —respondió él demasiado rápido—.

Solo estoy cansado.

Se inclinó para besarla en la frente.

De la misma manera que siempre lo hacía.

Pero ella lo sintió.

La vacilación.

El aliento que contuvo antes de tocar su piel.

Y lo sintió de nuevo, cuando sus labios se demoraron un instante demasiado largo…

como si estuviera tratando de recordar algo que no tenía nada que ver con ella.

Ella se mordió el labio y asintió.

—Está bien.

Él se giró hacia las escaleras, pero ella se levantó silenciosamente detrás de él.

—La cena está lista —dijo suavemente—.

Te—te esperé.

Adam se quedó inmóvil.

Y por primera vez esa noche, realmente la miró a ella.

Su cabello recogido, un suave suéter aferrado a sus hombros, y esa expresión en su cara—del tipo que lo hacía sentir como un dios y un monstruo a la vez.

Porque se había olvidado.

Le había dicho que llegaría a tiempo.

Lo había prometido.

—Lo siento —dijo, con las palabras atascadas en su garganta—.

Perdí la noción del tiempo.

—Está bien —dijo ella demasiado rápido, con esa pequeña sonrisa que no llegaba a sus ojos—.

Ya estás aquí.

Él dudó.

Su instinto era retirarse—desaparecer en su estudio y dejar que el peso del día lo tragara por completo.

Pero algo en la voz de ella lo detuvo.

Un dolor silencioso.

Una súplica que no pronunció en voz alta.

Así que se obligó a respirar, enderezó la columna, y dijo:
—Déjame cambiarme primero.

Bajaré en cinco minutos.

Ella asintió.

—Calentaré la sopa.

Y mientras ella caminaba de regreso al comedor, él se quedó al pie de las escaleras, viéndola desaparecer hacia la suave luz dorada—su hermosa esposa, que nunca pedía mucho, pero siempre lo daba todo.

Y por primera vez en años, Adam Ravenstrong no estaba seguro si merecía sentarse a esa mesa.

Pero fue de todos modos.

Porque ella había esperado.

Y no podía soportar la idea de que esperara sola.

La mesa estaba puesta para dos.

Las velas parpadeaban suavemente entre los platos.

La comida aún estaba caliente, gracias al cuidado que Sofia había puesto en mantenerla así.

Un tazón de sopa.

Verduras asadas.

Un plato que a él le gustaba—ella recordaba, incluso cuando él olvidaba.

Adam bajó vestido con una camisa negra sencilla y pantalones, el cabello ligeramente húmedo de una ducha rápida.

Parecía tranquilo por fuera, compuesto—pero Sofia podía verlo.

La tormenta bajo su piel.

Se sentó frente a ella, y por un largo momento, ninguno de los dos habló.

Ella removió su sopa, aunque ya no tenía hambre.

—Es de zanahoria y jengibre —dijo, forzando una suavidad en su voz—.

Mencionaste que la estabas deseando la semana pasada.

Sus ojos se alzaron para encontrarse con los de ella.

La culpa se deslizó en ellos—aguda, innegable.

—Sofia…

—comenzó, pero las palabras se atascaron como espinas en su garganta—.

Debí haber llamado.

—Está bien.

—Sonrió tensamente—.

Ya estás aquí.

Él odiaba esa respuesta.

Porque ella no era el tipo de mujer que se enfadaba o se enfurruñaba.

Simplemente…

se adaptaba.

Suavizaba sus bordes hasta que ya no cortaban.

Y de alguna manera, eso dolía más.

—Gracias —dijo él en voz baja—.

Por esperar.

Ella asintió una vez y tomó un sorbo de su cuchara.

El silencio era total.

Demasiado silencioso.

Normalmente, ella llenaría el silencio con historias del trabajo o pequeñas cosas que notaba—puestas de sol, letras de canciones, el nuevo y ridículo enamoramiento de su asistente.

Pero esta noche, no dijo nada.

Y él no podía soportarlo.

—Recibí una llamada hoy —dijo de repente, con voz baja—.

De alguien que no esperaba.

Su cuchara se quedó inmóvil a medio camino de sus labios.

Él no dijo el nombre.

No hacía falta.

Sofia bajó la mirada.

—¿De la pastelería?

Él se estremeció—porque ella sabía.

Ella siempre sabía.

—Sí.

Ella asintió lentamente.

—¿Quería algo?

—Solo hablar —respondió él, con voz cortante—.

Decir que me vio.

Nos vio.

La palabra nos quedó suspendida entre ellos como un fantasma.

Sofia no habló.

Sus dedos agarraron el borde de su cuchara un poco más fuerte.

Pero cuando finalmente se encontró con su mirada, su voz era tranquila, firme.

—¿La extrañas?

Su respiración se entrecortó.

No era una acusación.

No era una prueba.

Era una herida que ella no quería que se infectara.

La miró por mucho tiempo.

A la mujer que llevaba su anillo.

Que hacía de su casa un hogar.

Que lo esperaba cuando no tenía por qué hacerlo.

Y aún así…

no respondió.

Porque no sabía cómo explicar que no se trataba de extrañar a Natalia.

Se trataba de no poder librarse del daño que ella había dejado atrás.

—No —dijo finalmente—.

Pero ella fue parte de quien fui.

Y a veces odio cuánto de mí todavía persigue.

Sofia asintió una vez.

—Gracias por ser honesto.

Terminaron de cenar en silencio después de eso—un silencio suave y doloroso.

Pero cuando ella se levantó para recoger los platos, Adam se estiró a través de la mesa y atrapó su muñeca.

Sus dedos estaban cálidos.

Reconfortantes.

—Sofia —dijo en voz baja, su voz quebrándose ligeramente—.

No quiero que pienses que me estoy alejando.

Ella encontró su mirada, sus ojos brillantes.

—No creo que lo estés haciendo —susurró—.

Pero siento como si estuviera aferrándome a alguien que se esfuerza tanto por no ser sostenido.

Él tragó con dificultad.

Y tal vez, en ese momento, la amaba más que nunca—porque ella lo dijo sin ira.

Sin lágrimas.

Solo honestidad.

Honestidad que lo dividió por dentro.

—Todavía estoy aquí —dijo con voz ronca—.

Solo…

estoy tratando de hacer las paces con una versión de mí mismo que ya no reconozco.

—Entonces déjame quedarme —susurró ella—.

Aunque aún no tengas todas las piezas.

Esperaré, Adam.

Pero por favor…

no me excluyas.

Su pulgar rozó lentamente su muñeca.

Y por primera vez esa noche, sus ojos se suavizaron—no con culpa.

No con conflicto.

Sino con amor.

—Lo intentaré —dijo él.

Y en esa promesa silenciosa, algo se quebró—pero algo también resistió.

Tal vez no era curación.

Pero era esperanza.

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