La Obsesión de Una Noche del CEO - Capítulo 204

204: Cómo Arreglarlo 204: Cómo Arreglarlo La mano de Raymond se detuvo en el marco de la puerta fuera de la habitación privada donde Sofía se estaba recuperando, su voz baja pero firme, el tipo de firmeza que solo los hombres que han soportado pérdidas pueden mantener.

—Deberías descansar un poco, hijo.

Has estado de pie desde el momento en que aterrizamos.

Incluso el acero se dobla si se le presiona demasiado.

Adam se mantuvo con los hombros cuadrados pero con la mirada fija en la puerta cerrada.

A través del estrecho panel de vidrio, podía ver a Anne y Elise sentadas a cada lado de la cama de hospital de Sofía.

Las tres mujeres eran una pequeña isla de movimientos silenciosos y murmullos bajos.

—No quiero dejarla —murmuró Adam, con la voz ronca, llevando un temblor que no podía disimular.

Raymond se acercó, sus zapatos susurrando contra las baldosas estériles del suelo.

Su presencia era firme, como un ancla.

—Sus mejores amigas están con ella —dijo suavemente—.

En este momento son las únicas a quienes permitirá ver su vulnerabilidad.

Lo que necesita de nosotros es confianza—y la fortaleza para mantenernos enteros hasta que ella esté lista para ponerse de pie nuevamente.

Si te derrumbas, Adam, ella también lo sentirá.

Pensará que ella fue quien te quebró.

Adam parpadeó con fuerza, sus manos cerrándose en puños a sus costados.

Todos sus instintos le gritaban que entrara, tomara la mano temblorosa de Sofía, se sentara junto a ella hasta que durmiera.

Pero las palabras de Raymond se hundieron en sus huesos.

Sofía había sonreído antes, y él lo había reconocido por lo que era: una máscara frágil para evitar que él se desmoronara.

Raymond exhaló lentamente, sus ojos ensombrecidos y cansados.

—Ya he hablado con la administración del hospital y el forense.

El cuerpo de Beatrice está siendo tratado con el máximo cuidado.

Esperaremos para preparar el funeral hasta que Sofía esté lo suficientemente fuerte para decidir lo que quiere.

Sin arreglos apresurados, sin presiones innecesarias.

Ha pasado por demasiado.

—Su voz se volvió áspera, las sílabas entrecortándose—.

Tenemos suerte de haber encontrado a Beatrice rápidamente, Adam.

Otro día en esa agua y…

—Se detuvo, tragando con dificultad antes de terminar en un susurro—.

Al menos ahora está de vuelta con nosotros.

Al menos podremos despedirnos adecuadamente cuando llegue el momento.

El corredor volvió a quedar en silencio, interrumpido solo por el débil pitido de un monitor en algún lugar del pasillo y los susurros ahogados de las mujeres dentro de la habitación.

Adam se pasó una mano temblorosa por la cara, saboreando la sal en sus labios aunque no había llorado.

—Lo siento por Beatrice —dijo finalmente, con voz tranquila pero cruda.

Extendió la mano, tocando el hombro de Raymond—un pequeño gesto pero cargado de solidaridad—.

Sé cuánto amabas a tu hija.

Raymond lo miró, con los ojos oscurecidos por la pérdida pero aún feroces.

—Veo cuánto amas a Sofía.

Y sé que Beatrice también te importaba.

Para mí, ambas son mis hijas —dijo suavemente—.

No me lo digas—demuéstramelo.

Sé el hombre en quien ella pueda apoyarse cuando salga de esa habitación.

Sé el hombre que no se quiebra.

La garganta de Adam trabajó mientras asentía, el peso tanto de la pérdida como del amor presionando contra su pecho.

Su corazón latía con un dolor que no podía nombrar—dolor por Beatrice, culpa por no haber protegido a Sofía de esto, y una feroz determinación de nunca dejarla ahogarse sola en las secuelas.

Se quedaron allí juntos en el tenue corredor del hospital, dos hombres unidos no solo por la tragedia sino por la feroz lealtad hacia la misma mujer.

Ninguno volvió a hablar, pero el silencio entre ellos era su propia promesa—un juramento de mantener el mundo estable hasta que Sofía pudiera ponerse de pie por sí misma.

El viaje de regreso a la mansión se sintió más largo de lo que debería.

Incluso con el coche atravesando el silencio del amanecer en la ciudad, Adam aún podía oler el antiséptico adherido a su ropa, aún podía escuchar el pitido constante de los monitores resonando en sus oídos.

Su cuerpo dolía de agotamiento, pero su mente se negaba a soltar el pálido rostro de Sofía en esa cama de hospital.

Para cuando las puertas se abrieron y el coche rodó hacia el patio, el amanecer había comenzado a derramar su luz grisácea sobre los jardines cuidadosamente recortados.

Adam salió lentamente, el peso de la noche presionando sobre sus hombros como algo físico.

La mansión se alzaba ante él —su santuario, su fortaleza—, pero hoy se sentía como un mausoleo, cada columna de mármol y ventana pulida tragándolo por completo.

Dentro, el aire estaba quieto.

Incluso el personal se había retirado a sus habitaciones, dejando solo el leve aroma de madera pulida y lavanda flotando en los pasillos.

Se quitó los zapatos en la base de las escaleras, pasando una mano por su rostro.

Por un momento consideró ir directamente a la cama, pero la idea de dormir parecía imposible.

Se había prometido a sí mismo que solo descansaría un poco, se ducharía y volvería al hospital.

Solo un breve descanso.

Arriba, empujó la puerta de su habitación y dejó que el silencio lo envolviera.

Las cortinas estaban medio cerradas, sumiendo el espacio en una tenue luz azul.

Se sentó en el borde de la cama, los codos sobre las rodillas, la cabeza entre las manos.

Las sábanas aún olían ligeramente al champú de Sofía.

Su pecho se tensó hasta que no pudo respirar.

Se quitó la camisa mecánicamente y entró a la ducha.

El agua estaba caliente, abrasadora, pero no quemaba el olor a hospital ni los recuerdos que se aferraban a él.

Apoyó las palmas contra la pared de azulejos y dejó que el agua corriera sobre él, con los hombros temblando.

El silencio era lo suficientemente fuerte como para hacer que sus oídos zumbaran.

Cuando finalmente salió, secándose el cabello con una toalla, sus ojos se posaron en el pasillo frente a su dormitorio —la puerta blanca cerrada al final.

La habitación del bebé.

Por un largo momento se quedó allí, mirando, su corazón golpeando dolorosamente contra sus costillas.

Luego, casi sin darse cuenta, sus pies lo llevaron por el pasillo.

Empujó la puerta lentamente, y el aroma de pintura fresca y talco de bebé lo golpeó como un puñetazo en el pecho.

Las cortinas se agitaban levemente con la brisa del aire acondicionado, y las suaves paredes pastel parecían brillar bajo la delgada luz de la mañana.

La cuna estaba en la esquina, intacta, su pálida madera brillando.

Un móvil aún colgaba sobre ella —pequeñas estrellas y lunas que Sofía había elegido ella misma.

La respiración de Adam se entrecortó.

Su visión se nubló.

Aún podía verla aquí, descalza y sonriendo, con una mano sobre su vientre mientras debatía entre dos tonos de azul.

Aún podía oírla burlándose de él por tomarse demasiado en serio los peluches, su risa suave pero segura mientras alineaba pequeños libros en el estante.

Esta era la habitación donde habían susurrado sobre nombres.

Donde se habían permitido tener esperanza.

Ahora era un museo de lo que pudo haber sido.

Entró, sus dedos rozando el borde de la cuna.

La madera estaba fría y suave bajo su palma.

Los recuerdos lo golpearon en fragmentos: los ojos de Sofía iluminándose mientras él pintaba la pared, su voz diciendo «Le encantará esto», la forma en que sus dedos se entrelazaron con los suyos cuando imaginaba a su hijo durmiendo aquí.

Su pecho se abrió de golpe.

Adam se hundió en la pequeña mecedora junto a la ventana, la que él mismo había ensamblado.

Crujió bajo su peso.

Apretó su frente contra su puño, tratando de seguir respirando, pero el vacío lo tragó por completo.

En el hospital, aún podía fingir—fingir que ser fuerte para Sofía era suficiente.

Aquí, en esta habitación, no quedaba máscara que usar.

Miró el móvil que giraba lentamente sobre su cabeza, estrellas y lunas balanceándose en el aire.

Una lágrima se deslizó por su rostro antes de que pudiera detenerla.

Luego otra.

No se molestó en limpiarlas.

—Todavía estoy aquí —susurró con voz ronca, sin estar seguro si hablaba al hijo que habían perdido, a Sofía o a sí mismo.

La mansión estaba en silencio.

Sin pasos, sin risas, sin latidos excepto el suyo propio resonando en sus oídos.

Y en ese silencio Adam entendió con dolorosa claridad cuánto había perdido—y cuánto aún podía perder si no lograba aferrarse a Sofía.

La habitación se nubló de nuevo mientras parpadeaba con fuerza.

Permaneció así por mucho tiempo, encorvado en la mecedora, dejando que el peso del dolor presionara contra él hasta que sintió que podría romperle las costillas.

Pero bajo el dolor, un leve pulso de determinación comenzó a agitarse.

Volvería al hospital.

Estaría allí para su Sofía.

No la dejaría enfrentar este vacío sola.

Por ahora, sin embargo, se sentó en la habitación del bebé y se permitió quebrarse—solo por un momento—en el espacio que habían construido para su hijo.

—¡Adam!

La voz de Gwen cortó el silencio como una campana, sacándolo de la niebla.

Parpadeó con fuerza, desorientado, las suaves formas pastel de la habitación del bebé volviendo a enfocarse.

No tenía idea de cuánto tiempo había estado desplomado en la mecedora.

El móvil sobre la cuna se balanceaba suavemente por la corriente de aire de la puerta abierta, estrellas y lunas girando lentamente como burlándose de la quietud en su pecho.

Unos pasos cruzaron el umbral y entonces Gwen estaba allí, su silueta enmarcada por la luz de la mañana desde el pasillo.

Dudó por medio segundo, observando a su hermano —camisa arrugada, pelo mojado aún goteando de la ducha, ojos oscuros y vacíos—, luego su propio rostro se desmoronó.

Antes de que pudiera formar una sola palabra, ella cruzó la habitación y se arrodilló frente a él, sus brazos envolviéndole los hombros en un abrazo feroz y tembloroso.

Su calidez, su perfume —algo floral y familiar— lo invadió como una marea.

—Lo siento tanto por el bebé —sollozó ella, con la voz quebrada.

Sus manos se aferraron a la parte trasera de su camisa, agarrándose a él como si pudiera mantenerlo unido.

Por un momento Adam permaneció inmóvil, sus brazos inertes a sus costados, su corazón martilleando contra sus costillas.

Había mantenido su dolor sellado en el hospital, lo había mantenido encerrado por el bien de Sofía, por el bien de Raymond.

Pero aquí, en la habitación del bebé que olía a pintura y talco y sueños rotos, las palabras de Gwen abrieron el cerrojo de par en par.

Un sonido se desgarró de él —mitad sollozo, mitad gemido.

Se dobló hacia adelante, presionando su frente contra el hombro de ella, sus manos finalmente elevándose para agarrar su espalda.

Sus dedos se curvaron en la tela de su suéter, desesperados, buscando un ancla.

—Gwen…

—Su voz se quebró al pronunciar su nombre—.

Intenté ser fuerte para ella.

Para todos.

—Cerró los ojos con fuerza, inhalando el aroma de su cabello, sal y familiaridad—.

Pero no sé cómo hacer esto.

No sé cómo arreglarlo.

Ella solo lo abrazó con más fuerza, meciéndolos a ambos mientras el móvil sobre la cuna se balanceaba, proyectando tenues sombras a través de las paredes que habían pintado para un niño que nunca llegaría a casa.

—No tienes que arreglarlo —susurró ella a través de sus lágrimas—.

Solo tienes que estar aquí.

Para ella.

Para ti mismo.

Algo dentro de Adam se derrumbó.

Enterró su rostro en el hombro de su hermana y dejó que el dolor se derramara —lágrimas calientes, respiraciones entrecortadas, años de contención rompiéndose de una vez.

Por primera vez desde que todo comenzó, no era el CEO, el esposo, el protector.

Era solo un hombre aferrándose a su hermana en la habitación que había construido para un hijo que nunca conocería.

La casa estaba en silencio excepto por sus respiraciones, sus sollozos ahogados.

Y en ese silencio, la enormidad de su pérdida presionaba por todos lados —pero también lo hacía la pequeña e inquebrantable presencia de la familia, de alguien que no lo dejaría ahogarse solo.

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