La Obsesión de Una Noche del CEO - Capítulo 212

212: Un Lugar Para Quebrarse 212: Un Lugar Para Quebrarse El médico le había dado suficiente tiempo.

Más que suficiente.

Semanas de silencio cuidadosamente racionado —un delgado amortiguador extendido como una gasa sobre una herida que se negaba a cerrar.

Pero ahora la verdad había salido a la luz, y ninguna negociación podría recuperarla.

Adán estaba de pie frente a la ventana de suelo a techo de su oficina, la ciudad un borrón de gris y cromo más allá del cristal.

Su reflejo le devolvía la mirada —mandíbula tensa, mangas arremangadas, puños presionados contra el alféizar.

El murmullo apagado del tráfico solo hacía que la habitación pareciera más vacía.

El reloj sobre la credenza hacía tictac demasiado fuerte, cada segundo cayendo como una gota de agua en una caverna.

Detrás de él, Caiden se aclaró la garganta suavemente.

—Señor —dijo—.

Ha salido de la clínica.

Condujo directamente a su antigua casa.

Las palabras atravesaron a Adán como una cuchilla.

Sus puños se cerraron, los nudillos blanqueándose.

—Ni siquiera llamó —murmuró—.

Ni un solo mensaje.

Caiden se movió pero mantuvo la mirada baja.

—¿Quiere que me acerque a ella?

—No —dijo Adán después de un largo momento.

Su voz era baja, áspera—.

Quédate en el coche.

Mantenla vigilada, pero no dejes que te vea.

Ella cree que está sola.

Déjala sentir eso.

—Sí, señor.

Cuando Caiden se marchó, la puerta se cerró con un suave clic, sellando a Adán dentro de una caverna de cristal y silencio.

Se pasó una mano por la cara, sintiendo la aspereza de otra noche sin dormir en su piel.

La ciudad se extendía bajo él como un mapa de todos los lugares que no podía alcanzar.

Presionó las palmas contra el frío cristal, la frente casi tocándolo.

Podía verla en su mente —Sofía agarrando el volante, la mirada perdida, conduciendo hacia el único lugar donde alguna vez se había sentido segura.

La vieja casa.

Su vida anterior.

Le había suplicado al Dr.

Lanuza que no le contara a Sofía todavía —no hasta que hubiera recuperado algo de fuerza, no hasta que los círculos oscuros bajo sus ojos se hubieran desvanecido.

Había querido que ella tuviera al menos una semana para respirar.

Pero ahora las palabras habían sido dichas, y no podían retirarse.

Él había deseado un hijo.

Se había imaginado ese futuro durante tanto tiempo que casi podía olerlo —loción para bebés, pequeños zapatos bajo una ventana soleada, la risa de Sofía suave y radiante.

Incluso se había permitido imaginarlo de nuevo en los días previos a la cita.

Pero si tener ese futuro significaba arriesgar su vida…

no.

Preferiría arrancarse su propio corazón antes que verla pasar por otra habitación de hospital, otra pesadilla entre sábanas blancas, otro ataúd.

Adoptarían si ella lo deseaba.

Viajarían, construirían, acogerían, rescatarían —cualquier cosa.

No le importaba cómo se formara la familia, solo que ella siguiera allí, viva, para construirla con él.

Sus ojos ardían mientras miraba la ciudad abajo, el cristal vibrando bajo sus dedos.

Recordó cómo ella había sonreído esa mañana —frágil pero valiente.

La imaginó ahora, sentada en la vieja casa con Anne y Elise, tratando de mantenerse entera mientras el peso de la noticia la aplastaba.

Una parte de él anhelaba ir con ella, abrazarla y prometerle que no importaba.

Pero sabía que ella necesitaba soledad —un espacio para quebrarse sin que nadie la observara, ni siquiera él.

El reflejo de Adán se difuminó en la ventana mientras sus puños se abrían y cerraban de nuevo.

«Lo siento, Sofía», susurró.

«Intenté protegerte de esto.

Quería contártelo yo mismo».

Detrás de él, su teléfono vibró con las discretas actualizaciones de Caiden —un salvavidas de coordenadas y movimientos.

No aliviaba el dolor en su pecho, solo reforzaba su promesa: cualquiera que fuera el futuro —cunas o habitaciones vacías, enojo o perdón— nunca dejaría que ella se sintiera no deseada o no amada.

Su aliento empañó el cristal mientras susurraba una última promesa al horizonte: «Sigues siendo mi todo.

Incluso cuando no lo sabes».

Y mientras la ciudad continuaba abajo, Adán permanecía en la ventana como un hombre tallado en piedra, con el amor y el dolor luchando dentro de él, decidido a permanecer detrás de ella incluso cuando ella no pudiera verlo.

La vieja casa olía igual cuando abrió la puerta —pulimento para madera y un leve rastro de jazmín de un cuenco de popurrí que había dejado meses atrás.

Las cortinas descoloridas seguían colgando familiares, y el crujido en la tabla del pasillo la saludó como un viejo amigo.

Sofía dejó caer su bolso en la mesa consola, exhalando como si hubiera estado conteniendo la respiración desde la clínica.

Sus llaves temblaron antes de dejarlas caer en el recipiente.

El silencio aquí era diferente de la quietud marmórea de la mansión; era suave, doméstico, humano.

Cuando Anne y Elise llegaron, el sol había pasado de media mañana a principios de la tarde, proyectando una luz pálida a través de las ventanas.

No llamaron a la puerta —nunca lo habían hecho.

Anne empujó la puerta con la cadera, sosteniendo una bolsa de comida, mientras Elise la seguía con café y pasteles.

—Ya estamos aquí —llamó Anne suavemente—.

Aún no hay vino —solo carbohidratos y cafeína.

Sofía intentó sonreír, pero le salió una pequeña curva tensa.

—Perfecto —su voz era un susurro.

Elise dejó el café y se acercó, estudiando el rostro de Sofía.

—Te ves…

pálida —dijo suavemente—.

Siéntate.

Nosotras haremos todo lo demás.

La llevaron al desgastado sofá, ese en el que solía desplomarse después de largos turnos.

La tela olía a viejos veranos y confort.

Anne puso la comida en la mesa de café y Elise le entregó una taza a Sofía.

—Háblanos —dijo Anne después de un momento, sentándose con las piernas cruzadas junto a ella—.

¿Qué pasó en el médico?

Sofía miró fijamente el vapor que se elevaba de la taza, viéndolo retorcerse hacia arriba como un fantasma.

Durante un rato no respondió.

Tomó un sorbo solo para tener algo que hacer con las manos.

—Yo…

—tragó saliva—.

No puedo.

Todavía no.

Elise se acercó y le colocó un mechón de cabello suelto detrás de la oreja.

—Entonces no lo hagas.

Solo nos sentaremos aquí.

Durante unos minutos hicieron exactamente eso.

El viejo reloj hacía tic-tac.

Los coches pasaban afuera.

El aroma a café llenaba el aire.

Y entonces, como si una presa se rompiera, las palabras brotaron de la boca de Sofía antes de que pudiera detenerlas.

—Dijeron que quizás nunca pueda concebir de nuevo —susurró.

La cabeza de Anne se levantó bruscamente.

Los ojos de Elise se agrandaron.

—Oh, Sof…

—murmuró Elise.

—Dijeron que es por la pérdida de sangre.

La cirugía.

Tejido cicatricial —la voz de Sofía se quebró—.

Me dijeron que necesito sanar, que es de alto riesgo, que no es imposible pero…

—se interrumpió, presionando una mano contra su boca.

Anne le frotó la espalda.

—Lo siento mucho.

Sofía miró fijamente la vieja alfombra, las lágrimas nublando su visión.

—¿Qué hice mal?

—preguntó, su voz temblando como la de una niña—.

¿Por qué…

por qué siento que no se me permite ser feliz?

Sus hombros temblaron.

—Cada vez que alcanzo algo —Adán, nuestro bebé, un futuro— es como si me lo arrancaran.

Elise se acercó más, rodeando los hombros de Sofía con sus brazos por un lado.

Anne la imitó desde el otro, las dos cerrándose a su alrededor como un escudo.

—No hiciste nada mal —susurró Elise con fiereza—.

No estás siendo castigada.

La voz de Anne era baja pero firme.

—A veces la vida es cruel de maneras que no tienen sentido.

Pero tú…

sigues aquí.

Todavía tienes derecho a desear la felicidad.

Sofía emitió un sonido a medio camino entre un sollozo y una risa, presionando su rostro contra el hombro de Elise.

—Pensé…

pensé que podría soportar cualquier cosa después de que Beatrice muriera.

Pero esto…

Anne le acarició el cabello.

—Esto es diferente.

Es perder un sueño que ya habías sostenido en tu corazón.

Por supuesto que duele.

Por un momento simplemente la sostuvieron.

La sala de estar se llenó de llanto silencioso y el suave crujido del sofá mientras se balanceaban ligeramente, como lo hacían cuando eran más jóvenes, consolándose mutuamente después de rupturas y decepciones.

Solo que ahora las apuestas eran más grandes, las pérdidas más pesadas.

Sofía finalmente levantó la cabeza, ojos rojos, mejillas surcadas.

—¿Y si Adán me mira diferente ahora?

—susurró—.

¿Y si deja de desearme?

Elise acunó su rostro, secando las lágrimas con los pulgares.

—Adán se casó contigo, Sof.

Ya ha luchado por ti más de una vez.

No se irá a ninguna parte.

Anne añadió:
—Y si te mira diferente, solo será con más amor.

Confía en nosotras.

Sofía cerró los ojos, el calor de los brazos de sus amigas a su alrededor anclándola como un salvavidas.

—No sé cómo decírselo —susurró.

—Entonces no lo hagas todavía —dijo Elise suavemente—.

Respira.

Quédate aquí esta noche.

Déjanos sostenerte.

Anne asintió.

—Haremos la cena.

Hablaremos o no hablaremos.

Veremos películas antiguas y recordaremos quién eras antes de todo esto.

Sofía soltó una risa húmeda, sus labios temblando en una pequeña y torcida sonrisa.

—Ustedes dos siempre supieron cómo salvarme.

—Eso es lo que hacen las hermanas —dijo Anne.

Sofía se hundió en los cojines del sofá, Anne y Elise aún sosteniendo sus manos.

Por primera vez en todo el día, exhaló completamente, el sonido tembloroso pero real.

Afuera, el cielo seguía gris, pero en la vieja sala de estar con sus desconchados, sintió un destello de calidez que no había sentido en semanas.

No sabía qué traería el mañana, ni cómo reaccionaría Adán, ni si alguna vez volvería a llevar un hijo en su vientre.

Pero por ahora, rodeada de sus mejores amigas, se permitió llorar —y por primera vez desde las palabras del doctor, no se sintió completamente sola.

La lámpara proyectaba un tenue resplandor sobre tazas de café vacías y aperitivos a medio comer.

Los dedos de Anne se apretaron alrededor de la botella de vino mientras trataba de quitársela a Sofía.

—Sofía, es suficiente.

Todavía necesitas recuperarte —suplicó.

Sofía aferraba la copa como un salvavidas.

—Solo una más —susurró—.

Por favor…

ayúdame a olvidar la pérdida de Bea, mi hijo, mi oportunidad de embarazo sin arriesgar mi vida.

—Su voz se quebró mientras inclinaba la copa, el amargor quemándole la garganta mientras las lágrimas se derramaban.

Anne se agachó junto a ella, agarrando suavemente su muñeca.

—Beber no quitará ese dolor.

Solo te hará daño mañana.

Elise deslizó la copa de la mano temblorosa de Sofía.

—Estamos aquí —dijo suavemente—.

Llora, grita, solo no te destruyas a ti misma.

Sofía enterró el rostro entre sus manos.

—¿Por qué Dios me castigó?

¿Por qué todo lo que intento alcanzar me es arrebatado?

Beatrice, mi bebé, una vida normal…

—Sus hombros temblaban—.

¿Por qué no merezco ser feliz?

Anne frotaba círculos lentos en su espalda.

—No estás siendo castigada —dijo con firmeza, los ojos brillantes—.

Estás sobreviviendo a algo imposible.

Elise bajó las manos de Sofía y susurró:
—Nada de esto es tu culpa.

Las decisiones de Beatrice fueron suyas.

El aborto involuntario no fue tuyo.

Lo que dijo el médico, no es un castigo, es una condición médica.

No te lo provocaste tú misma.

Los labios de Sofía temblaron.

—Pero debería haber hecho algo.

Debería haber sido mejor.

La voz de Anne se quebró.

—Amaste y luchaste tan duro como pudiste.

Has sido fuerte durante más tiempo del que nadie debería tener que ser.

Elise apartó un mechón de pelo del rostro de Sofía, su pulgar atrapando una lágrima.

—Sufre, enfádate, solo no olvides quién eres.

Solo los sollozos ahogados de Sofía llenaban la habitación.

Finalmente susurró:
—Tengo miedo de que Adán deje de amarme.

Anne apretó su abrazo.

—No lo hará.

Ese hombre incendiaría el mundo por ti.

Elise añadió suavemente:
—Probablemente esté en casa ahora mismo volviéndose loco porque no puede abrazarte mientras sufres.

Sofía soltó una risa-sollozo temblorosa.

—Solo quería una noche donde no fuera la chica que lo perdió todo.

—Entonces que esta sea esa noche —murmuró Anne, tocando su frente con la de Sofía—.

Llora aquí.

Rómpete aquí.

Te mantendremos a salvo.

Elise apoyó una mano en su rodilla.

—Y mañana, seguiremos aquí.

Y él también.

Sofía exhaló, finalmente aflojando su agarre en la copa vacía y apoyándose en ellas.

Por primera vez desde la consulta del médico, se permitió sentir completamente el dolor —y en ese colapso, encontró un destello de alivio.

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