La Obsesión de Una Noche del CEO - Capítulo 213

213: Nada En Ti Está Roto 213: Nada En Ti Está Roto El timbre de Tristán sonó justo después de medianoche, agudo en el silencio de su apartamento.

Frunció el ceño mientras cruzaba descalzo la sala de estar, con un informe legal a medio terminar todavía sobre su escritorio.

Cuando abrió la puerta, la visión de Adam lo dejó helado.

—Adam, ¿qué demonios haces aquí?

—preguntó Tristán, parpadeando ante el hombre en su puerta.

Su mejor amigo —siempre impecable— ahora parecía un fantasma de sí mismo: camisa arrugada, corbata desaparecida, ojos ensombrecidos por el insomnio—.

¿Está todo bien?

Adam no respondió de inmediato.

Simplemente se quedó allí, con los puños metidos en los bolsillos de su chaqueta como si no supiera qué más hacer con ellos.

—Es tarde —añadió Tristán, con voz más suave esta vez, haciéndose a un lado—.

Entra.

Adam entró sin decir palabra, moviéndose como si la gravedad se hubiera duplicado.

Se detuvo en medio de la sala de Tristán, con los hombros cuadrados pero caídos en los bordes.

—Quiero beber esta noche —dijo finalmente Adam, con voz áspera.

Tristán arqueó una ceja, cerrando la puerta tras ellos.

—¿En medio de la noche?

Los labios de Adam se crisparon sin humor.

—No podía dormir.

Tristán fue a la cocina, agarró una botella de whisky y dos vasos, y luego regresó.

Sirvió sin preguntar.

—Aquí tienes.

Siéntate antes de que te caigas.

Ahora dime qué está pasando.

Adam tomó el vaso, mirando fijamente el líquido ámbar como si contuviera todas las respuestas.

No bebió, aún no.

Sus nudillos se blanquearon alrededor del vaso.

—Sofía fue al médico hoy —dijo por fin.

Tristán se quedó quieto.

—¿Y?

—No volvió a casa después.

—La garganta de Adam trabajó mientras tragaba con dificultad—.

Condujo directamente a su antigua casa.

Tristán se reclinó contra el brazo del sofá, leyendo el rostro de su amigo.

—Ella lo sabe, ¿verdad?

Adam soltó una risa aguda y amarga.

—Por supuesto que lo sabe.

Le supliqué al médico que me diera más tiempo.

Quería decírselo yo mismo.

Pero ahora…

—Dejó el vaso, presionando las palmas contra sus rodillas como para mantenerse firme.

La voz de Tristán se suavizó.

—¿Qué dijo el médico?

La mirada de Adam se elevó para encontrarse con la suya.

—Tejido cicatricial.

Alto riesgo.

Tal vez imposible.

Si alguna vez concibe de nuevo, podría matarla.

—Su voz se quebró—.

Todavía es joven, Tristán.

Debería estar pensando en colores para la habitación del bebé, no en funerales y especialistas en fertilidad.

Tristán maldijo en voz baja, pasándose una mano por el pelo.

—Cristo.

—Se sirvió un trago pero tampoco lo tocó.

Adam juntó las palmas, con los codos sobre las rodillas, la cabeza inclinada.

—Quería tener un hijo con ella.

Quería nuestra casa llena de vida.

Pero no a costa de la suya.

Nunca a costa de la suya.

—Se frotó los ojos—.

Y ahora está ahí fuera, sentada en esa vieja casa, pensando que está rota.

Pensando que dejaré de amarla.

Tristán se acercó, poniendo una mano firme en el hombro de Adam.

—Entonces dile que está equivocada.

Díselo mañana.

No dejes que esto se enquiste.

Adam esbozó una sonrisa tensa, casi impotente.

—Quería hacerlo.

Quería abrazarla y decirle que no importa, que adoptaremos, que viajaremos, que construiremos algo más.

Pero no volvió a casa.

Me envió un mensaje diciendo que se quedará la noche con Anne y Elise.

Tristán le apretó el hombro.

—Entonces esta noche bebes, mañana vas a buscar a tu esposa.

Eso es lo que vas a hacer.

Adam resopló un sonido que no llegaba a ser una risa.

—Lo haces sonar simple.

—No lo es.

Pero has hecho cosas más difíciles —dijo Tristán, con un tono a medio camino entre duro y amable—.

Has construido imperios.

Esto es solo tu corazón.

No huyas de él.

Adam miró a su amigo por un momento, y finalmente levantó el vaso y tomó un trago lento.

El ardor lo estabilizó un poco, pero no alivió el dolor.

—Estoy aterrorizado, Tristán —admitió en voz baja—.

Aterrorizado de perderla — no su cuerpo, sino su alma.

Esa luz en ella.

Ya la he visto apagarse una vez.

Tristán se sentó a su lado, rozándose los hombros.

—Entonces no la veas apagarse.

Ilumínala de nuevo.

Empieza con mañana.

Empieza con la honestidad.

Durante un largo momento ninguno de los dos habló, solo dos vasos de whisky entre ellos y una ciudad respirando más allá de las ventanas.

Adam finalmente dejó caer la cabeza contra el sofá, cerrando los ojos, con el más leve indicio de alivio en su postura — no porque el problema estuviera resuelto, sino porque, por primera vez en toda la noche, no estaba solo con él.

Adam ni siquiera recordaba haberse acostado.

Un minuto estaba mirando el fondo de su vaso de whisky, la voz de Tristán un murmullo bajo en algún lugar a un lado; al siguiente, la ciudad fuera estaba negra, y él estaba doblado en el sofá de Tristán como un hombre que había perdido el camino a casa.

Se despertó antes del amanecer, con la cabeza pesada, la boca seca, el leve dolor de demasiado alcohol latiendo detrás de sus ojos.

El techo sobre la sala de Tristán estaba pálido con los primeros indicios de luz diurna.

Por un momento olvidó dónde estaba — entonces el olor a café y el suave roce de Tristán moviéndose por la cocina lo trajeron de vuelta.

—Estás despierto —dijo Tristán, apoyándose en el marco de la puerta con dos tazas en la mano.

Le pasó una—.

Dormiste como una roca durante tres horas.

Mejor que nada.

Adam se sentó lentamente, frotándose la cara con una mano.

Todavía llevaba la ropa de ayer, su corbata olvidada en algún lugar del suelo.

—Gracias por…

dejarme quedarme aquí —.

Su voz era áspera, como grava.

Tristán se encogió de hombros.

—De lo contrario, te habrías quedado dormido en el coche.

Y roncas menos en el sofá.

Adam soltó una risa sin humor, acunando la taza entre sus palmas.

El café estaba caliente, amargo, exactamente lo que necesitaba.

Metió la mano en su bolsillo y sacó su teléfono, el mensaje de Sofía todavía brillando en la pantalla: Estoy en la casa antigua esta noche.

No me esperes.

Sin llamada.

Sin explicación.

Solo eso.

—Me envió un mensaje —murmuró, mirando el texto—.

Está en la casa antigua.

Ni siquiera me llamó para que la recogiera.

—Su pulgar flotó sobre el teclado pero no se movió—.

Debe saberlo ahora.

Debe conocer la terrible noticia.

Tristán se sentó frente a él.

—Entonces ve con ella.

La mirada de Adam se mantuvo en el vapor del café que se retorcía hacia arriba.

—Es el único lugar donde ella se ha sentido segura.

Cuando piensa que todo es un desastre…

va allí.

—Su garganta se tensó—.

Pero anoche, ella no me quería.

Ni siquiera me dio la oportunidad de llevarla.

La voz de Tristán se suavizó.

—Está tratando de respirar, Adam.

Déjala.

Pero también deja que vea que apareces de todos modos.

Adam terminó el café de un trago, luego dejó la taza.

—Voy a buscarla.

Para cuando el sol despejó el horizonte, Adam se había echado agua fría en la cara, se había puesto una de las camisas limpias de Tristán y se había pasado una mano por el pelo.

Todavía parecía desgastado, pero ahora había firmeza en sus ojos — la firmeza de un hombre que había tomado una decisión.

Tristán agarró sus llaves.

—Yo conduzco.

Todavía estás destrozado.

—Estoy bien.

—No lo estás.

Pero estás mejor que anoche.

Salieron juntos, la ciudad aún sacudiéndose el sueño.

Las calles estaban bañadas en esa extraña luz dorada que viene justo después del amanecer, suave y perdonadora.

Adam miraba por la ventana mientras Tristán conducía, con la mandíbula tensa, una mano agarrando su rodilla.

Cuanto más se acercaban al viejo barrio, más cambiaba la tensión en su pecho.

Recordó la primera vez que había visto a Sofía allí, con el pelo recogido, los ojos grandes y cautelosos; recordó haber pensado que era una tormenta en una habitación tranquila.

Ahora ella se escondía allí, afligida, y él estaba en camino para atravesar la tormenta para llegar a ella.

Tristán lo miró.

—¿Estás seguro de esto?

La mirada de Adam se mantuvo en el camino por delante.

—Ella piensa que está sola.

No lo está —exhaló lentamente—.

Incluso si me rechaza, voy a estar ahí.

Tristán sonrió ligeramente, aunque sus ojos eran suaves.

—Estás loco por ella, ¿lo sabes?

Los labios de Adam se crisparon.

—Lo sé.

Giraron hacia la calle donde se encontraba la casa antigua, su fachada familiar captando la luz de la mañana temprana.

El corazón de Adam latió más rápido, no con nerviosismo, sino con una determinación tranquila e inquebrantable.

Aquí era donde ella iba cuando el mundo se derrumbaba.

Aquí era donde él iría para atraparla cuando ella cayera.

Cerró los ojos por un momento, sintiendo que el coche reducía la velocidad hasta detenerse.

—Solo quiero que sepa —susurró—, sin importar lo que dijo el médico, ella sigue siendo todo.

Y nada en ella está roto.

Tristán puso el coche en estacionamiento.

—Entonces ve a decírselo.

O a mostrárselo.

Lo que funcione.

Solo no te quedes aquí fuera como un idiota.

Adam abrió los ojos, con la mano ya en la manija de la puerta.

El sol golpeó su cara, cálido e implacable.

Por primera vez en semanas, sintió que se movía hacia algo en vez de alejarse.

Y dentro de la silenciosa casa antigua, Sofía se estaría despertando con un golpe en su puerta — un hombre que había cruzado una noche de insomnio para encontrarla, no para arreglarla, sino para estar a su lado mientras ella se recomponía.

La luz en la casa antigua era suave e incolora, deslizándose a través de las cortinas como un secreto.

Sofía se sentó en el borde del sofá, todavía llevando la ropa de ayer, su pelo soltándose del moño.

Anne y Elise dormían arriba en su antigua habitación, su respiración tranquila un débil consuelo.

Aquí abajo, se sentía pequeña y exhausta, el tipo de cansancio que se hundía en sus huesos.

No había dormido.

Había mirado al techo, a las grietas y manchas de agua familiares, y dejó que la noche la llevara a través de cada pensamiento que había estado tratando de alejar: Beatrice en el acantilado, la fría habitación del hospital, la voz del médico diciendo tejido cicatricial, alto riesgo, tal vez imposible.

Su estómago se retorció alrededor de las palabras.

Casi había llamado a Adam a las tres de la mañana.

Casi.

Pero no podía soportar escuchar su voz y sentir su corazón romperse de nuevo.

Necesitaba la ilusión de espacio.

Solo una noche donde no tuviera que ser esposa, no tuviera que ser fuerte.

Una puerta de coche se cerró afuera.

Se quedó inmóvil.

Unos pasos crujieron en el camino de grava.

Su pulso se disparó mientras se ponía de pie, sus pies descalzos silenciosos sobre el viejo suelo de madera.

A través de las finas cortinas vio una sombra — alta, familiar, moviéndose hacia el porche con pasos lentos y deliberados.

Su pecho se contrajo.

Abrió la puerta antes de que él pudiera llamar.

Adam estaba allí en el pálido amanecer, su camisa prestada arrugada, su pelo un poco demasiado ordenado por dedos nerviosos pasando a través de él.

La luz dorada se reflejaba en sus ojos, haciendo que las oscuras ojeras bajo ellos fueran más marcadas.

Parecía un hombre que había cruzado una zona de guerra para encontrarla.

Por un momento ninguno de los dos habló.

El aire entre ellos estaba tan cargado que parecía que toda la casa estaba conteniendo la respiración.

—No me llamaste —dijo él suavemente, su voz áspera por la noche anterior.

No enojado — herido.

La garganta de Sofía se tensó.

—No quería hacerlo.

—Me enviaste un mensaje —continuó él, sus ojos recorriendo su rostro—.

Pero no me pediste que viniera.

Ni siquiera me diste la oportunidad.

Sus labios temblaron.

—Necesitaba…

necesitaba una noche.

Él dio un paso más cerca, las tablas del porche crujiendo bajo su peso.

—Y yo necesitaba verte respirando —dijo en voz baja—.

No podía dormir.

No podía…

mantenerme alejado.

Sus ojos se nublaron.

—Adam…

—Sé lo que dijo el médico.

—Su voz se quebró pero no apartó la mirada—.

Lo sé.

La respiración de Sofía se entrecortó.

La mano de Adam flotó entre ellos, temblando, como si quisiera alcanzarla pero no se atreviera.

—Sigues siendo todo —susurró—.

Nada en ti está roto.

Su pecho se contrajo, sus lágrimas cayendo silenciosamente.

Casi dio un paso adelante, casi cayó en él.

Pero entonces un sonido vino de detrás de ella — la voz de Anne llamando suavemente desde el pasillo, pasos descendiendo las escaleras.

Los ojos de Adam se desviaron más allá de su hombro, luego de vuelta a ella.

—Necesitamos hablar —dijo, lo suficientemente bajo para que solo ella pudiera oír.

Sofía agarró el marco de la puerta, los nudillos blancos, su respiración temblorosa.

—No puedo —susurró—.

Todavía no.

Y entonces Anne apareció en la puerta detrás de ella, deteniéndose en seco cuando vio a Adam en el porche, sus ojos saltando entre ellos.

El aire pareció cambiar de nuevo, más pesado ahora, mientras los tres se quedaban congelados — Adam en el porche, Sofía en la puerta, Anne justo detrás — el silencio tenso como una respiración contenida.

Adam finalmente dijo:
—No me voy.

—Su voz era una promesa tranquila y una amenaza a la vez.

El pulso de Sofía martilleaba.

Cerró los ojos, agarrando el marco de la puerta como si pudiera sostenerla.

—Entonces no lo hagas —susurró.

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