La Obsesión de Una Noche del CEO - Capítulo 228

Capítulo 228: La distancia entre nosotros

El cielo había comenzado a oscurecer, suaves dorados desvaneciéndose en el tierno azul del atardecer. El campo siempre se silenciaba a esta hora: el zumbido de las cigarras, un perro ladrando en algún lugar lejano, el viento susurrando entre los árboles.

Sofía estaba de pie junto a la pequeña ventana de su cocina, mirando fijamente el jardín que había cuidado durante meses. Los lirios se doblaban suavemente bajo la leve brisa, sus pétalos blancos captando la poca luz que quedaba. Los había regado antes, y sus manos aún llevaban el tenue aroma a tierra y verdor.

Y sin embargo, a pesar de toda su calma, el aire se sentía diferente esta noche. Más pesado. Vivo.

No podía explicarlo: ese tirón en su pecho, la forma en que su piel se erizaba como si ojos invisibles estuvieran sobre ella. Lo había sentido desde que los trabajadores se fueron esa tarde, desde que él se fue. El silencio más allá de sus paredes ya no era solo silencio; estaba cargado, temblando, lleno de algo sin nombre.

Sacudió la cabeza, forzando una pequeña sonrisa ante su propia tontería. —Te estás imaginando cosas, Sofía —susurró, aunque su voz salió más suave de lo que pretendía.

Adam había estacionado la camioneta más abajo en el camino de tierra, oculto a la vista. El aire estaba más fresco ahora, tocado con el aroma de lluvia que no había caído.

Desde donde estaba, medio protegido por una hilera de árboles, Adam Ravenstrong podía verla: una pequeña figura moviéndose dentro de la cabaña, el tenue resplandor de una lámpara rozando su silueta a través de la ventana.

No sabía cuánto tiempo llevaba allí parado. Tal vez una hora. Tal vez más.

Cada minuto se estiraba insoportablemente. Cada respiración se sentía como una batalla entre la contención y el anhelo.

—Sofía —Su nombre había vivido en su lengua durante meses, pero decirlo en voz alta ahora se sentía casi pecaminoso.

Se había dicho a sí mismo que se iría una vez que viera que ella estaba bien. Que era suficiente saber que estaba segura, contenta, viviendo la vida tranquila que merecía. Pero verla ahora —rodeada de las flores que había plantado, de la paz que había construido sin él— desgarraba algo profundo en su interior.

Ella parecía contenta. Y sin embargo… algo en la forma en que se detenía, en cómo su mano se demoraba en el alféizar, le decía que ella también lo sentía.

Ese leve movimiento en el aire —esa conciencia.

Un suave crujido vino del camino de grava. Sofía se volvió instintivamente, entrecerrando los ojos hacia la tenue silueta más allá de la valla.

—¿Quién está ahí? —llamó. Su voz era tranquila, pero su corazón se aceleró.

Adam se congeló, conteniendo la respiración. No había tenido la intención de dar un paso adelante —su cuerpo simplemente lo había traicionado.

Pasó un segundo. Luego otro.

Finalmente, entró en la luz que se derramaba desde el porche. La gorra aún estaba baja sobre su frente, el uniforme sencillo, polvoriento.

—Soy solo yo —dijo, con voz baja, enronquecida por el aire nocturno—. Lo siento, no quería asustarte.

El reconocimiento brilló en sus ojos —no completo, pero suficiente para hacer que su pulso vacilara—. ¿Eres el de antes… ¿de la compañía de agua?

—Él asintió una vez—. Sí, señora.

Los dedos de Sofía se tensaron alrededor del marco de la puerta.

—¿Hay algún problema con el medidor otra vez?

Él negó con la cabeza, quedándose junto a la valla.

—No, exactamente. Solo… noté tu jardín. Los lirios —su mirada se desvió más allá de ella, hacia las flores que se balanceaban suavemente en la oscuridad—. Son hermosos. Saludables. Debes cuidarlos muy bien.

Sofía parpadeó, sin entender por qué sus palabras le hacían doler el pecho.

—Lo intento —murmuró.

Adam sonrió levemente, el tipo de sonrisa que se detenía justo antes de llegar a sus ojos.

—Tienes buena mano. No cualquiera puede mantener lirios vivos tanto tiempo. Son… delicados.

Sus labios se curvaron ligeramente.

—Solo necesitan paciencia. Y luz.

Algo en su tono —suave, pensativo— casi lo deshizo.

La miró entonces, realmente la miró, y le costó todo no dejar que su voz traicionara lo que su corazón gritaba: «He extrañado tu luz».

En cambio, solo dijo:

—Pareces conocerlos bien.

—Los conozco —respondió ella tranquilamente, con la mirada fija en las flores—. Eran los favoritos de mi esposo.

Las palabras lo golpearon como viento a través de una herida abierta —agudo, frío, implacable.

Tragó con dificultad, forzando la compostura.

—Tenía buen gusto —logró decir, con voz apenas lo suficientemente firme.

Sofía sonrió débilmente, con los ojos distantes.

—Solía decir que los lirios nunca dejan de intentarlo, incluso cuando se marchitan —su voz bajó, frágil—. Encuentran la manera de florecer de nuevo.

La mandíbula de Adam se tensó.

—Quizás eso también es cierto para las personas —dijo suavemente.

El silencio que siguió fue delicado. Tierno. Casi sagrado.

Un perro ladró camino abajo, rompiendo el hechizo. Sofía parpadeó y respiró hondo.

—Bueno… gracias por verificar. Y por las amables palabras.

Él asintió, retrocediendo lentamente.

—Por supuesto. Que tenga una buena noche, señora.

Ella dudó, viéndolo alejarse —la luz del porche captando el borde de su mandíbula, esa pendiente familiar que no podía ubicar del todo. Su pecho se tensó.

—Espera —dijo de repente.

Él se volvió ligeramente —lo suficiente para que sus ojos se encontraran.

—Tu voz —murmuró ella, frunciendo el ceño—. ¿Nos… hemos conocido antes?

La respiración de Adam se detuvo. Forzó una sonrisa educada, bajando más su gorra. —Tal vez. Me dicen eso a menudo.

Y luego se dio la vuelta, caminando hacia el tramo oscuro del camino hasta que la noche lo engulló por completo.

Sofía permaneció allí mucho después de que él se hubiera ido, con los grillos cantando suavemente a su alrededor. Su corazón aún latía acelerado, aunque no podía decir por qué.

Cuando finalmente se volvió para cerrar la puerta, sus ojos captaron los lirios nuevamente —balanceándose suavemente con el viento, sus pétalos blancos brillando bajo la luz de la luna.

Y por primera vez en meses, susurró su nombre.

—Adam.

El sonido apenas abandonó sus labios, pero resonó en la quietud de su pequeña casa. Por un latido, casi creyó que él podría aparecer —saliendo de las sombras, diciendo su nombre como solía hacerlo.

Pero la realidad irrumpió como viento frío.

Sacudió la cabeza, presionando una mano contra su sien. No. Adam había firmado los papeles del divorcio él mismo. No vendría aquí —no a este tranquilo campo, no a vivir entre tierra y semillas cuando tenía un imperio esperándolo en la ciudad.

Dejó escapar un suspiro tembloroso, forzando una risa que no sonaba como ella. —Estás perdiendo la cabeza, Sofía —susurró—. Estás viendo fantasmas.

La idea de él trabajando para una compañía de agua era absurda.

Y sin embargo, su corazón lo había reconocido antes de que su mente pudiera argumentar.

Sofía se apoyó contra el marco de la puerta, mirando fijamente el jardín empapado por la noche. Los lirios se balanceaban bajo el viento suave, sus pálidos pétalos brillando bajo la luz de la luna. Parecían vivos, casi respirando. —Quizás solo estoy sola —murmuró, aunque ni siquiera la soledad explicaba el dolor en su pecho.

Quería creer que se lo había imaginado —que su conciencia le estaba jugando trucos. Tal vez era culpa. Tal vez era dolor. Después de todo, ella había dejado a Adam. Se había alejado del hombre que no había hecho nada más que cuidarla, protegerla, amarla de formas silenciosas que no había entendido completamente hasta que fue demasiado tarde.

Se había dicho a sí misma que era misericordia. Que dejarlo ir era lo más amable que podía hacer —para ambos.

No podía darle un hijo.

Y para una mujer como Sofía, ese vacío había comenzado a sentirse como una falla demasiado grande para perdonar.

Así que se fue.

Construyó una vida a partir de cosas pequeñas y simples —flores, libros, mañanas tranquilas. Se dijo a sí misma que era feliz, y la mayoría de los días, casi lo creía. Pero esta noche, la paz que había construido se sentía frágil, como un jarrón equilibrado al borde de una mesa —a un toque de hacerse añicos.

Y en ese frágil silencio, se encontró susurrando de nuevo, más suavemente esta vez:

—Adam… por favor no vuelvas.

Porque si lo hacía, no estaba segura de tener la fuerza para dejarlo ir otra vez.

El sol se elevó lento y dorado, derramándose a través de las cortinas de encaje y pintando el suelo de madera con patrones de luz. Sofía despertó temprano, como siempre, el ritmo del hábito calmando sus nervios. Preparó café, cuidó sus plantas e intentó olvidar la extraña tensión de la noche anterior.

A media mañana, Sofía estaba arrodillada en el jardín, plantando nuevas semillas de caléndula a lo largo del borde de la cerca cuando escuchó pasos en el camino —medidos, familiares. Su mano se congeló a medio camino del suelo.

Levantó la mirada.

El mismo hombre estaba junto a la puerta. Sin uniforme esta vez —solo una camisa blanca lisa y jeans gastados. La gorra aún sombreaba su rostro. Parecía casi ordinario, pero algo en su forma de estar hizo que su corazón tropezara nuevamente.

—Oh, eres tú —dijo ella, forzando calma en su voz—. ¿De vuelta por el medidor otra vez?

Él negó con la cabeza, su tono tranquilo pero firme. —No. Solo pasaba por aquí. Pensé en detenerme y mirar las plantas.

Se acercó, su mirada recorriendo las hileras de flores y retoños. —Tienes una buena selección —añadió, sus dedos rozando el borde de una maceta—. He estado pensando en comprar algunas para mi lugar.

El pulso de Sofía se aceleró. —¿Tienes un jardín?

—Uno pequeño. —Sus labios se contrajeron en algo que podría haber sido una sonrisa—. Nada como esto.

Por un momento, sus ojos se encontraron —y algo tácito centelleó entre ellos, un reconocimiento que ella no podía nombrar. Quería pedirle que se quitara la gorra, ver su rostro completamente, probar que estaba equivocada sobre el hombre que su corazón insistía en que era.

Pero antes de que pudiera hablar, él apartó la mirada.

—Me llevaré estas —dijo, señalando con la cabeza las plántulas que ella había alineado en la mesa— pequeñas plantas ornamentales que había estado planeando volver a plantar. Le entregó el dinero, sus dedos rozando los de ella por el más breve segundo.

Apenas fue un toque, pero le envió un temblor.

—Gracias —murmuró él.

Y así, se dio la vuelta y se alejó, su figura mezclándose con el brillo del camino matutino.

Sofía permaneció allí mucho después de que él se hubo ido, el sobre con dinero aún cálido en su mano, el aroma de los lirios y la tierra húmeda llenando el aire.

Sus pensamientos susurraban lo que sus labios no se atrevían a decir.

«Si ese no era Adam… ¿por qué mi corazón sigue pensando que lo era?»

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