La Obsesión de Una Noche del CEO - Capítulo 229

Capítulo 229: Nunca Dejé de Amarte

La grava crujió bajo sus botas mientras se alejaba, el sonido desvaneciéndose con cada paso hasta que todo lo que quedó fue el suave murmullo del viento y el peso oprimiendo su pecho.

No miró hacia atrás.

No podía.

Si lo hacía, sabía que la vería allí de nuevo —la luz del sol atrapada en su cabello, tierra en sus manos, ojos llenos de esa misma luz tranquila que una vez le había hecho creer en la paz.

Apretó su agarre sobre la bolsa de papel que contenía las plántulas. Eran cosas pequeñas —solo algunas plantas ornamentales que ella había elegido para él sin darse cuenta de quién era. Sus dedos habían rozado los suyos cuando se las entregó, y ese único y fugaz contacto todavía ardía como un recuerdo del que nunca había escapado.

«Dios —pensó, apretando la mandíbula—. ¿Qué me estás haciendo, Sofia?»

Llegó a la camioneta y colocó la bolsa cuidadosamente en el asiento del pasajero antes de apoyar ambas manos en el volante. Sus nudillos se blanquearon mientras respiraba profundamente, tratando de calmar el tumulto en su pecho.

Había pasado años dominando el control —salas de juntas, negociaciones, titulares, imperios. Sabía cómo ocultar la debilidad, cómo hacer que cada palabra sonara medida, cada expresión ilegible. Pero bastaba una mirada suya, un suspiro de su voz, y ese control se convertía en polvo.

Ella lo había mirado como si estuviera viendo a un fantasma. Tal vez, en cierto modo, así era.

El hombre con quien se casó —aquel que solía abrazarla bajo las luces de la ciudad y prometerle la eternidad— ya no existía.

Había arruinado demasiado.

Perdido demasiado.

Y cuando ella se marchó —cuando se escabulló en la tranquila mañana, dejando atrás nada más que una nota y su anillo de bodas— algo en él se había roto y nunca sanó correctamente.

Había firmado los papeles de divorcio porque ella necesitaba libertad, no porque él la quisiera. Pero en el momento en que los firmó, se dio cuenta de que libertad significaba ausencia —que ella nunca más atravesaría sus puertas, nunca tocaría su mejilla, nunca susurraría su nombre como una oración en la oscuridad.

Se pasó una mano por la cara y miró fijamente el camino sinuoso que se extendía ante él. Los campos se extendían vastos e interminables, como la distancia entre ellos.

Ella había construido un nuevo mundo aquí —uno tranquilo, intacto por el ruido de su nombre o la sombra de su éxito. Debería haber respetado eso. Debería haberla dejado en paz.

Pero la verdad era cruel en su simplicidad.

Ya no sabía cómo vivir sin ella.

Alcanzó las plántulas, rozando con el pulgar una de las hojas.

—Tienes su paciencia —murmuró, con voz baja—. Y su terquedad.

Una leve sonrisa tiró de sus labios —cansada, hueca. Colocó la bolsa de nuevo y encendió el motor. El sonido llenó el silencio, anclándolo en el momento.

Mientras se alejaba conduciendo, el paisaje campestre pasaba borroso —dorado y verde y silencioso. Sin embargo, todo en lo que podía pensar era en cómo ella lo había mirado: cautelosa, insegura, pero con un destello de algo que él se atrevía a esperar que no fuera solo reconocimiento.

Se dijo a sí mismo que sería la última vez. Que dejaría de venir. Que había visto suficiente.

Pero en el fondo, incluso antes de formular las palabras, sabía que eran una mentira.

Porque Sofia Everhart no era solo un capítulo que pudiera cerrar.

Era la historia que se negaba a terminar.

Adam no tenía idea de cómo acercarse a ella.

Cada posibilidad en su cabeza terminaba de la misma manera —con sus ojos cerrándose, su voz quedándose callada, su cuerpo retrocediendo como si incluso el aire entre ellos se hubiera vuelto peligroso.

La conocía demasiado bien.

Conocía la forma en que se retraía cuando estaba herida —cómo construía silencio a su alrededor como una armadura, cómo sonreía lo suficiente para convencer a la gente de que estaba bien mientras el resto de ella sangraba en privado.

Si se acercaba a ella como Adam Ravenstrong, el hombre al que una vez llamó esposo, ella lo rechazaría. O peor —lo miraría a los ojos y le recordaría, con esa voz calmada y firme suya, que lo suyo había terminado.

Que ella había seguido adelante.

Que la vida que una vez soñaron juntos había muerto mucho antes de que ella se marchara.

Y tal vez tendría razón.

Se frotó la cara con la mano, reclinándose contra el asiento de la camioneta mientras la luz de la tarde se deslizaba por el parabrisas. Podía sentir el dolor detrás de sus costillas —ese mismo dolor sordo y persistente que había vivido allí desde el día en que ella se fue.

Pero esta vez, no iba a dejar que el miedo lo dictara todo.

No iba a perderla de nuevo.

Necesitaba encontrar un camino de regreso a ella —no a través de la riqueza o promesas o disculpas que llegaron demasiado tarde— sino a través de algo real. Algo a lo que ella pudiera aferrarse.

Reconquistarla.

Las palabras resonaron en su cabeza como un juramento.

Quería casarse con ella de nuevo —no por culpa o orgullo o amor inacabado, sino porque cada parte de él todavía le pertenecía a ella. Porque cuando la vio en ese jardín, con el cabello enredado por el viento, la sonrisa temblando en las comisuras, se dio cuenta de que ninguna cantidad de tiempo o distancia había cambiado una simple verdad:

Sofia seguía siendo su hogar.

“””

Ya había comenzado a prepararse en silencio —pequeñas cosas, pequeñas esperanzas.

Se había puesto en contacto con un orfanato en la provincia vecina, uno especializado en el cuidado de bebés abandonados. No se lo había contado a nadie, ni siquiera a Tristán. No era un negocio; era algo sagrado.

Había pasado horas leyendo perfiles, fotos, historias de niños esperando ser elegidos. Y cuando encontró a una —una bebé con ojos curiosos y una marca de nacimiento en el hombro— algo en su corazón se abrió.

Imaginó a Sofia sosteniéndola.

Imaginó su risa llenando una casa de nuevo, su voz tarareando canciones de cuna, sus brazos ya no vacíos.

Eso era todo lo que quería —darle lo único que ella pensaba que nunca podría tener.

Ya había arreglado los trámites en silencio, esperando.

Si ella volvía a él —cuando volviera a él— él mismo la llevaría allí. Dejaría que ella le pusiera nombre a la niña. Le diría que ya no tenía que sanar sola.

Si la adopción era lo necesario para verla sonreír de nuevo, lo haría. Haría cualquier cosa.

Miró hacia el horizonte, donde el cielo ardía dorado sobre los campos. Su reflejo parpadeaba tenuemente en el parabrisas —el rostro de un hombre que había construido imperios pero no había logrado proteger lo único que realmente importaba.

«No puedes comprar su regreso», se dijo a sí mismo. «Tienes que ganártela».

Pero en lo profundo, temía que ya fuera demasiado tarde.

Aun así, mientras el viento rozaba a través de la ventana abierta, trayendo el leve aroma de lirios desde algún lugar lejano, Adam susurró entre dientes —no como un juramento esta vez, sino como una oración.

—Encontraré mi camino hacia ti, Sofia. No importa cuánto tiempo tome.

Había pasado una semana desde la última vez que Sofia vio al hombre que le recordaba tanto a Adam. Cada día desde entonces, había tratado de convencerse de que no era él. No podía ser.

El hombre que vio arreglando el contador—su postura silenciosa, su andar familiar—debía haber sido otra persona. Adam no dejaría su imperio en la ciudad solo para aparecer aquí, en este pequeño pueblo de campo.

Sin embargo, cada vez que pasaba por esa esquina, su pecho se tensaba con la misma tonta esperanza.

Así que cuando abrió su portón esa tarde y lo vio allí parado—alto, quieto, sosteniendo un ramo de rosas rojas—Sofia se quedó paralizada. Durante un largo y doloroso latido, no pudo moverse, no pudo respirar.

La luz del atardecer captó los bordes de su rostro mientras se quitaba lentamente la gorra. Y fue entonces cuando el mundo pareció inclinarse.

Su corazón titubeó.

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Su garganta se secó.

Porque era él.

Adam.

Su ex-marido. El hombre que una vez amó lo suficiente como para perderse a sí misma—y el hombre que había intentado tanto olvidar.

—Estas son para ti, Sof —dijo, con voz áspera e insegura. Sostuvo las rosas como una ofrenda de paz, sus ojos buscando en los de ella algo—enojo, perdón, tal vez incluso esperanza.

—Adam… —Su nombre para él salió como un suspiro, apenas un aliento.

Él dio un paso adelante, lo suficientemente cerca para que ella pudiera oler la leve mezcla de lluvia y loción de afeitar que se aferraba a él—. Por favor —dijo en voz baja—. No me alejes.

Sofia se quedó allí, con las manos temblando ligeramente a sus costados.

—Te fuiste sin decir una palabra —continuó él, el dolor en su voz atravesando sus defensas—. ¿Me merezco eso, Sof? ¿Después de todo lo que pasamos? Simplemente desapareciste—como si lo que tuvimos no significara nada. —Su mandíbula se tensó, el dolor brillando en su rostro—. Te busqué durante meses. Cada lugar del que alguna vez hablamos, cada pista que tu padre me dio—era como si te hubieras borrado a ti misma.

Sus labios se separaron, pero no salieron palabras.

Adam tomó un respiro lento y desigual, su voz bajando, temblando entre la ira y el dolor.

—Luego recibí esos papeles de divorcio —dijo amargamente—. ¿Tienes idea de lo que se sintió tenerlos en mis manos? Fue como firmar el certificado de defunción de algo en lo que todavía creía.

Tragó saliva con dificultad, apartando la mirada por un momento antes de que sus ojos la encontraran de nuevo—tan llenos de anhelo que la hicieron sentir débil de rodillas.

—Intenté no firmarlos. Dios sabe que lo intenté. Pensé que tal vez si esperaba lo suficiente, cambiarías de opinión. Que tal vez llamarías. Que tal vez todavía me amarías lo suficiente como para luchar. —Sus labios se apretaron, su voz bajando a un susurro—. Pero no lo hiciste.

Sofia parpadeó rápidamente, el escozor de las lágrimas quemando sus ojos.

La voz de Adam se quebró en las siguientes palabras.

—Así que firmé. Porque pensé que tal vez eso era lo que querías. Tal vez eso es lo que te haría feliz. —Dejó escapar una risa amarga y temblorosa—. Y me dije a mí mismo que estaba haciendo lo correcto—liberándote. Pero nunca se sintió bien, Sof. Ni un solo maldito día.

El silencio entre ellos se espesó. Los únicos sonidos eran los grillos en la hierba y el zumbido distante del viento nocturno.

El pecho de Sofia subía y bajaba irregularmente. Cada palabra que él decía desgarraba la armadura que ella había pasado meses construyendo. Quería decirle que estaba equivocado—que no se fue porque dejó de amarlo. Se fue porque quedarse había empezado a doler demasiado. Porque pensó que liberarlo la liberaría a ella también. Pero verlo ahora le hacía darse cuenta de cuánto se había engañado a sí misma.

Adam dio un paso vacilante más cerca, las rosas temblando ligeramente en su agarre.

—No estoy aquí para arrastrar el pasado de vuelta. Solo… necesitaba verte —dijo, su voz más baja ahora, casi quebrada—. Aunque sea solo para decir que lamento no haber luchado más antes de que te fueras. Aunque nunca me aceptes de vuelta, necesito que sepas—nunca dejé de amarte.

A Sofia se le cortó la respiración. La parte de ella que quería seguir enojada comenzó a desmoronarse.

Y mientras el silencio se extendía entre ellos, se dio cuenta con dolorosa claridad que algunas despedidas nunca son definitivas—porque algunos corazones nunca realmente se dejan ir.

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