La Obsesión de Una Noche del CEO - Capítulo 23

23: Sin Escapatoria 23: Sin Escapatoria Adam se reclinó en su silla, con un brazo colgando casualmente sobre el respaldo, fingiendo no notar cómo Sofía seguía lanzando miradas furtivas a la bolsa de comida para llevar como si hubiera ofendido a toda su estirpe.

Pero cuando finalmente cedió, murmurando algo entre dientes y picoteando la comida con reluctante elegancia, él no pudo apartar los ojos de ella.

Se dijo a sí mismo que solo la observaba porque tenía que hacerlo.

Que todo era parte del plan—la fusión, el cronograma, el acuerdo que ambos debían firmar.

Nada personal.

Nada más.

Pero no se sentía así.

Había algo en la forma en que masticaba lentamente, claramente intentando no disfrutar de la comida ridículamente cara que él había traído, o cómo pretendía no tener hambre incluso mientras terminaba la mitad del risotto.

Se encontró divertido.

Genuinamente divertido.

Y eso lo inquietaba más de lo que le gustaría.

Ninguna mujer había captado su atención de esta manera—ni en reuniones, ni en cenas, y definitivamente no en momentos tranquilos sobre recipientes de comida para llevar en una casa pequeña.

¿Pero Sofía?

Ella lo hacía sin siquiera intentarlo.

Su presencia se metía bajo su piel, se alojaba en lugares que no sabía que aún podían conmoverse.

Cada mirada obstinada, cada pulla sarcástica—cada respiración silenciosa que tomaba como si se estuviera preparando para la batalla—lo cautivaba.

Y odiaba eso.

Se suponía que esto sería simple.

Un trato.

Una firma.

Un nombre en un contrato para sellar una fusión que significaba miles de millones.

Estaba aquí para cumplir una responsabilidad, para hacerla su esposa en menos de siete días y asegurar el acuerdo.

Eso era todo.

El resto—la forma en que su cabello se rizaba ligeramente detrás de su oreja, la inclinación desafiante de su barbilla, la manera en que hacía que incluso el resentimiento pareciera elegante—no debería haber importado.

Pero importaban.

Sonrió para sí mismo mientras la observaba lamerse un poco de salsa del labio—casual, despreocupada, completamente inconsciente del efecto que tenía en él.

Y entonces, como un susurro para el que no estaba preparado, lo golpeó el pensamiento: esta mujer obstinada y fogosa sería su esposa en menos de una semana.

Y él se aseguraría de ello.

Y tal vez—solo tal vez—eso no era algo tan malo.

—Es tarde, y quiero que te vayas.

La voz de Sofía era afilada—destinada a cortar, destinada a empujarlo fuera como una puerta que se cierra.

Pero Adam ni se inmutó.

Simplemente la miró, con esa enloquecedora e indescifrable sonrisa tirando de la comisura de su boca, como si supiera algo que ella no.

Como si pudiera escuchar la guerra desatada dentro de su pecho, bajo la fría compostura que ella trataba tan duramente de mantener.

Se levantó lentamente, cepillando sus palmas contra sus pantalones a medida, movimientos precisos, sin prisa.

Dominantes en su simplicidad.

Echó un último vistazo a la mesa—la comida para llevar, a medio terminar, la copa de vino vacía que ella no se daba cuenta que había estado sosteniendo como una armadura.

Entonces, asintió una vez.

—Como desee, Señorita Everhart.

Su voz era tranquila, baja, peligrosamente cortés.

Y eso—eso la enfurecía más que si hubiera discutido.

Porque no era rendición.

Era estrategia.

Como si la dejara ganar la batalla, sabiendo perfectamente que la guerra seguía siendo suya.

Caminó hacia la puerta sin decir otra palabra, el silencio entre ellos espeso con todo lo no dicho.

Y justo cuando su mano tocó el pomo, el pulso de Sofía se aceleró.

Fuerte.

«Espera».

No lo dijo en voz alta, pero lo pensó.

Lo sintió.

Lo lamentó.

Porque por primera vez en mucho tiempo, su casa no se había sentido solitaria.

Se había sentido eléctrica.

Viva.

Por causa de él.

Y ahora se iba.

Adam se detuvo justo antes de abrir la puerta, como si percibiera sus pensamientos.

Giró ligeramente la cabeza, con voz más baja, pero no menos segura.

—Siete días, Sofía —dijo—.

Puedes echarme esta noche…

pero seguiré volviendo hasta que no quieras que me vaya.

Luego abrió la puerta y salió a la noche, el suave clic detrás de él demasiado fuerte en su tranquila casita.

Ella caminó lentamente hacia la puerta, como si aún pudiera atrapar el fantasma de su presencia en el aire, y cuando apoyó su frente contra la madera, su susurro estaba destinado solo para ella misma:
—¿Por qué duele más cuando me hace caso?

Y afuera, Adam se paró junto a su coche, mirando hacia la ventana.

Sonriendo.

Porque ella no había cerrado la puerta de golpe.

Y en un juego como este—eso era todo el permiso que necesitaba.

Sofía permaneció inmóvil detrás de la puerta cerrada, con los brazos firmemente envueltos alrededor de sí misma—no por calor, sino por contención.

Su corazón latía en un staccato desigual, sus respiraciones superficiales e inútiles.

Su piel aún vibraba por el fantasma de su toque, sus dedos recordando la forma en que los de él se habían demorado.

Y sus labios
Dios, sus labios aún recordaban lo que era ser besados por un hombre como él.

Odiaba que él persistiera en su cabeza como una canción que no podía dejar de tararear.

Odiaba que el silencio se sintiera más solitario en el segundo en que se fue.

Que su pecho doliera—como si acabara de cerrar la puerta a algo que no estaba lista para admitir que necesitaba.

Maldito sea.

—Vaya.

Realmente diste un espectáculo, Sr.

Magnate Cara de Piedra.

Tristán no llamó—nunca lo hacía.

Irrumpió en la oficina de Adam Ravenstrong como si fuera suya, agitando su teléfono en el aire como si fuera una citación judicial.

Adam no levantó la mirada de inmediato.

Estaba reclinado en su silla, con los dedos formando un campanario bajo su barbilla, luciendo una pequeña sonrisa.

Una sonrisa.

A las 8 de la mañana.

La mandíbula de Tristán cayó.

—Espera.

¿Estás sonriendo?

¿Qué es esto—una línea temporal alternativa?

Adam levantó la mirada, imperturbable.

—¿Qué espectáculo?

Tristán soltó una carcajada.

—Oh, no te hagas el inocente.

¿No has visto los titulares?

Tabloides, revistas de negocios, buitres del chisme online—todos babeando porque tú—Sr.

No-Hago-Sentimientos—acabas de decirle al mundo que estás comprometido.

Empujó el teléfono frente a la cara de Adam.

—Y no cualquier compromiso.

Estás en tendencia, amigo.

Otra vez.

Pero esta vez no estás llevando a alguien a la bancarrota—estás posando como un hombre enamorado, sosteniendo flores como si acabaras de salir de la portada de una novela romántica.

Adam echó un vistazo a la pantalla, donde él y Sofía estaban congelados en medio de una foto—el ramo entre ellos, su expresión atónita, la de él indescifrable—y se encogió de hombros.

—Era para el espectáculo.

Tristán entrecerró los ojos.

—Entonces…

¿quieres que me encargue?

¿Que lo limpie?

¿Que lo borre de internet antes de que te salgan ronchas por exposición emocional?

Adam guardó silencio por un instante.

Luego:
—No.

Tristán parpadeó.

—¿No?

La sonrisa de Adam regresó.

Más lenta esta vez.

Más deliberada.

Una sonrisa maliciosa.

—No —repitió—.

Deja que vean.

Deja que hablen.

Es bueno.

De esta manera…

Sofía no tiene adónde huir.

Todo el país piensa que es mía.

Eso es influencia.

Tristán parpadeó de nuevo.

—Acabas de decir influencia y mía en la misma frase y ni siquiera pestañeaste.

¿Estás bien?

Adam se puso de pie, abotonándose la chaqueta con el tipo de confianza casual que podía hacer que los inversores firmaran contratos a ciegas.

—Ella no puede escaparse de esto ahora.

Cada pantalla en el país tiene su nombre junto al mío.

Por ahora, está atrapada.

—Claro —dijo Tristán con sequedad—.

Por la fusión.

Nada más.

Los labios de Adam temblaron.

—Exactamente.

—¿Te das cuenta de que esta es la primera vez que tu cara aparece junto a la de una mujer sin que le sigan amenazas legales?

—Eso es irrelevante.

—No lo es, y tú lo sabes —replicó Tristán, entrecerrando los ojos—.

Has mantenido tu nombre—y especialmente tu cara—fuera de las páginas de chismes desde la universidad.

Y ahora estás sonriendo como un hombre que acaba de adoptar un cachorro en una comedia romántica.

Adam se movió hacia la ventana, mirando el horizonte como un depredador evaluando su próximo trato.

—Sofía no es un cachorro.

Tristán se cruzó de brazos.

—No.

Es la primera persona que te dice ‘no’ y lo dice en serio.

Y estás adicto.

Adam no respondió.

Solo sonrió maliciosamente a su propio reflejo en el cristal.

Tristán lo miró fijamente.

—Estás cayendo.

—Estoy elaborando una estrategia.

—Estás jodido.

Adam se volvió, con voz suave, mortalmente tranquila.

—Siete días, ¿recuerdas?

Ganaré antes de eso.

Tristán se rió entre dientes.

—¿Ganar qué, exactamente?

Los ojos de Adam brillaron.

—Todo.

Tristán se había marchado hace más de quince minutos, pero Adam no se había movido ni un centímetro.

Se sentó detrás de su enorme escritorio, con el horizonte de la ciudad resplandeciendo detrás de él, y sin embargo sus ojos estaban fijos en la nada.

Quieto.

Pensativo.

Una sonrisa jugaba en sus labios—ligera, engreída y peligrosa.

La prensa devoraría esto.

Ya lo estaban haciendo.

Las fotos, los titulares, los susurros —todos estaban trabajando a su favor.

Esta vez, no se escondía de las cámaras.

Quería ser visto.

Los tabloides pensaban que habían captado un escándalo.

Bien.

Que lo hicieran.

Porque en el momento en que la foto de Sofía fue publicada junto a la suya —envuelta en sus brazos, ojos abiertos, ramo entre ellos— todo había terminado.

La narrativa había cambiado.

Él había tomado el control.

Y ella ni siquiera lo sabía todavía.

Se reclinó en su silla, exhalando lentamente, con la satisfacción enrollándose en su pecho como humo.

Tenía al público de su lado.

Los hilos legales tensados.

La presión emocional aumentando.

Ella podía alejarse de él —pero no de un país lleno de ojos ahora observando su “compromiso”.

¿Esta ronda?

Él ganó.

Pero incluso mientras la victoria resonaba clara, algo inquietante se agitaba debajo.

Silencioso.

Reluctante.

Un hilo que seguía negándose a tirar.

Porque en algún lugar entre la estrategia y el espectáculo, entre juegos de poder y puestas en escena para la prensa —había habido un momento.

Una mirada en sus ojos.

Un cambio en la forma en que su mano encajaba en la suya.

Y lo perseguía más de lo que debería.

Cerró los ojos brevemente.

Maldita sea ella.

Se dijo a sí mismo que esto era por la fusión.

Por el acuerdo.

Esa era la verdad.

¿Verdad?

Apartó el pensamiento antes de que pudiera asentarse demasiado profundo.

No.

Esto no era amor.

Esto no era debilidad.

Era ejecución.

Sincronización.

Precisión.

Él no creía en los finales felices —construía contratos.

¿Y Sofía Everhart?

Ella era simplemente su desafío más convincente hasta ahora.

Pero mientras giraba lentamente su silla de vuelta a la ventana, mirando fijamente al imperio que había construido, una verdad permanecía como un susurro que no quería oír:
No sólo planeaba ganar.

Necesitaba hacerlo.

Porque el pensamiento de que ella se alejara?

Eso era lo único que realmente le asustaba.

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