La Obsesión de Una Noche del CEO - Capítulo 91

91: Natalia 91: Natalia Adam exhaló bruscamente.

Sus sienes palpitaban.

No era solo dolor, era desorientación.

Culpa.

Un dolor que pensaba haber enterrado.

Había luchado tanto para olvidar a Natalia.

Para borrarla de los rincones de su vida.

Quería quemar todas las fotos.

Evitaba ciudades.

Desmantelaba cada recuerdo pieza por pieza.

Y cualquier otra cosa que hubiera guardado en el cajón oculto debajo de la estantería.

Cartas.

Más de una.

Nunca las tiró.

No podía.

Porque en aquel entonces, Natalia no era solo una mujer.

Era la versión de sí mismo que él no podía ser.

La habitación estaba en silencio mientras Adam se sentaba detrás de su escritorio, encorvado sobre la carta, con la respiración entrecortada, los puños apretados.

La caligrafía de Natalia lo miraba desde la página.

Las curvas.

Las inclinaciones.

La manera en que hacía bucles en sus L y ponía puntos en sus I con trazos pequeños y perfectos, como si cada palabra importara.

Y entonces
Su voz.

No en la realidad.

Sino en el recuerdo.

«Te amé en todas las versiones de nosotros, incluso en aquellas que no se me permitía mostrar».

La voz de Natalia resonó en su cabeza.

«Si dejas de creer en mí, prométeme que seguirás leyendo mis cartas.

Porque siempre te escribiré con amor».

Adam cerró los ojos—y el aroma lo golpeó primero.

Peonías y vainilla.

El perfume que ella usaba solo cuando estaban a solas.

Su risa, suave y desafiante.

Sus labios, siempre temblando entre la valentía y el miedo.

Las citas secretas detrás de la Finca Ravenstrong.

Su mano en la suya en el asiento trasero de aquel coche negro, estacionado en la colina que dominaba la ciudad.

Su mandíbula se tensó mientras sus ojos escaneaban la siguiente parte de la carta—palabras que lo golpearon más fuerte que cualquier golpe que hubiera recibido jamás.

«Quería decirte la verdad esa noche.

Lo intenté.

Le supliqué a Beatrice que no interfiriera, pero ella dijo que arruinaría tu futuro.

Que te arruinaría a ti.

Y cuando descubrí que estaba embarazada, supe que todo se vendría abajo».

Adam se quedó helado.

El mundo se inclinó.

Su mano se apartó bruscamente de la carta como si quemara.

Pero no podía apartar la mirada.

No podía respirar.

«Perdí al bebé un mes después de que dejaras de hablarme.

Sin respuestas.

Sin llamadas.

Ni siquiera un solo mensaje.

Solo silencio.

Sangré sola, Adam.

En baldosas frías, con manos temblorosas, todavía susurrando tu nombre entre contracciones de dolor que no entendía.

Y aún así—esperé.

Seguía diciéndome a mí misma que volverías.

Que la ira se desvanecería.

Que el chico que una vez me prometió para siempre atravesaría la puerta.

Pero nunca lo hiciste.

No te culpé.

No entonces.

Estabas herido.

Pensabas que te había traicionado.

Y tal vez merecía ese silencio…

por no contarte todo antes.

Pero incluso entonces, incluso a través del dolor y la culpa y la sangre—todavía te amaba.

Todavía deseaba que volvieras.

Y antes de que termine esta carta, necesito que sepas algo que debería haber gritado la noche que te marchaste.

Nunca te engañé, Adam.

Ni en palabra.

Ni en pensamiento.

Ni en corazón.

Nunca lo hice.

Y nunca lo haría.

Solo he amado a un hombre.

Incluso cuando dolía.

Incluso ahora».

Con amor,
Natalia
Un sonido brotó de su pecho—un jadeo silencioso y fracturado—del tipo que hace un hombre cuando algo se rompe demasiado profundo para expresarlo con palabras.

Sus puños se apretaron tan fuerte que las venas de sus brazos se tensaron.

Sus dientes rechinaron hasta que el dolor atravesó su mandíbula.

Adam miró el cajón como si pudiera morderlo.

Su mano se cernió sobre el tirador de latón, temblando ligeramente, como si el solo recuerdo tuviera peso.

Durante años, lo había dejado intacto—enterrado como una tumba que no podía soportar desenterrar.

Se había prometido a sí mismo—jurado sobre todo en lo que se había convertido—que nunca volvería a abrirlo.

Nunca volver atrás.

Nunca darle ese poder de nuevo.

Pero esta noche…

el peso de su voz en su cabeza, el dolor en su pecho, la forma en que Sofia lo había mirado últimamente —como si se le escurriera entre los dedos
Todo eso rompió algo suelto.

Y así, lentamente, con dedos que no parecían suyos, lo abrió.

El cajón crujió suavemente.

Y dentro, el tiempo no se había movido ni un centímetro.

Fotografías, cartas, restos de entradas descoloridas de conciertos a los que nunca se quedaban porque no podían dejar de besarse en el coche.

Cintas.

Notas garabateadas.

La flor prensada que ella le puso detrás de la oreja una vez cuando bailaban descalzos en el jardín.

Y las fotos…

Dios, las fotos…

Levantó una.

Ella estaba riendo —con la cabeza echada hacia atrás, el sol atrapado en su cabello.

Recordaba haber tomado esa foto.

Recordaba el chiste exacto que había contado, la forma en que ella le dio un codazo, la forma en que había pensado, «Voy a casarme con ella».

En otra, ella dormía sobre su pecho, con la mano enroscada cerca de su corazón.

Y en la última, él la estaba mirando.

No a la cámara.

No al mundo.

Solo a ella.

Y en sus ojos había el tipo de devoción que ahora le asustaba.

Sin filtros.

Innegable.

Para siempre.

Se le cortó la respiración.

Le ardía la garganta.

Ella había sido su todo.

Y ahora lo recordaba todo
Las noches que se quedaban despiertos hasta el amanecer solo hablando de sueños.

La pelea que tuvieron bajo la lluvia, cuando ella se marchó llorando pero volvió empapada y sin aliento, diciendo que no podía seguir enfadada con él.

La forma en que solía arreglarle el cuello antes de cada reunión, susurrando:
—Ve a ser brillante.

Los suaves «Te amo».

Los feroces «Te esperaré».

La forma en que sus brazos se sentían como paz y fuego salvaje a la vez.

Y recordaba también el final.

El silencio.

Las cartas que se negó a abrir.

El mensaje de voz que borró antes de terminar de escucharlo.

La traición que creyó antes de preguntar por la verdad.

Y el bebé…

Dejó caer la foto.

Revoloteó hasta el suelo.

Un hombre como él no tenía permitido llorar.

Pero en ese momento no era un hombre.

Era un niño de nuevo.

Un niño que había arruinado lo único por lo que nunca fue lo suficientemente valiente para luchar.

Así que Adam se dejó caer de rodillas en el frío suelo, con el cajón todavía abierto a su lado.

Y mientras los recuerdos se derramaban —suaves y crueles y dulces como agua salada—, se dio cuenta de que el pasado no se había desvanecido.

Simplemente había esperado en las partes rotas de sí mismo que nunca dejó que nadie viera.

Hasta ahora.

La había apartado completamente.

Había dejado que su orgullo ganara.

No había escuchado.

No había visto.

Y mientras él cuidaba un ego magullado y construía muros para mantener fuera su fantasma
Ella lo estaba perdiendo todo.

Sola.

Adam dobló la carta con manos temblorosas, como si fuera un cuerpo que estaba enterrando.

Se puso de pie, inestable.

Sus piernas casi cedieron.

Se tambaleó hasta el bar, se sirvió otro trago —pero esta vez, sus manos temblaban tan violentamente que el licor se derramó sobre la encimera.

Se aferró al borde del mármol como si pudiera anclarlo al presente.

Pero el pasado…

el pasado lo estaba devorando por completo.

Un bebé.

Estaba embarazada.

Y yo nunca lo supe.

Adam se apartó de la ventana, con el pecho agitado.

No sabía cuánto tiempo permaneció allí —con la cabeza inclinada, los nudillos blancos, los ojos huecos.

Pero algo cambió dentro de él.

No solo culpa.

No solo dolor.

Sino la aterradora comprensión de que el pasado que había enterrado nunca había muerto.

Simplemente había esperado.

Y ahora
Había regresado con papel manchado de sangre y despedidas no dichas.

Adam regresó a la habitación en silencio.

La puerta se cerró tras él, el peso de la noche aferrándose a sus hombros como una segunda piel.

No miró hacia la cama.

No miró a la mujer acostada allí —mirando hacia el otro lado, inmóvil, callada.

Pero podía olerla.

Jazmín y algo más suave.

El aroma que siempre lo anclaba.

El aroma que susurraba hogar.

Y sin embargo…

El sabor amargo del whisky se aferraba a su aliento, y Sofia lo captó en el momento en que pasó.

No se movió.

No dijo una palabra.

Simplemente escuchó el sonido de él desvistiéndose en la oscuridad —el colchón se hundió a su lado.

Su espalda vuelta.

Sin buscarla.

Sofia miraba fijamente la pared lejana, con los ojos ardiendo.

Adam pensaba que estaba dormida.

Pero ¿cómo podría dormir —cuando cada parte de ella dolía?

Cuando su pecho se sentía vacío, pero lleno de cosas que querían gritar?

Cerró los ojos.

Se obligó a respirar uniformemente.

Pero entonces
Él susurró.

Apenas audible.

Arrastrado por el sueño.

Un fantasma arrastrado desde su subconsciente.

—Siempre te amé…

Natalia.

Las palabras la atravesaron como vidrio a través de la seda.

Sus ojos se abrieron de golpe, el aire completamente expulsado de sus pulmones.

“””
No era un sueño.

No su imaginación.

Lo había dicho.

Allí mismo en su cama.

En la oscuridad.

Con ella acostada a centímetros de distancia —su esposa en nombre, su compañera en cada marco público— pero nunca el nombre que pronunciaba cuando bajaba la guardia.

Sofia no lloró.

Su orgullo era una hoja presionada contra su garganta, manteniendo el sollozo encerrado tras sus labios.

Pero dentro, algo se fracturó.

No era solo celos.

No era inseguridad.

Era la cruel comprensión de que no importaba cuántas mañanas despertaran juntos…

alguna parte de él seguía viviendo en el ayer.

Y ella
Ella era ahora solo el silencio a su lado.

Mientras tanto, la respiración de Adam se profundizaba.

Pero no era pacífica.

Incluso en su sueño, fruncía el ceño, sus dedos se crispaban —aferrándose a algo que no estaba allí.

A alguien.

A un pasado que ya le había costado más de lo que jamás admitiría.

La mañana después de que Adam susurrara el nombre de otra mujer en su sueño, Sofia se levantó antes del amanecer.

Se movió con cuidado, casi con reverencia, para no despertarlo —aunque sabía, de alguna manera, que incluso si lo hiciera, él no la detendría.

Permaneció junto a la ventana durante mucho tiempo, observando cómo el cielo pasaba del carbón a un azul pálido y frágil.

No estaba llorando.

Ni siquiera cerca.

Su orgullo no lo permitiría.

Todavía no.

El día transcurrió como cualquier otro.

Se vistió.

Fue a trabajar.

Sonrió donde se esperaba que sonriera y habló donde se esperaba que hablara.

Incluso le envió un mensaje a Adam cuando no apareció para el almuerzo.

«Dile a Caiden que no olvide tu café.

Siempre te pones gruñón a las 3 p.m.»
Él respondió con un emoji de pulgar hacia arriba y nada más.

El dolor que se instaló en su pecho ya no era agudo —se había suavizado en algo sordo y paciente, como un moretón que lentamente estaba aprendiendo a ignorar.

Esa tarde, Sofia se sentó en su escritorio como una mujer tallada en mármol —quieta, compuesta, pero frágil bajo la superficie.

El cursor parpadeante en su pantalla se burlaba de su silencio.

Sus dedos se cernían sobre el teclado, inmóviles.

No había escrito ni una palabra.

Adam no había hablado sobre la noche anterior.

Y ella no había preguntado.

Pero el silencio entre ellos nunca se había sentido tan ruidoso.

Tan definitivo.

Porque ya no era solo silencio.

Tenía un nombre.

Natalia.

Susurrado en sueños.

Hablado con anhelo.

Una sola palabra que desentrañaba todo lo que había intentado construir.

Sofia no podía respirar dentro de las paredes de esa oficina.

No podía sentarse en silencio, fingiendo que el dolor en su pecho era algo menos que duelo.

Así que se levantó.

Y caminó.

No hacia Elise.

No hacia Anne.

Ni siquiera hacia Tristán.

Tomó el ascensor hacia abajo.

Salió a la dura luz del día.

Y se encontró en el único lugar al que nunca pensó que iría sola.

“””

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