La Obsesión de Una Noche del CEO - Capítulo 92

92: Algo Prestado 92: Algo Prestado —¿Sofia?

—dijo Raymond mientras se levantaba de detrás de su escritorio, con un destello de sorpresa en su rostro—.

Pero no era el hombre frío y calculador que ella había visto en las reuniones de la junta.

No era el titán de la industria, ni el hombre que moldeaba imperios.

Era alguien más gentil.

Alguien que la miraba no con curiosidad, sino con algo más cercano al reconocimiento.

—No esperaba verte —dijo, rodeando el escritorio—.

Pero me alegra que estés aquí.

Había algo en su tono.

En la forma en que caminaba hacia ella.

Algo paternal.

—Entra.

Por favor —dijo, señalando el sillón de cuero frente a él.

Ella no dudó.

—Estoy bien —mintió, en cuanto él se sentó—.

Solo necesitaba alguien con quien hablar.

Pero Raymond Thornvale había vivido lo suficiente para escuchar lo que la gente no decía.

Su mirada se posó en ella suavemente, como si supiera que no debía presionar, y esa silenciosa comprensión hizo que sus muros se derrumbaran de la manera más aterradora.

Y entonces, comenzó a hablar.

Lentamente.

Torpemente.

Pero con sinceridad.

Le contó lo que Beatrice le había dicho.

Y lo que ocurrió la noche anterior en la mansión de Adam.

La manera en que Adam le había dado la espalda.

El aroma a whisky.

El peso en su silencio.

Y el momento en que su boca formó el nombre de otra persona en la oscuridad.

Un nombre que no era el suyo.

Natalia.

Raymond no se movió.

No se inmutó.

Pero la luz tras sus ojos se apagó, como un hombre reviviendo una vieja herida.

—Y ahora —susurró Sofia—, no puedo dejar de preguntarme…

si alguna vez tuve una oportunidad.

El silencio se extendió entre ellos.

Raymond finalmente se inclinó hacia adelante, con los codos sobre su escritorio.

—Lo amas.

No era una pregunta.

Era una verdad.

Sofia no habló.

Su quietud decía suficiente.

—Lo veo —continuó Raymond—.

Lo vi en el momento en que entraste a esa ceremonia de boda.

No solo tu orgullo, sino tu fuego.

El tipo de fuerza que no pide ser amada, sino que desafía a alguien a intentarlo.

Los labios de Sofia se separaron, pero no emitió sonido alguno.

Su garganta ardía con una emoción que aún no había nombrado.

Raymond la miró como si ya la conociera.

No solo como la esposa de Adam.

No solo como una chica venida de la nada, lanzada a un mundo que la juzgaba a simple vista.

Sino como alguien importante.

—Me recuerdas a alguien —dijo suavemente.

Su respiración se entrecortó.

—Alguien a quien fallé —añadió, más bajo ahora—.

Y me prometí a mí mismo no fallar de nuevo.

No podía explicar por qué esas palabras hacían que su pecho doliera.

No podía explicar por qué, sentada frente a este hombre, de repente se sentía como una niña buscando algo que nunca tuvo.

Pero en ese momento, la verdad la golpeó más fuerte que cualquier cosa que Adam le hubiera dicho: Raymond no era solo el padrino de Adam.

Era algo más.

Y de alguna manera, en el fondo, Sofia siempre lo había sabido.

Pero ahora, él no era una pregunta.

Era la única persona que la miraba como si su corazón roto importara.

—Si quieres dejarlo, Sofia…

te ayudaré.

La voz de Raymond era baja, dolorida, como si cada palabra le costara más de lo que podía admitir.

—No tienes que decir que sí ahora.

Pero si algún día llega el momento en que hayas tenido suficiente…

cuando él rompa tu corazón una vez más, estaré aquí.

Te apoyaré.

Económicamente, emocionalmente.

Lo que necesites.

Yo te traje a esto, y si alguien debe sacarte, soy yo.

No soporto verte sufrir así.

Sofia se quedó inmóvil.

No había esperado esto, no de Raymond Thornvale.

No del hombre que negoció su futuro como un acuerdo comercial.

—¿Crees que estoy demasiado rota para hacer que me ame?

—su voz se quebró, suave pero afilada—.

¿Que soy alguien a quien puedes comprar para sacarla de este matrimonio como si fuera una responsabilidad?

—No.

—negó rápidamente con la cabeza, con expresión afligida—.

No es eso lo que quise decir.

No eres una responsabilidad.

Eres…

lo único bueno en todo este lío.

Solo…

—vaciló—.

Veo el dolor en tus ojos.

Y sé que yo lo causé.

Nunca quise eso para ti.

Ella respiró hondo, estabilizando su voz aunque su corazón amenazaba con partirse.

—No sientas lástima por mí, Raymond.

—su mirada era clara ahora, inquebrantable—.

Me casé con Adam con los ojos abiertos y el corazón pleno.

Lo amo.

Y no importa cuántas noches llore hasta quedarme dormida…

no importa cuán a menudo me ignore o me mire como si fuera invisible…

conocerlo, amarlo, valió la pena.

Él vale cada cicatriz.

Raymond no habló.

Solo asintió, lentamente, como si la estuviera viendo por primera vez.

Ella parecía tan segura de sí misma, no frágil, no tonta, sino feroz.

Su amor podría estar magullado, sangrando silenciosamente tras su sonrisa, pero era real.

Vivo.

Desafiante.

Y aunque no sabía cuánto tiempo más podría seguir resistiendo…

Aún así elegía quedarse.

Esa noche, regresó a la mansión y caminó por sus interminables pasillos…

no como esposa,
sino como una mujer en busca de la verdad.

Las palabras de Beatrice aún resonaban en sus oídos.

«Mira en sus cajones.

Las cajas que nunca toca».

Sofia no sabía qué esperaba encontrar.

Una fotografía, quizás.

Una carta a medio terminar.

Una flor prensada y aplastada entre las páginas de algún libro olvidado.

Algo desvanecido.

Algo simbólico.

Algo seguro.

Pero lo que encontró fue peor.

Era ya pasada la medianoche, y la mansión yacía en silencio, envuelta en sombras y secretos.

Adam se había acostado hace horas, o eso esperaba ella.

El único sonido era el lento y persistente tic-tac del reloj de pie que resonaba desde el pasillo.

Sus pies descalzos se movían sobre el mármol como guiados por el instinto, no por la razón.

Se detuvo en el umbral de su estudio.

Y entró.

Lo primero que la golpeó fue el aroma.

Madera de cedro.

Cuero envejecido.

Bergamota.

Su aroma.

El que persistía en sus almohadas y en el cuello de su blusa.

El aroma en el que solía encontrar consuelo.

El aroma que había llegado a significar hogar.

Hasta esta noche.

Cruzó hacia el extremo más alejado de la habitación donde las estanterías se erguían altas, pulidas, meticulosas.

Cada libro alineado.

Cada carpeta apilada con precisión quirúrgica.

Escaneó la habitación una vez, luego otra, hasta que sus ojos lo captaron…

Un cajón.

Bajo.

Sin etiquetar.

Escondido detrás de un folio gastado y oculto con el tipo de cuidado que decía no mires aquí.

Pero ella miró.

Su mano tembló mientras lo deslizaba para abrirlo.

Dentro había un paquete envuelto en una cinta pálida y desgastada.

La tela deshilachada por el tiempo, como si hubiera sido atada y desatada cien veces antes.

Cartas.

Docenas de ellas.

Papel crema.

Lila suave.

Azul polvoso.

Cada una desgastada por el tiempo, doblada pulcramente, sus bordes besados por los años.

El aroma de un viejo perfume se elevaba, tenue, floral, inquietante.

Un aroma que no le pertenecía a ella.

Levantó un sobre.

Natalia.

Escrito con la inconfundible letra de Adam.

Su respiración se entrecortó.

Abrió el cajón más profundamente.

Y su estómago se hundió.

Había dos conjuntos de cartas.

Algunas dirigidas a Adam.

Y otras escritas por él.

Cada sobre llevaba su nombre en la elegante cursiva de Natalia, o el de ella en los trazos profundos y afilados de él.

Y las fechas…

Se extendían años atrás.

Adolescencia.

Universidad.

Después.

Esto no era un romance breve.

Era una historia.

Una vida.

Cartas de amor, no mensajes, no correos, no textos fugaces.

Estas eran páginas empapadas en tinta y anhelo.

Declaraciones garabateadas con pasión.

Confesiones destinadas solo a los ojos del otro.

Algunas de las cartas de Adam tenían manchas de lágrimas.

Una había sido rasgada en la esquina y alisada nuevamente, como si la hubiera arrugado con furia antes de decidir que era demasiado preciosa para destruir.

«Eres el comienzo de cada sueño que he tenido jamás».

«Si te pierdo, pierdo la mejor parte de mí mismo».

«Nadie volverá a conocer esta versión de mí, ni siquiera si lo intento».

Y las respuestas de Natalia…

—A veces pienso que el amor es un tipo de sacrificio silencioso; el mío fue elegir el silencio para que Bea no te perdiera también.

—Nunca te importó el legado de los Ravenstongs.

Dijiste que te alejarías.

Pero no podía permitirlo.

No cuando el precio era todo lo que habías construido.

—Si dejas de escribir, yo seguiré escribiéndote.

Aunque nunca las leas.

Porque solo sé amar de una manera: hasta el final.

Sofia se llevó una mano al pecho.

No podía respirar.

Alcanzó una fotografía bajo el paquete, con dedos inestables.

Adam, tan joven, tan deshecho, sonriendo como si nunca hubiera conocido la contención.

Sus ojos salvajes de risa.

Junto a él, Natalia.

La luz del sol en su cabello.

Su mano descansando ligeramente sobre el pecho de él.

Su mirada completamente fija en él.

En otra foto, ella llevaba un collar.

Uno casi idéntico al que Sofia llevaba ahora.

Y en la última…

Adam yacía dormido con la cabeza en el regazo de Natalia.

La mano de ella en su cabello.

Su expresión suave, dolorida, como si hubiera memorizado la forma de él y supiera, incluso entonces, que tendría que dejarlo ir.

Sofia aferró la fotografía.

Esto no era un capítulo que Adam había cerrado.

Este era un mundo que había ocultado.

Una historia demasiado íntima para descartar.

Un fantasma que no solo lo atormentaba, sino que vivía junto a él.

Natalia no se había alejado porque quisiera.

Se había ido porque Beatrice se lo había rogado.

Porque la amistad había precedido al destino.

Porque la culpa había silenciado el tipo de amor que habría quemado todo.

¿Y Adam?

Adam no la había borrado.

La había preservado.

En cartas.

En un cajón que Sofia nunca se había atrevido a abrir, hasta esta noche.

Esto no era solo un corazón roto.

Era la silenciosa agonía de darse cuenta de que a otra persona ya le habían dado la versión de él de la que Sofia se había enamorado.

Que ella solo estaba viviendo en ecos.

Devolvió las fotos con cuidado.

Ató la cinta nuevamente, aunque sus dedos temblaban.

No lloró.

No lo haría.

Su orgullo tenía dientes.

Pero algo dentro de ella se deshizo, silencioso y limpio, como un solo hilo que se suelta de una costura ya deshilachada.

Cerró el cajón.

Retrocedió.

Y se quedó de pie en el centro del estudio con los brazos fuertemente cruzados contra su pecho, protegiéndose de la fría verdad que nunca había pedido.

Porque ahora sabía:
No era solo que Natalia hubiera llegado primero.

Era que Natalia nunca se había ido realmente.

Sofia dio media vuelta y se alejó.

No rota.

Aún no.

Pero algo dentro de ella había cambiado.

Todavía lo amaba.

Pero finalmente había visto lo único que el amor nunca debería sentir: prestado.

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