La Obsesión de Una Noche del CEO - Capítulo 93

93: La Esposa Que Se Quedó 93: La Esposa Que Se Quedó La puerta del estudio de Adán se cerró tras ella con un susurro.

El pasillo estaba oscuro, su silencio oprimía como una segunda piel.

No corrió, ni sollozó, ni gritó.

En cambio, caminó.

Paso a paso—pasando los cuadros, las estatuas de mármol, la fachada perfecta de una vida construida sin ella.

Sus dedos rozaron el borde de una consola.

Antes pensaba que este lugar era frío por su tamaño.

Ahora sabía que era por lo que contenía.

Recuerdos a los que no pertenecía.

Amor del que no había sido parte.

Fantasmas con los que no podía competir.

Su habitación estaba tenuemente iluminada por la lámpara de noche que había olvidado apagar.

La suave luz proyectaba largas sombras sobre el suelo de madera.

Se dejó caer en el borde de la cama, aún aferrándose al peso invisible de lo que había visto.

El collar alrededor de su garganta de repente se sintió más pesado.

Lo tocó—el mismo que el de Natalia.

Por supuesto que lo era.

Una sonrisa suave y amarga rozó sus labios.

No por odio.

Ni siquiera por envidia.

Solo comprensión.

Por primera vez, entendió dónde estaba—en un corazón que ya había sido tallado por alguien más.

Y aun así, lo amaba.

Incluso ahora, con el sabor de sus mentiras en su lengua, lo amaba.

No porque fuera perfecto.

No porque la hubiera elegido a ella.

Sino porque ella lo había elegido a él.

Cada día.

Cada noche.

En cada acto silencioso de intentar pertenecer a una vida que nunca había sido destinada para ella.

Sofia se cubrió las piernas con las sábanas.

La cama era amplia, fría en el lado de él.

Alcanzó la almohada que aún llevaba su aroma y apoyó su cabeza en ella como si pudiera mantenerla unida.

Cerró los ojos y, en el silencio, surgió un recuerdo.

«Si te pierdo, pierdo la mejor parte de mí mismo».

No se lo había dicho a ella.

Pero Dios, ella lo había creído una vez.

Y ahora…

No estaba segura de si él notaría si ella desapareciera en su habitación.

Esa noche, no lloró.

Solo se quedó acostada en su propia cama.

Con los ojos abiertos.

Respirando la ausencia.

Escuchando pasos que nunca llegaron.

Había ido a buscar la verdad.

Y la había encontrado.

Pero a veces la verdad no era una espada.

A veces, era un espejo.

Y lo que ahora veía era a una mujer que aún trataba de ser suficiente en un lugar al que nunca estuvo destinada a pertenecer.

El sol de la mañana se derramaba suavemente a través de las altas ventanas del comedor, proyectando un cálido resplandor sobre la inmaculada mesa.

Sofia había estado despierta durante horas, sus movimientos silenciosos, practicados—elegantes en su contención.

Había preparado el café ella misma.

Dispuesto el desayuno completo.

Elegido su taza favorita.

Era absurdo, quizás, que ella recordara sus preferencias cuando él tan a menudo olvidaba su presencia.

Se sentó en el extremo de la larga mesa, con postura perfecta, un suave vestido color crema cayendo gentilmente sobre sus rodillas.

Su maquillaje era mínimo—solo lo suficiente para ocultar la evidencia de una noche sin dormir.

Ni un cabello fuera de lugar.

Ni una sonrisa fuera de línea.

Porque esto era lo que hacían las esposas perfectas.

Incluso cuando sangraban.

Escuchó sus pasos antes de verlo.

Su respiración se detuvo, pero obligó a sus manos a permanecer dobladas, sus labios calmados.

Adam entró en la habitación vestido de manera impecable, como siempre—traje nítido, reloj brillante.

Pero su rostro era ilegible.

Distante.

Como si anoche nunca hubiera ocurrido.

Como si ella no hubiera besado los bordes de su mundo solo para encontrar el nombre de otra mujer enterrado en el centro.

—Buenos días —dijo ella, suave y firme.

Adam le dio un asentimiento.

—Buenos días.

Eso fue todo.

Sin sonrisa.

Sin calidez.

Se sentó, alcanzó el café y bebió sin mirarla.

Sofia tragó con dificultad y le ofreció un plato.

—Deberías comer.

Tienes un día largo.

Él lo tomó.

Comió en silencio.

Ella lo observó a través de sus pestañas bajas, buscando algo—cualquier cosa—en su expresión.

Pero solo había frialdad.

La misma frialdad que había usado como armadura desde la noche en que ella se enamoró de él.

Y aún así—ella lo intentaba.

Le envió un mensaje después de que él se fue.

«Conduce con cuidado».

«¿Quieres que te envíe tus documentos?»
«Preparé la cena esta noche.

Espero que llegues temprano a casa».

Él no respondió.

Ni una vez.

Pero ella esperó de todos modos.

La cena permaneció intacta en la mesa mientras la noche engullía la casa.

Las velas que había encendido ardían bajas, parpadeando contra el silencio que se envolvía a su alrededor como una segunda piel.

Cuando escuchó la puerta principal abrirse, ya era pasada la medianoche.

Ella no fue hacia él.

Esta vez no.

Se sentó en silencio en el sofá, con los ojos fijos en el reloj, hasta que el sonido de sus pasos se desvaneció hacia el estudio en lugar de dirigirse hacia ella.

Y entonces la cerradura hizo clic.

Él no miró atrás cuando cerró la puerta del estudio tras de sí.

No hizo pausa.

No respiró.

Se sirvió el whisky con manos temblorosas.

El ardor en su garganta era lo único que se sentía real ahora.

Sofia no había dicho una palabra cuando él entró.

No le había preguntado dónde había estado.

No había exigido nada.

Solo lo había mirado con esos ojos callados y exhaustos.

Los mismos ojos que solían mirarlo como si fuera algo por lo que valía la pena tener esperanza.

Ahora, parecía fingir no notar que él se estaba alejando.

Y eso lo atormentaba más que si ella hubiera gritado.

Más que si ella se hubiera ido.

Porque ella seguía allí.

Seguía luchando.

Seguía intentándolo.

Seguía ofreciéndole el tipo de amor con el que él no sabía qué hacer.

Y él no podía corresponderle.

No importaba cuánto quisiera.

Porque seguía aferrándose a un fantasma.

Natalia.

Susurró su nombre dentro del vaso.

Solo en su cabeza.

Y se odió por ello.

Pero peor que extrañar a Natalia era ver a Sofia tratando de sonreír a través de su corazón roto.

Verla servirle el café con manos temblorosas.

“””
Verla esperándolo.

Todavía.

Como si él mereciera algo de eso.

Se tomó otro trago.

No sabía qué odiaba más —no poder dejar ir a Natalia…

o ser demasiado cobarde para dejar ir a Sofia.

Así que hizo lo que hacen los cobardes.

Cerró la puerta con llave.

Sirvió otro vaso.

Y se permitió olvidar —por una noche más.

Sofia lo encontró escondido bajo una pila de sobres sin abrir en el estudio de Adam, medio oculto bajo papeles corporativos e informes del consejo.

Una invitación negra y dorada.

Elegante.

Exclusiva.

La Gala Benéfica Ravenstone.

Su nombre no aparecía en ninguna parte.

Solo el de él.

Sin nota.

Sin mención.

Sin recordatorio en el calendario.

Y la fecha —esta noche.

No se lo había dicho.

Había planeado ir solo.

Sofia la miró por un largo tiempo, con los dedos temblando ligeramente mientras trazaba el borde dorado.

Su corazón era una tormenta silenciosa —furiosa, dolorosa y completamente callada.

¿Así que este era el juego ahora?

¿Se encerraría en esta oficina, se ahogaría en licor y fantasmas, y silenciosamente borraría su presencia del mundo?

No.

No esta noche.

No mientras aún tuviera aliento en su cuerpo y orgullo cosido en su columna vertebral.

Las arañas de cristal brillaban sobre el gran salón de baile.

Los diamantes centelleaban, las copas tintineaban y la risa flotaba como perfume en el aire.

Los flashes de las cámaras iluminaban la entrada, capturando parejas poderosas, herederos de linajes y mujeres vestidas como el peligro.

Adam Ravenstrong se encontraba cerca del centro de todo, alto e impecable de negro.

Parecía pertenecer aquí —autoritario, compuesto, emocionalmente vacío.

Las puertas se abrieron de nuevo, y todo cambió.

Sofia entró del brazo de Raymond Thornvale.

Llevaba carmesí.

No del tipo suave y silencioso —sino como pintura de guerra.

Un vestido ajustado que se adhería a ella perfectamente, con una abertura lo suficientemente alta como para quitar el aliento y atraer miradas, y tacones que resonaban como un desafío sobre el mármol.

La sala entera se detuvo por un segundo.

Incluido Adam.

“””
Se movía con gracia, la barbilla alta, su sonrisa suave e ilegible.

Pero sus ojos —lo encontraron inmediatamente.

La mandíbula de Adam se tensó.

No le había dicho por una razón.

No la quería aquí —no porque estuviera avergonzado, sino porque fingir se estaba volviendo más difícil.

Y Sofia…

Sofia hacía que fingir fuera imposible.

Ella cruzó el salón como una tormenta envuelta en terciopelo, dejando susurros a su paso.

Cuando llegó a su lado, no esperó permiso.

Se inclinó, le acarició suavemente la mejilla —y lo besó.

No largo.

No suave.

Pero suficiente para hacer que cada cámara girara.

Suficiente para que sus manos se cerraran en puños a sus costados.

Suficiente para que Beatrice Thornvale, acechando al borde de la sala con una copa de champán y una sonrisa burlona, levantara las cejas e inclinara la cabeza con satisfacción.

Sofia se apartó y sonrió dulcemente.

—Querido —dijo para que la sala escuchara—, olvidaste hablarme de esto.

Adam forzó una sonrisa.

—Fue…

de último momento.

Ella ni pestañeó.

—Por supuesto que lo fue.

Los fotógrafos seguían observando.

Los miembros de la junta.

Los inversores.

Los buitres.

Así que él colocó una mano en su cintura.

Jugó el juego.

Como si no la hubiera ignorado toda la semana.

Como si ella no hubiera encontrado las cartas de amor enterradas en su cajón.

Como si él no hubiera dicho el nombre de otra mujer en sus sueños.

Se inclinó, rozando sus labios cerca de su oído.

—¿Qué haces aquí, Sofia?

Ella sonrió, dejando que sus dedos descansaran ligeramente sobre su pecho.

—¿No es obvio?

Estoy siendo tu esposa.

Él no pudo responder.

No aquí.

No ahora.

Así que se disculpó con un asentimiento practicado hacia la multitud, murmurando algo sobre socios comerciales, y se alejó.

Desde el otro lado de la sala, la vio reír suavemente ante algo que dijo Raymond.

Se veía radiante y peligrosamente hermosa.

¿Y Beatrice?

Se deslizó cerca de Sofia como una sombra en seda, su sonrisa demasiado afilada para ser amable.

Ella sabía.

Ambas sabían.

Sofia no solo había aparecido.

Había llegado.

Y esta noche, no era la chica callada aferrada a la esperanza.

Era la tormenta que Adam una vez temió —y la mujer que ya no merecía.

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