La Obsesión de Una Noche del CEO - Capítulo 95

95: El Diario 95: El Diario Era casi el mediodía cuando llegó el golpe en la puerta.

Suave.

Constante.

Casi inseguro.

Sofía había estado sentada junto a la ventana, con las rodillas recogidas contra el pecho, la bandeja del desayuno intacta todavía sobre la mesa.

No respondió de inmediato.

Pensó que tal vez era alguien del personal de la casa.

Quizás Elise había venido de todos modos.

Pero cuando abrió la puerta
Era Raymond.

Vestido con un traje azul marino sin corbata, su expresión indescifrable, las manos metidas pulcramente en los bolsillos de su abrigo.

—Espero no estar interrumpiendo —dijo, con voz baja—.

Me dijeron que no habías bajado.

Sofía parpadeó, sorprendida.

—¿Tú…

viniste aquí?

—Leí los titulares —dijo simplemente—.

Y luego vi la foto.

Su pecho se tensó.

Por supuesto, él la había visto.

Todos la habían visto.

Los titulares, las especulaciones, la imagen de ella besando a Adam mientras él apenas le tocaba la espalda.

—¿Y?

—preguntó, preparándose.

Raymond no respondió inmediatamente.

En lugar de eso, entró y miró alrededor de su habitación.

No por curiosidad, sino como si evaluara silenciosamente el estado de su mundo.

La quietud.

La comida sin tocar.

El silencio que se aferraba a las cortinas.

—Quería ver cómo estabas —dijo por fin.

—Estoy bien —respondió automáticamente.

Pero su voz se quebró a mitad de la frase.

Raymond se volvió hacia ella.

—No tienes que mentirme, Sofía —dijo, suave pero firmemente—.

No aquí.

No cuando todo el mundo ya decidió escribir su propia historia.

Ella apartó la mirada.

—Me advertiste una vez —murmuró, cruzando los brazos sobre sí misma—.

Me dijiste que si alguna vez quería irme, me ayudarías.

Él no habló.

—Solía pensar que quedarme con alguien que no me amaba era una traición a mí misma.

Pero ahora creo que el verdadero dolor está en darme cuenta de que no me amó lo suficiente como para pedirme que me quedara.

Y dejar ir a alguien que nunca luchó por mí se siente aún peor.

Raymond la observó durante un largo y silencioso momento.

Luego, cruzó la habitación.

Y en ese instante, la armadura que ella había usado con tanto cuidado comenzó a resbalarse mientras él se sentaba a su lado.

Y colocó una mano cálida y firme sobre la suya.

Sin presión.

Solo presencia.

—Te veo, Sofía —dijo suavemente—.

No tienes que demostrar nada.

Ni a él.

Ni a la prensa.

Ni a nadie.

Sus labios se separaron, pero no salieron palabras.

Su garganta se tensó demasiado rápido.

—Te presentaste —dijo él, casi con orgullo—.

Te presentaste en esa gala, luciendo como poder y gracia envueltos en rojo.

Y mientras todos jugaban a la política, tú eras la única en esa sala diciendo la verdad—sin decir una palabra.

Ella lo miró entonces, con los ojos llenos de emoción contenida.

—¿Sabe él lo que está perdiendo?

—susurró.

La mandíbula de Raymond se tensó.

Pero no mintió.

No hizo promesas en nombre de Adam.

Todo lo que dijo fue:
—A veces hombres como él no ven lo que tienen…

hasta que lo pierden.

Ella miró sus manos unidas.

—No quiero desaparecer —dijo en voz baja—.

Solo quiero ser suficiente.

Y eso, más que cualquier otra cosa, lo quebró.

No dijo nada más.

No ofreció consuelo hueco ni rabia vacía.

Solo permaneció allí a su lado.

En el silencio.

En la tormenta.

Porque a veces lo más amable que una persona puede hacer es sentarse junto a tu corazón roto sin intentar arreglarlo.

—¿Quieres venir conmigo?

—preguntó Raymond, su voz baja pero firme.

Sofía parpadeó, tomada por sorpresa.

—¿Adónde?

—A algún lugar tranquilo.

Donde puedas respirar de nuevo —dijo—.

Tres días.

Solo el tiempo suficiente para aclarar tu mente.

Arreglaré todo.

Si quieres, tus amigos pueden reunirse contigo después.

Ella lo miró fijamente.

—Necesitarás un cambio de ropa —añadió, ya sacando su teléfono para hacer los arreglos.

Luego su tono cambió—más frío, con un filo más agudo.

—No te preocupes por tu marido —dijo—.

Necesita su propia dosis de realidad.

Podría haberle dicho a su asistente que retirara el artículo.

Pero no lo hizo.

Dejó que se difundiera.

Dejó que sangrarás.

La amargura en su voz la sorprendió.

Sofía desvió la mirada, sin saber qué la inquietaba más—su ira o su ternura.

¿Por qué le importaba tanto?

¿Por qué sonaba como si se estuviera tomando esto personalmente?

Por un fugaz segundo, se preguntó—¿era ella?

¿O era a otra persona a quien veía en su dolor?

Él no dijo nada más.

Y Sofía no preguntó.

No estaba de humor para indagar, no hoy.

No cuando su corazón ya se sentía como un vidrio magullado apenas manteniendo su forma.

Tal vez amó a su madre.

Ese pensamiento pasó por su mente, sin ser invitado.

Pero no.

Su madre nunca se movió en el mundo de Raymond Thornvale.

Le había advertido a Sofía sobre hombres como él—los poderosos, los peligrosos, los intocables.

Y aún así, aquí estaba.

Envuelta en las consecuencias de ignorar esa advertencia.

Pensó que podía manejar a Adam Ravenstrong.

Pensó que podía vivir en su mundo sin ser tragada por completo.

Pensó que el amor sería suficiente.

Y ahora…

ya no estaba tan segura.

El viaje se extendió largo y silencioso, con el zumbido de los neumáticos contra el pavimento y el ocasional susurro de la brisa marina a través de los árboles.

Sofía no preguntó adónde iban.

Raymond no lo ofreció.

Simplemente conducía, concentrado, silencioso, como si el destino fuera tan sagrado como el silencio entre ellos.

No fue hasta que giraron en un camino estrecho —bordeado de palmeras, con el aroma a sal espeso en el aire— que Sofía se movió ligeramente.

—¿Dónde estamos?

Raymond la miró, su agarre en el volante apretándose casi imperceptiblemente.

—En algún lugar que he mantenido oculto durante mucho tiempo —dijo en voz baja—.

Pero quiero que lo veas.

Cuando el coche se detuvo, Sofía salió y se quedó inmóvil.

La casa no se parecía en nada a su residencia en la ciudad.

Sin puertas.

Sin guardias.

Solo belleza y silencio.

Una impresionante casa de descanso —piedra blanca y amplias ventanas de cristal anidadas en la ladera, con escalones de madera que conducían a un tramo privado de playa donde las olas lamían suavemente la orilla.

Se quedó allí asombrada, el viento acariciando su cabello, el sol besando sus mejillas.

—Es hermoso —susurró.

Raymond se movió a su lado, con las manos en los bolsillos, su mirada suavizándose.

—Entra.

El interior era abierto y acogedor —la luz del sol derramándose desde todos los ángulos, una chimenea construida con madera flotante y piedra, cálidos suelos de madera, paredes pintadas del suave gris azulado de cielos distantes.

No transmitía poder o riqueza.

Transmitía anhelo.

Sofía deambuló lentamente por el espacio, sus dedos rozando el respaldo de un sofá de lino, sus ojos atraídos por las fotografías enmarcadas de mareas oceánicas y estanterías llenas de poesía.

Se sentía…

habitado.

Amado.

Se volvió hacia él.

—¿Vienes aquí a menudo?

—No —dijo Raymond tras una pausa—.

No desde hace mucho tiempo.

Había algo en su voz.

Algo distante.

Nostálgico.

—Compré este lugar hace años —añadió, caminando hacia las ventanas del suelo al techo que se abrían hacia el mar—.

Para alguien a quien amé una vez.

A Sofía se le cortó la respiración.

Él no la miró cuando lo dijo.

Solo observaba las olas.

—Nunca llegué a traerla aquí —continuó suavemente—.

Nunca pude mostrarle lo que construí para ella.

El tiempo se nos escapó.

Los arrepentimientos se hicieron más fuertes.

Sofía permanecía inmóvil, su corazón acelerándose por razones que no podía nombrar.

Quería preguntar más, pero no lo hizo.

En su lugar, dijo:
—¿Y ahora…

me trajiste a mí?

Raymond finalmente se volvió hacia ella.

—Porque hay algo en ti —dijo lentamente—, que me recuerda por qué construí este lugar en primer lugar.

El aire cambió.

Sofía apartó la mirada primero, un rubor subiendo por sus mejillas, su garganta tensándose.

—No sé qué decir —susurró.

—No tienes que decir nada —dijo él suavemente—.

Solo respira.

Solo está aquí.

No le debes a nadie tu fuerza por unos días.

Ella caminó hacia las puertas de cristal, las abrió y salió descalza sobre la arena suave.

Detrás de ella, Raymond permaneció junto a la puerta, observándola como un hombre que una vez había soñado con un final diferente.

Todavía no podía decirle la verdad.

Que esto debía ser el refugio de Elena.

Que había imaginado su risa resonando por estas habitaciones.

Pero ahora, de pie en esta casa, viendo a Sofía enfrentar el océano como si pudiera responder algo dentro de ella…

Se preguntó si el destino simplemente había retrasado su entrega.

No lo había perdido.

Solo lo había redirigido.

Y su hija, inconsciente del peso detrás de su silencio, dejó que las olas lamieran sus dedos del pie y la brisa enredara su cabello, sin saber nunca que estaba parada en el recuerdo de una historia de amor de la que había nacido sin saberlo.

Aún no.

Pero pronto.

La noche se asentó suavemente sobre la casa de playa.

Sofía estaba de pie junto a las altas ventanas, descalza, envuelta en una suave bata de lino, su cabello cayendo en ondas sueltas por su espalda.

Una vela parpadeaba en el pequeño candelabro que había encontrado en un estante cercano —con aroma a lavanda, delicada.

La casa de descanso estaba silenciosa, salvo por el lejano susurro de las olas y el tenue rumor de la brisa marina.

Colocó la vela cerca del alféizar de la ventana y se sentó a su lado, recogiendo las rodillas contra su pecho.

Y justo más allá del pasillo, oculto en las sombras, Raymond permanecía observando.

Había venido a preguntar si necesitaba algo.

A ofrecer té.

O compañía silenciosa.

Pero la forma en que ella estaba sentada —brillando suavemente a la luz de las velas, enmarcada por el océano detrás de ella— hizo que su voz se atascara antes de poder decir una palabra.

Por un momento, se parecía tanto a
No terminó el pensamiento.

Simplemente observó.

Luego se dio la vuelta y se alejó.

Sofía no lo notó.

Pero los libros en los estantes se sentían como si el alma de alguien hubiera quedado abierta.

Diarios de viaje.

Antiguos volúmenes de arquitectura.

Colecciones de cartas.

Entonces sus dedos se detuvieron en uno.

Un pequeño cuaderno encuadernado en cuero.

Lo abrió lentamente.

En el interior, la caligrafía era precisa.

Cuidadosa.

Tenue en lugares, como si hubiera sido escrita hace años y la tinta se hubiera desvanecido con el tiempo.

No había fechas.

Ni firmas.

Solo poemas.

Suaves.

Escuetos.

Dolor entretejido en cada línea.

Y una página cerca del centro que le cortó la respiración.

«Compré este lugar por el sonido de su risa.

Por la forma en que solía decir mi nombre cuando el mundo no estaba mirando.

Si alguna vez lo encuentra, espero que sepa— no fue construido con piedra y cristal.

Fue construido con anhelo».

—Te amo, E.

Sofía leyó las líneas de nuevo antes de cerrar el diario lentamente, sosteniéndolo contra su pecho.

No sabía quién era “E”.

La tinta se sentía como un susurro a través del tiempo.

No conocía a la mujer para quien él escribió.

Pero de alguna manera, la hacía sentirse vista de una forma en que Adam nunca lo había hecho —como si su alma estuviera siendo encontrada por la promesa inacabada de otra alma.

Pero el peso de esas palabras se aferraba a las paredes a su alrededor.

Y por primera vez desde su llegada, no se sintió como una invitada.

Se sintió elegida.

No para Adam.

Sino para algo más antiguo que el dolor que llevaba.

Algo que comenzó mucho antes de que ella naciera.

Se había quedado dormida junto a la vela, con el diario apretado contra su pecho.

Raymond no la despertó.

Solo la cubrió suavemente con una manta —y se fue, el peso de la memoria siguiéndolo silenciosamente.

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