La Obsesión del Tridente: Reclamada por 3 - Capítulo 1

1: Capítulo 0001: No hay cura 1: Capítulo 0001: No hay cura Punto de vista de Serafina
—Esto no puede estar pasando…

Esto no es verdad…

esto…

esto es falso.

Mi voz me resultó ajena, como si perteneciera a otra persona, alguien atrapado en una pesadilla de la que no podía despertar.

El olor estéril a antiséptico y el aire frío del aire acondicionado me revolvían el estómago.

Las palabras temblaron en el aire, frágiles, desesperadas, pero el papel que sostenía en mi mano no mentía.

Era blanco, impecable, oficial y absolutamente cruel.

El doctor estaba sentado frente a mí, con los codos sobre su escritorio de caoba y los dedos entrelazados con fuerza, como si temiera sus propias palabras.

La placa con su nombre brillaba bajo la luz fluorescente: Dr.

Henderson.

No pude sostenerle la mirada por mucho tiempo; sus ojos eran demasiado amables, demasiado compasivos.

—Señorita Serafina…

—comenzó, pero su voz ya temblaba, pidiendo perdón incluso antes de pronunciar las palabras.

Lo interrumpí, apretando el informe contra mi pecho como si pudiera estrujarlo, borrarlo, hacerlo disolverse en polvo.

—Está mintiendo.

Esto…

esto no puede estar bien.

Quizá sea una confusión, un error del sistema o…

—Me reí, un sonido agudo y hueco—.

¿Quizá la máquina está estropeada, eh?

Dígame que está estropeada, doctor.

Dígame que se equivoca.

Su silencio pesaba más que una confesión.

El tictac del reloj en la pared sonaba más fuerte que los latidos de mi corazón, contando unos segundos que, de repente, me di cuenta de que no tenía.

El Dr.

Henderson exhaló lentamente, con una expresión más suave, la de un hombre acostumbrado a dar malas noticias, pero nunca de este tipo.

—Ojalá pudiera decir eso, señorita Serafina.

De verdad que sí.

Pero las pruebas se repitieron…

dos veces.

Los escáneres lo confirman.

Lo siento, pero no hay nada que podamos hacer al respecto.

Sus palabras se me clavaron como cuchillos.

Lo miré sin expresión.

Nada.

Ninguna cura.

La frase resonaba en mi cráneo, una y otra vez, hasta vaciarme por dentro.

—Le quedan menos de seis meses de vida —continuó, con voz mesurada, suave, como si eso fuera a facilitar la digestión—.

O incluso menos, dependiendo de lo rápido que progrese la enfermedad.

Si tenemos…

suerte —su tono vaciló—, puede que tenga un año.

Parpadeé.

Una vez.

Dos.

Entonces, el aire escapó de mí en una risa aguda y rota.

—¿Un año?

—La palabra se resquebrajó como el cristal—.

¿A eso le llama suerte?

¿Un año?

Me reí más fuerte, un sonido que se hizo más potente, más salvaje, hasta que se retorció en algo desagradable.

Las lágrimas llegaron sin previo aviso…

lágrimas calientes, nuevas, furiosas, que lo emborronaron todo.

Me dolía el pecho de reír, de llorar, de sentir.

—¿Qué más da si voy a morir de todos modos?

—susurré con los dientes apretados.

Mi voz temblaba, cargada de furia y desesperación—.

Seis meses, un año, cinco años, ¿qué importa?

Sigue siendo la muerte, ¿no?

Él no respondió.

Su rostro lo decía todo.

La clase de cara que ponen los médicos cuando ya han jugado a ser Dios demasiadas veces y han perdido.

El Dr.

Henderson suspiró, frotándose las sienes.

—Sé que es difícil de oír, señorita Serafina.

Hay tratamientos…

opciones experimentales, cuidados paliativos, que pueden aliviar los síntomas, ganarle tiempo…

—¿Tiempo?

—espeté—.

¿Ganarme tiempo?

¿Tiempo para qué?

¿Para contar los días que me quedan hasta que deje de respirar?

Parecía que quería discutir, convencerme de que todavía había alguna esperanza enterrada en la jerga médica, pero pude verlo en sus ojos…

no la había.

Solo intentaba que mi caída fuera menos brutal.

Volví a mirar el papel, las letras negras que danzaban sobre la página blanca.

Las palabras se mezclaron: Estadio IV.

Terminal.

Inoperable.

Terminal.

La palabra me golpeó más fuerte que cualquier desamor.

Mi mente repasó momentos como si fuera el carrete de una película…

mi risa, la sonrisa de mi madre, la luz del sol a través de la ventana de la cocina, las noches que pasé soñando con un futuro que nunca alcanzaría.

Todo se plegó en la nada.

Solo sombras.

El silencio se alargó.

La habitación parecía más pequeña, más fría.

—Lo siento —susurró de nuevo el Dr.

Henderson, su voz apenas un hálito—.

Pero no hay cura.

Algo dentro de mí se quebró.

Ninguna cura.

Ningún milagro.

Solo una fecha de caducidad.

Apreté una mano temblorosa contra mi pecho como si pudiera mantenerme entera, pero fue inútil.

Mi corazón latía demasiado rápido, demasiado fuerte, como si intentara escapar de la verdad.

Mis labios se separaron, pero las palabras no salieron.

¿Qué podía decir?

«¿Por qué a mí?».

«¿Qué hice yo?».

Al universo no le importaba.

Me incliné hacia delante, con los codos en las rodillas, y las lágrimas salpicaron el informe médico.

Apreté los bordes con los dedos hasta que el papel se arrugó, se dobló y se rasgó ligeramente por la presión.

—Tengo veinticuatro años —dije finalmente, con palabras pequeñas y frágiles—.

Ni siquiera he vivido todavía.

El doctor no me miró.

No podía.

Volví a reír, más débil esta vez, y el sonido se disolvió en un sollozo.

—Ni siquiera he experimentado aún el verdadero significado de estar enamorada —susurré—.

No he visto París, no he…

—Se me cortó la respiración—.

No he hecho nada por lo que merezca la pena morir.

La voz del Dr.

Henderson fue suave, cuidadosa.

—Por eso no debe rendirse.

Todavía hay tiempo para…

—¿Tiempo para qué?

—lo interrumpí, con amargura—.

¿Para decir adiós?

¿Para fingir que estoy bien?

¿Para empezar a tachar cosas de una lista antes de que se acabe el tiempo?

Sus labios se separaron, pero no esperé una respuesta.

Me levanté bruscamente, y la silla chirrió al raspar el suelo, haciendo que ambos nos sobresaltáramos.

El informe se arrugó en mi mano mientras cogía el bolso de la silla de al lado.

—Señorita Serafina, por favor —dijo, levantándose a medias de su asiento—.

Tiene que hablar sobre sus opciones de tratamiento…

—¿De qué sirven los tratamientos —susurré, con la voz temblorosa y rota—, si de todos modos me estoy muriendo?

Él se quedó helado.

Podía sentir sus ojos sobre mí mientras me giraba hacia la puerta, pero no miré atrás.

No quería ver lástima…

ni de él, ni de nadie.

El informe temblaba en mi mano mientras salía del despacho, con el leve zumbido de las luces fluorescentes sobre mí.

El pasillo se extendía ante mí…

largo, vacío, estéril.

Caminé sin ver, sin pensar, con mis tacones resonando contra las baldosas como una cuenta atrás.

Seis meses.

Un año.

¿Qué más daba?

Lo único que sabía era que mi vida, fuera lo que fuera, acababa de terminar en aquella habitación.

**********
El aire fuera del hospital se sentía más pesado que hacía unos minutos.

Quizá porque ahora llevaba el peso de una fecha de caducidad en el pecho.

El mundo no dejaba de girar; la gente seguía moviéndose, los coches seguían tocando el claxon, las risas seguían resonando en algún lugar de la calle.

La vida seguía, cruelmente inconsciente de que la mía acababa de recibir una cuenta atrás.

Me quedé junto a la puerta del hospital, con el informe arrugado en mi palma sudorosa.

El papel se sentía como ácido contra mi piel.

Quería tirarlo, quemarlo, borrar la prueba de que mis días estaban contados, pero no podía.

Era todo lo que me quedaba de mi verdad.

Una suave brisa pasó rozándome, fresca contra mi cara surcada de lágrimas, pero hasta el aire parecía indiferente.

Debería haber llamado a un taxi, pero mis pies tenían otros planes.

Empecé a caminar.

Lento al principio, luego más rápido.

Mis tacones repiqueteaban contra el pavimento con un ritmo errático.

Mis pensamientos corrían más rápido que mis pasos, cada latido de mi corazón era un grito.

Las calles se desdibujaban a mi alrededor…

letreros de neón, extraños que pasaban, la ciudad palpitando con una vida de la que ya no me sentía parte.

Metí mis manos temblorosas en los bolsillos del abrigo, intentando no derrumbarme allí mismo, en la acera.

Y entonces…

pensé en él.

Adrian.

Me dolió el pecho de una forma que no tenía nada que ver con mi enfermedad.

Adrian…

mi luz en este caos.

Mi calma tras un sinfín de tormentas.

Solo llevábamos tres meses juntos, pero esos meses habían sido como oxígeno.

Se reía con facilidad, amaba con delicadeza y, por primera vez en años, me había sentido vista.

Comprendida.

Apreciada.

Y ahora…

¿esto?

La muerte no solo me estaba robando la vida, también me lo estaba robando a él.

Reprimí con un parpadeo el nuevo escozor de las lágrimas.

No quería ir a casa.

No quería sentarme en silencio y pensar en la muerte.

Quería verlo.

Necesitaba aferrarme a algo real, aunque solo fuera por una última noche.

Sin pensar, me dirigí al apartamento de Adrian.

Mis pies conocían el camino demasiado bien.

Casi había anochecido cuando llegué a su calle.

El tono anaranjado del atardecer bañaba los edificios, pintando el mundo con un resplandor agridulce.

Me detuve en la entrada de su edificio, respiré hondo, me alisé el pelo y me sequé las últimas lágrimas.

«Aún no tiene por qué saberlo», me dije.

«Esta noche no».

Quería que esta noche fuera normal.

Solo un momento de paz antes de que todo se desmoronara.

Cuando llegué a su puerta, dudé.

Las luces del interior estaban apagadas, pero no era algo raro.

A Adrian le encantaban los espacios tenues, decía que la luz le empeoraba las migrañas.

Sonreí levemente.

Típico de Adrian.

Siempre melancólico, siempre dramático.

Empujé la puerta, que crujió suavemente al abrirse.

—¿Adrian?

—llamé, entrando—.

¿Estás en casa?

Silencio.

El tenue resplandor de la puerta de su dormitorio se filtraba por el pasillo.

Y entonces lo oí, suave al principio, casi como el zumbido de un televisor.

Pero al dar un paso más, se volvió inconfundible.

Un sonido.

Bajo.

Gutural.

Rítmico.

Un gemido.

Me quedé helada.

Mi corazón tropezó en mi pecho.

—¿Qué demonios…?

—susurré para mis adentros, forzando una risa que sonó demasiado temblorosa—.

¿En serio, Adrian?

¿Viendo porno otra vez?

Lo dije para aliviar la punzada de confusión que crecía en mis entrañas, pero el sonido…

era demasiado real.

Demasiado cercano.

Mi mano tembló mientras alcanzaba la puerta del dormitorio.

Los sonidos se hicieron más fuertes…

respiraciones entrecortadas, piel contra piel, su voz baja y ronca, y los gemidos de una mujer entrelazados con ella.

No.

No, no, no…

por favor, no.

Abrí la puerta de un empujón.

Y mi mundo se derrumbó por segunda vez.

Allí estaba él.

Adrian.

El hombre que había besado mis lágrimas, que me había prometido un para siempre.

Sus manos agarraban las caderas de mi mejor amiga…

Kara.

Mi hermana en todo menos en la sangre.

La única persona a la que le había confiado mis secretos, mi alma.

La habitación apestaba a sudor, a sexo, a traición.

Las uñas de Kara se clavaban en su espalda mientras ella gemía su nombre, ahora más fuerte.

El rostro de Adrian estaba contraído por el placer…

los ojos cerrados, la boca abierta, perdido en ella.

No grité.

No me moví.

Simplemente me quedé allí, con el mundo inclinándose bajo mis pies.

Sentí que el tiempo se ralentizaba.

El aire era denso, asfixiante.

Los latidos de mi corazón retumbaban en mis oídos, pero ellos no los oían, ni siquiera me veían.

Qué poético.

Yo me estaba muriendo y ellos estaban demasiado ocupados viviendo en pecado como para darse cuenta.

Algo dentro de mí se quebró…

en silencio, casi con elegancia.

Quise llorar, pero no salieron lágrimas.

Mi corazón estaba demasiado entumecido para eso ahora.

Me di la vuelta lentamente, cada respiración más pesada que la anterior.

Debería haberme ido.

Debería haber salido en silencio, desaparecido, no haber mirado nunca atrás.

Pero entonces una voz fría, casi divertida, susurró en mi cabeza: «¿Por qué irse sin montar un pequeño espectáculo?».

Una sonrisa amarga curvó mis labios.

Mis manos se movieron solas mientras entraba en la cocina.

La luz parpadeó, revelando la encimera de acero inoxidable, el fregadero impecable.

Mis ojos se posaron en la tetera.

La llené de agua, encendí el gas y esperé.

El siseo de la llama igualaba la tormenta que había en mi interior.

Miré a mi alrededor.

Jabón.

Mis dedos se envolvieron en la botella y la apretaron sobre el agua que empezaba a hervir.

La espuma subió lentamente, burlándose de mí, siseando, burbujeando.

Pasaron los minutos.

Sus gemidos seguían resonando desde el dormitorio, más fuertes, desvergonzados.

Sentí cada sonido apuñalándome como astillas de cristal.

Cuando el agua estuvo lista, apagué el fuego y cogí la tetera con ambas manos.

Mi reflejo en el acero…

ojos rojos, rostro pálido, labios temblorosos; parecía un fantasma.

Quizá eso es lo que era ahora.

Un fantasma caminando a través de su propio desamor.

Caminé hacia el dormitorio, con pasos tranquilos, firmes, deliberados.

La puerta seguía abierta y ellos seguían enredados el uno en el otro, dos cuerpos chorreando lujuria y traición.

Por un momento, me limité a observarlos.

Observé al hombre que amaba y a la amiga en la que confiaba destruirme pedazo a pedazo.

Entonces, sin decir palabra, levanté la tetera y vertí el agua hirviendo sobre ellos.

La reacción fue instantánea.

Estallaron los gritos…

crudos, frenéticos, animalescos.

Se separaron bruscamente, agarrándose la piel quemada, mientras las sábanas volaban por todas partes.

—¡Qué…

coño!

—gritó Adrian, tambaleándose al bajar de la cama.

Kara chilló, agarrando una almohada para cubrirse, con las lágrimas corriendo por su rostro mientras miraba su hombro escaldado.

La habitación era un caos…

sábanas mojadas, el penetrante olor a jabón, el sonido del dolor.

Y yo me quedé allí.

En silencio.

Observando.

Finalmente, los ojos desorbitados de Adrian me encontraron.

—¿¡Serafina!?

¿Qué demonios…?

¿Qué has…?

Kara se quedó helada, y el color abandonó su rostro.

—S-Serafina…

—tartamudeó—.

No…

…no es lo que parece…

Sonreí.

Lenta.

Fría.

Rota.

—Vaya, qué agradable sorpresa tenemos aquí.

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