La Obsesión del Tridente: Reclamada por 3 - Capítulo 14

14: Capítulo 0014: Él está muerto para mí 14: Capítulo 0014: Él está muerto para mí Punto de vista de Serafina
Me quedé en la puerta de entrada más tiempo del necesario.

Simplemente… ahí parada.

Las llaves todavía en la mano.

La espalda pegada a la madera.

El silencio del pasillo resonando más fuerte que cualquier tráfico.

El pecho me subía y bajaba demasiado rápido, la respiración entrecortada, presa del pánico, como si mis pulmones estuvieran haciendo una audición para un colapso nervioso.

Vale.

Vale.

Estás en casa.

Estás bien.

Estás viva.

Cerré los ojos y empecé a respirar como dijo una vez el terapeuta de YouTube: inhala en cuatro tiempos, aguanta, exhala en cuatro tiempos.

Solo que mi cerebro se negó a cooperar y lo convirtió en una respiración de pánico con un toque extra.

Inhala.

Exhala.

Inhala.

Exhala.

Gemí en voz baja y rebusqué en mi bolso, mis dedos torpes hasta que saqué mi espejo de bolsillo.

Mi reflejo me devolvió la mirada como la escena de un crimen.

Labios hinchados.

Ligeras sombras bajo los ojos.

Un leve enrojecimiento en el cuello con el que, absoluta y categóricamente, no tenía la capacidad emocional de lidiar en este momento.

—Genial —susurré—.

Fantástico.

Diez de diez.

Sin comentarios.

Me di unos toques en la cara con un pañuelo de papel, me limpié la comisura de la boca, me alisé el pelo como si eso fuera a deshacer algo y luego enderecé los hombros.

Cara de póquer.

Giré el pomo y entré.

El olor familiar de casa… suelos limpios, suavizante, algo caliente de la cocina, me golpeó al instante y, por medio segundo, casi lloré.

En lugar de eso, me puse la sonrisa más radiante que jamás había forzado.

De esas que deberían venir con una etiqueta de advertencia.

Mi mamá estaba junto al espejo del pasillo, ajustándose los pendientes, con el bolso ya colgado del hombro.

Se giró al oír la puerta.

Su rostro se iluminó al instante.

—¡Nena!

—exclamó radiante—.

Ahí estás.

¿Dónde te habías metido desde anoche?

Mi sonrisa se ensanchó.

Demasiado.

Maníaca.

—En casa de Adrian —añadió ella servicialmente, asintiendo ya como si tuviera todo el sentido del mundo.

Negué con la cabeza.

—No, Mamá.

La palabra salió demasiado rápido.

Demasiado cortante.

Su sonrisa vaciló un poco.

—¿No?

—repitió, girándose completamente hacia mí.

Uy.

Entrecerró los ojos, no de forma agresiva, sino… observadora.

De esa manera en que solo las madres pueden mirarte, como si te conocieran desde que eras papilla.

—Entonces, ¿por qué —dijo lentamente, olfateando el aire una, dos veces— apestas a colonia de hombre?

Mi alma abandonó mi cuerpo.

—Y —continuó, bajando la mirada deliberadamente hacia mi camiseta y pantalones cortos anchos—, ¿por qué llevas una camiseta y unos pantalones cortos de hombre, Fina?

Inclinó la cabeza.

—Porque, si no recuerdo mal, si la memoria no me falla, saliste de esta casa con un vestido.

El tiempo se detuvo.

Mi cerebro hizo un ruido.

Como un ordenador colapsando.

La miré fijamente.

Ella me miró fijamente.

El silencio se alargó tanto que podía oír los latidos de mi propio corazón y el leve zumbido de la nevera como si se estuviera burlando de mí.

—¿Qué ha pasado?

—preguntó con dulzura.

Demasiada dulzura.

Abrí la boca.

No salió nada.

Las palabras se alinearon en mi cabeza como idiotas esperando un autobús que no iba a llegar.

Miente.

Miente mejor.

Di algo.

Lo que sea.

Mi mente se aceleró, resbalando con su propio pánico.

¿Café derramado?

¿Un robo?

¿Donación de moda espontánea?

¿Abducción alienígena?

Tragué saliva, un calor me subió por el cuello mientras el pulso rugía en mis oídos.

Mi sonrisa se contrajo, se resquebrajó por los bordes, amenazando con dejar al descubierto el desastre gritón que había debajo.

Dentro de mi cabeza, la voz era despiadada.

«Eres tan estúpida, Serafina.

¿Por qué me he olvidado de esto?».

El pensamiento gritó en mi cabeza como una sirena… fuerte, agudo, implacable, rebotando en el interior de mi cráneo hasta que sentí que mi cerebro podría partirse en dos.

No era solo un pensamiento.

Era una acusación.

Una condena en toda regla pronunciada con mi propia voz, despiadada y resonante.

Tragué saliva.

Una vez.

Dos veces.

El nudo en mi garganta se negó a cooperar, terco y espeso, como si hubiera echado raíces allí por pura malicia.

Sentía la lengua demasiado grande para mi boca, los labios demasiado secos, mis pulmones de repente inseguros de cómo funcionaba la respiración.

Mi boca se abrió y me traicionó al instante.

—M-mamá —tartamudeé.

Fantástico.

Realmente estelar.

Una auténtica clase magistral de confianza.

La palabra se deslizó, fina y temblorosa, tambaleándose en el aire entre nosotras como si pudiera derrumbarse si alguien respiraba demasiado fuerte.

La voz se me quebró como la de un adolescente pasando por la pubertad y una crisis de mediana edad al mismo tiempo, ese sonido humillante y traicionero hizo que el calor me subiera directamente a las orejas.

Mis manos… oh, Dios, mis manos, de repente se volvieron hiperconscientes de sí mismas.

No sabían adónde ir, qué hacer, cómo existir.

Se agitaron inútilmente a mis costados, luego agarraron el dobladillo de mi camiseta ancha, retorciendo la tela con tanta fuerza que mis nudillos se pusieron pálidos, como si la camiseta pudiera desaparecer y llevarme con ella si la soltaba.

—¿Sí, nena?

—dijo mi mamá.

Su tono fue suave al principio, automático, cálido.

Pero sus ojos… sus ojos se agudizaron.

Se detuvieron en mi cara, trazando la hinchazón alrededor de mis ojos, el leve enrojecimiento que no había podido ocultar por mucha agua que me hubiera echado en la cara esa mañana.

Ahora estaba mirando de verdad.

Demasiado de cerca.

Su sonrisa se desvaneció, lenta, cautelosamente, como si se estuviera alejando de algo inestable.

Fue reemplazada por esa mirada.

Esa mirada.

Esa que decía que podía oler las chorradas a tres habitaciones de distancia y que ya estaba preparando mentalmente una pala.

Me reí.

¿Por qué me reí?

Brotó de mí de forma extraña.

Demasiado fuerte.

Demasiado repentina.

Un sonido corto y quebradizo que no pertenecía a la habitación y que, definitivamente, no me pertenecía a mí.

Resonó con torpeza y luego se apagó, dejando un silencio aún más pesado.

—¿Nena?

—repetí, asintiendo como uno de esos muñecos baratos de salpicadero con los muelles sueltos—.

Ya sabes… nena.

Mamá.

Madre.

Mujer que me dio a luz.

Hice un gesto vago entre nosotras, como si señalar lo obvio pudiera de alguna manera distraerla del muy obvio desastre emocional que tenía delante.

Enarcó una ceja.

Solo una.

Lenta.

Deliberada.

Mi alma tembló.

Esa ceja había terminado amistades.

Esa ceja había sacado verdades a la luz a patadas y gritos.

Esa ceja nunca, en la historia de su existencia, se había enarcado sin consecuencias.

—Serafina —dijo lentamente, dejando deliberadamente su bolso sobre la mesa.

El suave golpe al chocar con la superficie sonó como el mazo de un juez.

Eso era malo.

Muy malo.

—Empieza a hablar.

Vale.

Hora de mentir.

Inhalé profundamente, llenando mis pulmones como si estuviera a punto de sumergirme bajo el agua, preparándome para la zambullida.

Mi pecho se expandió, mis hombros se cuadraron y, cuando hablé, las palabras brotaron de golpe… demasiado rápido, demasiado dramáticas, atropellándose unas a otras como si temieran quedarse atrás.

—Bueno, pues… anoche no salió exactamente como estaba planeado —empecé, caminando de un lado a otro porque quedarme quieta era como esperar la ejecución.

El suelo bajo mis pies se sentía de repente demasiado sólido, demasiado anclado a la realidad, como si me desafiara a permanecer en el presente—.

Hubo un malentendido, las emociones estaban a flor de piel, hubo sentimientos heridos, se alzaron las voces… la mía incluida, y puede que me fuera o no con prisas.

Agité la mano vagamente, como si «irse con prisas» pudiera abarcar desde salir dando un portazo de forma dramática hasta entrar en combustión emocional.

Sus ojos se entrecerraron aún más: —¿Con prisas?

—Sí —dije rápidamente—.

Una prisa muy… urgente.

La palabra «urgente» salió forzada, tensa, como si contuviera algo mucho más feo debajo.

Se cruzó de brazos.

La habitación se encogió.

—¿Por qué?

Mi cerebro gritaba «ABORTE MISIÓN», con luces intermitentes y alarmas sonando, pero mi boca… mi estúpida e imprudente boca ya se había lanzado a correr sin permiso.

—Porque Adrian… —dije.

Y me detuve.

El nombre aterrizó pesado en mi pecho, como una piedra arrojada a aguas profundas.

Mi corazón tropezó, dio un vuelco y luego se oprimió dolorosamente, mientras recuerdos e imágenes chocaban a la vez.

Su rostro se suavizó al instante.

Demasiado al instante.

—¿Qué pasa con Adrian, nena?

—preguntó, con la voz ahora suave, preocupada.

Protectora.

Y fue entonces cuando mi boca cometió un asesinato.

—Está muerto.

Las palabras salieron limpias.

Simples.

Definitivas.

Siguió el silencio.

No un silencio normal.

No del tipo que se puede llenar con una tos o un arrastrar de pies.

Este era el tipo de silencio que cae como un piano desde el techo… repentino, aplastante, imposible de ignorar.

La boca de mi mamá se abrió.

De par en par.

Tan de par en par que me recordó… ridícula, histéricamente, a una anguila electrocutada.

La imagen apareció en mi cabeza sin ser invitada, inapropiada y absurda, y por medio segundo casi me reí de nuevo.

—¡¿Qué?!

—chilló—.

¡¿Muerto?!

¡¿Adrian está muerto?!

Se abalanzó sobre mí tan rápido que apenas tuve tiempo de reaccionar, sus manos agarrando mis brazos con firmeza, los dedos clavándose como si necesitara anclarse.

—¿Cómo?

¿Qué ha pasado?

—exigió—.

¿Ha sido un accidente?

¿Una pelea?

Oh, Dios mío…
Sus manos volaron hacia mi cara, ahuecando mis mejillas, inclinando mi cabeza a izquierda y derecha como si estuviera inspeccionando un jarrón agrietado.

—¿Por eso tienes los ojos hinchados?

—exclamó—.

Mi pobre nena, ¿has visto algo traumático?

¿Estás en shock?

Parpadeé.

Una vez.

Dos veces.

Oh, no.

Esto se había descontrolado por completo.

—Oh… no… Mamá… espera… —me agité, moviendo las manos frenéticamente, tratando de zafarme de la emergencia emocional en la que nos había metido—.

No, no, no, no, no.

Volvió a jadear, esta vez más fuerte: —¿Deberíamos llamar a alguien?

¿A la policía?

¿A sus padres?

—NO.

La palabra explotó de mí, aguda y llena de pánico, rebotando en las paredes.

Demasiado fuerte.

Se quedó helada al instante, con los ojos como platos, mirándome como si me hubiera crecido una segunda cabeza.

La habitación contuvo el aliento.

Tragué saliva, sintiendo ahora la garganta arder, el calor subiendo a mi cara mientras la vergüenza y el pánico luchaban ferozmente por el dominio.

—No quiero decir muerto de verdad —dije rápidamente, levantando las manos en señal de rendición—.

Aunque —añadí antes de que mi filtro interno pudiera detenerme—, ojalá lo estuviera.

Las palabras quedaron suspendidas en el aire.

Pesadas.

Sus ojos se entrecerraron hasta convertirse en dos finas y peligrosas rendijas.

—¿Qué —dijo muy lentamente, cada sílaba cuidadosamente colocada— quieres decir con eso?

Exhalé con un temblor, pasándome una mano por la cara, frotándome las sienes como si pudiera amasar físicamente el caos fuera de mi cabeza.

El corazón seguía acelerado, todavía desbocado, pero la mentira estaba cambiando ahora.

Resquebrajándose.

Transformándose en algo más cercano a la verdad.

La miré.

La miré de verdad.

Vi la preocupación grabada en sus facciones.

El miedo.

La disposición instintiva a quemar el mundo por mí si era necesario.

Y de repente, la comedia se desvaneció lo suficiente como para que algo crudo se colara.

Algo afilado.

Algo definitivo.

—Está muerto para mí, Mamá —dije, con la voz más firme ahora, teñida de algo frío e inamovible—.

Desde el momento en que decidió engañarme… murió para mí.

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