La Obsesión del Tridente: Reclamada por 3 - Capítulo 43

43: Capítulo 43: ¿Qué la hace diferente?

43: Capítulo 43: ¿Qué la hace diferente?

Punto de vista de Azriel
La vi marcharse.

Desde la sección VIP, a media sombra por las tenues luces de color ámbar y el ventanal que iba del suelo al techo, tenía una vista perfecta del salón del restaurante.

Ella no miró hacia atrás.

Ni una sola vez.

Una lenta sonrisa socarrona permaneció en mi rostro.

No sé por qué.

Esa es la parte que me irrita.

Las luces de la ciudad se reflejaban débilmente en el cristal frente a mí, proyectando un brillo apagado sobre el restaurante de abajo.

Se movía entre la multitud con una precisión controlada… la cabeza alta, los hombros rectos, pero lo noté.

Esa rigidez.

Esa ligera vacilación en su paso.

La forma en que se ajustó el bolso sobre el pecho como si se estuviera protegiendo.

Del mundo.

De nosotros.

De mí.

La sonrisa socarrona en mi rostro se acentuó.

Pero no era diversión.

Era cálculo.

No era gracioso.

No era nada.

Pero ahí estaba, obstinada y sabihonda, como si mi cuerpo reaccionara antes de que mi mente pudiera alcanzarlo.

Detrás de mí, una voz tranquila habló.

—Señor.

No me giré.

—Sí, Elias.

Mi asistente se acercó, pero se mantuvo respetuosamente detrás de mi hombro.

Siempre medido.

Siempre cuidadoso con el tono.

—Lleva un rato observándola.

—Soy consciente.

—Sí, señor.

El silencio se alargó.

Se aclaró la garganta ligeramente.

—¿Debo pedir que traigan el coche?

—No.

—Sí, señor.

—Ella es capaz de encontrar el camino a casa sola.

—Por supuesto.

Otra pausa.

—Parece… inquieta.

Apreté un poco la mandíbula.

—Se las arreglará.

—Sí, señor.

Pero su voz contenía algo cauteloso.

No era juicio.

No era audacia.

Preocupación.

Odiaba eso.

Odiaba que hasta él pudiera verlo.

Llegó a la mesa de su amiga.

Observé el intercambio… sus labios moviéndose, la confusión de su amiga, el hombre a su lado con una atención incómoda.

Dijo algo que hizo sonrojar a su amiga.

Luego se giró y caminó directa hacia la salida.

Mis dedos se apretaron alrededor del vaso en mi mano.

Elias se dio cuenta.

—Está apretando el vaso con bastante fuerza, señor.

—No soy frágil.

—No, señor.

—Ella tampoco lo es.

—No he insinuado lo contrario.

Exhalé lentamente por la nariz.

Porque algo en mí reaccionó violentamente a la idea de que la describieran como frágil.

No lo era.

Era fuego fingiendo ser porcelana, y esa ilusión engañaba a la mayoría de los hombres.

A mí no me engañaba.

Apreté la mandíbula, mis dedos tamborileaban contra el reposabrazos de la silla.

¿Qué tiene ella?

La pregunta me carcomía, afilada e implacable, como una astilla bajo la piel.

No era la primera mujer hermosa que había tenido.

No era la primera con fuego en las venas o una lengua afilada.

Ni siquiera era la primera que me había desafiado.

Entonces, ¿por qué sentía que era la primera que importaba?

La voz de Elias interrumpió mis pensamientos, baja y respetuosa.

—Se ha quedado mirando, señor.

No lo miré.

No era necesario.

Podía sentir su vacilación, su confusión, la forma en que su mente probablemente daba vueltas a las mismas malditas preguntas que me habían estado atormentando durante semanas.

—¿Y?

—¿Y?

—repitió, con tono cuidadoso y medido—.

Usted nunca se queda mirando, señor Corvanni.

Usted folla.

Se va.

No las ve marcharse como si…
—¿Como si qué?

—espeté, apretando el vaso con tanta fuerza que el whisky se agitó peligrosamente cerca del borde.

Elias vaciló, su mirada desviándose hacia la puerta por la que ella había desaparecido.

—Como si pensara en ella después.

Me bebí el resto del whisky de un trago, el ardor no hizo nada para despejar el caos en mi cabeza.

—Es diferente —mascullé, y las palabras supieron a confesión.

Elias no insistió.

No juzgó.

Solo esperó, con su silencio pesado, expectante.

—Señor —continuó Elias con cuidado—, si me permite hablar con franqueza.

—Puede hacerlo.

—Esto no es propio de usted.

Mis ojos se movieron ligeramente, aunque seguía sin mirarlo.

—Defina «no es propio».

—Normalmente no… se entretiene.

—No me estoy entreteniendo.

—Sí, señor.

—Está eligiendo sus palabras con cuidado.

—Siempre lo hago.

—Intente no hacerlo.

Una respiración sutil.

—Usted no ve a las mujeres marcharse.

Eso me hizo girarme ligeramente.

—¿Disculpe?

—Usted no repite experiencias.

No dije nada.

—Y ciertamente no contempla una tercera vez.

Apreté la mandíbula.

Sabía demasiado, pero ese era su trabajo.

Volví a mirar hacia las puertas de salida que se la habían tragado entera.

He estado con mujeres objetivamente más hermosas.

Modelos.

Actrices.

Herederas.

Mujeres que saben exactamente cómo moverse, cómo gemir, cómo actuar.

¿Qué la hace diferente?

La pregunta volvió a arañarme por dentro.

¿Diferente en qué?

¿Diferente porque luchó contra mí?

Muchas se han resistido por deporte.

¿Diferente porque me mira como si yo fuera el inestable?

Algunas han intentado actuar como si no estuvieran impresionadas.

¿Diferente porque cuando la toqué, no se derritió… sino que se encendió?

Eso… Eso era nuevo.

Me recliné lentamente en la silla, dejando que mi cabeza descansara sobre el cuero.

Las luces del techo se desenfocaron un poco mientras miraba hacia arriba.

¿Qué tiene ella?

¿Por qué permanece en mi cabeza?

¿Por qué su expresión se repite tras mis ojos como algo inacabado?

No estoy hecho para esto.

Draven es el calculador.

Él disecciona las emociones como si fueran datos.

Lucien… ausente en esta narración, lo habría psicoanalizado hasta convertirlo en algo poético.

¿Yo?

Yo soy el temerario.

El indulgente.

El que nunca se folla a la misma mujer dos veces.

Sigo adelante.

Nunca me acuesto con la misma mujer dos veces.

Ni siquiera es una regla que haya establecido conscientemente.

Simplemente… es así.

Limpio.

Desapegado.

Eficiente.

¿Qué demonios me pasa?

Ya debería haberlo superado.

Haberla superado a ella.

La había tenido… dos veces ya, y eso siempre era suficiente.

Esa era la regla.

La regla no escrita.

Aquella por la que me había regido durante años.

Nunca la misma mujer dos veces.

Porque el apego era una debilidad.

Porque la repetición era aburrida.

Porque sentir algo más allá de lo físico era un puto lastre.

¿Pero ella?

Rompí ese patrón.

¿Y ahora?

Estoy pensando en una tercera vez.

No tenía una respuesta.

Ni una que tuviera sentido.

Ni una que pudiera decir en voz alta.

Porque, ¿cómo demonios iba a explicar que hacía que mi piel ardiera solo con mirarme?

¿Que su desafío calentaba mi sangre de una forma que nadie más lo había hecho?

¿Que la forma en que me odiaba solo hacía que la deseara más?

—No lo sé —admití, con la voz áspera, mientras mis dedos se apretaban de nuevo alrededor del vaso.

Elias guardó silencio un largo momento, su mirada volviendo al lugar por donde Serafina había desaparecido.

—Ha tenido cientos de mujeres, señor.

¿Qué tiene ella que no tengan las demás?

Quise gruñirle.

Quise decirle que se callara la puta boca.

Pero no pude.

Porque no lo sabía.

Y esa era la parte que me estaba volviendo loco.

No era la más hermosa.

No era la más experimentada.

Ni siquiera era la más dispuesta.

Pero era la única que me hacía pensar en ella después de haberla tenido.

La única que me hacía querer más.

La única que me hacía cuestionar todo lo que siempre había creído sobre mí mismo.

Me bebí el resto del whisky de un trago, el ardor no hizo nada para aliviar la opresión en mi pecho.

—No lo sé —repetí, mi voz era un gruñido grave—.

Pero voy a averiguarlo.

Elias asintió lentamente, comprensivo.

—Solo tenga cuidado, señor.

No es el único que está… implicado.

Le lancé una mirada fulminante, con los dedos picándome por borrarle esa expresión cautelosa de la cara.

—No me importa —espeté—.

Yo solo…
¿Qué?

¿Qué demonios iba a decir?

No tenía una respuesta, y ese era el problema.

Porque, por primera vez en mi vida, quería una.

La voz de Elias interrumpió suavemente mis pensamientos.

—Señor, si se trata de control…
—No se trata de eso.

—Sí, señor.

—No es control.

—Entonces, ¿qué es?

No respondí.

Porque no lo sé.

He estado con mujeres más convencionalmente hermosas.

Mujeres entrenadas para seducir.

Mujeres que conocen cada ángulo, cada aliento, cada sonido cuidadosamente practicado.

Entonces, ¿por qué su recuerdo se siente más pesado?

¿Por qué la imagen de ella mirándome con furia me golpea más fuerte que cualquier gemido ensayado?

—No se comportó de forma predecible —ofreció Elias.

—No.

—No parecía… sumisa.

—Nunca lo es.

—Quizá ese sea el atractivo.

—No necesito atractivo.

—No, señor.

—No necesito un desafío.

—Entendido.

—No me obsesiono.

—Rara vez lo hace.

La palabra «rara vez» me irritó.

«Rara» implica posibilidad.

«Rara» implica que esta podría ser una de esas excepciones.

Me levanté bruscamente y caminé hacia el ventanal con vistas a la ciudad.

El horizonte urbano brillaba abajo… controlado, estructurado, obediente a la física.

A diferencia de ella.

Me giré lentamente.

—Parece muy interesado en mi estado mental.

—Señor —continuó Elias con cuidado a mis espaldas—, con todo respeto, esto parece menos sobre el deseo y más sobre la perturbación.

No me giré.

—¿Perturbación?

—Sí.

—¿En qué sentido?

—No parece… satisfecho.

Satisfecho.

La palabra arañó algo dentro de mí.

Porque la satisfacción es limpia.

Definitiva.

Contenida.

¿Pero esto?

Esto persiste.

Esto araña bajo mi piel.

Esto me hace revivir la forma en que me empujó.

La forma en que su aliento la traicionó.

La forma en que sus ojos desafiaron a los míos como si se negara a ceder primero.

No se desmoronó.

No se aferró.

No se ablandó hasta la sumisión.

Ella ardió.

Y algo de ese ardor prendió.

No solo físicamente.

Mentalmente.

Como si hubiera entrado en mi mente sin llamar.

—¿Es por el ego, señor?

—preguntó Elias en voz baja.

—Explíquese.

—No cayó a sus pies.

Casi me reí.

—Rara vez lo hacen.

—Pero no lo miran como si usted fuera el que está perdiendo el control.

Eso me golpeó.

Más fuerte de lo que esperaba.

Porque ese es el punto sensible.

Me mira como si yo fuera la variable inestable.

Como si yo fuera el que se tambalea.

¿Y la peor parte?

Puede que lo esté.

Draven diría que es química.

Un desequilibrio estratégico.

Una dinámica de poder desalineada.

Él lo diseccionaría con calma, pero yo no estoy diseccionando.

Estoy dando vueltas.

Dando vueltas a la pregunta como un depredador que no está seguro de si está cazando o siendo cazado.

—Lo inquieta —dijo Elias.

—No lo hace.

Una pausa.

—Con todo respeto, señor… está caminando de un lado a otro.

Me detuve a medio paso, no me había dado cuenta de que lo hacía.

La molestia ardió en mi pecho.

Yo no camino de un lado a otro.

No caigo en espiral.

No reconsidero.

Y, sin embargo… ¿Por qué se sintió menos como una conquista y más como una colisión?

¿Por qué, cuando se marchó hace un momento, algo en mi pecho se sintió inacabado?

Yo no dejo las cosas inacabadas, cierro capítulos, no los releo.

Pero sigo reviviéndola a ella.

Su barbilla obstinada, su boca afilada.

La forma en que finge que no le afecta.

La forma en que, sin duda alguna, sí le afecta.

Es irracional.

Es innecesario.

Está por debajo de mí.

Y, sin embargo, ¿y si entrara por esa puerta ahora mismo y dijera mi nombre?

No dudaría.

Esa constatación es lo más peligroso de esta habitación.

Elias habló una última vez.

—¿Quiere que haga los arreglos para que la olvide, señor?

Solté una risa silenciosa y sin humor.

—No.

—Entendido.

Porque esa es la verdad.

No quiero olvidarla.

Quiero entenderla.

Entender por qué esto se siente diferente.

Por qué su resistencia no me irrita, sino que me intriga.

Por qué su desafío no me repele… me atrae.

Por qué, por primera vez en años, no estoy seguro de ser yo quien tiene el control total.

Volví a mirar la ciudad a oscuras, con la mandíbula apretada y los pensamientos dando vueltas.

No ella.

Yo.

Porque soy yo el que está dando vueltas a algo que no entiendo.

Y no me gusta no entender.

No cuando se trata de mí mismo.

Así que lo pregunto de nuevo.

Más lento.

Más incisivo.

Despojado de ego.

¿Qué la hace diferente?

¿Por qué ella?

¿Por qué ahora?

¿qué es en realidad?

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