La Obsesión del Tridente: Reclamada por 3 - Capítulo 45

45: Capítulo 45: ¿Dónde has estado?

45: Capítulo 45: ¿Dónde has estado?

Punto de vista de Azriel
Cuando llegué a casa, las puertas ya estaban abiertas.

Siempre lo están.

La finca se erigía en la colina como un depredador que fingía ser arquitectura.

Piedra negra.

Barandillas de acero.

Cristales antibalas que reflejaban las luces de la ciudad a sus pies.

Desde lejos, parecía moderna y cara.

De cerca, daba la sensación de ser una fortaleza que había sobrevivido a demasiadas guerras como para preocuparse ya por la estética.

El equipo de seguridad se enderezó cuando mi coche entró.

Sin sonrisas.

Sin palabras innecesarias.

En nuestro mundo, la familiaridad era una debilidad.

El motor del coche rugió mientras avanzaba por las sinuosas carreteras que subían a la finca, con los faros cortando la densa oscuridad como cuchillos.

El complejo Corvanni se alzaba imponente, una monstruosa extensión de mármol negro y acero, con sus altísimas puertas adornadas con el escudo de la familia…

una serpiente enroscada en una daga y el lema Sanguis et Potestas (Sangre y Poder) grabado debajo en metal frío e inflexible.

Las puertas de hierro se abrieron con un quejido al acercarse el coche, y el sonido resonó en la noche como una advertencia.

Este lugar no era solo un hogar.

Era una fortaleza.

Un reino construido sobre huesos y traición, donde el aire siempre olía a pólvora y a dinero viejo, donde las paredes susurraban los secretos de los muertos.

Elias salió primero, inspeccionando el lugar como exigía el protocolo, aunque esto fuera nuestro hogar.

Sobre todo porque era nuestro hogar.

Salí antes incluso de que el coche se detuviera por completo.

Mis botas crujieron sobre la grava, el aire nocturno era penetrante, con olor a pino y a algo más oscuro, algo parecido a la sangre.

Los guardias apostados en la entrada asintieron en silencioso reconocimiento, con los rostros tallados en piedra y los ojos vacíos de todo excepto lealtad.

O miedo.

No me importaba cuál.

La lealtad se ganaba.

El miedo se infundía.

Y en nuestro mundo, ambos eran necesarios.

La casa en sí era un laberinto de sombras y opulencia, una jaula dorada donde cada rincón guardaba un recuerdo de violencia.

El gran vestíbulo se extendía ante mí, con sus altos techos adornados con candelabros que arrojaban una luz parpadeante sobre los suelos de mármol blanco y negro.

Las paredes estaban cubiertas de retratos de nuestros antepasados…

hombres y mujeres que habían ascendido al poder a zarpazos y se habían bañado en la sangre de sus enemigos para conservarlo.

El retrato de mi padre colgaba en el centro, su mirada fría y despiadada siguiéndome al pasar, un recordatorio del legado que portábamos.

Reyes y monstruos, todos y cada uno de ellos.

Y nosotros no éramos diferentes.

El personal se movía como fantasmas por los pasillos, con la cabeza inclinada en señal de respeto y las voces apagadas.

Unos pocos murmuraron saludos…

«Señor Corvanni»,
«Bienvenido de nuevo, señor», pero apenas les hice caso.

Mi mente seguía en aquel baño, seguía en ella, en la forma en que Serafina me había mirado, como si quisiera arruinarme.

Como si pudiera.

El pensamiento debería haberme cabreado.

En cambio, hizo que mis labios se curvaran en una sonrisa.

Empujé las pesadas puertas de roble del salón principal, las bisagras gimieron suavemente, y entré.

Un disparo.

El sonido restalló en el aire como un trueno, la bala zumbó tan cerca de mi cabeza que sentí su calor antes de que se hundiera con un golpe seco en el pilar que había detrás de mí.

El yeso llovió sobre el suelo, empolvándome el hombro, pero no me inmuté.

Ni siquiera respiré.

Me quedé allí, con el cuerpo relajado y una sonrisa lenta y peligrosa mientras me giraba para encarar el origen del disparo.

Draven.

Estaba apoyado en el enorme escritorio de caoba al otro extremo de la habitación, con la pistola aún humeante en la mano.

Su pelo oscuro estaba ligeramente alborotado, las mangas arremangadas hasta los codos, revelando los intrincados tatuajes que serpenteaban por sus brazos, cada uno una marca de una batalla sobreviviente, una vida arrebatada, una deuda pagada con sangre.

Sus ojos, del mismo gris frío y despiadado que los nuestros, se clavaron en mí con aire desafiante.

—¿Esa es la nueva forma de dar la bienvenida a tu hermanito?

—dije con voz lenta y suave, imperturbable, como si no acabara de intentar meterme una bala en el cráneo.

El labio de Draven se curvó.

—¿Hermanito?

—resopló, dejando caer la pistola sobre el escritorio con un tintineo—.

Imbécil.

Todos tenemos la misma edad.

¿Y qué te hace especial?

—¿Crees que el orden de nacimiento te da alguna ventaja?

—preguntó Draven—.

No te da nada.

—Me da una narrativa —repliqué con suavidad—.

Y la narrativa controla la percepción.

La boca de Draven se torció ligeramente.

No era una sonrisa.

Nunca una sonrisa.

Algo más afilado.

—La percepción no detiene las balas.

—No —asentí con calma, mirando brevemente el nuevo agujero en el pilar—.

Pero decide quién aprieta el gatillo primero.

Avancé hacia el interior de la habitación, con las manos en los bolsillos y la postura relajada, como si estuviéramos hablando del tiempo en lugar de un intento de fratricidio.

El sofá gimió cuando me dejé caer en él, estirando los brazos por el respaldo, y mi sonrisa se ensanchó.

—Haber sido el último en salir de nuestra madre ya me hace especial y, por lo tanto, el más joven.

—Ladeé la cabeza, sin apartar la vista de él—.

Y el favorito.

Un músculo se crispó en la mandíbula de Draven.

—¿Favorito?

—Se rio, con un sonido oscuro y sin humor—.

Nuestra madre no tenía favoritos.

Tenía armas.

Lo sabía.

Dios, claro que lo sabía.

Desde la infancia, nunca hubo juegos fáciles entre nosotros tres.

Ni coches de juguete.

Ni luchas inofensivas.

Nuestros juegos terminaban con moratones, labios partidos, a veces sangre encharcando los suelos pulidos mientras nuestros tutores fingían no darse cuenta.

Por el mundo en el que nacimos, nunca se permitió que la ternura echara raíces.

La debilidad te mata.

Esas palabras no eran un consejo.

Eran la ley.

Nos las taladraron en el cráneo antes incluso de que entendiéramos lo que la muerte significaba de verdad.

Los recuerdos destellaron tras mis ojos…

nuestra infancia, si es que se la podía llamar así.

Tres niños, criados no con amor, sino con lecciones.

Lecciones de dolor.

Lecciones de supervivencia.

Nuestro padre había sido un hombre de reglas, ¿y nuestra madre?

Ella había sido la encargada de hacerlas cumplir.

—La ternura es una debilidad —había siseado, con su voz como miel envenenada, mientras ponía un cuchillo en mi mano por primera vez—.

Y la debilidad te mata.

Yo tenía ocho años.

Draven fue el primero en usar su cuchillo.

Lucien fue el primero en dominarlo.

¿Y yo?

Yo fui el primero en disfrutarlo.

Crecimos en un mundo donde la piedad era un mito y la confianza una debilidad.

Donde los enemigos de nuestro padre habían intentado masacrarnos en nuestras cunas, donde nuestra madre nos había enseñado a dormir con un ojo abierto y una cuchilla bajo la almohada.

Donde la única forma de demostrar tu valía era derramar sangre y que te gustara.

Todavía recuerdo tener ocho años, agarrando un cuchillo demasiado pesado para mi mano mientras nuestro padre estaba de pie detrás de nosotros en el patio de entrenamiento.

—Otra vez —dijo después de que Draven me estrellara contra la grava con la fuerza suficiente para dejarme sin aire—.

Si no puedes dominarlo, sé más listo que él.

Si no puedes ser más listo que él, sobrevívele.

Si no puedes sobrevivirlo, entonces muere.

Éramos niños.

Y, sin embargo, no lo éramos.

El mundo de la mafia no está hecho para la inocencia.

La consume.

Si estás dispuesto a jugar al santo y al salvador, entonces prepárate para ser el primero en morir.

Esa fue la primera lección.

La segunda era más simple: nunca dudes.

—Siempre fuiste el dramático —dijo Draven, su voz un gruñido grave mientras se servía un vaso de whisky de la licorera que había sobre el escritorio—.

Pero claro, a ti siempre te gustó hacerte la víctima.

Solté una carcajada, negando con la cabeza.

—¿Víctima?

Draven, yo inventé el juego.

—Me incliné hacia delante, con los codos en las rodillas y la mirada dura—.

Me has disparado.

Otra vez.

¿Cuándo vas a aprender que yo no fallo?

Tomó un sorbo lento de su bebida, sin apartar los ojos de los míos.

—Quizá estaba apuntando al pilar.

—Quizá.

—Me encogí de hombros—.

Pero ambos sabemos que no.

El silencio se extendió entre nosotros, denso y pesado, el tipo de silencio que precede a la tormenta.

Así había sido siempre entre nosotros…

rudo, brutal, una prueba constante de fuerza y voluntad.

Nunca hubo juegos fáciles entre nosotros tres.

Ni cuando éramos niños, ni cuando nos obligaron a luchar entre nosotros por las migajas de la aprobación de nuestro padre.

Ni cuando nos enviaron al mundo a grabar nuestros nombres en la carne de nuestros enemigos.

—Llegas tarde —dijo Draven finalmente, su voz adquiriendo un tono más oscuro—.

Lucien te ha estado buscando.

Agité una mano con desdén.

—Lucien puede esperar.

—¿Puede?

—La mirada de Draven se agudizó—.

¿O hay alguna razón por la que lo estás evitando?

No respondí.

No era necesario.

Ambos sabíamos por qué.

Ambos sabíamos por quién.

Serafina.

El nombre ardía en mi mente, una marca que no podía quitarme.

Era un problema.

Una distracción.

Y en nuestro mundo, las distracciones hacían que mataran a la gente.

Los ojos de Draven se entrecerraron, como si pudiera leerme los pensamientos.

—Estás pensando en ella.

No era una pregunta.

No lo negué.

—Es diferente —dije en voz baja, las palabras se me escaparon antes de que pudiera detenerlas.

La expresión de Draven se ensombreció.

—¿Diferente cómo?

—No se quiebra.

Por un segundo, algo parpadeó en su mirada, algo parecido a la comprensión.

Luego desapareció, reemplazado por la máscara fría y despiadada que llevaba como una segunda piel.

—Entonces es una tonta o una mentirosa.

—Se bebió el resto del whisky de un trago, y el vaso golpeó el escritorio con un chasquido seco—.

Y en nuestro mundo, ambas cosas son peligrosas.

Lo sabía.

Lo sabía.

Pero por primera vez en mi vida, no me importaba.

Porque Serafina no era solo otro peón en nuestro juego.

Era algo más.

Algo mucho más.

Y eso me aterraba más de lo que cualquier bala podría hacerlo jamás.

La puerta se abrió con un crujido, y no necesité levantar la vista para saber que era él.

El aire cambió, se volvió más pesado, como la tormenta antes del impacto.

La presencia de Lucien siempre era así…

silenciosa, controlada, pero peligrosa de una manera que me erizaba el vello de la nuca.

—¿Dónde has estado, hermanito?

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