La Obsesión del Tridente: Reclamada por 3 - Capítulo 75

Capítulo 75: Capítulo 75: Mantén la boca cerrada

Punto de vista de Lydia

—Maldito capullo sin agallas.

Las palabras resonaron en la habitación como una bofetada.

Por un momento, nadie habló.

El teléfono descansaba sobre la pulida mesa entre nosotros, con el altavoz todavía encendido; el leve zumbido de la conexión llenaba el silencio que siguió. Podía oír mi propia respiración. Demasiado fuerte. Demasiado irregular.

Mi padre no se movió de inmediato.

Su rostro se había quedado completamente inmóvil, el tipo de quietud que no significaba calma. Sus ojos permanecían fijos en la mesa, como si la veta de la madera bajo su palma requiriera toda su atención.

Pero su mandíbula se tensó.

Un lento rechinar de dientes. Luego, su pecho se alzó. Exhaló lentamente por la nariz. Cuando por fin habló, su voz sonó baja, tensa y controlada de una manera que hacía aún más evidente la tensión subyacente.

—No toleraré este insulto, Rita.

Lo dijo con cuidado.

Cada palabra colocada como una piedra.

Mis dedos se curvaron ligeramente contra la palma de mi mano mientras lo observaba. Su postura se había enderezado, con los hombros echados hacia atrás como si intentara reafirmar el control sobre la situación, sobre la conversación, sobre todo lo que acababa de salir a la luz.

Al otro lado del teléfono, hubo una breve pausa.

Entonces Rita se rio. No fue una risa fuerte, pero tampoco agradable. El sonido llegó a través del altavoz, áspero y divertido a la vez, como si acabara de oír algo ridículo.

—¿Que no lo tolerarás? —repitió ella.

Se le escapó otra risa corta.

—Edward, ¿ahora me hablas de tolerancia?

Los ojos de mi padre se desviaron brevemente hacia el teléfono. —Ya has hecho lo peor que podías hacerme —continuó ella. Su tono había cambiado ligeramente. Menos explosivo que antes, pero con un matiz afilado y mordaz—. No hay nada más que puedas hacerme.

Los dedos de mi padre golpearon una vez la mesa.

Un único y silencioso golpe.

Luego, se quedaron quietos de nuevo.

Yo estaba de pie a su lado, intentando procesar todo lo que había oído en los últimos minutos. Las palabras que Rita le había lanzado todavía resonaban en mi mente, fragmentos que se repetían quisiera yo o no.

No quería al bebé. Matrimonio forzado. Heredero de la familia.

Sentía el pecho oprimido.

Rita inhaló lentamente al otro lado de la línea; el sonido era débil, pero perceptible. Luego, volvió a hablar. —Pero, en realidad… —dijo, con un nuevo cambio de tono, ahora pensativo.

Siguió una pausa.

—Y además —las palabras se alargaron un poco, como si acabara de recordar algo importante—. ¿Por qué me has llamado?

Mi padre no respondió de inmediato. Su mirada permaneció en la mesa.

Rita continuó.

—Después de todos estos años… —la frase quedó en el aire un segundo antes de que la terminara—. De repente, coges el teléfono y me llamas. —Su voz ahora contenía curiosidad, pero todavía tenía esa mordacidad subyacente.

—Lo encuentro interesante.

Los hombros de mi padre se tensaron ligeramente de nuevo.

—¿Llamaste para recordarme «mi vergüenza» o qué? —enfatizó la palabra «vergüenza» con evidente burla—. Si esa es la única razón —continuó con calma—, entonces probablemente deberíamos terminar esta conversación ahora mismo.

Mi padre levantó un poco la cabeza.

—Me estás haciendo perder mi valioso tiempo. —La frase sonó seca. Sin ira. Solo desdén. El silencio que siguió se prolongó durante varios segundos.

Mi padre por fin se movió. Apartó la mano de la mesa y la subió lentamente hasta la sien. Presionó dos dedos allí, frotando suavemente como si intentara aliviar un dolor de cabeza que había aparecido de repente.

Nunca lo había visto así. No derrotado. Pero… tenso. Como alguien obligado a permanecer en una tormenta sin refugio. Su respiración se estabilizó de nuevo al cabo de un momento.

Entonces bajó la mano.

—Te he llamado —dijo lentamente, con la voz más baja pero todavía firme— por una razón muy importante.

Las palabras quedaron suspendidas en el aire.

Al otro lado del teléfono, Rita no habló de inmediato. La imaginé en algún lugar lejano, sosteniendo el teléfono, escuchando con atención.

Entonces apareció un leve cambio en su tono… Interés. —Bueno —dijo. La palabra salió lentamente—. ¿Qué es?

Observé el rostro de mi padre. No respondió enseguida. Pareció dudar por primera vez desde que empezó la llamada.

Rita se dio cuenta. Su voz se agudizó ligeramente con impaciencia. —¿Qué es, Edward? —Otra pequeña pausa. Entonces dijo, clara y firmemente:

—Escúpelo ya.

La impaciencia en la voz de Rita se deslizó por el altavoz y se instaló en la habitación como un desafío.

Observé a mi padre de cerca.

Por primera vez desde que empezó la llamada, dudó. No mucho. Solo un segundo. Pero me di cuenta. Su mandíbula se tensó ligeramente. Bajó la vista a la mesa de nuevo, como si ordenara sus pensamientos en algo deliberado antes de soltarlos.

La habitación estaba tan silenciosa que podía oír el leve zumbido del teléfono. El latido de mi corazón retumbaba firmemente en mis oídos.

Entonces habló.

—Es sobre tu hija.

Su voz había cambiado. La contención anterior se desvaneció. Ahora sonaba dura. Plana. Acero forjado en palabras.

Al otro lado, Rita no respondió de inmediato. Imaginé que su expresión se tensaba, como le ocurre a alguien cuando una conversación cambia de rumbo de repente.

—¿Y qué pasa con ella? —preguntó.

Su tono ya no era divertido.

Ahora era cauteloso.

Alerta.

Mi padre se reclinó ligeramente, irguiendo los hombros de nuevo, reclamando la autoridad que siempre llevaba con tanta naturalidad.

—Quiero que le recuerdes cuál es su lugar.

La frase cayó en la habitación sin vacilación. Se me oprimió el pecho. Rita volvió a hablar. —¿Y cuál se supone que es ese lugar? —Su voz tenía ahora algo sutil. Un filo delgado bajo la calma.

Mi padre no hizo una pausa esta vez.

—Debería saber dónde se encuentra —su mirada permaneció fija en el teléfono—. Debería quedarse en su lugar. —Sus dedos golpearon la mesa una vez más, un movimiento controlado que resonó débilmente en la silenciosa habitación.

—No debería socavar a mi hija.

La palabra «mi» cayó con pesadez.

Se me revolvió el estómago.

—Es una don nadie. —La frase salió fría. Deliberada—. Y siempre lo será. —La voz de mi padre ahora transmitía una certeza tranquila, el tono de alguien que declara lo que cree que es una verdad obvia.

—Díselo.

Las palabras apenas habían salido de su boca cuando la voz de Rita lo interrumpió.

—Maldito cabrón.

El cambio fue inmediato. Brusco. La palabra salió como escupida entre dientes apretados. Me estremecí ligeramente. El rostro de mi padre se endureció.

—Maldito… cabrón —repitió ella.

Su respiración llegaba ahora a través del teléfono, más pesada que antes. La calma a la que se había aferrado se había resquebrajado.

—Puede que tolere todo lo que me lances.

Su voz se elevó ligeramente. Cada palabra caía con más fuerza que la anterior.

—Cada insulto.

La expresión de mi padre permaneció rígida.

—Todo, Edward.

Su voz se agudizó. La ira en ella ya no estaba oculta. —Te he escuchado menospreciarme. —Sus palabras salían ahora más deprisa.

—Te he escuchado fingir que eres mejor.

—He escuchado tus sermones.

—He escuchado tu juicio.

Su respiración se hizo más fuerte de nuevo.

—Y lo toleré.

La palabra «toleré» salió forzada. Como si la paciencia que había detrás se hubiera quebrado por fin. —Pero verás… —se detuvo. El tiempo justo para que el silencio se volviera incómodo.

—Cuando se trata de mi hija…

Su voz bajó. El cambio fue sutil, pero la intensidad en su interior se hizo más fuerte. —No toleraré ninguna falta de respeto. —Los dedos de mi padre se curvaron lentamente sobre la mesa—. No tienes ni un solo derecho a llamar a mi hija una don nadie.

Su voz transmitía una certeza absoluta.

—No tienes ningún derecho.

La ira en su tono subió más, más fuerte. —No repitas esa tontería, Edward. —Sus palabras llegaron a través del altavoz con una claridad aterradora—. Ni se te ocurra.

Se me oprimió el pecho de nuevo.

Porque algo en la forma en que lo dijo sonó menos como una advertencia y más como una promesa.

—No bromeo cuando se trata de mi princesa.

La palabra «princesa» se suavizó ligeramente, pero la ira que la rodeaba no se desvaneció.

—Si quieres insultarme, adelante —su respiración se calmó un poco—. Di lo que quieras de mí. —Mi padre permaneció en silencio—. Pero mantienes la boca cerrada cuando se trata de mi hija.

Su voz se alzó de nuevo, más afilada ahora.

—¿Me oyes?

La habitación volvió a parecer más pequeña. Cargada de tensión.

—Mantén.

Una pausa.

—La.

Otra respiración.

—Boca.

La última palabra salió lentamente.

—Cerrada.

Entonces su voz se endureció por completo.

—O te la cerraré yo.

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