La Obsesión del Tridente: Reclamada por 3 - Capítulo 93

Capítulo 93: Capítulo 0093: Cuando llegue el mañana

Punto de vista de Serafina

Me aparté de la puerta de un empujón como si me hubiera quemado, y mis pies descalzos golpearon el frío suelo de mármol. El silencio del apartamento me oprimía, denso y asfixiante, pero palidecía en comparación con el caos que rugía en mi cabeza. Me llevé las manos a la boca y grité: «¡¡¡Arghhh!!!». Un grito fuerte, crudo, que se rompió contra mis palmas. El sonido salió ahogado, pero no por ello menos desesperado, haciéndose eco de la agitación que me desgarraba el pecho.

Su sabor persistía en mi lengua, la punzada que me dejó todavía palpitaba entre mis muslos, y lo detestaba. Detestaba que aún pudiera sentirlo, que aún lo deseara, que aún anhelara la forma en que sus manos me habían reclamado. Mi cuerpo me traicionaba con cada aliento tembloroso, con cada toque fantasma que atormentaba mi piel.

Me quité los zapatos de una patada, haciéndolos deslizarse por el suelo. Uno rebotó en la pared con un golpe seco y satisfactorio. Mi bolso fue lo siguiente, navegando por el aire antes de aterrizar en el sofá con un ruido sordo. No me importaba. En este momento, nada importaba excepto el fuego que ardía bajo mi piel, la vergüenza que me abrasaba el pecho como un hierro candente.

Mis dedos torpes se pelearon con los botones de mi camisa, abriéndolos a tirones con la prisa. La tela se deslizó por mis hombros, amontonándose a mis pies, y salí de ella, con la piel erizándose por el aire fresco.

Entonces me acordé.

Mi sujetador.

Un gruñido se desgarró en mi garganta. —Ese psicópata —siseé, apretando los puños con tanta fuerza que las uñas se me clavaron en las palmas—. Idiota enfermo y retorcido… —Las palabras brotaron, mi voz temblando con una mezcla volátil de furia y algo más oscuro, algo a lo que me negaba a ponerle nombre. Algo que se sentía peligrosamente cercano al anhelo.

Luego fue mi falda, la cremallera susurrando al bajar antes de que la tela se deslizara por mis caderas, cayendo al suelo en un susurro de rendición. Mis bragas siguieron, húmedas y arrugadas, y las aparté de una patada con asco, incluso mientras el deseo luchaba en mi interior, retorciéndome el estómago en nudos.

Me quedé allí, desnuda, respirando con dificultad, mi pecho subiendo y bajando con cada inhalación entrecortada. El espejo al otro lado de la habitación captó mi reflejo, y me quedé mirando… mirando de verdad por primera vez. La mujer que me devolvía la mirada parecía una extraña, alguien a quien apenas reconocía.

«¿Qué demonios he hecho?».

Mis caderas llevaban las tenues marcas de sus dedos, moratones oscuros que florecían como flores retorcidas donde me había agarrado. Una marca roja y en carne viva estropeaba mi cuello, justo donde sus dientes se habían hundido, reclamándome. Sentía los muslos sensibles, doloridos, la piel rozada por la áspera tela del asiento del coche, por la fricción de su barba incipiente. Pasé la yema de un dedo por la mordedura de mi hombro, siseando por el escozor, por la prueba de mi rendición.

«¿Cómo pasé de simplemente necesitar que me llevaran a casa a subirme al coche de Lucian y dejar que me tomara en su coche?».

Gruñí y eché la cabeza hacia atrás mientras cerraba los ojos con fuerza contra el recuerdo. ¿Cómo? Un segundo, estaba en el arcén de la carretera, inocente y despistada, y al siguiente… ¡bum!, yacía extendida bajo él, gimiendo su nombre, suplicando más como una criatura desesperada y lasciva. El estómago se me revolvió de autodesprecio.

«Si mi madre llega a descubrir que su hija “inocente” se ha convertido en esto…».

Un violento escalofrío me recorrió el cuerpo. Podía verlo con total claridad… su rostro, desfigurado por el horror y la traición, su voz chillona por la incredulidad. —¡Serafina! ¡¿QUÉ HAS HECHO?! —Me arrastraría a la iglesia para la liberación, gritando sobre demonios y pecados, invocando fuego y azufre.

Y entonces me mataría. No literalmente, quizá, pero con esa mirada. La que decía: «Te crie mejor que esto. Lo sacrifiqué todo por ti, ¿y así es como me lo pagas?».

El pensamiento hizo que mi pecho se contrajera, que de repente me costara respirar. Me abracé a mí misma, intentando mantener los pedazos unidos, intentando no romperme por completo.

«¿De virgen a esto? No solo perderla, sino compartirme con tres hombres. Tres amigos». Mis labios se curvaron con asco ante mi reflejo.

«¿QUÉ ESTÁ MAL CONMIGO? ¿Qué clase de persona hace esto?».

Las preguntas daban vueltas en mi mente, cada una una nueva acusación, una nueva herida.

Entré furiosa en el baño y abrí la ducha a máxima potencia. El agua golpeó los azulejos con un siseo violento, y el vapor se elevó hasta llenar la habitación. No esperé a que se calentara. Al entrar, siseé cuando el chorro helado golpeó mi piel, poniéndome la piel de gallina en los brazos y el pecho.

El impacto me dejó sin aliento, pero acepté el castigo. Agarré la esponja vegetal y eché demasiado gel de ducha en ella antes de frotarme la piel como si pudiera borrarlo a él.

«Frota más fuerte. Quítatelo de ENCIMA».

Mi piel se puso rosa, luego roja, con un ardor agudo y punzante, pero no me detuve. La fricción se sentía como una penitencia, como si tal vez, si frotaba lo suficiente, pudiera desprenderme de algo más que su tacto… tal vez pudiera despojarme de esta sensación de estar completamente expuesta, completamente vista. Seguí hasta que me dolieron los brazos, hasta que mi respiración se convirtió en jadeos entrecortados, hasta que el agua corrió limpia de residuos jabonosos. Solo entonces dejé caer la esponja vegetal, con el pecho agitado, mi cuerpo entumecido pero, de alguna manera, todavía ardiendo.

Salí y cogí una toalla, secándome con movimientos bruscos y espasmódicos. Cada movimiento se sentía mecánico, desconectado, como si mi cuerpo perteneciera a otra persona. Mi bata colgaba del gancho, suave y gastada por los años de uso, y me la puse, atando el cinturón con fuerza alrededor de mi cintura. La tela familiar rozó mi piel sensible, haciéndome sisear de nuevo.

Incluso la comodidad se sentía como una agresión ahora. De vuelta en mi habitación, me metí una menta en la boca, desesperada por encontrar alivio. La fresca explosión de sabor no hizo nada para borrar su gusto… nada podía.

Me puse las chanclas, el plástico golpeando mis talones a cada paso, y caminé sin hacer ruido hacia la sala de estar. Mis movimientos se sentían huecos, automáticos, como si me estuviera viendo a mí misma desde muy lejos.

El mando de la tele estaba sobre la mesita de centro, burlándose de mí con la promesa de una distracción sin sentido. Fui a cogerlo, pero mi mirada se enganchó en mi bolso, que seguía tirado donde lo había lanzado antes.

Una carpeta asomaba por el bolsillo abierto, con la esquina doblada y arrugada por haberla metido dentro sin cuidado. Las palabras de Lucian resonaron en mi cabeza, suaves y peligrosas, envolviendo mis pensamientos como humo.

«Esperaremos tu respuesta mañana, princesa».

Mi mano se congeló a medio camino. La carpeta. La maldita carpeta. La que había estado evitando durante días, apartándola al fondo de mi mente cada vez que resurgía. La que contenía la clave de todo… mi futuro, mi libertad, mi vida entera.

La arrebaté y la abrí de golpe. Las palabras se volvieron borrosas por un segundo, mi visión nadando entre el agotamiento y algo más a lo que me negaba a poner nombre, pero me obligué a concentrarme. Contratos. Términos. Nombres escritos en negrita, con tinta negra.

Lucian. Azriel. Damien.

Mis dedos se apretaron alrededor de las páginas, arrugando los bordes. Debería haber estado pensando en esto hace días. Debería haber tenido un plan, una estrategia, una maldita respuesta preparada. Pero en lugar de eso, había estado demasiado ocupada dejando que me tocaran, que me arruinaran, que me hicieran olvidar todo excepto la sensación de sus manos en mi piel. Me había dejado ahogar en sensaciones cuando debería haber estado construyendo muros, fortificando defensas.

Cerré la carpeta de un portazo, con el pecho oprimido por algo entre la ira y el miedo. El sonido resonó en la silenciosa habitación, acusador y definitivo.

«Cuando llegue mañana…».

Exhalé, larga y lentamente, mis hombros hundiéndose bajo el peso de lo que había estado evitando. La verdad se posó sobre mí como una manta pesada… sofocante e ineludible.

«…sabré qué hacer».

«Tengo que hacerlo».

Punto de vista de Azriel

La piruleta que tenía entre los labios rodó perezosamente mientras echaba la cabeza hacia atrás contra el sofá, con la mano libre tamborileando un ritmo impaciente sobre el reposabrazos. El sabor a cereza artificial era empalagoso, asquerosamente dulce, pero era mejor que la alternativa… rechinar los dientes de frustración.

Mi mirada se desvió hacia el reloj de encima de la chimenea por tercera vez en cinco minutos. 23:47. Lucian llegaba tarde. Otra vez.

Una irritación familiar me recorrió la piel, del tipo que surge cuando te hace esperar alguien que debería tener más consideración. Llevaba casi una hora sentado aquí, viendo cómo los minutos se arrastraban, y mi paciencia se agotaba con cada tictac del reloj.

Frente a mí, Draven estaba sentado con su habitual aire de amenaza silenciosa, un cigarrillo colgando entre sus dedos, la brasa brillando como un ojo malévolo en la penumbra del salón. El humo se enroscaba alrededor de sus afiladas facciones, proyectando sombras que lo hacían parecer aún más el demonio que era. No hablaba. Nunca lo hacía a menos que fuera necesario.

Pero la tensión en su mandíbula me decía que estaba tan molesto como yo, aunque nunca lo admitiría. Draven prefería dejar que su silencio hablara por él, un rasgo que había puesto nerviosa a más gente de la que podía contar.

Suspiré y me saqué la piruleta de la boca con un chasquido húmedo. El sonido pareció anormalmente alto en la silenciosa habitación. —Esto se está volviendo aburrido —dije con voz arrastrada, cargada de un tedio que podría cuajar la leche. Estiré los brazos por encima de la cabeza, sintiendo cómo los músculos me protestaban ligeramente por la sesión de entrenamiento con Aiden de antes. El moratón de las costillas me palpitaba sordamente, un recordatorio del golpe que no logré bloquear. —Si no está aquí en cinco minutos, me voy. Tengo mejores cosas que hacer que esperar a que nuestro querido hermano nos honre con su presencia.

Draven exhaló una lenta bocanada de humo; sus ojos marrones se posaron en mí un breve segundo antes de volver al vaso de güisqui medio vacío que había sobre la mesa. —Cállate —dijo, con voz baja y áspera, como grava bajo neumáticos lentos—. Algo debe de haberlo retrasado.

Sus palabras llevaban una advertencia que decidí ignorar. Draven siempre defendía a Lucian, incluso cuando no se lo merecía.

Resoplé, poniendo los ojos en blanco. —Oh, seguro que sí. Probablemente se distrajo con una cara bonita o un juguete nuevo. Ya sabes cómo se pone. —Hice girar la piruleta entre mis dedos; el envoltorio de plástico crujió.

La verdad era que las distracciones de Lucian eran legendarias entre nosotros… a veces, incluso más que las mías, con una capacidad de atención que rivalizaba con la de una urraca ante objetos brillantes. —Recuerda mis palabras, está…

La puerta se abrió con un crujido.

No necesité darme la vuelta para saber que era él. El aire de la habitación cambió, se volvió más pesado, cargado con el tipo de energía que solo Lucian portaba… como una tormenta que se avecina, toda tensión crepitante y caos inminente.

Sus pasos eran silenciosos, medidos, pero algo en su forma de moverse no encajaba. Algo vacilante. O quizá mi imaginación me estaba jugando una mala pasada.

No nos prestó atención. Ni con una palabra, ni con una mirada. En lugar de eso, entró como si fuera el dueño del lugar… lo que, técnicamente, era, y se hundió en el sillón frente a mí, con una expresión indescifrable. Su pelo oscuro estaba ligeramente despeinado, su camisa, habitualmente inmaculada, arrugada en el cuello, con el botón de arriba desabrochado.

Mis cejas se dispararon. En todos los años que lo conocía, nunca había visto a Lucian menos que perfectamente sereno. Esto era territorio nuevo.

Vaya, vaya, vaya.

Me incliné hacia delante, apoyando los codos en las rodillas, con la piruleta colgando de mis dedos. Una lenta sonrisa se dibujó en mi rostro. —¿Dónde has estado, hermano? —pregunté, con la voz impregnada de una falsa dulzura—. Te ves… desaliñado. ¿Te perdiste de camino o estabas ocupado en otros asuntos?

La mirada de Lucian por fin se posó en mí, sus ojos oscuros, inexpresivos, nada divertidos. El músculo de su mandíbula se contrajo, una señal que había aprendido a reconocer con los años. —En un lugar importante —dijo, con voz cortante.

—Pero ya estoy aquí.

Sonreí con suficiencia, disfrutando de su incomodidad más de lo que probablemente debería. —Oh, ahora estás aquí. Qué generoso por tu parte. —Me metí la piruleta de nuevo en la boca, chupándola ruidosamente solo para molestarlo. El sabor a cereza estalló en mi lengua mientras lo veía erizarse—. Anda, cuenta, ¿qué era tan importante que te apartó de tus deberes? ¿O debería decir quién?

Un destello de algo, ira, quizá, o una advertencia, cruzó sus facciones antes de que volviera a cerrar su expresión.

Draven apagó el cigarrillo en el cenicero, con la paciencia claramente agotándosele. El humo acre aún flotaba en el aire entre nosotros. —Basta —dijo, su voz cortando la tensión como un cuchillo. Su mirada se movió de mí a Lucian con una irritación apenas disimulada. —¿Qué pasó en el Lado Este?

La mandíbula de Lucian se tensó, pero no discutió. Sabía que no debía poner a prueba la paciencia de Draven cuando ya se estaba desgastando. Metió la mano en su chaqueta, sacó un papel doblado y lo arrojó sobre la mesita de centro que había entre nosotros. —Fue bien —dijo, con voz firme y profesional, el tono que siempre adoptaba cuando quería ocultar algo—. Pude obtener la información necesaria de Marco.

Draven cogió el papel y lo desdobló con deliberada lentitud. Sus ojos recorrieron el contenido, su expresión impasible, pero pude ver el destello de satisfacción en su mirada. La ligera relajación de sus hombros me dijo más de lo que las palabras jamás podrían. —Bueno —murmuró.

—¿Y el cargamento?

—Marco confirmó el lugar donde el viejo dejó el último cargamento —dijo Lucian, sus dedos tamborileando inquietos contra el reposabrazos. El gesto nervioso era tan impropio de él que me hizo estudiarlo más de cerca. Unas ojeras oscurecían sus ojos y había una tensión alrededor de su boca en la que no había reparado antes—. Aunque no conseguí mucho, es suficiente para que sepamos que… —Hizo una pausa, su mirada oscureciéndose como si las propias palabras tuvieran peso—. El viejo podría seguir vivo.

Un instante de silencio.

Las palabras quedaron suspendidas en el aire como una granada a la que le han quitado la anilla. Sentí que el corazón me daba un vuelco y luego empezaba a latir con más fuerza contra mis costillas. Me erguí en el asiento, olvidando mi anterior molestia, que fue reemplazada por algo más frío, más cortante. —¿Vivo? —repetí, con la voz más afilada de lo que pretendía. El palo de la piruleta se partió entre mis dedos—. ¿Después de todo este tiempo? ¿Después de la explosión? ¿Después de todo?

Los ojos de Lucian se encontraron con los míos, algo indescifrable parpadeando en sus profundidades… esperanza, quizá, o pavor. Tal vez ambos. —Es una posibilidad —dijo, su voz baja, casi cautelosa, como si estuviera probando cómo sonaban las palabras en alto—. Remota, pero una posibilidad al fin y al cabo.

Podía ver el conflicto reflejado en sus facciones, la forma en que sus manos se apretaban y se relajaban. El viejo había sido más que un líder para nosotros. Había sido los cimientos sobre los que todo se construyó.

Draven exhaló bruscamente y se pasó una mano por su pelo rubio oscuro. El gesto se lo dejó de punta, haciéndolo parecer más joven, más vulnerable de lo habitual. —Si eso es verdad, entonces tenemos que movernos rápido —dijo, con la voz tensa por la urgencia. Las implicaciones ya corrían por su mente… podía verlo en la forma en que sus ojos se movían, calculando—. Antes de que alguien más lo encuentre primero.

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