La Omega Rechazada del Alfa - Capítulo 134

Capítulo 134: Capítulo 134

En algún lugar lejano del mundo humano, el techo del hospital se alzaba como un bloque de pálido hormigón esculpido contra un cielo nublado y completo. Las ventanas eran tan altas y pequeñas que ni siquiera un niño podría pasar a través de ellas. Dentro, el aire olía a desinfectante con un toque de fragancia floral.

El personal del turno nocturno acababa de llegar y cada segundo pasaba más lento que el anterior.

Al otro extremo del hospital, a pocas puertas del vestidor de enfermeras, dos jóvenes enfermeras que parecían tener poco más de veinte años se apoyaban fuera de la puerta, con voces bajas pero descuidadas. Una de ellas abre una lata de mentos, sus cortas uñas acrílicas golpeando impacientes contra la tapa.

—¿Cuánto tiempo crees que seguiremos haciendo esto? Sugiero que le inyecten algo y simplemente… la dejen ir —murmuró—. No me pagan lo suficiente para estas tonterías. Ha estado así por años. Años, por el amor de Dios, y sigue sin mejorar. Está atrapada en su cabeza.

La otra enfermera resopló, ajustándose su cárdigan.

—No me sorprendería si no hubiera cerebro ahí arriba —se tocó la sien con los dedos—. Solo un recipiente vacío que respira. Es un desperdicio de dinero público mantenerla viva. Dudo que alguna vez mejore.

—Casi pierdo el brazo la otra vez mientras intentaba darle las pastillas. Es jodidamente fuerte como si fuera superman o algo así. Solo se sienta ahí garabateando como una lunática —la primera enfermera puso los ojos en blanco—. Honestamente le tengo miedo. Probablemente nos mate un día.

—No sería la primera vez que alguien como ella enloquece por completo —respondió la segunda con una risa que no terminó de cuajar—. ¿Sabes? Stacy… mi tía, era casi igual. Siempre amenazaba con matar a otros hasta que finalmente estalló y mató a su hijo. Esa mujer ahí dentro es esquizofrénica y no sé por qué los médicos dicen lo contrario.

Se inclinaron más cerca, sus voces bajando a un tono aún más silencioso.

—Quiero decir, es comprensible, ¿verdad? Se cayó de un acantilado. ¿Viste la altura? Me sorprende que siga viva —continuó la segunda enfermera—. Su cráneo estaba fracturado y ya había perdido mucha sangre antes de que la encontraran. Fue un maldito milagro.

—Probablemente sea una señal de que deberíamos dejarla ir y dejar de actuar como Dios —dijo la primera—. A menos que me aumenten el sueldo, nunca dejaré de quejarme.

Una tercera voz cortó limpiamente el aire.

—¿Por qué no continuamos su encantadora conversación en la oficina del supervisor? Estoy segura de que a él también le encantaría tener una pequeña… charla.

Ambas enfermeras se tensaron.

Giraron la cabeza simultáneamente para ver a otra mujer vestida con un pulcro uniforme, con una mirada decepcionada en sus ojos.

—¿Cuántas veces tengo que recordarles, chicas, que esto es un hospital? —preguntó con calma—. No un motel de chismes. Guarden sus puños hasta que termine su turno.

—Nosotras… yo… solo estábamos… —comenzó una de ellas.

—Vuelvan a su puesto ahora —ordenó la mujer—. Comprueben los signos vitales de la paciente y asegúrense de que estén estables. ¡Ahora!

Se dispersaron sin decir una palabra más, sus zapatos chirriando contra el suelo pulido mientras el pasillo volvía a quedarse en silencio.

Al otro lado de la puerta donde habían estado paradas hace unos minutos, una paciente permanecía inconsciente… o quizás completamente consciente de su entorno.

La habitación era tan pequeña que solo tomaría menos de cinco pasos llegar al otro lado de la pared. Las paredes, el techo, el suelo, la cama y todo lo demás en la habitación eran blancos. Las paredes estaban desnudas excepto por tenues marcas de arañazos cerca de la cama, como si unos dedos hubieran arañado la pintura una vez. Una única ventana estrecha permitía el paso de una delgada franja de luz lunar que caía sobre el suelo como una cuchilla. Estaba allí en caso de que fallara la electricidad para encender la bombilla, ya que el sistema de energía del hospital era ya muy antiguo.

En el delgado colchón se sentaba una mujer vestida con una suelta bata de hospital blanca que colgaba de su frágil cuerpo. Su cabeza estaba completamente rapada, revelando la curva torcida y desigual de su cráneo como si hubiera sido golpeada con un martillo neumático. Su piel era extremadamente pálida y estirada como si la vida la hubiera drenado desde dentro. Sus ojos estaban hundidos en sus órbitas haciéndolos parecer demasiado grandes para su cara.

Golpeaba rítmicamente sus dedos a lo largo de su pierna.

En sus manos había un lápiz de color rechoncho y una hoja de papel ya arrugada y manchada. Hizo una pausa antes de desdoblar el papel y luego continuó trabajando en lo que estaba dibujando, con el ceño fruncido en intensa concentración. Ocasionalmente, se detenía, sacudiendo su cabeza rápidamente como si la habitación estuviera girando en círculos.

—Mi hermoso bebé… mi bebé… —susurró, las palabras apenas audibles—. No puedo esperar a ver a mi bebé. Dame a mi bebé. Quiero a mi bebé. Él tiene a mi bebé.

Sus dedos temblaban mientras dibujaba.

Las líneas eran irregulares y desiguales como si le resultara muy difícil mover el lápiz sobre el papel. La primera forma que dibujó era redonda… un vientre hinchado. Encima había otro círculo que se suponía era el rostro de una mujer con ojos demasiado grandes y boca demasiado pequeña. Pequeñas manos de palitos estaban envueltas torpemente alrededor de un pequeño bulto presionado contra su pecho.

El bebé era poco más que una forma. Un círculo para la cabeza. Líneas cortas para los brazos. Pero estaba acunado cuidadosamente, ferozmente. Se podían ver las luchas de la mujer en el papel.

Se detuvo de nuevo, mirando el dibujo con una extraña mezcla de devoción y angustia. Su lengua permanecía afuera, solo ligeramente, como si hubiera olvidado que estaba ahí. Una delgada línea de baba se deslizó por su barbilla, sin que ella lo notara.

—Si él no te hubiera alejado de mí, todavía sería feliz —murmuró, con lágrimas brotando en sus ojos—. Pero mamá te salvará. Estos humanos no pueden mantenerme alejada de ti. Eres mío. Mío.

Sus ojos se desviaron hacia la puerta, luego hacia la ventana, y luego de vuelta al papel. Presionó el lápiz con más fuerza, oscureciendo las líneas, trazando de nuevo el vientre una y otra vez hasta que el papel casi se rasgó.

Su respiración se aceleró.

—Mi bebé —repitió, meciéndose más rápido ahora—. Necesito a mi bebé.

Cuando pareció satisfecha… cuando su mano finalmente se quedó quieta… bajó el lápiz y miró el espacio vacío debajo del dibujo. Sus labios se movieron silenciosamente por un momento, como si mantuviera una conversación silenciosa consigo misma, antes de inclinarse una vez más.

Con cuidado, laboriosamente, escribió debajo de la imagen.

Las letras eran temblorosas, desiguales, algunas más grandes que otras, pero legibles.

Lyla y bebé.

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