La Oscura Venganza de una Novia Abandonada: ¡Hasta que la Vida Nos Separe! - Capítulo 179

Capítulo 179: El club

Zane exhaló mientras apagaba el motor del coche, con los ojos fijos en el club que bullía de actividad a pocos metros de donde acababa de aparcar.

El club en particular que Spider le había señalado como propiedad, o más bien, como frecuentado por hombres que dirigían corporaciones empresariales, respetados en los pasillos del poder económico, pero también tildados de turbios por los chismosos y las especulaciones susurradas.

Zane pensó que el club no tenía nada de especial, al menos a primera vista. El exterior ostentaba la tranquilidad peculiar de los locales nocturnos, esa falsa calma que enmascaraba el caos interior.

Las paredes de ladrillo estaban pintadas de un negro carbón intenso, lo bastante pulidas como para relucir bajo el resplandor del neón. Luces multicolores parpadeaban sobre el letrero de la pared —morados eléctricos, rojos, azules y rosas palpitantes que destellaban en bucles rítmicos, como un latido sincronizado con una música que solo los de dentro podían oír.

El retumbar de los bajos del club se filtraba a través de las gruesas paredes, vibrando débilmente a través del pavimento y hasta las suelas de sus zapatos. Afuera sonaba apagado, distante, un eco contenido de la tormenta que se desataba en el interior.

Un flujo constante de mujeres con faldas muy cortas y tops tipo sujetador se dirigía hacia la entrada; algunas caminaban solas con una confianza estudiada, otras se agrupaban en grupos risueños y unas cuantas iban colgadas del brazo de hombres que parecían orgullosos o posesivos.

Sus tacones repiqueteaban con fuerza contra el suelo, y los perfumes se mezclaban en el aire con el humo de los cigarrillos y el alcohol. Y, cerca de la entrada, un portero seleccionaba a la gente con una autoridad lenta y aburrida.

Quizá debería haberle pedido a Sandro que lo siguiera, caviló Zane. Al menos para disipar la atención que estaba seguro que atraería al bajar del coche.

Buscó la cartera, la vio en el hueco entre su asiento y el del copiloto, cogió la lujosa pieza de piel marrón, se incorporó un poco y la deslizó en el bolsillo delantero de sus pantalones azul oscuro, de corte impecable.

Primero había ido a una boutique de lujo para cambiarse la ropa mojada por algo más… llamativo.

Ahora llevaba una camisa blanca impecable, abierta casi hasta el pecho, que revelaba una atrevida línea de piel.

Una imponente cadena descansaba sobre su cuello, atrapando el brillo de las farolas. Y en su muñeca derecha, elegantes pulseras se ceñían a su piel; en la izquierda, un reloj caro que brillaba con silenciosa autoridad.

Con todo, estaba listo para una noche en el meollo.

Aun así, se preguntaba cómo lograría acorralar a Modred en un lugar tan bullicioso.

Por supuesto que podía hacerlo —ya se estaba formando un plan en su mente—, pero con estas cosas nunca se sabía.

Por si acaso…, le envió un mensaje a Sandro, inspiró de nuevo y salió del coche como el imán que era.

No sin antes deslizarse unas gafas de sol sobre los ojos.

El efecto fue inmediato.

La multitud —sobre todo las chicas— que hacía cola frente al club a esas horas tan tardías se giró hacia él. Algunas le silbaron abiertamente. Otras se quedaron boquiabiertas sin el menor pudor.

Algunas incluso le guiñaron un ojo, arqueando la espalda o ladeando la cabeza, exhibiendo su mercancía sin pudor.

Unos cuantos hombres también reaccionaron: algunos lo midieron con la mirada con envidia, otros con interés, y un puñado con la mirada audaz y persistente de quienes no se molestaban en ocultar su atracción.

Zane lo captó todo por el rabillo del ojo. Le pareció divertido. Predecible. Un poco patético.

Sin dedicar una sola mirada a ninguno de sus admiradores, se dirigió tranquilamente hacia el portero sin ponerse en la cola.

A algunos, sobre todo a los hombres celosos, no les hizo ninguna gracia.

—¡Oye, tío, a la cola! —masculló un borracho.

Zane se preguntó brevemente si los murmullos y las amenazas latentes seguirían flotando en el aire si no llevara las gafas de sol.

Aun así, había querido reducir la credibilidad de cualquier rumor que pudiera extenderse sobre su presencia allí. Su reputación estaba en fase de reparación y no pensaba mancharla, aunque no hubiera nada de malo en ir a un club.

El problema era la naturaleza de este club. Era turbio de cojones.

Hasta que no supiera a qué se enfrentaba, qué entrañaba realmente todo aquello, no iba a ser conocido como un cliente habitual.

—Oye, pez gordo, a la cola —dijo el portero, sin molestarse en ocultar una mezcla de admiración y desprecio por el hombre de aspecto adinerado que tenía delante.

Por experiencia, el hombre sabía que debía dejarlo pasar, sobre todo después de fichar el reloj en la muñeca de Zane, pero estaba harto de los jóvenes ricos y esnobs que se creían el ombligo del mundo.

Zane no tenía tiempo para idiotas envidiosos.

Se quitó las gafas de sol y clavó una mirada aburrida en el guardia.

La mandíbula del guardia se desencajó de inmediato, para luego volver a su sitio un segundo después, y empezó a asentir como un borrego.

—Por supuesto, señor…

—Tony —le interrumpió Zane, enarcando una ceja.

El portero asintió de nuevo, inclinando incluso la cabeza ligeramente mientras le hacía un gesto para que pasara.

Zane le deslizó un billete de cien dólares en la mano. Los gruesos labios del portero, oscurecidos por el humo del tabaco, se ensancharon en una sonrisa de agradecimiento.

—¡Gracias, señor Tony! ¡Disfrute de su estancia!

Dentro, el club palpitaba.

Las luces estroboscópicas dibujaban patrones vertiginosos, los haces de neón cortaban las nubes de humo y los destellos iluminaban cuerpos que se retorcían.

La pista de baile vibraba con un movimiento potente: piel brillante de sudor, caderas que se rozaban, brazos que se agitaban, siluetas que se doblegaban al compás de un bajo que hacía temblar las costillas.

Había estríperes, tanto hombres como mujeres, que bailaban en las barras, arqueando sus cuerpos, flexionando sus músculos, con la purpurina capturando cada destello de luz. La zona de la barra bullía de risas, gritos y tintineo de vasos.

Dos bármanes trabajaban sin descanso, mezclando bebidas con una destreza consumada, y las llamas se encendían brevemente cuando el licor salpicaba y giraba.

Música atronadora, voces superpuestas, el deseo denso en el ambiente…

«Solo un club, entonces», reflexionó Zane.

Por el rabillo del ojo, vio a una chica que ya se le acercaba; debía de considerarse afortunada por haber encontrado un buen partido.

—Oiga, señor… ¿qué desea? —preguntó una voz. Zane se giró hacia la camarera, una chica que no podía tener más de diecisiete años, e hizo una mueca.

—¿No eres demasiado joven para estar aquí? —Las palabras se le escaparon antes de que pudiera detenerlas.

Pero la chica se encogió de hombros con levedad. —Hay que hacer lo que hay que hacer. ¿Eres poli?

Zane negó con la cabeza y volvió a subirse las gafas. —Quiero acceso.

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