La Oscura Venganza de una Novia Abandonada: ¡Hasta que la Vida Nos Separe! - Capítulo 182

Capítulo 182: El club 4

«Necesitará a Sandro, entonces», reflexionó Zane mientras se encontraba ante la última puerta del pasillo principal.

¿Debería esperar a su amigo? ¿O debería arriesgarse?

Se mordió el labio inferior, con los engranajes de su mente girando mientras sopesaba la mejor estrategia a seguir. Finalmente, se encogió ligeramente de hombros, agarró el pomo de la puerta y lo giró. Pero estaba cerrada con llave.

Frunció el ceño. Eso era diferente a las demás. Pero, por supuesto, esta sala albergaba dos niveles distintos; uno que no debía estar abierto a gente de fuera corriente.

Tras considerar todo lo que podría salir mal, murmuró un silencioso «a la mierda» y llamó. Dos veces.

Oyó el arrastrar de unos pasos y, entonces, la puerta se abrió.

Zane mantuvo un rostro inexpresivo e impenetrable cuando se encontró cara a cara con un hombre enorme: un portero disfrazado de recepcionista. Solo que este no tenía la jovialidad de los otros, ni el afán por complacerle y hacer que frecuentara el club.

No, este lo miraba como si fuera una simple molestia.

—¿Quién es usted? ¿Y qué quiere? ¿Se ha perdido, señor…?

—Fantasma —aportó Zane.

—Señor Fantasma —completó el portero con brusquedad.

—En absoluto. He venido a ver a alguien. Tenemos una reunión…

La afilada mirada de Zane captó a una mujer que esperaba en el mostrador mientras el portero abría más la puerta para dar un paso al frente, para escanearlo bien o quizá solo intentando una simple y llana intimidación.

La mujer vestía un traje de geisha, y también estaba arreglada y pintada como una, con un cargado maquillaje rojo y una expresión de porcelana. Vio que la miraba y se apartó de su vista.

—La vista aquí arriba, amigo…

«Aquí arriba, desde luego», pensó Zane, alzando la vista. El hombre era así de grande. Pero su mente seguía en la geisha.

Este no era un nivel para el público, se dio cuenta; era para la gente del club principal, gente como Modred, que exigía un toque de «clasicismo» incluso en su vida sexual.

Podía imaginar que esto le gustaría a su padre. Estaba seguro de que las damas de aquí habían sido cuidadosamente seleccionadas y elegidas como objetos exóticos. La mujer que acababa de ver era un testimonio de ello.

—Si no tiene nada que decir, puede largarse.

Zane sonrió entonces; o, más bien, mostró los dientes en un gesto siniestro.

Aquello molestó claramente al portero, cuyo ceño se frunció aún más y cuyas manos hormiguearon visiblemente con el impulso de quitarle de un manotazo las gafas de sol de la cara a Zane para poder ver los ojos que había debajo y saber si reconocía a aquel macho audaz.

¿Quién era este hombre?, se preguntó el portero, cruzando los brazos hasta que la tela se abultó y sus músculos se tensaron.

El gesto solo hizo que Zane soltara una risa corta y seca. —Apártate de mi camino antes de que pierdas tu trabajo.

El orgullo del portero titubeó, en guerra con su confusión. Repitió su pregunta, pero Zane se quitó lentamente las gafas con cierto aire de película, deslizando el lujoso objeto en el bolsillo izquierdo de su pantalón.

Le lanzó una mirada fría y penetrante al portero, cuyos ojos se abrieron una fracción de segundo antes de enfriarse con reconocimiento.

—Zane Whitman…

Zane enarcó una ceja, metiendo la mano derecha en el bolsillo. —Haré que te arrepientas de pronunciar ese nombre sin respeto…

El portero tragó saliva con dificultad, y sus manos cayeron a los costados antes de que pudiera evitarlo. —Disculpe. Es que pensé… —sus labios se tensaron como si de repente recordara algo—. No está entre los hombres de la lista.

—Eso es porque no formo parte de la lista… —Zane negó con la cabeza como si el portero fuera especialmente tonto—. Tráeme a Pingüino. Dile que Fantasma está aquí. Dile que tiene cinco minutos…

El portero vaciló, pero cuando vio la feroz intensidad que se deslizó en el frío comportamiento de Zane Whitman, se apresuró a abrir más la puerta y le hizo un gesto a Zane para que entrara.

Después de todo, una vez había servido al padre de Zane, Herbert Whitman; el maldito individuo que era. Tal vez el hijo estaba finalmente aquí para unirse a las filas del hampa.

Zane examinó el pequeño espacio que servía de recepción, y sus ojos se posaron en la dama vestida de geisha sentada en un sofá de tamaño mediano y color verde pálido, pegado a la pared de enfrente.

Ella lo observaba atentamente, y él se preguntó si lo conocía. Por supuesto que debía conocerlo. Era una figura popular, y aunque no fuera así, el caos en los medios de comunicación de las últimas tres semanas sería suficiente para que lo reconociera.

—No contaba con encontrarte por aquí —dijo ella, cruzando las piernas.

«Clásica y de lengua afilada también», pensó Zane, evaluando a la mujer. «Justo como le gustaban a su padre, a veces. Pero no demasiado afilada, o acabarían en tumbas poco profundas».

—He venido por una reunión.

—¿Y de qué trata?

La ignoró y se sentó en el asiento giratorio del portero, cruzando una pierna sobre el muslo mientras esperaba a Modred, dando claramente por zanjada la discusión.

—Ahora me ignoras, Zane…

—Te sugiero que te ciñas a aquello para lo que te compraron… —sus ojos captaron el nombre en la placa prendida sobre su pecho izquierdo—. Cani.

Pareció dolida por eso, pero Zane sabía que era una estratagema. Esta no era Jauna. Esta era una maestra del juego, probablemente la que gobernaba a las chicas que traían aquí.

Apestaba a cierta autoridad podrida a pesar de parecer un loto blanco.

—¿Estás seguro? Puedo darte la noche de tu vida…

Zane no se molestó en responder. En su lugar, se ocupó con su teléfono, enviando un mensaje de texto a Sandro para preguntarle dónde estaba.

—A un minuto. Ya veo tu coche —llegó la respuesta.

Bien. Zane respondió: «Verás a una chica esperando junto a mi coche. Dile que eres un amigo, súbela a tu coche y luego entra por la puerta trasera… No estoy seguro de si hay porteros allí, pero estoy seguro de que se te ocurrirá algo. El club principal está en la octava puerta de un gran pasillo en el ala oeste… pero puedes esperar en el pasillo».

Hizo una pausa cuando percibió un nuevo aroma en el aire, y supo que Pingüino había venido finalmente a ver quién era este «Fantasma».

«Por supuesto», reflexionó Zane mientras levantaba el rostro, encontrándose con los ojos de Modred Vane: el Pingüino. Había contado con la curiosidad del hombre, y había ganado.

—Hola, Pingüino.

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