La Oscura Venganza de una Novia Abandonada: ¡Hasta que la Vida Nos Separe! - Capítulo 184

Capítulo 184: El Club 6

Zane miró fijamente el bulto caído de Modred en el suelo, el cuerpo del hombre desplomado en un amasijo pesado y sin vida que a todas luces parecía un cadáver.

Su mano había golpeado por puro hábito reflejo en el momento en que el anciano se había girado para llamar a los otros: esas sombras en las habitaciones cercanas para las que Zane no tenía absolutamente ninguna utilidad, y cuya presencia solo serviría para alargar su estancia y perturbar la precisión de su misión.

Ahora, de pie sobre la figura inconsciente, sintió un atisbo de sombría incertidumbre. Si sacaba a Modred por la entrada principal, significaría que tendría que eliminar a la geisha y al portero que habían visto su cara, asegurándose de que nunca pudieran susurrar a los demás quién se había infiltrado en su santuario esa noche.

Parecía ser el único camino viable. No podía dejar atrás a Modred para que despertara y les advirtiera, y no podía permitirse perder ni un segundo más en esa guarida de inmundicia.

Sacó su teléfono y marcó a Sandro. —¿Dónde estás?

—En los pasillos… —la voz de Sandro llegó, despreocupada—. Mañana por la mañana tendrán algunos porteros heridos que atender, pero no te preocupes, los he atado. No me han visto la cara… al menos, no una de verdad.

Zane frunció el ceño ante la pantalla, preguntándose de qué críptica mierda estaba hablando su amigo ahora. Pero Sandro seguía hablando, su tono volviéndose urgente. —Aun así, no tenemos mucho tiempo. ¿Qué te retrasa?

—Ya casi termino —dijo Zane, sus ojos siguiendo el subir y bajar del pecho de Modred—. Pero necesito tu ayuda.

—Lo que sea… con tal de que salgamos de este puto agujero.

Puto agujero, desde luego. —¿Llevas tu pistola? El silenciador, para ser precisos.

—Por supuesto. ¿Tú no llevas una?

Al repentino silencio de Zane le siguió una sarta de maldiciones siseadas por la línea.

—¿Eres estúpido? ¿Cómo puedes venir a un lugar como este sin refuerzos? ¿Acaso Spider no te dio suficiente información?

—Pensé que…

—¡Pensar podría matarte! ¡Joder!

Zane puso los ojos en blanco hacia el techo. Tenía su cuchillo, y sabía que podía hacer suficientes maravillas con una hoja como para hacer que una pistola pareciera un juguete. —Cálmate, Sandro. Como dijiste, no tenemos tiempo. Necesito que mates al portero.

Hubo una pausa pesada y significativa al otro lado. —¿Qué portero?

—Solo llama a la puerta. Ya está enfadado, y ya conoces el tipo… antes de que pueda siquiera hablar, métele una bala en su maldita cabeza. También hay una geisha con él; encárgate de eso también.

—¿Una mujer?

—Sí, pero no es que… bueno, no es una noble, al menos. Dirige este lugar junto con los hombres. Y ya ha visto mi cara. No podemos llevar a cabo esto con éxito a menos que nos encarguemos de ellos.

La mente de Zane recordó brevemente al portero de las puertas principales del club, aquel al que había sobornado con un billete de cien dólares, y se preguntó si ese acabaría convirtiéndose en un problema.

También había que encargarse de él, le sugirió su mente, y no podía estar más de acuerdo con su fría lógica.

—De acuerdo, entonces. Voy a entrar. ¿Estás con nuestro hombre?

Zane asintió bruscamente a la habitación vacía. —Sí. Está conmigo. Nosotros también vamos a salir… avísame cuando esté hecho. Solo un pitido.

Cuando terminó la llamada, se guardó el teléfono en el bolsillo. Se agachó y levantó el peso muerto de Modred Vane, echando el brazo inerte del hombre sobre su hombro para que no pareciera más que un amigo borracho al que estaban ayudando.

Se dirigió hacia la puerta, deteniéndose junto a la madera y esperando la señal de Sandro.

Fuera, Sandro ya tenía su arma apuntando a la cara del portero.

Cuando el hombretón abrió la puerta bruscamente, prometiendo mentalmente fuego y azufre a quienquiera que estuviera en la puerta, sus ojos negros se abrieron de par en par en un repentino destello de conmoción.

Ahora, antes de que su cerebro pudiera procesar la amenaza o sus manos pudieran moverse, un agujero frío y silenciado apareció justo en el centro de su frente. El hombretón se quedó con la boca abierta mientras se desplomaba en el suelo.

Sandro entró, con la pistola preparada para despejar la habitación, pero sus ojos buscaron en las sombras y no encontraron a ninguna mujer. Dio igual. Le envió el pitido a Zane.

Inmediatamente, Zane oyó la vibración. Abrió la cuarta puerta, saliendo a duras penas con el pesado cuerpo del hombre que habían venido a buscar.

Sandro cubrió inmediatamente la distancia y tomó el otro flanco, con los sentidos hiperalerta al entorno, su pistola lista para disparar si alguna sombra se convertía en una amenaza.

—No vi a ninguna geisha… —reflexionó Sandro mientras llegaban a la salida.

Los labios de Zane se afinaron en una línea dura. —Debe de haber vuelto a sus quehaceres.

—Entonces…

Zane se encogió de hombros, y el peso de Modred se desplazó sobre su hombro. —Dudo que alguien crea las palabras de una puta. Es solo su palabra contra la mía, y no creo que los hombres de aquí quieran buscarse problemas públicos con un Whitman.

Sandro asintió mientras entraban en el pasillo, y Zane cerró la puerta de una patada tras ellos.

—Otra vez, ¿por qué no trajiste una pistola? Las cosas todavía podrían torcerse de tal manera que tuviéramos que abrirnos paso a tiros para salir de aquí.

Antes de que Zane pudiera responder, Sandro continuó con su sermón. —¿Y solo un par de gafas de sol?

—No tenía un código de acceso, idiota —replicó Zane—. ¿Crees que habría llegado hasta aquí sin él, usando esa máscara?

No era la máscara normal que llevaba Sandro —del tipo que usan los ladrones y criminales—, sino una máscara facial de alta tecnología.

Zane no estaba seguro de qué identidad había robado su amigo esta vez, pero esperaba que la pobre alma no tuviera problemas después de esto.

—No te preocupes por mí… sé lo que estás pensando —susurró Sandro—. El hombre lleva tres años muerto. ¿Ves? Soy listo, no como tú.

Zane bufó, su mirada recorriendo el pasillo. Sandro tenía razón en una cosa: las cosas podían torcerse, y muy rápido. —¿El camino trasero que seguiste… había mucha gente allí?

Sandro negó con la cabeza. —Me encargué de ello. Como sabes, es solo para estos hombres de la élite… ahora está vacío —añadió con esperanza.

Zane decidió que se arriesgaría. —Vamos.

Por suerte para ellos, no se encontraron con nadie de importancia. Sandro, en efecto, había sido meticuloso.

Zane podía oír los sonidos ahogados y forzados que provenían del cuarto tipo almacén justo antes de la salida trasera principal, y se dio cuenta de que había tenido suerte, y quizás había sido un poco tonto por pensar que podría hacer esto completamente solo. Necesitaba dejar de pensar así.

Sujetando a Modred con firmeza, esperó en las sombras a que Sandro rodeara el terreno hacia el aparcamiento delantero y recogiera su coche.

En el asiento trasero, depositaron al inconsciente Modred, mientras Juana observaba desde las sombras con los ojos abiertos y aterrorizados.

—¿Es ese Pingüino?

Zane le asintió, sus labios fruncidos en una línea sombría. —¿Estarás bien con él aquí?

La chica negó con la cabeza sin un ápice de duda. Zane logró esbozar una pequeña y cansada sonrisa y le dijo que se acercara. Cuando lo hizo, rodeó el coche y se paró junto a Zane como una hermana pequeña vulnerable que busca protección.

—¿Lo vas a matar?

Zane intercambió una mirada furtiva y pesada con Sandro. —No lo creo.

Sandro le apretó el brazo a Zane con un agarre fraternal. —De nada.

Zane rio entre dientes, observando cómo su amigo arrancaba el motor. Regresarían a la mansión Thorne con el premio.

Luego, tomando la mano de Juana para darle seguridad, se apresuró hacia su propio coche. Sin más preámbulos, abrió las puertas, con la chica en el asiento del copiloto, y salió del aparcamiento. Cuando finalmente llegaron a la carretera principal, se quitó las gafas de sol.

—¿Crees que estaremos a salvo? —preguntó Juana, con voz queda. No era estúpida; sabía que uno o dos tipos debían de haber muerto para que Zane saliera de ese club con Modred Vane.

Zane la miró y luego le ofreció una sonrisa tranquila. —Sí. Lo estaremos.

Se relajó más en el asiento, soltando el aire tenso de sus pulmones mientras aceptaba sus palabras sin cuestionarlas. —De acuerdo, entonces. Gracias. Creo que no te lo había dicho…

Zane resopló suavemente, un sonido que era casi una risa. —No pasa nada, pequeña.

—¿Vamos a tu casa, entonces?

—Todavía no…

Ante eso, la chica se tensó de nuevo. Zane suspiró débilmente, su mano extendiéndose para consolarla antes de detenerse a medio camino. Dudaba que quisiera que la tocaran, al menos no en ese momento.

—Juana, ¿puedes confiar en mí? Prometí que no te haría daño…

—¿Adónde vamos?

—¿Conoces a los Thornes?

Juana asintió lentamente. Había oído hablar de ellos y, en su corazón, en realidad le agradaba la familia, especialmente Athena Thorne y su grupo de amigos. Anhelaba esa estrecha camaradería.

—¿Son tus amigos?

Zane negó con la cabeza. —Más que eso. Son familia. Y estoy seguro de que se alegrarán de verte…

Una sonrisa genuina iluminó los labios de Juana entonces, y Zane se dio cuenta de que podría ser incluso menor de diecisiete años.

—Eres menor de diecisiete, ¿verdad?

Ella hizo un puchero, pero no respondió a su pregunta.

«Bueno, qué se le va a hacer», pensó. Parecía que se había agenciado otra Olive a la que proteger.

—

Un grito desgarrador brotó de los labios de Cani mientras volvía tarareando una melodía suave al área de recepción, solo para toparse con Pinko, muerto y frío.

Otro grito le siguió cuando lo revisó, inútilmente, y confirmó lo que su instinto ya sabía.

Como nadie se movió —principalmente porque los hombres de las habitaciones circundantes estaban demasiado ocupados con sus oscuros negocios de la noche como para preocuparse—, extendió la mano y tocó la campana de alarma de la pared, la que solo sonaba en ese nivel exclusivo.

Inmediatamente, los hombres empezaron a salir, uno por uno. El primero parecía totalmente contrariado por la interrupción, con la camisa medio abierta y la cara sonrojada. —¿Qué pasa, Cani?

Señaló el cadáver de Pinko con un dedo tembloroso y bien cuidado. —Alguien lo ha matado. Alguien se ha infiltrado en este lugar.

—Eso es imposible —intervino el segundo hombre, un tipo con el pelo rubio y revuelto, pero la evidencia ante ellos era bastante flagrante. Alguien había invadido su guarida y la había profanado con sangre.

—Cani, ¿viste a alguien cuando saliste a por una copa?

Ella negó con la cabeza violentamente. —Para nada. Estaba completamente solo, jugando a algo o así…

El primer hombre se alborotó el pelo en un ataque de nervios. —Cani, llama a los demás…

Luego, volviéndose hacia los dos hombres que estaban con él, gruñó: —Revisemos las habitaciones. Podríamos tener un asesino suelto.

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