La Oscura Venganza de una Novia Abandonada: ¡Hasta que la Vida Nos Separe! - Capítulo 68

Capítulo 68: Secuestrada II

El corazón de Gianna se detuvo cuando la furgoneta se paró de repente.

La violenta quietud que siguió fue peor que el movimiento. Peor que las risas. Peor que la oscuridad. Peor que cualquier cosa.

Durante un segundo suspendido, su cuerpo olvidó cómo respirar. Su pecho se bloqueó, los pulmones ardiendo, la visión oscureciéndose como si el mundo mismo se hubiera apagado.

Entonces su corazón volvió a latir. Demasiado rápido. Demasiado fuerte. Golpeaba contra sus costillas como si intentara escapar de su cuerpo, cada latido agudo y doloroso, resonando en sus oídos hasta ahogar todo lo demás.

Podía oír a los hombres murmurando ahora, sus voces amortiguadas pero inconfundiblemente cercanas, puertas abriéndose, botas pesadas golpeando el suelo.

Estaban saliendo. Venían por ella.

Este era el momento.

El pensamiento no llegó de manera dramática. Se asentó frío y definitivo en sus huesos.

Este era el momento que no había estado esperando.

Todavía se sentía como un sueño. ¿Ella? ¿Secuestrada?

No creía haber ofendido a nadie lo suficiente como para merecer ser secuestrada. Peor aún: violada y asesinada.

El miedo trepó por su columna en oleadas. No el pánico agudo de antes, sino algo más lento, más pesado. La anticipación de lo peor. Del mal que podía sentir presionando por todos lados.

De manos en su piel que no deseaba. De un dolor que aún no sabía cómo imaginar.

¿Era este el final de su historia? ¿El final de su vida?

La pregunta la golpeó tan repentinamente que le robó el aliento otra vez. ¿Así es como terminaba? En la parte trasera de una furgoneta, hombres sin nombre, sin testigos, sin justicia. Sin mañana.

Un sollozo brotó de su pecho antes de que pudiera detenerlo.

Empezó a llorar de nuevo, silenciosamente al principio, luego con más fuerza, su cuerpo doblándose hacia adentro tanto como el estrecho espacio le permitía.

Sus manos se aferraron con fuerza a la tela de sus pantalones palazzo, los dedos arañando el suave material como si pudiera anclarla, como si agarrándose con suficiente fuerza pudiera mantenerla aquí.

Lloró terriblemente.

No solo por miedo, sino por dolor. Por el sufrimiento de cosas sin terminar. Sueños a medio construir. Planes sin escribir. Colecciones que aún no se habían mostrado. Diseños todavía atrapados en su mente.

Pensó en su familia. En su mejor amiga. En la risa de Athena, el alboroto de Florence, las bromas de Areso. En la mansión Thorne…

Había intentado seguir la ruta. De verdad lo había hecho.

Desde el momento en que la furgoneta se había movido, había contado los giros en su cabeza, escuchado los cambios en el camino, se había esforzado por memorizar el ritmo del viaje en caso de que —solo en caso de que— escapara.

Pero el miedo lo había revuelto todo. Los giros se confundieron. El tiempo se estiró y se rompió. Había perdido la cuenta en algún punto entre las risas y la amenaza.

Las puertas traseras se abrieron.

La luz se derramó dura y repentina desde las linternas, cegándola por un segundo. Cerró los ojos con fuerza, las lágrimas corriendo calientes por sus mejillas, y luego los abrió de nuevo porque no ver se sentía peor.

La miraban lascivamente. Los tres.

Sus ojos la recorrieron de una manera que ya hacía que su piel se sintiera sucia, como si algo hubiera sido tomado sin permiso. Algo sagrado. Algo suyo.

Fue entonces cuando la esperanza finalmente se rindió.

Realmente iba a ser invadida por estos hombres. Usada. Rota. Luego asesinada.

El arrepentimiento la golpeó con brutal claridad.

Pensó en los guardias Thorne a los que había dicho que dejaran de seguirla. En cómo había querido espacio, independencia.

Pensó en el Rolex que las gemelas le habían dado, el que nunca había usado, excepto durante esos meses en que eran perseguidas por todas partes por los enemigos de Athena; el que sabía tenía un dispositivo de rastreo incorporado.

Odiaba renunciar al control. Y ahora iba a pagar por ello.

Manos ásperas la agarraron por los brazos, sacándola de la furgoneta sin ceremonias. Sus pies tropezaron contra el suelo, casi cediendo bajo ella, pero ellos no aflojaron el paso. La arrastraron hacia adelante, sus zapatos raspando inútilmente sobre el concreto.

El edificio se alzaba frente a ella.

Un almacén. Grande. Achaparrado. Con aspecto de abandono. Sus paredes estaban manchadas por la edad y el descuido, la pintura descascarillada, las ventanas entabladas o destrozadas.

La oscuridad se aferraba a él como la podredumbre, el tipo de lugar al que nadie iba a menos que tuviera negocios que nadie quisiera ver.

La noche a su alrededor estaba inquietantemente silenciosa. Sin tráfico. Sin voces. Solo el sonido de los insectos y el raspar de las botas y su propia respiración entrecortada.

El interior era peor.

La oscuridad los tragó por completo cuando cruzaron el umbral, espesa y opresiva. El aire olía a polvo, aceite y metal viejo.

Su mente divagaba, evocando imágenes que no quería—de ellos matándola aquí, en la oscuridad, donde nadie la encontraría jamás. Sus rodillas amenazaban con doblarse.

Entonces un interruptor hizo clic, y la luz inundó el espacio.

Se estremeció violentamente, parpadeando ante la repentina luminosidad. El almacén estaba vacío, vasto y hueco. La luz revelaba pisos de concreto agrietados, techos altos perdidos en las sombras, y solo un par de sillas desgastadas colocadas incongruentemente en medio del espacio.

Uno de ellos la empujó hacia una.

Cayó con fuerza, el impacto sacudiendo su columna, expulsando el aire de sus pulmones.

Antes de que pudiera recuperarse, otro hombre se adelantó con una cuerda.

Su respiración se entrecortó mientras él comenzaba a envolverla alrededor de sus muñecas, apretando fuerte. Demasiado fuerte. El dolor estalló instantáneamente, agudo y mordiente. Luchó por instinto, pero solo le valió un tirón brusco que cortó la circulación.

Siguieron sus tobillos. Luego su torso. La cuerda mordiendo la piel, hundiéndose hasta que apenas podía respirar correctamente.

Sintió cada segundo de ello. La humillación. El terror. La impotencia.

Su corazón latía tan fuerte que pensó que podría desmayarse, pero no lo hizo. Permaneció dolorosamente despierta, lágrimas cayendo silenciosamente mientras su cuerpo quedaba reducido a algo inmóvil.

Cuando terminó, se enderezó y le sonrió.

—Empieza a decir tus últimas oraciones.

—Por favor…

La palabra apenas había salido de sus labios cuando la mano de él se cerró sobre su pecho—apretándolo cruelmente—matando la súplica en su garganta.

Gianna no gritó cuando la mano del hombre se cerró sobre su pecho izquierdo.

El sonido murió en algún lugar profundo de su pecho, aplastado bajo el shock y una repentina y abrumadora sensación de violación que inundó todo su cuerpo de golpe.

No era solo dolor. Ni siquiera era solo miedo. Era la conciencia instantánea y nauseabunda de ser tocada donde no había dado permiso—de ser reclamada como un objeto, manipulada sin cuidado, sin consideración.

Su piel se sentía como si ya no le perteneciera.

Algo repugnante se arrastró por sus venas, mientras el agarre de él se apretaba bruscamente. Se sintió sucia de inmediato, como si lo que él había tomado no pudiera lavarse. Como si la frontera que había llevado toda su vida hubiera sido violada en un solo movimiento brutal.

Su respiración se quebró. El mundo se inclinó. Su visión se nubló, no por la oscuridad esta vez, sino por lágrimas que no se había dado cuenta que estaban cayendo. Resbalaban por sus mejillas en silenciosos riachuelos, incontenibles, humillantes en su silencio.

Él se inclinó más cerca. Su aliento era caliente, agrio, susurrando cosas que ella no quería oír, palabras que raspaban contra su mente como metal oxidado. Promesas. Amenazas disfrazadas de placer. La certeza en su tono hizo que su estómago se retorciera violentamente.

Ella no respondió. No podía.

Lloró en su lugar, silenciosamente, sus labios temblando, su pecho estremeciéndose con respiraciones superficiales y entrecortadas. Intentó alejar su mente, pensar en cualquier otra cosa—la voz de Athena, la cocina de Florence, la luz del sol en los jardines de los Thorne—pero el presente se aferraba a ella, pesado e ineludible.

Se dio cuenta de otra presencia. Un segundo hombre se había acercado.

No lo miró. No podía. Pero sentía su mirada sobre su piel, sentía el peso de ella como manos que no podía ver. Captó el sonido de él humedeciéndose los labios, lento y deliberado, y la bilis subió a su garganta.

Sus ojos se cerraron con fuerza.

Cuando la tela se deslizó contra su piel, cuando el primer hombre tiró hacia abajo con impaciencia, bajando su camisola para manosear la carne a su satisfacción, Gianna se estremeció, un pequeño sonido quebrado escapándose de ella a pesar de sus esfuerzos por mantenerse callada.

Su cuerpo temblaba, no de frío, sino por el puro esfuerzo de soportar lo que estaba sucediendo sin romperse por completo.

Lo sintió reír.

No fuerte. No cruelmente divertido. Solo… complacido.

Su nariz goteaba ahora. Lágrimas empapando su ropa.

Jadeó, un aliento tembloroso escapando —no alivio, no seguridad, solo la desesperada necesidad de aire— cuando de repente otra voz cortó el momento.

—Suficiente.

Se quedó inmóvil.

El primer hombre retrocedió con un gruñido de protesta, irritación espesa en el sonido. El segundo lo repitió, molesto, inquieto.

Gianna no abrió los ojos todavía. No se atrevía. Su corazón latía tan fuerte que estaba segura de que podían oírlo.

—¿Qué? —espetó el primer hombre—. ¿Seguro que no la quieres primero?

Su respiración se entrecortó audiblemente ante la pregunta, traicionando completamente su miedo.

Se rieron.

El sonido burlón la envolvió, mientras esperaba la respuesta. El tercer hombre no se apresuró. Se tomó su tiempo, y solo eso hizo que su estómago se revolviera.

Negó con la cabeza.

—Me hubiera gustado —dijo casualmente—. Pero el jefe dijo que esperemos. Me gustaría mirar…

Su cuerpo se estremeció.

El jefe.

Las palabras se alojaron en su mente como una astilla. Alguien más. Alguien observando. Alguien que quería que esto fuera orquestado, retrasado, saboreado.

Enfermizo.

No había otra palabra para ello.

Sus pensamientos se dispararon —alguien lo suficientemente depravado para planear esto, para querer observarlo, para convertir su terror en entretenimiento. La idea hizo que su pecho se apretara dolorosamente.

—¿Entonces cuándo? —gruñó el primer hombre.

—Por la mañana.

Gianna exhaló temblorosamente. El alivio la invadió tan rápido que la mareó.

La mañana significaba tiempo. Tiempo significaba posibilidad. Seguramente —seguramente— eso sería suficiente para que su familia notara que estaba desaparecida. Para que alguien la buscara.

Pero la esperanza apenas tuvo tiempo de asentarse antes de ser arrancada.

—O esta noche —añadió el hombre perezosamente—. Si les apetece.

Su estómago se hundió. Esta noche. Ellos. Plural.

Su pulso se disparó violentamente, el miedo regresando con renovada fuerza. ¿Quiénes eran? ¿Por qué ella? ¿Qué había hecho para ser elegida para esto?

Comenzó a rezar en silencio, desesperadamente, suplicando que la inquietud golpeara a su familia.

Para que Athena lo sintiera. Para que Florence se despertara intranquila. Para que alguien —cualquiera— sintiera que algo andaba terriblemente mal con su ausencia en casa.

Mientras tanto, en la mansión Thorne, Athena no podía quedarse quieta.

Caminaba por la sala lentamente, el teléfono apretado en su mano, los ojos moviéndose repetidamente hacia el reloj en la pared. Once y media.

La casa estaba silenciosa. Demasiado silenciosa. Los niños estaban dormidos. Su abuelo se había acostado hace horas. Ella también debería haber estado dormida.

Pero algo se retorcía inquietamente en su pecho, no la dejaba retirarse a pesar del agitado día que había tenido.

—Mamá —dijo finalmente, volviéndose hacia Florence—. Te lo digo: algo está mal.

Florence dudó, su propia preocupación comenzando a reflejar la de Athena. Gianna no había respondido a sus llamadas. Ni una. Solo eso ya era lo suficientemente inusual como para ponerle los nervios de punta.

—¿Deberíamos revisar la empresa? —preguntó Florence suavemente.

Athena asintió inmediatamente. Llevaba puesta una sudadera de Ewan sobre pantalones deportivos, las mangas bajadas sobre sus manos, la tela familiar haciendo poco para calmarla.

—Pero tú no irás —dijo Athena—. Sube. El Abuelo no dormirá bien sin ti a su lado.

Una pequeña sonrisa tocó los labios de Florence a pesar de todo. —Estoy segura de que sobrevivirá.

Athena negó con la cabeza, ya moviéndose hacia la puerta. —Por favor. Estaré bien.

Estaba a medio paso cuando la puerta se abrió.

Ewan entró primero, seguido de cerca por Zane y Spider.

—¿Adónde vas? —preguntó Ewan, deteniéndose en seco cuando vio la determinación en su rostro.

—A revisar a Gianna —respondió Athena inmediatamente—. No ha regresado del trabajo.

Zane frunció los labios. Típico de esa mujer poner a su gente en preocupación.

Entendía su necesidad de ganar la convención solo para molestarlo, pero realmente…

—¿Has contactado su teléfono? Tal vez está trabajando, ya sabes, con la convención acercándose… —sugirió Ewan, mirando su teléfono.

—Lo he hecho. No está respondiendo.

—Quizás está demasiado absorta en el trabajo…

Athena ignoró a Zane y se volvió hacia Spider.

—Hay un tipo que trabaja con ella actualmente… —se detuvo, pensando que era mejor no mencionar la colección. Era algo así como un secreto, considerando que Zane era de la compañía rival.

—Su nombre es Vance. —Frunció el ceño—. Eso es todo lo que sé. Pero, ¿puedes investigarlo?

Una pausa. —Estoy segura de que algo aparecerá si lo conectas con los Becketts. Es una especie de genio, según Gianna.

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