La Rebelde. Parte 1 : Deseo - Capítulo 20

20: Capítulo 19 20: Capítulo 19 Decido cambiar mi comportamiento.

Esta decisión no es fácil para mí, pero no veo otro camino.

Mi obsesión con Katrin me arrastra hacia ella, pero en lugar de acercarnos, solo la aleja y me destruye por dentro.

La realización de que soy yo quien está arruinando lo que más me importa es insoportable.

Necesito aprender a controlar mis emociones, no dejarlas abrumarme como una tormenta que arrasa todo a su paso.

Tomo una decisión: mantener la distancia.

Darle la libertad de ser ella misma, no la versión que he creado en mi mente.

Ya no más conversaciones forzadas, preguntas intrusivas o acciones sin su consentimiento.

Tengo que esperar, esperar a que ella dé un paso hacia mí.

¡Pero es tan difícil!

Cada vez que pasa cerca, mis pensamientos se dispersan como pájaros en una jaula.

Capturo su mirada, memorizo las curvas de su silueta, el destello en sus ojos, los matices de su voz.

Y con cada momento, la lucha dentro de mí se vuelve más intensa.

Comienzo a darme cuenta de lo ridículo que parezco desde fuera, como un perrito persiguiendo a su dueño, esperando una mirada cariñosa.

Esta realización golpea mi ego, pero se convierte en un despertar.

Katrin no me pertenece, y no tengo derecho a actuar como si ella me debiera algo a cambio de mis sentimientos.

Estoy tan consumido por ella que he olvidado mi propia dignidad.

Ella sigue siendo un misterio, y eso solo intensifica mi deseo de entenderla.

Pero, ¿puedo hacerlo?

Ella es una persona que vive en su propio mundo de sombras, colores y secretos, un mundo al que no tengo derecho a invadir.

Entiendo que, al intentar atravesarlo, arriesgo destruir todo: su confianza, su paz.

Y si no me detengo, destruiré la última oportunidad de un “nosotros”.

Ese pensamiento me aterroriza en lo más profundo.

Me recuerdo a mí mismo: el amor no es solo el deseo de estar cerca, sino también la capacidad de respetar la libertad del otro.

Sí, duele —desgarra el corazón—, pero no hay otro camino.

Si no doy un paso atrás, si no me detengo, no solo la perderé, sino que destruiré todo.

Pero si quiero mantenerla en mi vida, tendré que cambiar no solo mi comportamiento, sino también a mí mismo.

— ¿Necesitamos algo más?

— Su voz me trae de vuelta a la realidad.

Me quedo congelado por un momento, como alguien que acaba de despertar de un sueño profundo.

Sus ojos, esperando una respuesta, hacen que mi mirada se enfoque nuevamente.

— Lo siento, estaba perdido en mis pensamientos y me perdí por completo lo que pusiste en la cesta.

— ¿Estás molesto?

— Su voz baja ligeramente, como si tuviera miedo de escuchar una confirmación.

— Lo siento, no quise.

— No, para nada estoy molesto.

Solo me distraje — sonrío, esperando que esta sonrisa simple pueda derribar el muro que quizás construí sin querer entre nosotros.

Mi sonrisa parece funcionar: sus hombros se relajan, y ella asiente levemente, como si se permitiera dejar ir su preocupación.

Bajo la mirada a la cesta para distraerme.

Entre los paquetes colocados de manera caótica, noto lo que falta.

— ¿Compraste las especias?

— Pregunto, tratando de mantener la voz ligera para no romper el frágil momento de reconciliación.

— No — ella niega con la cabeza, luciendo un poco avergonzada, el ceño fruncido como si se regañara a sí misma por olvidarlo.

— ¿Qué crees que deberíamos comprar?

Su pregunta despierta sentimientos encontrados en mí: alegría de que valore mi opinión y algo de nerviosismo porque quiero darle el mejor consejo.

— Hay especias hechas especialmente para la carne a la parrilla.

Podemos revisar los ingredientes en los paquetes y elegirlas individualmente.

Luego, en casa, podemos mezclarlas al gusto.

— Me gusta tu idea.

— Gracias — asiento, sintiendo que el destello de interés que muestra enciende algo dentro de mí.

— Es que no me gustan las mezclas prehechas.

A menudo no combinan bien.

Algunas hierbas pierden su sabor si hay muy poco de ellas, mientras que otras deben añadirse con cuidado.

De esta manera, podemos controlar todo nosotros mismos.

— Tienes razón — una nota de admiración se cuela en su voz, lo que me hace sentir algo tímido, pero complacido.

— Vamos a elegir algunas.

Ella toma suavemente mi mano y me guía hacia la sección de especias.

Su toque es inesperado, pero cálido.

Algo se agita dentro de mí, como si esto fuera una señal de que todo va por buen camino.

No la he presionado, no he impuesto nada, y ahora ella ha dado el paso por sí misma.

Un simple gesto — su mano envolviendo la mía — significa más que cualquier palabra.

Caminamos hasta el estante con las especias.

La tensión que había al inicio de nuestra conversación lentamente se disipa.

Ahora estamos de pie juntos, hablando, eligiendo, y este simple acto se siente como un paso hacia la cercanía.

Elegimos con cuidado las especias, discutiendo cuáles serán las mejores para la carne y crear el aroma perfecto.

En algún momento, nuestros ojos se encuentran, y veo un destello de confianza en los suyos.

Ese sentimiento me calienta.

Cuando la cesta está finalmente llena con todo lo que necesitamos, vamos a la caja y luego salimos de la tienda.

Yo llevo las bolsas, sintiendo su peso, pero aún más, sintiendo su presencia a mi lado.

Ella reduce el paso para caminar al mismo ritmo que yo.

El aire de la tarde es fresco, y un tranquilo silencio se asienta entre nosotros.

Y en ese silencio, siento esperanza.

— ¿Quieres encargarte de la carne o del acompañamiento?

— Tú encárgate de la carne y yo haré la guarnición — responde ella sin mirarme, pero hay una nota de cuidado en su voz.

— ¿Alguna vez has frito carne?

Si no, puedo hacerlo yo, sé cómo.

Sonrío de lado, recordando mis experimentos culinarios, que hace mucho se volvieron rutina.

Todo en mi vida siempre ha sido tan mecánico que no hay espacio para las emociones, ni siquiera en la cocina.

— En el internado teníamos clases especiales donde nos enseñaban a cocinar.

Así que no te preocupes, tu comida está en buenas manos.

— ¿Estuviste allí mucho tiempo?

Siento su cautela, como una fragilidad al borde de una expectativa silenciosa.

— Desde los once años — sé que este podría ser un tema que intentaría evitar, pero ya no puedo esquivarlo.

Ella guarda silencio, pero su mirada dice más que las palabras.

Sus ojos se oscurecen por un momento, como si sintiera lo que he pasado.

Una breve ola de pesar cruza su rostro, pero desaparece rápidamente.

— ¿Por qué te enviaron allí?

Me quedo inmóvil, tratando de encontrar las palabras correctas, pero el silencio solo lo hace más difícil.

Ella parece malinterpretar mi reacción, y su rostro se tensa un poco, como si temiera haberme molestado.

— Lo siento, no debería haber preguntado.

Noto cómo aparta la mirada, como intentando evitar la incomodidad.

— No estás equivocada, no me molesta responder a esas preguntas.

Es solo que… no sé cómo expresarlo para que me entiendas.

Seguimos nuestro camino en el ascensor, y cuando la puerta se abre, salimos en el piso correcto y entramos en el apartamento.

Tomo las bolsas de la compra, sin intentar darle más vueltas a lo que acaba de pasar.

La conversación ha sido difícil, y todavía siento una ligera incomodidad por haberme abierto.

Voy a la cocina y empiezo a desempaquetar los víveres cuando siento su presencia cerca.

Se acerca y me abraza: es inesperado, pero cálido.

Sus brazos me envuelven, ofreciéndome el apoyo que necesito.

Me quedo congelado, sin esperar tal gesto, pero su abrazo alivia la tensión acumulada por la conversación.

El contacto es ligero, pero hay fuerza en él, como un capullo protector.

Quiero apartarme, pero no puedo, porque con ella me siento seguro.

Parece que cada uno de sus movimientos dice: no estás solo, estoy aquí.

Me siento más liviano y me doy cuenta de que su silencio y su presencia significan más para mí que cualquier palabra.

— Mis padres empezaron a pelear, y eso me llevó a encerrarme en mi habitación y llorar.

Por eso me enviaron allí.

Y luego, como supe después, se divorciaron en el plazo de un año.

Katrin se separa, y yo, instintivamente, me giro hacia ella.

Está de pie con la cabeza baja, y noto la tristeza en su rostro.

Estas emociones me conmueven, haciéndome sentir mi propia vulnerabilidad.

— ¡Mi pobre niño!

— Sus palabras están llenas de compasión, y siento sus manos envolviendo mi cuello, acercándome a ella.

No hay nada de innecesario en su toque, solo un cuidado sincero que derrite instantáneamente todas las murallas frías que quedaban dentro de mí.

— Siento tanto que te trataran así, no tenían derecho — dice La Rebelde, compartiendo esta carga conmigo, algo que no puede comprender del todo, pero que intenta aliviar.

Al soltarme, retrocede, y siento un vacío, como si algo importante se hubiera ido.

Coloco mi mano en su rostro, deslizando mi palma por su mejilla, y comienzo a acariciarla suavemente.

Ella sostiene mi mano y cierra los ojos, como si absorbiera mi toque como un calor salvador.

— En lugar de hablar contigo —y primero entre ellos— discutían delante de ti.

Y al arrastrarte a su caos, decidieron enviarte lejos, fuera de su vista.

Eso estuvo mal.

Lo siento mucho.

Debiste de haber sufrido mucho —sus palabras son suaves, pero atraviesan mi corazón.

Puedo ver cuánto le importo, cuánto le importa lo que he vivido.

— Y estuve solo —puedo sentir cómo todos esos años de soledad, luchas y dolor finalmente salen a la superficie—.

Pero me alegra que alguien como tú haya llegado a mi vida.

Ya no estoy solo.

En sus ojos veo lo que quizás he estado buscando toda mi vida: comprensión y calidez.

En el silencio entre nosotros hay una fuerza que nos permite entendernos sin palabras.

La Rebelde me abraza de nuevo, y con su calor, la soledad que me ha acompañado tanto tiempo comienza a desvanecerse.

Su presencia ahuyenta las sombras de mi alma, y con cada caricia siento que mi corazón vuelve a la vida.

Ya no estoy solo.

En su abrazo, siento felicidad: comparte mi dolor, y en ese gesto hay tanta sinceridad y cuidado que no hacen falta palabras.

Todo lo que necesito está justo allí.

— ¿Todavía hablas con ellos?

—su pregunta es suave, pero puedo sentir que me observa atentamente, prestando atención a cada palabra.

— Sí, pero rara vez.

Más con mi madre, menos con mi padre.

Él manda dinero, y ahí termina nuestra comunicación.

Tiene su propio negocio y otra familia —no quiero entrar en detalles, pero ella merece saberlo—.

Y mi madre… vive sola, pero según me contó, está en una relación.

Se mantuvo un poco en contacto conmigo cuando estuve allí.

Como dije, me enviaba paquetes.

No hablamos mucho.

La última vez por teléfono fue hace dos semanas, y en persona…

este verano pasado.

Guardo silencio, tratando de no dejar que las emociones me desborden.

Pero el dolor detrás de cada palabra sigue muy vivo.

La chica escucha atentamente, sus ojos llenos de simpatía, sin apartarse de mí ni un instante.

No hay juicios ni preguntas innecesarias: solo comparte este momento conmigo.

— ¿Todavía los quieres?

— No siento odio hacia ellos.

Vivir con ellos en ese entonces fue muy difícil, y me costó mucho superarlo.

Decidí no cargar con el pasado y fingir que nunca pasó.

— ¿Eso te resulta más fácil?

—ella toca suavemente mi mano, y siento cómo su calidez me atraviesa, dándome la fuerza para seguir hablando.

— Sí, porque no hay nadie a quien expresar mis quejas.

Cada uno de ellos es terco y cree que tenía la razón.

Y no quiero involucrarme, porque no deseo tener una relación cercana con ellos —no puedo evitar sentir la decepción que todavía persiste, a pesar de mis intentos por superarla—.

¿Alguna otra pregunta, mi La Rebelde?

—termino con una ligera sonrisa, intentando ocultar la tensión que queda tras las confesiones.

Ella permanece en silencio, pero en su mirada veo comprensión.

Sé que mis palabras la han tocado.

Lo más importante es que está aquí.

En su presencia, puedo ser yo mismo, y eso me da una increíble sensación de alivio.

Katrin sonríe, llenando la habitación de calidez.

Siempre reacciona así cuando la llamo La Rebelde.

Esa palabra es especial para ella, y cada vez que la pronuncio, veo tanta luz en su sonrisa que todo lo demás pierde importancia.

— No.

Gracias por compartir esto conmigo —dice, y hay tanta sinceridad en su voz que no puedo evitar sentirla—.

Sé que es difícil compartir tu pasado con alguien.

Y lo siento.

— ¿Lo sientes por qué?

—la miro sorprendido, sin entender por qué se disculpa—.

No te guardo rencor por nada.

— Por no poder contarte mi pasado de la misma manera en que tú me contaste el tuyo.

Tomo su rostro entre mis manos, con cuidado pero con firmeza, y establezco contacto visual.

En sus ojos veo la misma vulnerabilidad que en los míos, y eso me hace sentir más liviano.

— Me lo contarás.

Cuando estés lista.

Y no me importa cuándo sea.

Estoy dispuesto a esperar incluso diez años.

Su mirada permanece en la mía, y en ella veo una extraña mezcla de sorpresa y admiración.

— ¿Por qué estás tan seguro de eso?

— ¿De que me lo contarás?

—repito, casi reafirmando mis sentimientos, y añado—: Creo en ello.

— No, me refiero a los diez años —se inclina ligeramente hacia adelante, como buscando respuestas en mis ojos—.

¿Estás seguro de que tú y yo seguiremos hablando dentro de diez años?

Me quedo en silencio un momento, sintiendo cómo su pregunta resuena en mi corazón.

El tiempo es tan incierto, tan frágil.

— Solo tengo fe.

No sé qué traerá el mañana, mucho menos un período tan largo.

Solo creo.

Me aparto un poco, dándonos algo de espacio.

En ese instante, siento que surge de nuevo una ligera tensión entre nosotros —no negativa, sino como algo importante y significativo.

— Ahora vamos a empezar a cocinar —digo sonriendo—.

Todavía tenemos que ver una película, y ni siquiera hemos empezado la cena.

Un destello de sorpresa aparece en sus ojos; luego se ríe.

Su risa, ligera y cálida, llena el espacio, y siento que todo lo que podría habernos separado se desvanece.

Estamos juntos de nuevo, y eso es suficiente para seguir adelante.

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