La Regresión del Espadachín: Redespertado como Nigromante - Capítulo 112

112: No hay mejor habitación 112: No hay mejor habitación Era un hombre.

Un hombre de aspecto singular.

Tenía un caminar aún más singular.

En lugar de pasos, no oyeron nada mientras se acercaba a ellos.

Parecía que se deslizaba, como si sus pies apenas tocaran la piedra.

Vestía una túnica de un profundo azul medianoche, bordada con constelaciones que parecían moverse sobre la tela.

Su rostro era un mapa de arrugas, tallado por el tiempo y un conocimiento terrible, y sus ojos eran completamente blancos.

No era ciego, pero vaya que lo parecía.

Sobre su hombro estaba el emblema de una Clase de Erudito y un nivel de 150.

Los ojos de Aethelstan se abrieron de par en par.

Sin duda era Omares el Inteligente.

¡Un Erudito de Nivel 150!

¡Imagínense!

Debía saberlo todo en el mundo sobre… todo.

La pura presión que emanaba del hombre era sofocante, y eso que apenas tenía maná.

El aura no era como la presión aguda y agresiva de un guerrero como Azmagrab.

Era pesada, como el peso aplastante de un océano.

Stenya Alvorian, la joven Arcanista de la última fila, jadeó, agarrándose el pecho.

Incluso Bromm dejó de sonreír; sus instintos le gritaban que ese anciano de aspecto frágil era peligroso.

Omares se detuvo en el podio.

No habló en voz alta, pero su voz susurró directamente en veinte pares de oídos.

—Miren las estatuas —dijo Omares.

Los estudiantes alzaron la vista hacia los imponentes héroes de piedra.

—Son hermosas, ¿no es así?

—preguntó Omares—.

Heroicas.

Nobles.

Inmortalizadas en piedra.

Volvió sus ojos blancos hacia Aethelstan.

—También están muertos.

El silencio en la sala se volvió absoluto.

—Johnny el Invocador de Estrellas —Omares señaló con un dedo marchito—.

Murió gritando en un Estanque de Ácido porque su Sanadora fue dos segundos demasiado lenta.

Aztafar el Escudo.

Aplastado por una Presión de Gravedad porque su Vanguardia se excedió.

Y todos conocemos la trágica historia de Idemay.

Omares bajó la mano.

—Fracasaron.

No porque les faltara poder.

Eran Forasteros.

Sus estadísticas eclipsaban a las de los demás, incluso a las de ustedes.

Fracasaron porque se creyeron los aplausos.

Creyeron que eran los protagonistas de una historia que garantizaba su victoria.

El viejo Erudito se acercó a ellos, y la temperatura de la sala descendió.

—Ustedes no tienen el lujo de ser Forasteros.

Cuando mueran, la esperanza de sus Reinos morirá con ustedes.

Se detuvo frente a Liraeth.

Ella temblaba, su confianza anterior se evaporaba bajo la mirada ciega de él.

—Están aquí para aprender a matar —susurró Omares—.

No a batirse en duelo.

No a entrenar.

A exterminar.

Les dio la espalda, su túnica arremolinándose.

—Díganle adiós a sus camas blandas.

Díganle adiós a sus títulos.

A partir de este momento, sus vidas pertenecen a la estrategia.

Agitó una mano, y la pared del fondo del Tutorium comenzó a retumbar, abriéndose para revelar una enorme arena de entrenamiento calcinada, llena de gólems construidos mágicamente.

—El entrenamiento comienza ahora.

—
Primero, los llevaron a sus habitaciones individuales.

No había sirvientes en el ala residencial donde estaban las habitaciones.

El pasillo era del mismo mármol, aunque ligeramente más opaco.

A lo largo de las paredes había veinte puertas de madera idénticas, cada una marcada con un número y nada más.

—Estos son sus aposentos —había dicho el Guardián Havelock, lanzándole un pesado llavero de hierro a Aethelstan—.

Una habitación por activo.

No se comparte.

Sin modificaciones.

Dormirán donde se les diga.

Aethelstan les dio llaves al azar.

No había ninguna habitación mejor; Havelock había dejado claro que todas eran iguales.

Liraeth se quedó de piedra cuando entró en la suya.

Medía tres por tres metros.

Las paredes eran de granito desnudo y toscamente tallado que absorbía el calor del aire.

En la esquina había una cama —si es que se le podía llamar así— que consistía en un marco de madera y un colchón relleno de paja que sobresalía a través de la fina manta de lana gris.

Luego había un armario para colgar su ropa y armadura, y un espacio para guardar armas o afilar hojas.

Por último, un único baúl de madera a la altura de la cintura a los pies de la cama y un cubo en la esquina.

—¿Es… es una broma?

—susurró Liraeth, entrando como si el suelo pudiera ensuciarle las botas.

Se dio la vuelta, buscando una campanilla para llamar a una doncella, pero solo encontró piedra húmeda.

Tocó el colchón.

Crujió.

—¿Paja?

—exclamó, con la voz aguda—.

¡Soy una Susurro del Viento!

¡Mis sábanas están hiladas con seda de Araña Lunar!

¡No puedo dormir sobre… sobre hierba seca!

A otros no les disgustó demasiado el espacio.

Como a Bromm Portahacha.

Se acercó a la cama y le dio un puñetazo al colchón.

El polvo se levantó.

—¡Ja!

Firme —gruñó Bromm.

Lanzó su enorme y pesada hacha sobre la cama, y el arma se hundió en la paja con un golpe sordo—.

Por fin, una habitación que no huele a perfume y a roca lisa.

Bueno para la espalda.

Miró a través del pasillo a Liraeth, que en ese momento sujetaba un cubo para lavarse con dos dedos como si fuera una rata muerta.

—No te preocupes, Princesa —rugió Bromm, riendo—.

¡Si la paja te araña la delicada piel, siempre puedes dormir de pie como un caballo!

Liraeth le cerró la puerta en las narices, y el sonido retumbó por el pasillo.

Corisande cerró la puerta de su habitación suavemente tras de sí.

Se quedó en silencio un rato, asimilando el pequeño espacio, la luz gris que se filtraba desde la alta ventana enrejada sobre su armadura.

Era muy diferente a su vida en el castillo.

Pero no estaba en absoluto preocupada.

Corvell tenía razón.

A pesar de las circunstancias, estaba realmente feliz de estar aquí.

Por fin era libre de los sofocantes muros del castillo.

Caminó hacia el pequeño y desvencijado escritorio arrimado a la pared.

Estaba marcado con las muescas de cuchillo de estudiantes anteriores: iniciales de chicos y chicas que probablemente habían muerto hacía años en un anónimo Mundo de Puertas.

Lentamente, Corisande se llevó la mano al cuello.

Sus dedos encontraron el broche de un collar de plata con un colgante de pura luz de luna solidificada.

Se lo desabrochó.

La cadena de plata se amontonó en su palma, fría y ligera.

La miró durante un largo rato, observando la tenue luz azul del interior de la gema.

Con delicadeza, colocó el collar sobre la madera marcada del escritorio.

El suave tintineo sonó increíblemente fuerte en la pequeña habitación.

Pasó el pulgar por la plata una última vez y luego retiró la mano.

En cuanto al Príncipe de Valoris, apenas le importaba nada de esto.

Ni siquiera se molestó en revisar su cama.

Aethelstan estaba de pie en el centro exacto de su habitación, su armadura dorada brillando con una intensidad antinatural contra la monótona piedra.

La adrenalina y la ansiedad reverberaban en su interior.

Había llegado el momento.

No más guardias.

No más tutores conteniendo sus golpes para dejar que el Príncipe ganara.

No más padre diciéndole que esperara.

Agitó la mano, invocando su interfaz.

La luz dorada bañó su rostro, resaltando el sudor que perlaba su frente.

Se quedó de pie e inspeccionó sus estadísticas, tomando nota de las áreas en las que tenía que mejorar, los atributos que tenía que aumentar.

De repente, un cuerno mágicamente amplificado resonó por el pasillo.

La voz del Guardián Havelock retumbó a través de los muros de piedra.

—¡EL ENTRENAMIENTO COMIENZA EN CINCO MINUTOS.

¡NO LLEGUEN TARDE, HÉROES!

Aethelstan descartó la interfaz, entrecerrando los ojos.

—Por fin.

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