La Regresión del Espadachín: Redespertado como Nigromante - Capítulo 29

29: Control de la ira 29: Control de la ira —¡L-Lo siento, Lady Liraeth!

¡Nosotros…

nos topamos con alguien y nos retrasamos!

La voz quebrada de Stenya rompió el denso y violento silencio en el que Percival se estaba ahogando.

Sacado de su ensimismamiento, apartó la mano apenas una pulgada de la empuñadura de su espada.

Liraeth se echó el pelo por encima del hombro en cuanto llegó.

Miró con desdén a sus subordinados y soltó un bufido petulante.

—¿Alguien?

—Se cruzó de brazos—.

¿A quién podrían encontrarse aquí que justifique tenerme esperando?

¿Es el Príncipe Aethelstan?

El Berserker, sudando profusamente bajo su armadura, negó con la cabeza.

—No, Lady Liraeth.

Mejor aún.

Es…

es el Héroe.

Liraeth lo miró con una expresión vacía, como si las palabras que acababa de decir no lograran procesarse.

Entonces sus ojos se abrieron de par en par al divisar la figura que estaba en medio del camino.

Percival estaba medio girado, con el cuerpo en ángulo como si ya se estuviera marchando, pero con la cabeza vuelta hacia ella.

Su largo cabello oscuro caía en desordenados mechones sobre su rostro, ocultando un lado, pero su ojo visible —de un azul oscuro y abisal— atravesaba los mechones como una cuchilla.

No vestía como un Despertador digno de estar en un Salón del Mundo de Puertas.

Llevaba una sencilla armadura de cuero desgastada por el camino y una bufanda raída que le colgaba suelta del cuello.

Su cuerpo era escultural y se ceñía a la armadura de cuero, y su mano flotaba cerca de su cadera, con los dedos curvados peligrosamente cerca de la empuñadura de su mandoble.

Cualquier persona en su sano juicio, al ver una figura que irradiaba ese tipo de presión silenciosa y depredadora, habría retrocedido lentamente.

Pero Liraeth Susurroviento no era una persona en su sano juicio.

Su vida de lujos la había despojado de la capacidad de temer a cualquiera que no tuviera un título superior al suyo.

—Tú.

Se abalanzó hacia él, con sus tacones repiqueteando agresivamente sobre la piedra.

El resto de su grupo se abrió como el Mar Rojo, observando con expresiones que iban desde la preocupación hasta el puro terror.

—¡Clase Nigromante!

—murmuró, deteniéndose a escasos centímetros de él y mirando de reojo su blasón.

—¡Eres tú!

—espetó, fulminándolo con la mirada.

A Percival le costó hasta la última gota de su fuerza de voluntad no desenvainar su espada y matarla en ese mismo instante.

No dijo nada.

Se limitó a observarla, obligándose a mantener la respiración controlada.

—¿Tienes idea de lo que has hecho?

—chilló ella con voz estridente—.

¡Me arruinaste!

¡Se suponía que yo iba a estar en el grupo del Héroe!

¡Estaba todo arreglado!

—Estaba destinada a representar al Reino Elfo, viajar por las tierras, matar al Señor Demonio.

¡Se suponía que iba a conocer al Príncipe Aethelstan!

—Mi futuro estaba escrito en las estrellas y tú…

—le clavó un dedo en el pecho—…

lo arruinaste.

—¡Te lo ofrecimos todo!

¡Oro, estatus, el mejor equipo que los Reinos podían fabricar!

¡Lo único que tenías que hacer era aceptar tu papel!

Pero no, te negaste.

¡Campesino egoísta y arrogante!

Nos has abandonado a nuestro sufrimiento y me has convertido en el hazmerreír.

¡Ahora estoy sin destino, y todo por tu culpa!

El rostro de Percival podría haber sido un caso de estudio para el control de la ira.

Estaba inexpresivo.

Ni una sola contracción muscular.

Para un observador, parecía aburrido.

Pero detrás de esa mirada simple e inexpresiva, una tormenta de rabia carmesí destrozaba su cordura.

Quería matarla.

De todo lo que se atrevía a desear en esta segunda vida, nada se acercaba en ese momento al deseo de matar a esa perra sádica.

El pensamiento no era un susurro; era un grito.

Desenvaina la espada.

Usa ⸢Separación⸥.

En este momento, ella solo era de Nivel 10.

Una Maga blanda y mimada que nunca había visto sangre de verdad.

De un solo golpe, podría separarle la cabeza de los hombros, podría matarla antes de que ella pudiera siquiera darse cuenta.

Sus dedos temblaban de emoción.

Podía sentir la sensación fantasma del corte.

Sería tan fácil.

Tan justo.

Ella era un parásito en esta vida y una asesina en la anterior.

Merecía morir.

Una muerte rápida no era suficiente, ¿o sí?

No.

Él quería que sufriera, quería que sintiera el dolor que él sintió cuando lo traicionaron.

Que sufriera emocional y físicamente al mismo tiempo…

¿dónde está la justicia si muere sin pasar por nada de eso?

—¡¿Oye?!

¡¿No vas a decir nada?!

—chilló Liraeth, dando una patada en el suelo—.

¿Así es como actúas después de destruir las esperanzas y los sueños de la gente?

¡Te estoy hablando!

Percival permaneció impasible, mientras su pulgar rozaba la guarda de su espada.

Hazlo.

Acaba con esto.

Sus ojos se movieron, escaneando la sala en una fracción de segundo.

En la esquina más alejada, apoyado en un pilar, había un Mago Elemental de Nivel 82.

Cerca de la salida, un Caballero con armadura completa de Nivel 90.

Junto al botín de la Puerta, un Druida de Nivel 59.

Y además estaban los otros Despertados de menor nivel que había en el Salón.

La realidad se estrelló contra su rabia como un cubo de agua helada.

No saldría de este lugar con vida si se atrevía a matar a la hija de una Casa Noble aquí, en un Salón del Mundo de Puertas.

Lo acorralarían y lo matarían a él y a sus Esqueletos, e incluso si lograra escapar, se vería envuelto en una guerra política y sería perseguido por ambos Reinos.

Solo empeoraría las cosas.

La fría voz de la lógica le dijo que esperara.

La mataría, juró que lo haría.

Pero no aquí.

Lentamente, Percival apartó la mano de la empuñadura de su espada.

Respiró hondo, forzando a la marea carmesí de ira a retroceder tras la presa de su voluntad de hierro.

—Si eso es todo, Lady Susurroviento —dijo con indiferencia antes de darle la espalda y marcharse.

Liraeth se quedó allí con la boca abierta y la cara tan roja como su pelo.

—¿Quién…

quién se cree que es?!

Miró su blasón mientras él bajaba las escaleras.

Sus ojos se desorbitaron.

—¿Cómo…

cómo es que ya es Nivel 20?

¡Eso es diez niveles más que yo!

¡Despertamos el mismo día!

¿Cómo está subiendo de nivel tan rápido?

—Eso es lo que nos preguntábamos, mi Dama —murmuró el Caballero, acercándose a ella—.

Acaba de despejar en solitario dos Mundos de Puertas de Rango C.

Liraeth giró la cabeza bruscamente.

—¿Qué?

¡¿Por qué nadie me dijo nada de esto?!

—Intentamos hacerlo —gimoteó Stenya—.

Pero usted…

usted lo confrontó.

Liraeth se quedó en silencio, mirando el espacio vacío donde había estado Percival, con la ira recorriéndole las venas.

—¿Cómo lo está haciendo exactamente?

—añadió Stenya, con la mirada pensativa—.

Ha pasado un año desde que la mayoría de nosotros despertamos y apenas hemos alcanzado el Nivel 15 hace poco.

Nos ha superado en muy poco tiempo.

—También posee un aura muy fuerte —dijo en voz baja el Espadachín de pelo blanco—.

Era increíblemente fuerte para un Nivel 20.

Cuando Lady Liraeth se le acercó, estuve casi seguro de que percibí intención asesina.

Liraeth siseó, apretando las manos en puños y dando un pisotón en el suelo.

—¿Qué hacéis ahí parados de cháchara?

¿Admirándolo?

¡No podemos permitir que un campesino como ese supere a la nobleza!

¡Elegid un Mundo de Puertas rápido y empecemos a despejar!

Se alejó dando pisotones para informar al Administrador del Gremio que estaba en la esquina.

Todos la vieron marchar.

—Creía que se suponía que los Elfos eran de voz suave y pacíficos —dijo el Berserker—.

Ella es…

toda una mocosa.

El Espadachín permaneció tranquilo.

—Competir con el Héroe Invocado, especialmente uno con un Talento Mítico…

es sin duda una pérdida de tiempo.

—Suspiró mientras se ajustaba la espada envainada—.

Pero nos pagan por obedecer, no por pensar.

Busquémosle un Mundo de Puertas.

Se dirigieron a las escaleras.

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