La Regresión del Espadachín: Redespertado como Nigromante - Capítulo 3

3: Templo del Despertar 3: Templo del Despertar Las puertas del castillo lo condujeron a una estampa vibrante.

Torres blancas se erguían hasta el cielo.

Estandartes de Valoris ondeaban entre leones de piedra a lo largo del Camino del León, una calzada de mármol reservada para las procesiones reales.

Unos niños se perseguían bajo una columnata; los mercaderes apilaban higos en cuidadosas pirámides, y un bardo tocaba una canción para un pequeño gentío sobre el Héroe que venía de un mundo lejano para salvarlos.

Desafortunado.

Esto era Metrodorian, la capital del Reino Humano, y la Ciudad del Rey, como se la llamaba comúnmente.

Era una sensación extraña estar de pie ante ella.

Viniendo del pasado…, del futuro…?, de lo que fuera…, todo parecía extrañamente fuera de lugar.

Para la mente de Percival, él había estado aquí hacía solo unas semanas.

En esta línea temporal, esta era la primera vez que ponía un pie en ella.

Caminó en silencio, evitando las miradas penetrantes de los guardias que permanecían en quietud.

Se preguntó qué pensarían de él.

—¡Señor!

¡Sir Héroe!

—exclamó una voz, aguda y jadeante.

Percival se detuvo, aguzando el oído.

Era una voz que reconocía.

—Q-quiero decir, ¡Señor Héroe!

No…, ¡Héroe, señor!

Un chico se lanzó a su paso, con una mata de pelo rojo fuego en la cabeza, una sonrisa en la cara, una mochila colgada de un hombro y unas botas demasiado grandes para sus pies.

Era un chico desordenado.

No podía hacer una reverencia sin liarla.

E incluso cuando lo intentaba de nuevo, acababa tropezando.

Era típico de él.

Bean.

—¡Mi nombre es Bean, señor!

—dijo el chico con entusiasmo, forcejeando con la mochila—.

Bean de los Callejones de Cobre, a su servicio.

Voy a ser su Cadete.

—Por favor, no le importe que parezca un poco flacucho.

Le prometo que soy capaz.

Corro, cargo, busco, pulo…

¡Soy rápido, sir Héroe, señor, incluso más que los Asesinos, lo juro!

Percival se quedó mirando.

Bean era un mentiroso terrible.

Siempre interrumpía sus propias frases cuando decía una mentira.

Eso sí lo recordaba Percival.

También recordaba a Bean más pequeño.

Quizá algún recuerdo lo había hecho pequeño.

No era importante.

La última vez que Percival había visto a Bean fue cuando lo enterró.

Su joven Cadete había sido asesinado por el mismísimo Rey Demonio.

Verlo vivo ahora; eso extrajo una emoción más cálida de Percival, aunque no pudo ofrecer la cortesía de demostrarla.

—Lo siento —dijo Percival.

Tenía un doble significado.

La sonrisa de Bean desapareció.

—¿Sir Héroe?

—No serás mi Cadete.

Bean se quedó helado, con la confusión en sus rasgos infantiles.

—Pero…

pero me asignaron.

Me eligieron a mí.

Se enderezó para luchar por su trabajo, uno que sabía que significaba un ingreso estable para su familia.

—He estado practicando, señor.

Me levanto antes que las campanas, cargo dos cubos a la vez, corro y hago de espárring.

Pregúntele a mi madre, dice que estoy hecho de puras piernas.

—Aléjate de él, muchacho —llegó una voz a sus espaldas.

Había un adivino de pie al final de los escalones.

Era el Adivino Jefe.

Bean miró hacia atrás.

—¿Pero él es el Héroe invocado, no?

La boca del Adivino Jefe se afinó en una línea de asco e ira.

Miró a Percival como se mira una mancha difícil de quitar.

—Él no es ningún Héroe.

Percival no dijo nada.

Tras echar un último vistazo a Bean, se dio la vuelta y se fue.

Sintió los ojos de Bean seguirlo hasta que lo perdió de vista.

Tras una larga caminata, Percival llegó a la Avenida de los Santos, donde se erigía el Templo de Dios de la capital.

Su sombra era lo bastante larga como para enfriar toda la calle.

Así de grandes eran los Templos de Dios.

Reservados para un dios en particular en lugar de para todos, los Templos de Dios eran el punto de reunión en todo el reino durante el Evento del Despertar.

Hoy.

El dios para el que se construyó este templo era Azrael, el dios de la vida y la muerte.

Algunos creían que era el primero de todos los dioses.

Considerando su título, Percival supuso que también sería el último.

Dos palmas doradas se arqueaban sobre la puerta, como para tender una mano a los necesitados.

Los padres merodeaban a su alrededor, rezando con la esperanza de que sus hijos, que estaban en edad de despertar, estuvieran entre los afortunados.

Percival se preguntó si él también debería rezar.

Fue un dios quien le había dado una segunda oportunidad, ¿no?

Quizá escucharan.

Un segundo después, desechó la idea.

Los Dioses eran tan poco fiables como la gente que crean.

Percival siguió adelante.

Ya había estado antes en este Templo de Dios, pero nunca aquí abajo.

Durante su despertar en la línea temporal anterior, se había sentado con el rey y otros nobles, y fue presentado al pueblo como en una obra de teatro.

Ahora, estaba de pie entre el pueblo.

Aquí estaba bien.

Percival lo prefería.

Podía ver lo altos que eran los techos, sentir la luz del sol cayendo en finas y brillantes cataratas.

Podía oler el incienso en el aire y el aliento de mil adolescentes ansiosos.

Llevaban sus mejores ropas y zapatos, y sus rostros estaban consumidos por la ansiedad.

Necesitaban una victoria lo bastante grande como para avergonzar a las nubes y hacer que su linaje olvidara casi dos décadas de dudas.

Regresar con sus padres con la buena noticia de haber sido despertados era la mejor manera de lograr ese mítico triunfo.

El caso de Percival era diferente.

No tenía padres aquí a los que darles buenas noticias.

Tampoco tenía padres en su mundo anterior.

Para él, el despertar era una cuestión de supervivencia.

Protección.

Al otro extremo, vio el Altar del Despertar.

Podría haber sido un estrado ordinario, de no ser por lo dramático que lo habían hecho.

Dos grandes manos de oro puro se desplegaban desde una plataforma, con las palmas abiertas hacia la multitud.

Entre ellas, un círculo de símbolos mágicos.

Ponerse de pie en ese círculo, entre el abrazo de aquellas gigantescas manos doradas, significaba someterse al juicio de los dioses.

Era allí donde se decidía el destino del futuro de cada joven de dieciocho años.

Más allá, un muro ascendía hacia la luz.

Y en lo alto, una galería.

Allí, los nobles se sentaban en cómodas sillas, todo miradas fulminantes y piedras preciosas.

Poderosos Despertados estaban a su lado, con los brazos cruzados y la mirada severa.

Los líderes de los Gremios se sentaban intrigados.

Y en el centro, el Rey Alfred.

Se suponía que Percival debía estar allí arriba con ellos.

Pero, de nuevo, aquí abajo estaba bien.

Desde una puerta lateral, un maestro de ceremonias se dirigió al estrado.

Era el mismo de antes.

Alto, de piel oscura, calvo pero enmarcado por una barba de plata.

Era todo voz y terciopelo, el tipo de hombre que podría venderle una bebida a un océano.

—¡Hijos de Evernia, contemplad el último día del año, contemplad el Evento del Despertar!

Los tambores resonaron en el aire mientras él abría los brazos de par en par, y las llamas se elevaron hacia el cielo, cortesía de seis Magos de Fuego, apostados detrás del muro.

A los mundos de fantasía les encantaba la teatralidad.

—Muchos de ustedes saben muy bien cómo va este evento —continuó el hombre—.

Sus predecesores realizaron este mismo ritual y ahora es su turno.

—Hoy, los dioses giran su palma hacia ustedes.

Algunos despertarán.

Otros servirán de diferentes maneras.

Recuerden siempre que todas las Clases son sagradas.

Sean Despertados o no.

Dejó que las palabras resonaran en el silencio.

Percival oyó a alguien tragar saliva.

—Hasta que el día termine, serán llamados uno por uno —continuó el hombre—.

Se pondrán de pie dentro del círculo.

Si los sigilos arden con intensidad, serán marcados como Despertados, y el emblema de su Clase los coronará.

—Si no hay luz, los dioses les asignarán una Clase de vocación mortal, y su emblema aparecerá igualmente.

De cualquier manera, su futuro comienza hoy.

Un paje llevó un gong de bronce al estrado y lo colocó al lado del maestro.

El hombre lo golpeó una vez.

El sonido fue agudo.

Se clavó en las costillas y siguió su curso.

—La primera —llamó, consultando un pergamino—.

Aarona Cuttlefish de Riverward.

Percival observó cómo procedía el evento.

El Héroe debería haber sido el primero.

Quizá al hombre le habían informado de que el Héroe invocado había rechazado su papel.

La chica que acababan de llamar entró en el Altar.

La multitud especulaba cuál sería su Clase.

En la línea temporal anterior, Percival había despertado la Clase de Espadachín.

Recordaba el emblema: dos espadas cruzadas bajo un simple arco.

Algunos se sintieron decepcionados.

Dejaron de estarlo cuando evolucionó a Santo de la Espada.

Se preguntó qué despertaría esta vez.

O si despertaría siquiera.

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