La Regresión del Espadachín: Redespertado como Nigromante - Capítulo 51

51: Cuentacuentos borrachos 51: Cuentacuentos borrachos Percival regresó a Ostuario.

Ahora, consciente del asunto pendiente de Mercius, caminaba con determinación por las calurosas calles de adoquines.

Flotando frente a él estaba su nueva Misión:
⸢Misión de Contrato: Determinar el bienestar de Alenya Crestveil.

Posible misión extra dependiendo del resultado de la misión inicial⸥
Percival no estaba seguro de qué pensar realmente sobre esta Misión de Contrato.

Todavía no podía decir si era difícil o no.

Sin embargo, arrojaba una nueva luz sobre Mercius Seagrave.

Percival reconoció que el bruto y poderoso Caballero tenía una parte tierna y personal.

Quizás ese era todo el propósito de estas Misiones de Contrato, no simplemente la satisfacción de sus remordimientos.

Ostuario se extendía a su alrededor.

Si la noche anterior había sido ruidosa, de día era un rugido ensordecedor.

Salmuera, pescado destripado y especias caras llenaban el aire con sus olores exóticos.

Sin olvidar el hedor de las bocas de los Comerciantes, que gritaban los precios de la seda importada del Reino Elfo, mientras los estibadores acarreaban cajas de mineral de hierro destinadas a las forjas de los Enanos.

Percival caminó entre el gentío, y su capa oscura atrajo algunas miradas recelosas en una ciudad de túnicas brillantes.

Algunos lo llamaron, preguntándole si quería especias o ciruelas curahuesos.

Percival no quería comprar nada.

Quería información.

No podía simplemente asaltar el Fuerte del Barón, ponerle una cuchilla en la garganta a un escribano y exigir ver a Alenya Crestveil.

Bueno, sí podía.

Pero, para no ponerse él mismo en el punto de mira, no lo haría.

Así que, pasó a su siguiente opción: los antros de borrachos de la ciudad.

Los mismos lugares donde las mujeres lo habían acariciado la noche anterior, incitándolo a beber con ellas.

Era el mejor lugar para obtener información.

Nadie contaba más historias que un borracho.

Percival se detuvo frente a la taberna cercana a los muelles.

Era un edificio achaparrado.

El olor a cerveza rancia y serrín era fuerte incluso desde fuera.

Podía oír las risas y las jarras golpeando contra las mesas de madera.

Agachó la cabeza y entró.

El interior era lúgubre, pero al menos era un buen refugio del sol despiadado.

Percival vio a Pescadores, guardias de caravanas fuera de servicio y otros tipos de trabajadores limpiándose el hollín de la cara y llenándose el estómago con alcohol añejo.

Se acercó a la barra, dejó caer tres monedas de plata sobre la madera y señaló una jarra grande de la cerveza de la casa.

La cogió y se permitió un trago.

En su vida anterior, Percival había disfrutado del vino caro de la Corona.

Ahora, tenía que ofrecer a los plebeyos la misma cortesía.

Puaj.

Al diablo la cortesía.

Esto estaba terriblemente amargo.

Le dio la espalda a la mujer sonriente y examinó la sala.

¿Cuál de estos hombres estaría dispuesto a contarle lo que pasaba en esta maldita ciudad?

En un rincón, vio a un grupo de cuatro hombres reunidos en torno a una mesa de aspecto viejo.

Tenían las caras rojas, eran ruidosos y estaban enfadados.

Perfecto.

Percival se acercó y arrimó un taburete al borde de la mesa.

No pidió permiso.

Simplemente colocó la pesada jarra en el centro de su círculo.

Los hombres dejaron de hablar.

Un Pescador corpulento de Nivel 57 con un ojo izquierdo herido lo fulminó con la mirada.

—¿Quién te ha invitado, niño bonito?

—Nadie —dijo Percival, con voz monótona pero no agresiva, empujando la jarra hacia delante—.

Pero parecen buenos hombres que se han quedado secos.

Estoy aburrido y siento curiosidad por su compañía.

—Parece que algo en esta ciudad te irrita.

El pescador miró la jarra y luego a Percival.

Su sed ganó.

Gruñendo, agarró el asa y sirvió una generosa cantidad en su jarra vacía.

—Irritados es poco decir, lobito —se burló el hombre, limpiándose la espuma del labio—.

Pero sí, estamos irritados.

Es esta maldita ciudad.

Se está volviendo inhabitable.

—¿Es por el comercio?

—preguntó Percival, echándose hacia atrás.

—¡Son los peajes!

—gritó un hombre más delgado con los dedos manchados de tinta—.

Esperábamos que Jon Goldtower arreglara el desastre, pero, sí, esta ciudad está más arruinada de lo que pensábamos.

Los impuestos se han duplicado, pero los resultados son demasiado lentos.

—¿Lentos?

Yo apenas veo resultado alguno.

—¿Goldtower?

—preguntó Percival, frunciendo ligeramente el ceño—.

Creía que Ostuario estaba gobernado por los Altobardos.

La mesa estalló en una risa amarga.

Percival, sorprendido, enarcó una ceja.

—Realmente no eres de por aquí, ¿verdad, lobo?

—se mofó el Pescador—.

¿Los Altobardos?

Ahora son perros sin dientes.

Desde que la familia Crestveil perdió su Ducado hace unos meses, los Altobardos perdieron su protección.

—Sí —asintió enérgicamente el Comerciante de Nivel 47—.

Los Crestveil cayeron en desgracia con la Corona.

Corrupción, dicen.

Creemos que se enfrentaron al Rey.

—Lo que sea.

El caso es que, una vez que los Crestveil perdieron la provincia, los Altobardos perdieron la Baronía.

Goldtower tomó el control.

Percival tomó un sorbo lento de su propia cerveza.

—¿Así que los Altobardos se han ido?

—¿Idos?

¡Ja!

—El Pescador golpeó su jarra contra la mesa—.

Ojalá.

Siguen aquí.

Como ratas en el sótano.

Desesperados por recuperar su poder.

Exprimen a sus propios inquilinos más que Goldtower, tratando de reunir suficientes monedas para sobornar a la corte y recuperar su posición.

Percival reflexionó sobre esto.

Si esto era cierto, entonces Mercius tenía razón sobre los Altobardos.

Estaban realmente dispuestos a hacer cualquier cosa para mantener el poder.

Una familia de zorros.

Pero ahora, necesitaba indagar más a fondo para obtener la información por la que realmente estaba aquí.

—Una vez oí una historia —dijo Percival con naturalidad, removiendo su bebida—.

Sobre el antiguo Barón.

Tristop Altobardo.

¿No tenía una esposa de la familia Ducal?

¿Una Crestveil?

La mesa se quedó en silencio por un segundo.

Los hombres intercambiaron miradas.

Percival temió haber forzado demasiado la suerte.

—¿Por qué preguntas por ella?

—el Pescador entrecerró los ojos—.

No me digas que te van las viejas, lobo tonto.

Estallaron en carcajadas, burlándose del joven Despertador.

—¡No lo culpo!

¡A todos nos gusta el vino cuanto más añejo, ¿no?!

—¡Je, je, je, je!

—¡Sí que nos gusta!

Percival esperó a que sus bocas abiertas y dientes amarillos se cerraran antes de responder.

—He visto pinturas de ella, y debo admitir que era realmente hermosa.

—Sí, Alenya Crestveil —suspiró el Comerciante—.

Era una belleza.

O lo es.

Tristop Altobardo se casó con ella hace años.

—¿Estaban enamorados?

—¿Enamorados?

—Los hombres casi volvieron a estallar en carcajadas—.

¿Crees que a la política le importa el romance, muchacho?

Fue un pacto, ¿entiendes?

—Los Altobardos necesitaban la sangre de los Crestveil para legitimar su derecho sobre Ostuario.

No sabemos para qué necesitaban los Crestveil a los Altobardos, pero tuvo que ser algo bueno, ¿entiendes?

—Un acuerdo de negocios —murmuró Percival.

—Eso es todo lo que es siempre con esos nobles —escupió el Pescador—.

Casualmente…

Esto ocurrió en la época de la Cuarta Guerra Mortal.

La Batalla de Brackenbridge, ¿sí?

—Sí —intervino otro hombre—.

Quizá los Crestveil necesitaban el apoyo militar de los Altobardos.

Recuerdo que la casaron con Tristop para sellar la alianza antes de que la guerra estallara de verdad.

—Todos éramos niños en esa época.

—Ah, sí.

Tiempos más sencillos.

Percival asintió.

Hasta ahora, todo encajaba a la perfección.

A Mercius lo habían enviado a morir, y mientras marchaba hacia su perdición, su prometida estaba siendo vendida para asegurar una Baronía.

—¿Sigue viva?

—preguntó Percival—.

¿Lady Alenya?

—¿Viva?

Supongo que sí —gruñó el Pescador—.

Aunque no lo dirías al ver la ciudad.

Es un fantasma.

—¿Qué quieres decir?

—La tienen bien encerrada —el Comerciante bajó la voz, inclinándose—.

Tristop, bueno, se mantiene ocupado, viajando a las ciudades vecinas, intentando reclamar el trono incluso a su edad.

Pero incluso cuando Tristop era Barón, y especialmente ahora…

nadie ve a Alenya.

Dicen que tiene prohibido salir del Viejo Fuerte.

—La hemos visto quizá tres veces en diez años —añadió el Pescador—.

Cuando Tristop nos recibía frente al fuerte, o en la sala del tribunal.

Los Altobardos afirman que es «frágil».

Yo digo que es una prisionera.

Percival dejó su jarra sobre la mesa.

—El Viejo Fuerte —repitió Percival—.

¿Es ahí donde viven los Altobardos?

—Sí.

En el acantilado con vistas al río violento.

Goldtower tomó el Fuerte del Barón, así que los Altobardos se retiraron a su fortaleza ancestral.

Rumiando su despecho allá arriba como buitres.

—Ya veo —dijo Percival, levantándose—.

Gracias por la cerveza.

Y por las historias.

—¿Vas a dejar la jarra?

—preguntó el Pescador, mirando el recipiente medio lleno.

—Es tuya.

—Je, je, je —el hombre agarró el asa—.

Eres un buen tipo, lobo.

Percival salió de la taberna y regresó al sol cegador de la tarde.

Se subió la capucha, dejando su rostro en la sombra.

Así que Alenya Crestveil estaba viva.

Era una prisionera, lo que muy probablemente significaba que Percival iba a tener que asesinar a los Altobardos.

Aun así, había que determinar sus condiciones de vida.

Entonces, Mercius decidiría si los Altobardos serían masacrados.

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