La Sanadora Que Olvidó Quién Era - Capítulo 77

77: Capítulo 77 Complot de Asesinato Descubierto 77: Capítulo 77 Complot de Asesinato Descubierto El POV de Irina
Lo único que tiene sentido es que alguien borró mis recuerdos.

Pero, ¿quién haría eso?

¿Quién se beneficia de mantenerme en la ignorancia?

Estoy desconcertada.

Vera continuó:
—Ese incendio fue extraño.

En pleno invierno…

¿cómo pudo ocurrir?

¿Y por qué se propagó así?

Sonreí con malicia, con un destello perverso en mis ojos.

—Tal vez yo lo provoqué.

—Ya basta —dijo Vera, dándome un golpecito en la cabeza—.

¿Tienes hambre?

Te prepararé algo.

—Seth también necesita comida.

El niño siempre está comiendo pero nunca crece.

Ya tiene diez años y sigue sin querer ir a la escuela.

Vera continuó refunfuñando mientras se dirigía a la cocina, dejándome sola en el silencioso patio.

No estaba bromeando.

Si la situación lo hubiera requerido, realmente podría haber incendiado todo ese pueblo.

Seth entró corriendo y me entregó un informe.

—Buen trabajo —dije, despeinando aún más su cabello desordenado.

Tomé el informe y lo examiné.

El expediente médico de Tilda—Seth había entrado al sistema del hospital para conseguirlo.

El tumor en el escáner me hizo fruncir el ceño.

Tal como dijo Flynn—es uno terrible.

Pero no es un caso perdido.

Mi formación médica se activó.

Mis dedos volaron sobre el teclado virtual mientras esbozaba un plan de tratamiento que combinaba métodos tradicionales y de vanguardia.

Lo envié directamente a Flynn con instrucciones para que lo hiciera llegar al hospital para que pudieran prepararse para la cirugía.

Seth ya había corrido a la cocina para saquear el refrigerador.

Vera gritó:
—¡Seth, eso está crudo—no te lo comas!

¡Suelta esa espátula!

¡Y deja de masticar la raíz de jengibre!

No necesitaba mirar para saber que Seth ya había destruido la cocina.

Después de nuestra cena tardía, Vera se fue a dormir mientras Seth desaparecía en la oscuridad buscando hongos.

Me senté en un taburete, mezclando las hierbas que necesitaría mañana.

El patio quedó en silencio.

La luz de la luna se filtraba entre las sombras, haciendo que todo se sintiera más frío.

¿Quién podría ser esa persona?

Claro, me he ganado enemigos con mi actitud a lo largo de los años, pero en ese entonces solo tenía cuatro años.

¿Qué enemigos tiene una niña pequeña?

Esto tiene que estar relacionado con mi familia.

Esa revelación solo aumentó mi hambre por saber de dónde venía.

—
Me había quedado despierta toda la noche, revisando cada fragmento de información que mis contactos de la Alianza Eclipse habían desenterrado sobre mi pasado—seguía sin encontrar nada.

El Instituto Cifrado informó que alguna fuerza desconocida seguía bloqueando su investigación.

Alguien está decidido a impedir que conozca mis orígenes.

Eso solo confirmaba mis sospechas.

Miré fijamente el colgante, jugando con él distraídamente.

Se sentía más caliente de lo habitual.

Después del desayuno, conduje directamente al hospital de Tilda.

Antes de realizar su cirugía, quería verla como yo misma—no como la Sanadora Espectral.

Tilda estaba en oncología en el piso 21.

Tomé el ascensor, manteniendo todo en silencio como le había dicho a Flynn.

En cuanto salí, choqué con una mujer.

Llevaba un abrigo de piel negro, gafas de sol enormes y un bolso rojo llamativo.

Curvilínea, probablemente de unos cuarenta y tantos.

No la conocía, así que me aparté para pasar.

Estaba hablando por teléfono y —ya fuera deliberadamente o no— me golpeó al pasar.

Dijo:
—No te preocupes por eso.

Esa mocosa no durará mucho más.

Cáncer cerebral—¿qué sentido tiene intentarlo?

El hospital dice que le quedan unos tres días.

—Esta noche cuando las cosas se calmen, enviaremos a alguien para terminar el trabajo.

No podemos permitir que salgan secretos sucios que puedan perjudicar el futuro de Louise.

—Solo una huérfana no deseada—debería haber muerto hace años.

Una vez que se haya ido, cobraré una fortuna.

Mi mandíbula se tensó, mis manos se cerraron en puños.

Mis instintos me gritaban que estaba hablando de Tilda.

Si la cirugía de Tilda no estuviera a punto de comenzar—si no estuviera desesperada por verla—habría hecho que esta mujer se arrepintiera de cada palabra.

Grabé su rostro en mi memoria.

Usando el número de habitación que Flynn me dio, encontré a Tilda rápidamente.

Habían pasado años desde nuestro último encuentro.

Se veía casi igual pero había perdido mucho peso—la enfermedad había demacrado su rostro.

Estaba acostada con los ojos entreabiertos, apenas apoyada contra las almohadas.

La bata de hospital le colgaba suelta sobre su delgada figura.

Su piel estaba blanca como el papel, y seguía lamiéndose los labios agrietados.

Una taza de plástico temblaba en sus manos, con gotas de sudor perlando su frente—estaba sufriendo un dolor intenso.

Recordaba a Tilda como alguien que reía con facilidad, su sonrisa como el aire cálido de primavera.

En solo unos años, la enfermedad la había convertido en algo tan frágil que un viento fuerte podría llevársela.

La antigua Tilda había desaparecido para siempre.

Ver a mi amiga sufrir así me provocó un dolor agudo en el pecho—ya no podía contenerme.

Me senté junto a su cama, aparté el cabello de su rostro y limpié el sudor de su frente.

—Tilda, estoy aquí —susurré.

Medio dormida, se estremeció con mi contacto, abriendo lentamente los ojos, confusos y nublados.

Cuando me reconoció, una chispa iluminó sus ojos apagados y su respiración se aceleró.

Se esforzó por sentarse y agarró mi mano.

—Irina.

Su mano se sentía áspera y callosa, como corteza de árbol.

Estaba atónita.

¿Cómo había llegado a este estado?

¿No había sido adoptada por gente adinerada?

Tilda estaba demasiado débil para hablar.

Sus labios se movían pero no salía ningún sonido.

Deslicé mi brazo izquierdo detrás de ella para sostenerla.

—Tilda, ¿qué intentas decirme?

Antes de que pudiera responder, una voz áspera cortó el aire.

—¿Quién eres tú?

¿Por qué estás aquí?

¿Qué le estás haciendo a mi hija?

Me giré para ver a la mujer de antes—la de la llamada telefónica—irrumpiendo en la habitación.

Miré a la mujer con su costoso atuendo, luego a Tilda que parecía medio muerta, y todo quedó perfectamente claro.

Me burlé internamente.

«Así que esta es la madre adoptiva de Tilda.

Viviendo a todo lujo mientras Tilda parece estar llamando a las puertas de la muerte».

—Quién soy yo no es asunto suyo —respondí fríamente, mi voz transmitiendo autoridad natural.

Estudié a la mujer con ojos fríos antes de contraatacar:
—¿Pero usted?

Tal vez debería denunciarla por abusar de su hija adoptiva.

Me pregunto cuántos años le darían por eso.

—Eso es basura.

Es calumnia —espetó la mujer, con pánico infiltrándose en su voz.

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