Capítulo 379: Sangre y Amor

Me senté en el banco de piedra desgastado bajo el roble antiguo en los jardines del palacio, sus ramas colosales extendiéndose como los brazos de un centinela silencioso. La luz del sol se filtraba a través del dosel en cintas dispersas, salpicando el suelo con oro y sombra. El aire matutino llevaba el mordisco crujiente del otoño, envuelto en el dulce aroma del jazmín floreciente y la fragancia terrosa de la hierba empapada de rocío. Era una escena tan tranquila que parecía casi cruel, como si el mundo mismo se burlara de la guerra que se tensaba en mi pecho.

Sylthara y yo nos habíamos escabullido justo antes del desayuno, escapando de las sonrisas rígidas y los ojos vigilantes de la casa real. Aquí, bajo este roble que había visto pasar siglos, podía respirar sin fingir.

Mi hermana se sentó frente a mí, la brisa jugando con mechones de su cabello rubio pálido, haciéndolos bailar como luz solar sobre el agua. Sus ojos, agudos pero cansados, contenían el mismo fuego silencioso que había conocido toda mi vida—una resolución nacida no del privilegio, sino de la supervivencia. Podía ver la tormenta detrás de ellos, la que reflejaba la mía.

Respiré lentamente, sintiendo el peso del plan que me había mantenido despierto toda la noche. Cada palabra, cada movimiento, había sido afilado en mi mente como una hoja esperando el golpe perfecto. Esta mañana no era solo otro momento robado. Era el comienzo de algo mucho más grande—algo que podría liberarnos o destruir todo lo que habíamos conocido.

Sylthara se inclinó hacia adelante, los codos apoyados ligeramente sobre sus rodillas, su voz tranquila pero firme. No tenía que decir nada para que yo escuchara las preguntas ardiendo detrás de su mirada cautelosa.

Acababa de terminar de exponer todo—la infiltración lenta, los afectos fingidos, los susurros de veneno en sueños, y finalmente, las palabras de rechazo que Nancy me había susurrado como una invocación prohibida. «Te rechazo como mi compañera». Simple. Quirúrgico. La llave a nuestra libertad. Me recliné contra el banco, la piedra fría filtrándose a través de mi camisa, esperando el habitual destello de vacilación en sus ojos. Sylthara siempre había sido la cautelosa, la que sopesaba cada sombra antes de adentrarse en ella. ¿Pero la venganza? Ese había sido nuestro latido compartido desde el día en que supimos cómo nuestros padres nos fueron arrebatados—Madre asesinada por Zane y Natalie, Padre encarcelado en oscuridad eterna. Era nuestro sueño, forjado en las noches frías de orfandad, susurrado sobre restos de comida en callejones ocultos. Ella entendería. Siempre lo hacía.

Pero mientras las palabras flotaban en el aire entre nosotros, algo cambió. El rostro de Winter se desmoronó, no en duda, sino en franca devastación. Sus ojos azules, normalmente tan firmes e inquebrantables, se ensancharon con un dolor crudo que me sacó el aire de los pulmones. Lágrimas—lágrimas reales—se acumularon y desbordaron, trazando caminos brillantes por sus pálidas mejillas. Sylthara nunca lloraba. No desde que éramos niños, cuando había aprendido que las lágrimas eran solo agua salada desperdiciada en un mundo que no se preocupaba. Se había endurecido, lo había embotellado todo, porque llorar no devolvía a los muertos ni reparaba a los rotos. Viéndola así ahora, vulnerable y destrozada bajo el dorado sol matutino, retorció algo profundo dentro de mí.

—Vaelthor —susurró, su voz quebrándose como cristal frágil, el nombre que siempre había usado para mí en nuestros momentos privados, no el alias Vincent tras el que nos escondíamos. Agarró el borde del banco, sus nudillos blanqueándose, como si se anclara contra la inundación—. No. Yo… no puedo. No seré parte de esto. No si significa lastimar a Nicholas.

Parpadeé, aturdido, mi mente tambaleándose como si me hubiera abofeteado.

—¿Qué? Sylthara, escucha…

Pero ella sacudió la cabeza ferozmente, más lágrimas cayendo libremente, su respiración entrecortada en sollozos que parecían desgarrarse desde su misma alma.

—Sé lo que estás pensando. Que estoy siendo egoísta. Que soy una hija horrible—traicionando a Madre y Padre así. Dioses, Vaelthor, lo siento cada día, esta culpa royéndome como sombras en la noche. Pero no puedo lastimarlo. Simplemente… no puedo.

Sus palabras salieron en un torrente, cada una impregnada de una desesperación que nunca había escuchado de ella antes. Extendió la mano, agarrando la mía, sus dedos fríos y temblorosos contra mi piel. El jardín a nuestro alrededor parecía contener la respiración—el canto de los pájaros desvaneciéndose, las hojas susurrando más suavemente—como si el mundo mismo retrocediera ante la intensidad de su súplica. —Toda mi vida no ha sido más que dolor, Vaelthor. Dolor interminable y sofocante. El único amor verdadero que he conocido vino de ti. Tú fuiste mi ancla, mi protector, llevándome a través de las pesadillas, protegiéndome cuando el mundo quería tragarnos enteros. Te amo tanto—más de lo que las palabras pueden capturar. Si alguien te lastimara, sería como arrancar mi corazón directamente de mi pecho, dejándome hueca y sangrando.

Hizo una pausa, sus ojos con matices azules—espejos de nuestra herencia demoníaca—fijándose en los míos con una intensidad que hizo que mi propio corazón doliera. El sol se filtraba a través de las hojas del roble, pintando su rostro surcado de lágrimas con una luz etérea, convirtiendo su vulnerabilidad en algo casi sagrado. —Y así es exactamente como me siento acerca de Nicholas. Él es… es un regalo, Vaelthor. Un regalo de los dioses, aunque no lo merezco. Nadie me ha mirado jamás como él lo hace—como si no fuera un monstruo, no una maldición nacida de las sombras. En el corto tiempo que nos hemos conocido, me ha apreciado, me ha amado con una fiereza que cura todas las partes rotas dentro de mí. Su toque, su risa, la forma en que me atrae hacia él en la oscuridad… es real. Tal vez sea el vínculo torciendo nuestros destinos, haciéndonos sentir así, pero sea lo que sea, es mejor—infinitamente mejor—que el vacío en el que vivía antes. La soledad que me arañaba cada noche, haciéndome preguntarme si alguna vez me sentiría completa.

La voz de Sylthara se quebró de nuevo, y se limpió las lágrimas con el dorso de la mano, pero seguían cayendo, implacables. —Estoy tan cansada de estar sola, hermano. Cansada del frío, de la venganza que nos carcome como ácido. Quiero estar con él. Construir algo real, no destruirlo. Y sé que tú sientes lo mismo por Katrina. Lo he visto en tus ojos—la forma en que te iluminas cuando ella está cerca, la suavidad que se infiltra a pesar de tus murallas. No luches contra este vínculo de pareja. Por favor, Vaelthor. Permítete ser feliz. Nos lo merecemos, después de todo.

Sus palabras quedaron suspendidas, pesadas y suplicantes, la belleza del jardín ahora un cruel contraste con la agitación que se revolvía dentro de mí. ¿Felicidad? ¿Con ellos? La rabia se encendió en mi pecho, caliente y cegadora, como sombras estallando en llamas. Aparté mi mano bruscamente, poniéndome de pie abruptamente, el banco raspando contra el camino de grava. ¿Cómo podía decir esto? Después de todo lo que habíamos soportado, todo lo que habíamos jurado. La luz de la mañana de repente se sentía demasiado brillante, demasiado burlona, mientras caminaba en un círculo apretado bajo el árbol, mis sentidos mejorados captando cada enganche en su respiración, cada crujido de hojas.

—¿Feliz? —escupí, mi voz baja y venenosa, entrelazada con el encanto peligroso que generalmente enmascaraba mi furia pero ahora se agrietaba bajo la tensión—. ¿Crees que ser ‘feliz’ con los hijos de los monstruos que destruyeron nuestra familia es felicidad real? ¡Zane y Natalie masacraron a Madre, encarcelaron a Padre en oscuridad eterna! ¡Sebastián y Cassandra estaban allí, ayudándolos! ¿Y ahora quieres acurrucarte en los brazos de su descendencia como si fuera un cuento de hadas? Eso no es felicidad, Sylthara—es una ilusión. Una ilusión envenenada que nos pudrirá desde adentro.

Me giré para enfrentarla, mis sombras parpadeando involuntariamente a mis pies, enroscándose como serpientes agitadas en la hierba. Sus lágrimas solo alimentaban el fuego; ¿cómo se atrevía a llorar por él, cuando la sangre de nuestros padres clamaba justicia?

—Nunca podremos ser verdaderamente felices con ellos. La culpa, la traición—se infectará. Lo correcto—lo único—es cortar este vínculo de pareja maldito. Cortarlo limpiamente, como dijo Nancy. Rechazarlos, y seremos libres para vengar lo que nos fue arrebatado. Libres para reconstruir sin sus sombras cerniendo sobre nosotros.

Los ojos de Sylthara destellaron con una mezcla de horror y desafío, su guardia silenciosa rompiéndose completamente. Se levantó de un salto, su pequeña figura temblando pero inflexible, las lágrimas ahora mezclándose con ira que enrojecía sus mejillas.

—¡NO! —gritó, su voz haciendo eco por el jardín, sobresaltando a una bandada de pájaros desde las ramas del roble. Explotaron hacia arriba en una ráfaga de alas, el sonido como truenos en la mañana por lo demás tranquila—. ¡No te atrevas, Vaelthor! No hagas nada estúpido. ¿Crees que rechazarlos nos liberará? Nos destruirá—nos desgarrará desde adentro, igual que la venganza que persigues!

Retrocedió, sus manos apretadas en puños a sus costados, el dolor en sus ojos cortando más profundo que cualquier hoja. Por un momento, parecía la niña pequeña que había protegido todos esos años atrás, perdida y asustada, pero ahora el miedo era por nosotros—por lo que nos estábamos convirtiendo. Luego, con un sollozo ahogado, se dio la vuelta y salió del jardín, sus pasos crujiendo enojados en el camino, sus hombros sacudiéndose con llanto sin restricciones. Las enredaderas de jazmín parecían apartarse para ella, como si incluso las plantas percibieran su tormento, y desapareció alrededor del seto, dejando solo el eco de su dolor.

Me quedé allí, congelado bajo el árbol, viéndola partir. Mi corazón se sentía como si hubiera sido destrozado en mil pedazos dentados, cada uno incrustándose más profundamente con cada latido. El ambicioso plan que había elaborado, la venganza calculadora que me había sostenido, ahora sabía a cenizas. Sylthara—mi hermana, mi única constante—había elegido el amor por encima de la sangre. Y en ese momento, mientras el sol matutino ascendía más alto, creando largas sombras que reflejaban las mías, me pregunté si los dioses se estarían riendo de nosotros, dos demonios huérfanos enredados en una red de destino de la que nunca podríamos escapar.

La belleza del jardín se difuminó a través del inesperado escozor en mis propios ojos, y por primera vez en años, me sentí verdaderamente solo. ¿En qué nos habíamos convertido? ¿Arquitectos de nuestra propia ruina, o víctimas de un cruel giro que nos ataba a los corazones de nuestros enemigos? La emoción de traición que había imaginado ahora se sentía hueca, reemplazada por un escalofriante temor que pulsaba por mis venas. Pero la ira hervía debajo de todo, una promesa oscura de que no dejaría que esto terminara aquí. Todavía no.

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