La Segunda Oportunidad de Compañera del Rey Licántropo: El Surgimiento de la Hija del Traidor - Capítulo 433

Capítulo 433: El Comando Alfa

Katrina~

La niebla no era solo niebla esta noche. Estaba viva, cargada con el aliento de mil árboles dormidos, deslizándose sobre mis brazos desnudos como seda fría, sabiendo ligeramente a agujas de pino y a rayos distantes. Cada inhalación arrastraba lo salvaje más profundo en mis pulmones hasta que me sentí medio salvaje, medio soñando. La luz de la luna no simplemente caía aquí; se hacía añicos. Cuchillos plateados atravesaban el dosel y se dispersaban por el musgo en halos rotos, convirtiendo cada gota de rocío en una pequeña y temblorosa estrella. El aire mismo zumbaba, bajo y antiguo, como lo hace cuando dioses y monstruos se rodean en la oscuridad y fingen que siguen siendo civilizados.

Me paré en el centro de ese círculo, con los dedos entrelazados con los de Vincent, y sentí que la noche se inclinaba para escuchar.

Mi padre parecía una tormenta hecha carne. Zane Anderson-Moor, Rey Lycan, Alfa Nocturno, el lobo que una vez hizo que las montañas se arrodillaran, estaba de pie bajo un roble más antiguo que el lenguaje y dejó que la bestia dentro de él se filtrara en sus ojos hasta que ardieron como un volcán. Cuando habló, las palabras no eran fuertes. No necesitaban serlo. Cayeron como rocas arrojadas en aguas tranquilas.

—No, Katrina. No queda nada que reparar. Solo que terminar.

—Terminar.

Esa única sílaba rompió algo dentro de mi pecho, una línea de falla que no sabía que estaba allí. Durante un latido suspendido, el bosque quedó completamente sin sonido —sin insectos, sin viento, sin chotacabras lejano— porque incluso las criaturas salvajes reconocían un golpe mortal cuando lo escuchaban.

Dio un solo paso. El musgo suspiró y murió bajo su bota. —Eres mi hija. Mi sangre. Mi niña coronada de estrellas. Y él —su mirada se deslizó hacia Vincent como una hoja saliendo de su vaina—, es el hijo de Sombra y Kalmia. La línea directa de sangre de Rayma. El sobrino de tu propia abuela y el primo de tu madre. —El disgusto que curvó su labio era antiguo, regio, desgarrador—. En el antiguo cómputo —antes de que los mortales inventaran pequeños y ordenados árboles genealógicos— ustedes son primos hermanos a través de tres líneas divinas. Demasiado cercanos, Katrina. Demasiado cercanos por siglos de incesto celestial y pactos infernales. El tipo de cercanía que hace que el universo mismo se estremezca.

La mano de Vincent se apretó alrededor de la mía hasta que sentí su pulso retumbando contra mis nudillos, salvaje y desafiante. Esa fue la única grieta en su armadura; todo lo demás en él parecía tallado en medianoche —alto, delgado, envuelto en una oscuridad viviente que se movía cuando respiraba. La oscuridad de su padre se acumulaba en los bordes del claro como aceite, observando, esperando, pero incluso Sombra contuvo su lengua esta noche.

Papá nunca hacía pausas cuando nos protegía de nosotros mismos. Nunca.

—Luz y Oscuridad han estado rondando la garganta del otro desde que el primer amanecer sangró a través del vacío —continuó, bajando la voz a ese registro aterrador que una vez hizo que campos de batalla enteros soltaran sus espadas—. Mantenemos la paz con tratados escritos en sangre y hueso y reforzados por el miedo. Un verdadero emparejamiento entre un Nacido del Sol y un Nacido de la Sombra —crudo, reconocido, consumado— nunca se ha hecho antes. Sería la chispa en yesca seca, Katrina. Ejércitos que han dormido durante milenios despertarán gritando. Antiguos juramentos se encenderán. Sol y Sombra finalmente desgarrarán el mundo en dos, y cada criatura que lleve incluso una gota de sangre celestial o infernal será arrastrada a la guerra. Vuestro vínculo es el fósforo, pequeña estrella. Y las cadenas de su padre —los ojos de papá se dirigieron hacia Vincent otra vez, letales y fríos como el invierno—, ya se están aflojando. Sientes el traqueteo en tus huesos, muchacho. No me insultes fingiendo que no. Este emparejamiento es la llave encajando en su cerradura.

Me reí.

Salió de mí como algo herido, dentado y demasiado fuerte, rebotando en los robles hasta que el bosque me lo devolvió más feo de lo que lo había enviado.

—¿Así que el gran plan es desgarrar mi alma en dos para mantener tu precioso equilibrio? Noticia de última hora, papá: me incendié la primera vez que me besó y cada sombra en la tierra se arrodilló. He estado ardiendo desde entonces. Buena suerte apagando eso.

La voz de Vincent siguió a la mía como el trueno persigue al relámpago, baja y suave y completamente sin miedo.

—No me voy a alejar, Zane. No por reinos. No por dioses. No por ti. Nunca por ti.

Mamá se movió entonces, mi hermosa e imposible madre, la mujer que una vez bajó estrellas del cielo para trenzarlas en mi cabello cuando tenía pesadillas. El resplandor a su alrededor, que normalmente era lo suficientemente brillante como para avergonzar a la luna, se atenuó a algo frágil y quebradizo. Extendió su mano hacia mí, con los dedos temblando como hojas a punto de caer.

—Kat, bebé —susurró, con la voz quebrándose al pronunciar mi nombre—. Mi feroz, terca, desgarradora niña… hay rituales. Antiguos. Podríamos aflojar el vínculo lo suficiente para que no te duela. Podríamos…

—No. —La palabra salió de mí como si estuviera vomitando fragmentos de vidrio—. No hay “aflojamiento”. Solo hay todo o nada. Y la nada me mata más rápido que todo sin él.

Su rostro se contrajo sobre sí mismo, como se ve el cielo justo antes de llorar. Me odié por ser la razón, pero no podía detenerme. Nunca pude cuando se trataba de él.

La paciencia de papá se rompió como un viejo roble en un huracán.

—Suficiente.

La orden Alfa salió de él, más antigua que los idiomas, más pesada que las montañas. Era la misma voz que una vez hizo que mil lobos expusieran sus gargantas en la nieve. Nunca la había sentido dirigida a mí. Ni una vez. No hasta ahora.

—Katrina Natalya Anderson-Moor —rugió, y el bosque cayó de rodillas—, cada hoja, cada aguja, cada brizna de hierba temblando de terror—. Por la sangre del Alfa Nocturno, por el juramento del trono Licántropo y la luna que me coronó, te ordeno: rompe este vínculo de emparejamiento prohibido con Vincent Shadowborn. Rómpelo ahora.

El poder me golpeó como un deslizamiento de tierra.

Garras invisibles se hundieron en mis costillas, envolvieron mi columna vertebral, trataron de forzar a mi loba a rodar y mostrar el vientre. Mis rodillas se doblaron con tanta fuerza que el musgo besó mi piel. Dentro de mí, mi loba gimió —un sonido alto y roto— y comenzó a mostrar su garganta.

Pero la otra parte de mí, la parte forjada en erupciones solares y en el fuego estelar de mi madre, se alzó gritando.

Blanca ardiente, furiosa, gloriosa.

Me enderecé vértebra por vértebra, con lágrimas tallando ríos fundidos en mi rostro, y miré a los ojos de mi padre.

—Si me obligas —dije, y mi voz no tembló ni una vez—, si me haces hacer esto, voy a arrancar mi corazón aún latiente con mis propias garras aquí mismo bajo estos robles. Lo aplastaré en mi puño mientras todavía tenga su nombre escrito en cada cámara. Y entonces moriré. No dramáticamente. No poéticamente. Simplemente muerta. Y juro por cada estrella que alguna vez ardió por mí —ninguna de tu luz, ninguna de tus sombras, ninguno de tus antiguos ritos de resurrección me traerá de vuelta. Porque elegiré el vacío frío y vacío sobre un solo aliento en un universo que no lo tiene a él.

El silencio que siguió fue tan completo que escuché las lágrimas de mamá golpear el musgo como cometas.

Rayma quedó perfectamente inmóvil, sus ojos arcoíris abiertos de par en par por una vez. La luz dorada del Sol vaciló como una vela en el viento. Incluso las sombras que se enroscaban alrededor de los tobillos de Vincent se congelaron, como si ellas también estuvieran conteniendo la respiración.

Vincent se volvió hacia mí lentamente. La oscuridad se retorcía a su alrededor, viva y ansiosa, trepando por sus piernas como gatos asustados buscando consuelo. Cuando habló, fue suave. Terroríficamente suave. El tipo de quietud que llega justo antes de que el mundo termine.

—Si ella se va —dijo, dirigiéndose a todos los dioses, monarcas y fuerzas primordiales que nos rodeaban—, yo la sigo. Mismo método. Mismo latido. Obtendrán sus dos cadáveres de todos modos, y luego obtendrán la felicidad. Toquen este vínculo y nos aseguraremos de desaparecer de sus vidas.

Levantó nuestras manos unidas —lento, deliberado— y rozó sus labios sobre mis nudillos, justo sobre la tenue cicatriz blanca donde me había cortado la muñeca en una decisión imprudente cuando pensé que lo había perdido, y la presionó contra la suya hasta que nuestros alientos se mezclaron y la luna misma suspiró. Su beso sabía a medianoche y pólvora.

—Juntos —murmuró contra mi piel, solo para mí—. O nada.

Nicholas —hermoso, sarcástico Nicholas— quien una vez me dijo que el amor era una estafa inventada por las compañías de tarjetas de felicitación, dejó escapar una risa baja e incrédula que rompió el silencio como hielo quebrándose.

—Bueno, jódeme —dijo, sonriendo a pesar de todo—. Esa es la declaración de suicidio mutuo más dramáticamente romántica que he escuchado jamás. Diez de diez. No quisiera ser los padres ahora mismo.

Winter, de pie junto a él con copos de nieve derritiéndose en sus pestañas, se permitió el fantasma de una sonrisa. —Aniquilación poética. Muy acorde con la hija de Sombra.

Todos pensaban que estábamos fanfarroneando.

No era así.

Lo sentí en mis huesos como se siente el trueno horas antes de la tormenta: cada palabra era verdad tallada en fuego estelar y medianoche.

Papá parecía como si le hubiera clavado lentamente una daga de plata entre las costillas. Mamá lloraba abiertamente ahora, lágrimas silenciosas que atrapaban la luz de la luna y brillaban como constelaciones caídas en sus mejillas. En algún lugar muy por encima de nosotros, un búho finalmente recordó cómo volar y se lanzó desde una rama con un grito sorprendido.

Y el bosque —nuestro salvaje, equivocado, ahogado en luna bosque— contuvo su aliento y esperó para ver si el amor o el legado nos asesinaría primero.

La niebla seguía rizándose, más espesa ahora, como si la noche misma estuviera tratando de ocultar lo que vendría después.

No solté la mano de Vincent.

Nunca lo haría.

No mientras me quedara un latido para arder por él.

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