La Segunda Oportunidad de Luna Abigail - Capítulo 337

Capítulo 337: CAPÍTULO 337 Fuego de zorro y juramentos

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Allison

La notificación de la clínica llega a mi teléfono a las 12:06 pm.

CLÍNICA, Solicitud Bahía 3 Inestabilidad de Transformación (Trauma); asistencia calmante (no química).

Estoy a dos cuadras. Envío un mensaje mientras me dirijo allí corriendo.

Dentro, las luces son brillantes y el aire limpio. La enfermera Moira levanta la vista desde el triaje y me indica que pase sin discurso.

—Mensajera omega, mujer, principios de los veinte —dice, moviéndose conmigo—. Zarpazo superficial en el costado, desgarro más profundo en el muslo. La presión arterial subió, la transformación no se mantiene. La sedación no es buena opción con su presión. ¿Puedes hacer un calmante suave?

—Preguntaré —digo.

En la Bahía 3, la paciente agarra las barandillas en forma humana mientras su loba arrastra sus ojos a oscuros y de vuelta otra vez. Los monitores muestran un pulso demasiado rápido y una frecuencia respiratoria superficial. Kian coloca una vía intravenosa mientras el Dr. Sato prepara una bandeja de sutura y mantiene su voz uniforme.

—Soy Allison —digo al pie de la cama—. Visitante/Operaciones. Puedo ofrecer un campo calmante. Tú eliges la dirección y no forzaremos.

Su mandíbula trabaja.

—No puedo controlarlo —dice—. Duele de ambas formas.

«Pregúntale a su loba directamente», dice Ruby, cerca. «Da espacio, pero no te alejes».

—¿Nombre? —pregunto.

—Lena —dice, y un gruñido medio formado se escucha debajo.

—Lena —repito, con firmeza—. ¿Quieres que los humanos te reparen, o quieres que la loba termine y vendemos con pelo?

Mira al Dr. Sato. Él asiente una vez.

—La forma humana me permite limpiar el muslo y cerrarlo en capas. Menos riesgo.

Lena cierra los ojos y exhala como si estuviera eligiendo la forma de dolor con la que puede vivir.

—Humana —dice.

—De acuerdo —digo—. Levantaré un campo bajo y tú diriges. Si es demasiado, di alto y me detengo.

«Amplitud baja. Consentimiento establecido», dice Ruby, ya reuniéndose al borde de mi visión. «Nosotras zumbamos, ella aterriza».

Me muevo al lado, dentro del campo visual de Lena, fuera de las manos del equipo médico. Desbloqueo la parte de mí que brilla cuando soy honesta sobre lo que soy y dejo que Ruby se acerque a la superficie. Mis ojos se calientan y el vello corto en mis brazos se eriza.

—Respira conmigo —digo—. Inhala por cuatro. Exhala por cuatro.

Lena capta el ritmo en el segundo ciclo. Los monitores siguen, el pulso bajando, la frecuencia respiratoria suavizándose. Sus ojos destellan dorado, luego marrón, y se mantienen. Los músculos en sus antebrazos dejan de dispararse como un motor desincronizado.

—Campo al veinte por ciento —digo para que conste—. Dirección; humana. Consentimiento verbal.

Kian lo repite mientras asegura la última línea. El Dr. Sato limpia el desgarro, irriga, revisa y sutura sin movimientos innecesarios. Las manos de Lena se aflojan en las barandillas mientras observa mi rostro como si fuera un punto fijo.

«Mantén la firmeza», dice Ruby, calmada. «Somos una ola suave, no una tormenta».

Mantenemos el conteo durante el cierre en capas. Sato verifica la perfusión, asiente y cubre con un apósito limpio.

—Bien —dice—. El muslo está cerrado. El costado es simple. Lena, lo estás haciendo muy bien.

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—Campo apagado en cinco —le digo—. Tú sigues dirigiendo. Si tu loba quiere salir después de los vendajes, déjala. No antes.

—Entendido —dice, y veo que la comisura de su boca tiembla. Lo peor ya pasó y ella lo sabe.

Bajo el campo como un regulador, no como un interruptor. En cero, los ojos de Lena se mantienen marrones. Los monitores muestran un pulso que su cuerpo puede permitirse.

—Documenta la asistencia —dice Sato a Kian—. Efecto calmante no químico. Aura de zorro a baja amplitud, consentimiento previo de la paciente. Resultado; transformación estabilizada, forma humana mantenida para el procedimiento.

Kian lo registra en la tableta.

—Hora de entrada; 12:12 pm. Hora de salida; 12:19 pm. Sin efectos adversos.

—Gracias —dice Lena, con voz áspera y presente.

—Gracias a ti por dirigir —digo—. Tú hiciste el trabajo.

Sato me da una mirada que no es exactamente un agradecimiento ni exactamente una pregunta.

—De nuevo, cuando esté indicado —dice, lo que en su boca es un permiso.

Asiento y salgo para que puedan terminar con el costado sin mí.

La sala de espera zumba bajo. Un niño pequeño con una corona de papel se para en una silla a una distancia segura de todo lo afilado. Apunta con una cuchara de madera a un padre que finge ser un dragón y luego a mí como si fuera un nuevo personaje en su historia.

—Princesa —dice, solemne y encantado. La sala hace una pausa como lo hacen las salas cuando una palabra golpea algo bajo el suelo.

«Mantente suave», dice Ruby. «No somos un secreto que necesita castigo».

Me arrodillo a su nivel para que su mundo siga siendo del tamaño que debe ser.

—Esa corona parece oficial —digo—. Gran trabajo.

La ajusta con ambas manos y casi deja caer la cuchara.

—Estoy vigilando —dice.

—Buen trabajo —respondo—. ¿Cómo te llamas?

—Micah —dice.

—Hola, Micah —digo—. Soy Allison. —Toco el borde de su corona de papel para enderezarla—. Puedes llamarme Allison.

Lo considera como si le hubiera ofrecido un tratado.

—Está bien —dice—. Allison.

Sus padres exhalan y murmuran lo siento. Niego con la cabeza, no hay daño. Una enfermera sonríe en su tabla y escribe algo que no es chisme.

Daniel aparece a mi lado como si hubiera estado practicando la invisibilidad y se hubiera rendido. Analiza la sala, la corona, mi rostro, y la energía que acaba de disminuir.

—¿Todo claro? —pregunta, en voz baja.

—Bahía 3 está estable —digo—. Lena eligió forma humana, usamos un campo bajo. El registro llegará a Operaciones en dos.

—Ya llegó —dice, porque por supuesto que extrajo la información médica. Se agacha al nivel de Micah—. Oye. ¿Es esa una cuchara de dragón?

Micah asiente como si compartieran un secreto.

—Respira sopa.

Daniel me mira.

—Poderosa —dice, con cara seria.

Micah se ríe, baja de un salto y corre tras sus padres hacia el enfriador de agua. La sala suelta el aliento que estaba conteniendo por razones para las que aún no tiene palabras.

Moira sale de la Bahía 3.

—Signos vitales estables —dice—. Mantendremos a Lena en observación durante dos horas. Gracias por la ayuda.

—Cuando sea —digo—. Documentado como “calmar”, no “comandar”.

—Registrado de esa manera —dice—. Estamos creando una etiqueta separada para calmantes no químicos para que los datos no se pierdan.

—Bien —digo—. Es importante.

Daniel inclina la cabeza hacia el pasillo lateral. Nos dirigimos a la esquina junto al armario de suministros que siempre huele a toallitas de alcohol y cinta nueva.

—Una pequeña ola después de la corona —dice—. El foro recibió tres publicaciones pero los moderadores silenciaron dos y fijaron el aviso de conducta en la tercera. Dejaré que duerma.

—Que duerma —estoy de acuerdo—. Sin combustible.

Estudia mi rostro como si estuviera buscando grietas.

—¿Estás bien?

—Lo estoy —digo—. A Ruby le gustó tener trabajo que hacer que no lastimara a nadie.

«Nos gustan las habitaciones donde el consentimiento es el primer paso», dice Ruby, satisfecha. «Júralo y regístralo».

—Hice una promesa allí dentro —añado en voz baja—. Si intervengo con un campo, siempre preguntaré primero. En voz alta. Quiero que eso conste en el registro.

—Lo añadiré bajo Protocolo de Clínica, Asistencia de Zorro —dice Daniel—. Consentimiento verbal requerido. Amplitud del campo declarada. Dirección elegida por el paciente o médico principal.

—Perfecto —digo.

Volvemos a la sala de espera porque la gente necesita ver que el mundo sigue. El Dr. Sato sale el tiempo suficiente para lavarse las manos y mirarme como si estuviera reescribiendo una línea en su cabeza.

—Mantuviste mi sala predecible —dice—. Gracias.

—Tu sala es la razón por la que ella aterrizó —respondo—. Gracias.

Asiente una vez y desaparece.

Envío un mensaje a los trillizos porque el silencio convertiría esto en una historia que no conté.

Yo a Ethan; Asistencia en clínica. Registrado como “calmar”. Consentimiento del paciente, humana para reparación según Sato, el resultado fue bueno. Sin problemas de imagen excepto un niño con corona de papel que ahora es mi pequeño jefe.

Ethan; Leí el registro. Buena decisión sobre la amplitud del campo. Añadiré la nota de protocolo a Operaciones. Re; corona, RP lo ignorará. Daniel ya está enterrando el hilo.

Yo a Ezra: ¿Añadir una “caja de respiración” al módulo de la clínica? La forma en que damos señales en la cerca funciona también en las camillas.

Ezra; Añadido. “4 dentro/4 fuera. Nombra la sala. Tú diriges.” Orgulloso de ti.

Yo a Elijah: Bahía 3, todo bien y sin drama. El té del miércoles sigue en pie.

Elijah: Recibido. Orgulloso de ti. Dile a Ruby que le agradezco por compartirnos.

«Está aprendiendo a decirlo en pequeño», dice Ruby, complacida. «Hace coincidir nuestras líneas».

«Anotado», le respondo, con la boca curvándose un poco.

Moira me trae un formulario.

—Firma aquí —dice—. Testigo del consentimiento. La cámara médica tiene audio, pero el papel hace felices a los auditores.

Firmo Allison Grey (Visitante/Operaciones) y devuelvo el bolígrafo.

Un adolescente con sudadera pasa con un vendaje en la muñeca y se detiene.

—Oye —dice, incómodo—. Gracias por, eh, enseñar lo de la cerca. Mi primo dice que hizo que los ejercicios de otoño no apestaran.

—Dile a tu primo que mantenga el codo abajo —digo. Él se ríe y se va.

La cortina de la Bahía 3 se retira lo suficiente para que Lena me vea. Levanta dos dedos. Yo levanto dos en respuesta, con una pequeña sonrisa.

—Vete antes de que alguien decida entrevistarte —dice Daniel, secamente.

—Me voy —digo. Me detengo junto al niño con la corona y toco el papel una vez como si fuera una insignia—. Vigila bien, Micah.

Él saluda con la cuchara y vuelve a su misión.

Afuera, la plaza es la plaza. El sol está donde debería estar y mi teléfono vibra con la nota clínica cuando llega a Operaciones.

NOTA CLÍNICA, Bahía 3 Estabilización de Transformación

Asistencia: A. Grey (Visitante/Operaciones).

Método: Campo calmante de zorro (amplitud 20%), consentimiento verbal, dirección humana según paciente y médico principal.

Resultado: FR de 28 a 18; FC de 132 a 98; transformación estabilizada y cierre en capas completo.

Etiqueta: calmar/no-químico.

Notas: La paciente eligió. El campo se redujo gradualmente. Sin efectos adversos.

Lo reenvío a la Sala de Protección con FYI; etiqueta no-química y a Entrenamiento con Añadir cadencia de respiración al módulo clínico. Luego abro mi cuaderno y escribo tres líneas.

Juramento clínico; preguntar primero, declarar campo, dejar que ellos dirijan.

El campo de Ruby funciona mejor cuando la sala ya es competente.

Las palabras aterrizan incluso cuando son un juego. Prepárate para ambos.

«Princesa», dice Ruby, tranquila e irónica. «Seguimos caminando. Los títulos pueden perseguirnos si deben».

—Seguimos caminando —estoy de acuerdo—. Tenemos un viaje para el que prepararnos.

De camino de regreso a la tienda, paso por Administración y reviso el Casillero 3A. La bolsa de emergencia está donde debe estar. La cierro, giro el dial y siento el clic.

De vuelta en el mostrador, coloco la insignia de Visitante/Operaciones junto a la caja registradora y añado una nota adhesiva; Clínica; llamar si lo no-químico tiene más sentido. Luego coloco en estanterías dos devoluciones y preparo la lista de clases para esta noche. El foro permanece tranquilo y la clínica sigue ocupada por las razones ordinarias por las que una clínica está ocupada. Ese es el triunfo.

Cierro la puerta a la hora de cierre y me quedo un segundo con la mano en el pomo. No para hacer una escena sino para marcar un día que me pidió ser exactamente lo que soy y no me castigó por ello.

«Más de eso», dice Ruby.

—Sí —digo en voz alta para la manada—. Más de eso.

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