La Sombra que Fui - Capítulo 65

65: La verdad duele 65: La verdad duele Daniela los miraba desde el umbral de la puerta, su rostro alternando entre el miedo y algo más oscuro.

Rabia, tal vez.

O determinación.

—Dije, ¿dónde está mi madre?

Diego dio un paso adelante, su voz profesional pero gentil.

—Daniela, soy Diego Salazar.

Abogado.

Hablamos por teléfono.

—Lo sé.

—Sus ojos no dejaban de mirar a Camila—.

Pero quiero que ELLA me responda.

Ustedes estuvieron en mi casa.

Se llevaron cosas.

Y ahora mi madre no está.

Así que pregunto de nuevo: ¿dónde está?

Camila sintió que las palabras se atascaban en su garganta.

¿Cómo le dices a alguien que su madre está muerta?

¿Cómo explicas que murió por ayudarte?

—¿Podemos entrar?

—preguntó finalmente—.

No deberías escuchar esto en la puerta.

Daniela los estudió por un largo momento.

Luego retrocedió, abriendo la puerta más amplia.

—Entren.

Pero si intentan algo, los vecinos ya saben que están aquí.

Les tomé fotos cuando llegaron.

Era inteligente.

Como su madre.

Entraron a la sala.

Era la misma que habían visto brevemente esa noche caótica.

Pero ahora, con luz del día, Camila podía ver los detalles.

Fotos de Daniela creciendo en las paredes.

Patricia sosteniendo a un bebé.

Patricia y Daniela en la playa.

En una graduación de primaria.

En un cumpleaños reciente donde ambas sonreían, mejilla con mejilla.

Una manta tejida a mano descansaba sobre el sofá.

Era un hogar, una vida llena de amor.

Una vida que estaban a punto de destruir.

Daniela se quedó de pie junto al sofá, los brazos cruzados defensivamente sobre su pecho.

Pero Camila podía ver que temblaban ligeramente.

—Hablen —ordenó, aunque su voz ya no sonaba tan firme.

Camila miró a Diego, quien asintió con gentileza.

Esto tenía que venir de ella.

—Tu madre…

Patricia…

—comenzó, su voz quebrándose—.

Ella trabajaba para mi tío.

Alberto Montalbán.

—Lo sé.

Era su secretaria.

—Daniela frunció el ceño—.

Pero eso no explica por qué ustedes estuvieron en mi casa.

Por qué se llevaron sus cosas.

Por qué ella no…

Se detuvo.

Como si decir las palabras en voz alta las haría reales.

—Tu madre era más que una secretaria —continuó Camila—.

Ella…

vio cosas.

Escuchó cosas.

Cosas que mi tío y otras personas estaban haciendo.

Cosas ilegales.

Criminales.

—¿Qué tipo de cosas?

—Asesinatos.

Sobornos.

Corrupción que va hasta la cima del gobierno.

Daniela dejó caer los brazos.

Su rostro palideció.

—No.

Mi mamá nunca estaría involucrada en…

—No estaba involucrada.

—Camila dio un paso adelante—.

Estaba documentándolo.

Durante años.

Guardó evidencia.

Grabaciones.

Documentos.

Construyendo un caso contra ellos.

—¿Por qué haría eso?

¿Por qué se pondría en peligro así?

—Porque vio a demasiada gente morir.

Porque no podía quedarse callada más tiempo.

Porque…

—Camila tragó saliva—.

Porque quería hacer lo correcto.

Daniela negó con la cabeza, su respiración acelerándose.

—No, no, mi mamá es cuidadosa.

Me lo prometió.

Cuando me fui a Canadá, me prometió que no haría nada peligroso.

Me lo PROMETIÓ.

Su voz se quebró en la última palabra.

—Y ella quería cumplir esa promesa —dijo Lucía suavemente—.

Pero a veces…

—¿A veces qué?

—Los ojos de Daniela se llenaron de lágrimas—.

¿A veces qué, dime?

Camila sintió sus propias lágrimas cayendo.

—A veces hacer lo correcto significa romper promesas.

—No.

—Daniela retrocedió un paso—.

No me digan eso.

Díganme dónde está mi mamá.

Díganme que está en algún lugar seguro.

Que está escondida.

Que va a volver cuando todo esto termine.

—Daniela…

—¡DÍGANME QUE ESTÁ VIVA!

El grito llenó la habitación.

Desesperado.

Suplicante.

Ya sabiendo la respuesta pero negándose a aceptarla.

Camila no podía hablar.

Las palabras no salían.

Fue Diego quien finalmente lo dijo, su voz gentil pero firme: —Lo siento, Daniela.

Tu madre falleció hace tres días.

Por un momento, no pasó nada.

Daniela se quedó completamente inmóvil, como si no hubiera procesado las palabras.

Luego sus piernas cedieron.

Se derrumbó y cayó de rodillas en el piso de la sala donde había jugado de niña, donde había hecho tareas, donde había tenido su última conversación normal con su madre antes de irse a Canadá.

El sonido que salió de su garganta no era humano.

Era dolor puro, crudo, animal.

Un gemido que se convirtió en llanto que se convirtió en gritos.

—¡NO!

¡NO, NO, NO!

Se dobló sobre sí misma, golpeando el piso con los puños.

—¡No puede estar muerta!

¡Hablé con ella hace cuatro días!

¡Me dijo que me amaba!

¡Me dijo que me vería pronto!

Lucía se movió instintivamente hacia ella, pero Daniela la apartó con violencia.

—¡NO ME TOQUEN!

¡Ustedes hicieron esto!

¡USTEDES LA MATARON!

—Daniela…

—Camila se arrodilló frente a ella, las lágrimas corriendo por su propio rostro—.

Tienes razón.

Tienes toda la razón.

Es mi culpa.

—¡Entonces POR QUÉ!

—gritó Daniela, su cara roja y mojada—.

¿Por qué la involucraron?

¿Por qué no la dejaron en paz?

—Porque ella me buscó.

Porque quería ayudar.

Porque…

—¡NO ME IMPORTA!

—Daniela se agarró el pelo con las manos, jalándolo—.

¡No me importa lo que ella quería!

¡La quiero de vuelta!

¡Quiero a mi mamá!

Se meció hacia adelante y hacia atrás, sollozando tan fuerte que apenas podía respirar.

—Se fue a Canadá.

Estaba emocionada de volver.

Compré un regalo para ella en el aeropuerto.

Una taza estúpida con un alce.

Porque le gustan las tazas tontas.

Está…

está en mi maleta todavía.

Su voz se quebró completamente.

—¿Cómo le voy a dar la taza ahora?

¿Cómo…?

No pudo terminar.

Se colapsó sobre el piso, abrazándose a sí misma, llorando de una manera que rompía el corazón.

Ana estaba llorando también.

Teo tenía la cabeza baja.

Julián miraba hacia otro lado, su mandíbula tensa.

Camila se quedó arrodillada ahí, sintiéndose completamente inútil.

No había palabras.

No había consuelo.

Solo dolor.

Pasaron varios minutos.

Daniela eventualmente se calmó lo suficiente para hablar, aunque su voz era apenas un susurro roto.

—¿Cómo?

—preguntó—.

¿Cómo murió?

Camila miró a Diego.

Él negó sutilmente con la cabeza.

Pero Daniela lo vio.

—No.

—Se sentó, limpiándose la cara con manos temblorosas—.

No me escondan nada.

Es mi madre.

Merezco saber.

—Daniela, algunos detalles no van a ayudar…

—¡ES MI MADRE!

—gritó—.

¡Tengo DERECHO a saber cómo murió!

Camila tomó una respiración profunda.

—Hombres que trabajan para mi tío la encontraron.

La llevaron.

La…

interrogaron.

Querían saber qué información nos había dado.

Dónde estaba el resto de la evidencia.

—¿Y ella les dijo?

—No.

Nunca.

Nos protegió.

Hasta el final.

Daniela cerró los ojos.

Nuevas lágrimas cayeron.

—¿Sufrió?

La pregunta flotó en el aire como veneno.

Camila podría mentir.

Decir que fue rápido.

Que no sintió nada.

Pero Daniela merecía la verdad.

—Sí —susurró—.

Lo siento.

Sí sufrió.

Un sollozo escapó de la garganta de Daniela.

Se dobló nuevamente, abrazándose el estómago como si tuviera dolor físico.

—Mi mamá —lloró—.

Mi mamá que le tenía miedo a las agujas.

Que no podía ver sangre sin marearse.

Que lloraba en películas tristes.

Ella…

ella…

No pudo continuar.

Lucía finalmente se acercó de nuevo.

Esta vez Daniela no la apartó.

Dejó que Lucía la abrazara mientras seguía llorando.

—La última vez que hablamos —dijo Daniela con voz ahogada—.

Me llamó para decirme que me amaba.

Que si algo pasaba, que supiera que todo lo que hizo fue para darme un mundo mejor.

Y yo…

yo le dije que dejara de ser dramática.

Que estaba siendo ridícula.

Que la vería en unos días y podíamos hablar de lo que fuera.

Se limpió la nariz con la manga.

—Le colgué.

Estaba apurada.

Tenía que ir a clase.

Y ni siquiera le dije que la amaba de vuelta.

Las últimas palabras que le dije fueron «Ay, mamá, no exageres».

Y COLGUÉ.

Su voz se elevó en un grito de anguish puro.

—¡Ni siquiera le dije que la amaba!

—Ella lo sabía —dijo Lucía, sosteniendo a Daniela mientras temblaba—.

Las madres siempre saben.

Te lo prometo.

—¿Cómo puedes estar segura?

—Porque te dejó algo.

Una carta.

Donde te dice exactamente eso.

Camila sacó las cartas de su bolsillo con manos temblorosas.

Las había guardado con tanto cuidado, sabiendo que eran lo último que Patricia le había dejado a su hija.

—Tu madre escribió estas antes de…

antes del final.

Una es para ti.

Las otras explican todo.

Daniela tomó las cartas como si fueran de cristal.

Sus dedos trazaron la letra familiar en el sobre que decía «Para mi Daniela».

—Es su letra —susurró—.

Es…

es realmente su letra.

La abrió con cuidado infinito.

Desdobló el papel.

Y empezó a leer.

Camila podía ver sus ojos moviéndose sobre las palabras.

Veía cada emoción cruzando su rostro.

Dolor.

Amor.

Más dolor.

Comprensión.

Ira.

Y finalmente, algo parecido a aceptación quebrada.

Cuando terminó, sostuvo la carta contra su pecho, sobre su corazón, y cerró los ojos.

—Dice que me ama más que a nada en el mundo —susurró—.

Dice que lo siente.

Que eligió esto porque no podía vivir sabiendo que podía haber hecho algo y no lo hizo.

Dice que…

que no se arrepiente.

Que si pudiera hacerlo de nuevo, haría lo mismo.

Abrió los ojos y miró a Camila.

—¿Cómo puede decir eso?

¿Cómo puede no arrepentirse de dejarme sola?

—Porque te amaba tanto que quería dejarte un mundo mejor —respondió Camila—.

Aunque eso significara no estar en él.

Daniela leyó las otras cartas en silencio.

Una explicaba toda la evidencia que Patricia había recolectado.

Los nombres.

Los crímenes.

Personas muertas a lo largo de treinta años.

La otra era más personal.

Patricia describiendo sus miedos, sus esperanzas, su amor por su hija.

Explicando que si Daniela estaba leyendo esto, significaba que había fallado en mantenerse con vida, pero tenía esperanza de que no había fallado en hacer lo correcto.

Cuando Daniela terminó, dobló las cartas cuidadosamente, como si fueran lo más preciado que poseía.

Porque lo eran.

—Mi mamá pasó quince años haciendo esto —dijo con voz ronca—.

Quince años arriesgándose.

Y al final…

la mataron por eso.

—Sí.

—¿Y ustedes van a terminar lo que ella empezó?

—Vamos a intentarlo con todo lo que tenemos.

—No.

—Daniela negó con la cabeza, algo duro entrando en su expresión—.

No van a intentarlo.

Van a HACERLO.

Porque si no lo hacen, si esos monstruos salen libres después de lo que le hicieron a mi madre…

No terminó la amenaza.

No necesitaba hacerlo.

—Lo haremos —prometió Camila—.

Te lo juro por la memoria de tu madre.

Daniela asintió.

Se puso de pie lentamente, limpiándose la cara aunque nuevas lágrimas seguían cayendo.

—Diego mencionó algo sobre autopsia —dijo, su voz temblando—.

¿Qué significa eso exactamente?

Diego se acercó con cuidado.

—Significa que el cuerpo de tu madre está en custodia.

Tienen que determinar la causa oficial de muerte.

Es procedimiento legal en casos de muerte violenta.

—¿Van a…

van a cortarla?

Diego asintió suavemente.

—Es necesario para documentar las heridas.

Para construir el caso legal contra las personas responsables.

—¿Duele?

—preguntó Daniela, su voz infantil de repente—.

Sé que está muerta pero…

¿le duele?

—No, cariño —respondió Lucía—.

No siente nada ya.

Te lo prometo.

—¿Y cuándo puedo verla?

¿Darle un funeral apropiado?

—Después de la autopsia —explicó Diego—.

Días, tal vez una semana.

Tengo un amigo, Mauricio, que conoce una funeraria muy buena.

Él puede coordinar todo después de que liberen el cuerpo.

Se asegurará de que todo sea digno y apropiado.

Daniela asintió, aunque claramente no procesaba completamente.

—¿Y dónde está ahora?

¿Dónde tienen a mi mamá?

—En el instituto médico forense.

Pero Daniela, hay algo que necesitas saber.

—¿Qué?

—El doctor que va a hacer la autopsia…

su nombre es Dr.

Esteban Villarreal.

Él…

está en la lista de tu madre.

Trabaja para Alberto.

Daniela palideció.

—¿Me estás diciendo que el hombre que va a examinar el cuerpo de mi madre es uno de ellos?

—Sí.

—¿Y puede mentir?

¿Puede decir que murió de otra cosa?

—Puede intentarlo —dijo Diego—.

Por eso vamos a solicitar una segunda autopsia.

Un doctor independiente.

Alguien que no esté en la nómina de Alberto.

Pero necesitamos tu permiso.

Eres su familiar más cercano.

—Lo tienen.

—Daniela no dudó—.

Hagan lo que sea necesario para probar la verdad.

—Hay una cosa más —dijo Camila—.

Estas cartas que tu madre te dejó.

Son evidencia crucial.

Prueban que ella quería que publicáramos la información.

Que no robamos sus documentos.

—¿Quieren que las entregue?

—No.

Queremos que las guardes TÚ.

En algún lugar seguro.

Eres la única persona que Alberto no puede tocar directamente sin levantar sospechas masivas.

—¿Y si viene por mí de todas formas?

Nadie tenía una respuesta reconfortante.

—Entonces gritamos tan fuerte que el mundo entero lo sepa —dijo finalmente Camila—.

Pero no creo que lo haga.

Eres menor.

Eres la hija de la víctima.

Si algo te pasa justo después de que tu madre murió…

sería demasiado obvio.

Daniela asintió lentamente.

—Las guardaré.

Pero cuando atrapen a esas personas, cuando vayan a juicio, quiero estar ahí.

Quiero que me vean.

Quiero que sepan que mi madre tenía una hija que los odia.

Que nunca los va a perdonar.

Que va a asegurarse de que el mundo sepa lo que hicieron.

—Estarás ahí —prometió Camila—.

En primera fila.

Se quedaron unos minutos más.

Diego le dio a Daniela su número, el de Mauricio, instrucciones sobre qué hacer si alguien sospechoso se acercaba a ella.

Le explicó sobre el testamento de Patricia.

Que todo dependía de que se hiciera justicia.

—Entonces si ellos no van a prisión —dijo Daniela—, pierdo todo lo que mi madre me dejó.

—Era su manera de asegurarse de que siguieras peleando.

De que no dejaras que su muerte fuera en vano.

—No lo haré —prometió Daniela—.

Aunque me cueste todo.

Cuando finalmente se prepararon para irse, Daniela los acompañó a la puerta.

Sus ojos estaban rojos e hinchados.

Su rostro pálido.

Pero había algo en su expresión.

Determinación.

Propósito nacido del dolor.

—Camila —dijo antes de que cruzaran el umbral.

—¿Sí?

—No te perdono.

Todavía no.

Tal vez nunca pueda.

Pero mi mamá sí te perdonó.

Y confiaba en ti.

Eso tiene que significar algo.

—Voy a honrar esa confianza —prometió Camila—.

Aunque me cueste la vida.

—Más te vale.

Porque si no lo haces, si permites que esos hombres salgan libres…

te voy a odiar tanto como los odio a ellos.

Era justo.

Salieron a la calle.

El sedán negro seguía ahí.

Los motores arrancaron cuando los vieron.

—Nos siguen —dijo Julián.

—Que nos sigan —respondió Camila—.

Ya no importa.

Ya saben todo.

Subieron al coche.

Diego en su vehículo.

El sedán negro detrás de ellos.

—¿A dónde?

—preguntó Ana, sus manos en el volante.

Camila miró hacia adelante.

A la estación de policía.

Al proceso legal.

A lo desconocido.

—A entregarnos.

Antes de que Alberto pueda controlarlo todo.

Y condujeron hacia su destino, sabiendo que cada kilómetro los acercaba más al peligro.

Pero también a la justicia.

O al menos, eso esperaban.

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