La venganza de la exesposa multimillonaria - Capítulo 185

185: Capítulo 185: Una muerte destinada a herir 185: Capítulo 185: Una muerte destinada a herir —El Pacto de la Hoja Fantasma solo acepta a gente que se une voluntariamente.

A mí me trajeron a la fuerza.

Tengo un hermano y me quiere mucho.

—Elena, ¿por qué me quieren aquí?

No quiero matar, no quiero entrenar.

Solo quiero estar con mi hermano.

—¿Todavía puedo volver a casa, Elena?

Una vez que estás en el Pacto, irse es casi imposible.

Esme también lo sabía.

Se sentó en los escalones, suspiró y murmuró: —¿Entonces ya no puedo volver, ¿eh?

—Oí que tenías muchas heridas antiguas cuando llegaste —preguntó Elena—.

¿Y tu hermano?

Esme se quedó en silencio.

Algo parpadeó en sus ojos: miedo.

—E-eso…

no tiene nada que ver con él.

Se agarró la camisa con fuerza, encogiéndose como si intentara desaparecer.

Tenía la cabeza casi hundida en el pecho y el cuerpo completamente acurrucado.

Le recordó a Elena a un polluelo diminuto e indefenso, que debería estar resguardado bajo unas alas, pero que estaba atrapado en este lugar que mastica a la gente y escupe los huesos.

Elena no pudo evitarlo.

Extendió la mano y le dio una suave palmadita en la cabeza a Esme.

—Si alguna vez tienes ganas de hablar, estoy aquí para escucharte.

—Gracias, Elena.

Unos días después, Esme volvió a buscar a Elena.

Sostenía un cuaderno, con los dedos aferrados a él.

Los bordes del papel estaban gastados, amarillentos y quebradizos.

—Elena… si me pasa algo… si alguna vez conoces a mi hermano, ¿puedes darle esto?

Elena no respondió de inmediato.

Algo no cuadraba.

—¿Por qué no te lo quedas hasta que lo encuentres tú misma?

Esme intentó sonreír a través de las lágrimas en sus ojos.

—Estará más seguro contigo, por ahora.

Elena asintió y tomó el cuaderno.

—De acuerdo.

Lo guardaré a buen recaudo por ti.

*****
—Grayson, ¿dónde está el cuaderno de Esme?

—preguntó Elena, con la mirada gélida.

Grayson sonrió con aire de suficiencia, con la voz cargada de burla: —¿Esa cosa inútil?

La quemé hace mucho tiempo.

Han pasado dos años, ¿por qué demonios iba a guardarla?

Elena apretó la mandíbula.

—Tenías un problema conmigo, de acuerdo.

¿Pero por qué meterla a ella en esto?

¡Nunca te hizo nada!

Grayson se sentó perezosamente en un banco de piedra, mirándola como si fuera inferior a él.

—Deberías preguntárselo a Esme.

—Era débil y totalmente inadecuada para el Pacto.

Pero tenía que quedarse, así que solo quedaba una opción.

—Le di a elegir: matarte a ti, o morir ella.

—Y eligió la muerte para que tú pudieras vivir.

—Podríais haber muerto juntas, pero resulta que…

eres dura de matar.

¡Ni siquiera una explosión pudo acabar contigo!

Soltó una carcajada, y el sonido resonó como un mal chiste en el aire vacío.

Pero la mirada de Elena podría cortar acero.

Grayson no se inmutó; si acaso, su sonrisa se ensanchó.

—¡Ja!

¿Quieres verme muerto?

Levantó la barbilla, petulante.

—No olvides las reglas del Pacto: si matas, mueres.

¿De verdad estás preparada para eso?

Se puso de pie, con un andar despreocupado y lleno de arrogancia.

Entonces, una ráfaga de viento.

Sus pasos vacilaron.

—¿Q-qué…

qué has hecho?

Tenía una aguja clavada en el cuello.

Grayson intentó moverse, pero se quedó paralizado, rígido como una piedra.

—¡Elena!

¡Sácala!

Ella se acercó lentamente, con una leve sonrisa asomando en sus labios.

—¿Sabes por qué he vuelto?

—Para matarte.

Lentamente.

Y asegurarme de que duela.

—¡Si me matas, tú tampoco saldrás de esta!

—empezó a entrar en pánico, con la voz teñida de desesperación—.

¡Déjame ir!

Estaremos en paz, ¡te juro que no volveré a por ti!

Elena ni siquiera se inmutó.

Levantó la aguja de plata que tenía en la mano y se la clavó a Grayson sin la más mínima vacilación.

Cada estocada hacía que su cuerpo se sacudiera violentamente, y el dolor en su rostro se retorcía más a cada segundo.

—¿No lo dijiste tú mismo?

¿Que yo debería haber muerto en su lugar?

Esme murió por mí.

—Aunque acabemos en el infierno, te haré pedazos trozo a trozo.

Las agujas de plata se hundieron en él como una lluvia.

Grayson sintió como si un sinfín de hormigas le estuvieran royendo la carne, una clase de dolor que le hacía desear desmayarse.

—A-ayuda…

Ayúdame…

—Ah, es verdad.

Casi lo olvido.

Le clavó una aguja directamente en la garganta.

Grayson enmudeció al instante.

Sus ojos permanecieron abiertos de par en par mientras veía a Elena seguir clavándole agujas, cada estocada una nueva oleada de agonía insoportable.

Al final, Grayson murió de puro dolor.

Elena se quedó allí, observando cómo su pecho se elevaba por última vez antes de quedar finalmente inmóil.

*****
—Astrid.

La voz grave la llamó cerca de su oído.

Astrid abrió los ojos, todavía impregnados de la rabia fría y feroz que había arrastrado del sueño.

Lancelot estaba inclinado sobre ella, encontrándose de lleno con su mirada.

Tras un parpadeo, el brillo asesino de sus ojos se desvaneció, dejando tras de sí una profunda soledad que cargaba con el peso suficiente para destruir todo lo que tocaba.

Lancelot extendió la mano en silencio y le cubrió los ojos con la palma.

—¿Una pesadilla?

Su voz era suave, casi tranquilizadora, rozándole el oído en la oscuridad.

Era el único sonido que podía oír.

Volvió a parpadear.

Sus pestañas rozaron ligeramente la palma de su mano, provocando un leve estremecimiento en el aire.

Él bajó la mano, apoyó una en su hombro y tiró suavemente de ella para incorporarla.

—El señor Este te llamó antes.

Respondí yo.

Dijo que no viene hoy, que comiéramos sin esperarlo.

Había llegado temprano y se había quedado dormida en el sofá del salón de Lancelot sin siquiera darse cuenta.

Su sueño había estado lleno de Esme y Grayson.

Había huido después de matar a Grayson.

El Pacto de la Hoja Fantasma había enviado gente a por ella; mató a unos cuantos más, acabó gravemente herida y, al final, la atraparon igualmente.

Pensó que todo había acabado para ella.

Pero el líder le dijo que para vivir, necesitaba matar al abuelo de Grayson.

Y así lo hizo.

Masacró al anciano y sobrevivió.

Más tarde, registró casi todos los rincones de la Espada Fantasma, intentando encontrar el cuaderno de Esme.

Aún nada.

Ni siquiera llegó a leer lo que Esme había escrito.

Ahora que por fin sabía quién era Esme en realidad, Astrid solo se sentía más perdida que nunca.

Se suponía que Victor se preocupaba por Esme…

Entonces, ¿por qué estaba cubierta de heridas antiguas cuando llegó a la Espada Fantasma?

¿Podría Moira estar involucrada de alguna manera?

Sus pensamientos se arremolinaban hasta que una palma cálida se posó en su frente.

Sobresaltada, levantó la vista y se encontró con la expresión preocupada de Lancelot.

—Pensé que te había contagiado la gripe o algo; no tienes fiebre, pero sí que estás un poco fría.

Astrid entreabrió los labios para hablar, pero sentía la garganta reseca.

Lancelot se giró hacia la mesa del comedor, cogió un vaso de agua tibia y se lo entregó.

—Bebe.

Te ayudará con la garganta.

Cogió el vaso con ambas manos y se bebió el agua de un trago.

Solo entonces consiguió decir un «Gracias» en voz baja.

—No hace falta que seas tan educada —dijo mientras le quitaba el vaso—.

¿Comemos algo, sí?

—Sí.

Justo cuando se sentó, sonó su teléfono: era su mentor.

—Chica, tu ex debe de haberse vuelto loco.

Ha venido hasta la asociación de arte para intentar recomprar esos tres cuadros tuyos.

No había puesto la llamada en altavoz, pero el salón estaba lo suficientemente en silencio como para que Lancelot oyera cada palabra.

Instintivamente, fue a bajar el volumen.

Pero antes de que pudiera hacerlo, Lancelot preguntó: —¿Estás bien hablando aquí?

¿Quieres que salga?

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