La venganza de la exesposa multimillonaria - Capítulo 220

220: Capítulo 220 220: Capítulo 220 (1)
El coche se detuvo en la entrada del estudio de cine.

Astrid Caldwell se puso una chaqueta, ocultando todo rastro de sangre.

—Jefe… —la voz de Milo estaba cargada de preocupación y algo más que no sabía cómo nombrar—.

De verdad tienes que dejar de ser tan amable con la gente.

Astrid lo miró, con tono seco.

—Solo unos pocos de ustedes creen que soy amable, ¿sabes?

La mayoría de la gente la veía como alguien fría y distante; incluso sus propios familiares pensaban así.

Cerró la puerta del coche y se dirigió hacia el hotel.

Milo se quedó mirándola, mientras una lágrima se deslizaba por el rabillo de su ojo.

Después de todo lo que había pasado para volver a vivir como una persona normal, no debería tener que arriesgarlo todo por su culpa.

Una vez que su silueta desapareció, Milo se marchó en coche hacia el hospital más cercano.

Su teléfono sonó a mitad de camino.

Era Eldric Wilson.

Se tensó al instante al responder: —Señor.

—¿Fallaste en la misión?

—el tono de Eldric era inquietantemente tranquilo, como si ya se lo esperara.

Milo apretó los labios.

—Sí.

Víctor Hart… no es fácil de abatir.

—Si lo fuera, no te habría enviado.

¿Cómo lograste escapar de él?

Solo Milo había ido esta vez.

Desde el momento en que salió hasta ahora, apenas habían pasado un par de horas.

Pero Eldric ya lo sabía.

¿Acaso tenía espías en el Sindicato Colmillo Sombrío?

O peor, ¿estaban trabajando juntos?

Milo respondió: —El Jefe me sacó de allí.

…

Astrid pulsó el botón del ascensor y le envió un mensaje a Olivia Darkwood para hacerle saber que estaba a salvo.

Era tarde y el rodaje de hoy se había alargado más de lo normal.

Probablemente, Olivia todavía estaba en el plató.

Astrid no mencionó la herida.

Podía encargarse ella misma.

—Astrid.

Esa voz familiar vino de detrás.

El pasillo del hotel estaba casi vacío, y el silencio parecía cernirse sobre ellos, con el eco constante de unos pasos.

Guardó el teléfono y se giró ligeramente.

—¿No te apetecía salir?

—Ya lo he hecho.

Cuando se acercó, Lancelot Halstead percibió un leve olor metálico.

Sangre.

Sus ojos recorrieron el rostro de ella y se entrecerraron al instante.

—¿Estás herida?

Astrid no se molestó en ocultarlo.

—Solo un rasguño.

Las luces del techo eran brillantes y, desde donde él estaba, pudo distinguir la mancha de sangre cerca de su cuello.

Ese brillo rojo intenso le revolvió las tripas.

Sus labios estaban pálidos, demasiado pálidos.

Había perdido más sangre de la que aparentaba.

Y si no había buscado ayuda…

Herida de bala.

Tenía que serlo.

Sintió una opresión en el pecho cuando entraron en el ascensor.

Pulsó el botón del quinto piso, pero no llegó a hablar.

—¡Esperen!

Un repartidor sin aliento entró corriendo, mostrando una sonrisa de disculpa.

Fue a pulsar el botón del quinto piso, pero vio que ya estaba iluminado.

Astrid había pedido un botiquín de primeros auxilios y medicamentos de camino.

Dijo su número y el de la habitación.

—¿Es para mí?

Tras confirmarlo, el repartidor le entregó la bolsa.

Astrid extendió la mano, pero Lancelot se le adelantó.

Cogió la bolsa sin decir palabra y, una vez que el repartidor se fue, volvió a pulsar el botón de cerrar.

—¿Es en el hombro, verdad?

Es difícil que te lo cures tú sola.

Déjame a mí.

Astrid bajó la mirada, rechazándolo por inercia.

—Puedo encargarme yo.

La herida estaba en la parte delantera; no era como si no pudiera sacarse la bala usando un espejo.

El silencio llenó el ascensor.

Entonces, un suave «ding».

Habían llegado.

Lancelot salió, sujetando la bolsa con firmeza, y se giró para bloquear la puerta con su cuerpo.

Repitió: —Déjame a mí.

Esta vez, Astrid no se opuso.

—Está bien.

—Como no llevaba la tarjeta de la habitación, tuvo que introducir la contraseña.

Lancelot Halstead dejó las cosas sobre la mesa de centro, mientras se quitaba con naturalidad la chaqueta que le restringía el movimiento.

Astrid Caldwell se sentó en el sofá, dudó y luego empezó a desabrocharse la chaqueta con la mano derecha; la izquierda estaba prácticamente inútil, así que el proceso fue lento y torpe.

Sin dudarlo un instante, Lancelot se adelantó y se inclinó ligeramente.

—Déjame a mí.

Con delicadeza, le sacó el brazo derecho de la manga y luego le quitó la chaqueta con cuidado.

Debajo, había varias capas de gasa, ya empapadas en sangre.

Con una sola mirada, Lancelot dedujo que se lo había vendado ella misma solo para detener la hemorragia.

Debía de haber estado en algún lugar lejano antes de volver.

Una vez que le quitó la chaqueta por completo, se arrodilló frente a la mesa de centro y dispuso rápidamente todo: herramientas, medicamentos, el botiquín entero.

Mientras se desinfectaba las manos y los instrumentos, dijo: —Voy a cortar la gasa.

—De acuerdo.

El sonido de las tijeras al cortar —ras, ras— resonó en el aire, y cada chasquido metálico hacía que Astrid se tensara por dentro.

Se descubrió pensando que, después de todo, toparse con Lancelot sí que era bastante probable.

Poco a poco, la gasa fue cayendo, revelando una camiseta ya empapada en un rojo oscuro.

La sangre fresca había empezado a filtrarse de nuevo.

La mano de Lancelot tembló ligeramente mientras sostenía las tijeras, pero continuó.

—Empiezo.

Las cejas de Astrid apenas se movieron; solo emitió un suave —Mmm.

Con cuidado, le cortó el cuello de la camiseta, apartando la tela con delicadeza.

En el momento en que la herida quedó al descubierto, su mirada se ensombreció.

Era un desastre: la carne desgarrada, la sangre todavía manando, y la piel de alrededor, hinchada e irritada.

Básicamente, tenía un aspecto brutal.

—Esto va a doler, tengo que limpiarla primero.

Mientras hablaba, no se detuvo ni un segundo.

Empezando por los bordes, irrigó la herida hacia dentro sin importarle que estuviera empapando toda la camiseta de ella.

Tenía el ceño fruncido.

—Voy a usar anestesia.

—De acuerdo.

Lancelot inyectó el anestésico alrededor de la herida y luego le pasó una linterna.

—Sujeta esto y alumbra justo aquí.

Astrid asintió e hizo lo que le pedía.

Introdujo los instrumentos profundamente, con cuidado pero con eficacia, intentando localizar la bala.

Un pequeño trozo de algo duro y ensangrentado apareció en la superficie.

Hizo una pausa.

—¿Qué es esto?

Ella lo miró de reojo y recordó a Víctor Hart presionándole la espalda.

—Cristal.

Cristal roto.

Su expresión se ensombreció.

—¿Víctor Hart hizo esto?

Astrid lo confirmó en voz baja: —Sí, él.

Su mano se cerró involuntariamente, pero siguió trabajando, extrayendo otro fragmento.

La bala no había alcanzado ningún punto vital, pero se había incrustado hasta la mitad.

Solo por la profundidad y el ángulo, podía adivinar que había sido un disparo a quemarropa.

Posiblemente autoinfligido.

La herida también parecía haber sido golpeada con fuerza por algo.

Apretó los labios en una fina línea, y la frialdad de su mirada se agudizó.

Totalmente concentrado en curarla, Lancelot no se percató de la rigidez que se iba apoderando de la postura de Astrid.

A pesar de su aspecto sereno, no estaba ni de lejos tan tranquila como aparentaba.

Una vez que el anestésico hizo efecto, el dolor se atenuó un poco.

Pero aún podía sentir su aliento en el lado del cuello: cálido, cercano y algo cosquilleante.

Tragó saliva por reflejo, esperando que su nuez, no muy pronunciada, pasara desapercibida.

Cuando el bisturí le rozó la piel, Lancelot levantó la vista.

—¿Te duele?

Al bajar la mirada, Astrid se encontró con sus ojos, preocupados y tiernos.

Su corazón dio un vuelco.

—En realidad, no.

La verdad era que la anestesia no había hecho efecto del todo; por supuesto que dolía.

Pero podía soportarlo.

Sin embargo, la sangre seguía fluyendo.

Tenían que darse prisa.

Y, a pesar de la calidez de la habitación, sintió que el aire a su alrededor se enfriaba varios grados.Aunque sus manos eran delicadas y su rostro parecía concentrado, la frustración y la ira apenas contenida en los ojos de Lancelot Halstead no podían ocultarse.

A Astrid Caldwell le bastaba con bajar un poco la mirada para verle la cara.

Se dio cuenta de que no estaba del mejor humor, probablemente porque ella se había herido.

Finalmente, la bala salió.

Suturas, control de la hemorragia y, después, el vendaje.

Todavía llevaba puesta la camiseta empapada de sangre, que claramente no iba a ayudar en los siguientes pasos.

Tras pensarlo un momento, dijo: —Córtala sin más, de todas formas tengo que cambiarme después.

(2)
Su tono era firme, como si lo que acababa de decir no tuviera la menor importancia.

Casi hacía que la brutal herida pareciera algo rutinario.

Lancelot alzó la vista hacia su expresión impasible.

Por un segundo, le recordó a un gobernante intocable: sereno, tranquilo, como si ningún caos a su alrededor pudiera perturbarlo.

Quizá fuera porque si a ella no le importaba, nada podía afectarla.

Pero Lancelot no tenía tiempo para pensar en ello.

Su única preocupación era la herida.

Cogió las tijeras.

—Voy a cortar primero por la zona del hombro.

Así será más fácil.

—Entendido —respondió Astrid.

Tenía todo el hombro manchado de sangre, la piel pegajosa e incómoda.

Así que lo miró y, con tono vacilante, preguntó: —¿Te importa si me enjuago primero?

Sin siquiera levantar la vista, la cortó en seco.

—No.

—¿Limpiármelo, entonces?

—intentó de nuevo.

Esta vez hizo una pausa, terminó de cortar la camiseta y se puso de pie.

—Vale.

Astrid esbozó una leve sonrisa.

—Las toallas limpias están en el armario de debajo del lavabo.

Esa palangana verde también está limpia.

No perdió el tiempo; fue directo al baño.

Al ver su espalda desaparecer en la habitación, sintió el corazón extrañamente más ligero.

En el Pacto de la Hoja Fantasma todo era competición; no había nadie que cuidara de ti.

Siempre se había curado sus heridas sola.

Pero ahora…

a alguien le importaba de verdad.

Si Olivia Darkwood estuviera aquí, también estaría preocupadísima.

Astrid supuso que eso era lo que significaba la amistad.

Pero, por otro lado, se había dado cuenta justo el día anterior de que a Lancelot no solo «le importaba».

Le gustaba.

De verdad le gustaba.

Y eso la hacía sentir…

un poco confundida por dentro.

Se movió rápido, trajo agua humeante, se agachó y mojó la toalla, escurriéndola antes de volver a sentarse frente a ella.

—Intentaré ser cuidadoso —dijo en voz baja—.

Si te duele, dilo.

Astrid asintió.

—Vale.

Lancelot le limpió la sangre de la piel con cuidado.

Con la camiseta hecha jirones, su ropa interior manchada de sangre quedó a la vista.

Él hizo todo lo posible por no mirar.

Entonces, de repente, preguntó: —¿Has…?

—¿Que si he hecho qué?

—enarcó ella una ceja.

Debió de recordar que Olivia podría estar todavía por allí, y se tragó el resto de la pregunta.

—Olvídalo.

Astrid bajó la vista hacia la tela manchada de su cuerpo y sonrió con suficiencia.

—Tranquilo, puedo cambiarme sola.

Él no respondió, solo se concentró más en limpiarle el hombro.

Sentía las mejillas arder; no tenía ni idea de si se estaba sonrojando, pero inclinó la cabeza aún más, evitando cualquier posibilidad de cruzar la mirada con ella.

Temeroso de tirar de la herida, sus movimientos eran mucho más lentos de lo habitual.

Cada gesto era extremadamente cauto.

Aun así, incluso con la cabeza prácticamente hundida en el pecho, a Astrid le bastaba con bajar la vista: su cara sonrojada estaba perfectamente visible.

Apartó la mirada, con los pensamientos hechos un lío.

Veintitantos años y todavía se alteraba con facilidad…

adorablemente torpe.

Una vez terminada la limpieza, Lancelot cogió una gasa estéril.

—Voy a empezar a vendarla ya.

—Mmm.

Para tener un mejor ángulo, apoyó una rodilla en el sofá, a su lado.

Cuando la gasa rodeó su hombro, se fijó en la cicatriz larga y áspera que le recorría la espalda.

Conocía esa historia: la de la niña de siete años que casi muere en un incendio provocado para cobrar un seguro, y que salió de allí a rastras, medio muerta.No tenía ni idea de lo gravemente herida que había resultado en aquel incidente.

¿Cómo había sobrevivido siquiera con unas cicatrices tan grandes?

Sintió una punzada de dolor oprimiéndole el pecho.

Astrid Caldwell sintió que algo cálido goteaba sobre su hombro y, por reflejo, miró hacia el techo.

Lancelot Halstead volvió en sí y le envolvió el brazo con cuidado con la gasa, pasándola firme y suavemente sobre la herida.

Sus movimientos concentrados apartaron los pensamientos de ella de todo lo demás.

Cuando terminó, se secó el rabillo del ojo con disimulo y dijo: —Ya está.

—Gracias.

Astrid se echó un vistazo rápido y sintió que su aspecto era absolutamente lamentable.

Tenía la ropa hecha jirones.

Se puso de pie y dijo: —Voy a cambiarme.

Lancelot asintió.

—Esperaré aquí.

Si necesitas ayuda…

Dejó la frase a medias, interrumpiéndose a sí mismo.

Astrid ladeó la cabeza, con una sonrisa burlona asomando a sus labios.

—¿Y si necesito ayuda, qué?

Estaba pálida por la pérdida de sangre, pero esa sonrisa seguía iluminándole todo el rostro.

¿Acaso…

se estaba burlando de él?

Eso no era propio de ella, y mucho menos con los amigos.

Un destello de luz recorrió los ojos gachos de Lancelot.

Cuando volvió a levantar la vista, ella ya se dirigía al dormitorio.

—Gracias por lo de esta noche —dijo—.

A partir de aquí, ya me encargo yo.

En otras palabras, ya podía irse.

Con la camiseta hecha jirones apenas cubriéndola, la mayor parte de su espalda estaba al descubierto.

Lancelot solo echó un vistazo y apartó la mirada rápidamente.

Entonces se oyó el clic de la puerta al cerrarse.

Su última frase había despertado una pequeña esperanza en él…

solo para aplastarla con la misma rapidez.

Lancelot no se fue.

Primero, pidió comida.

Luego, empezó a recoger la basura del suelo.

Frente al tocador, Astrid se quedó mirando su reflejo: desaliñada, agotada, un completo desastre.

Su mente divagó hasta el momento en que Lancelot le había cortado la ropa.

En ese momento, no le había dado mucha importancia.

Pero ahora…

todo se sentía incómodo.

Bajó la vista…

y se quedó helada.

…¿Vio eso?

¿Esa parte de la izquierda que era un poco demasiado evidente?

No es el tipo de cosa que los amigos deberían ver, ¿verdad?

La verdad era que Lancelot había estado totalmente concentrado en su herida.

Aparte de la cicatriz de la espalda, no se había fijado en nada más.

Astrid se miró al espejo y observó cómo el color le subía al rostro, pasando del blanco pálido al rojo fuego.

Inhaló bruscamente y se quitó lo que quedaba de la camiseta.

Con una mano, abrió el armario, cogió un camisón con sujetador incorporado y consiguió al menos ponérselo por los hombros.

Podía desabrocharse cosas con una mano, pero ¿abrocharlas?

Imposible.

Lo mejor era evitar tirar demasiado de la herida mientras sanaba.

Tras ponerse una sudadera con capucha encima del camisón, se tomó dos pastillas y finalmente volvió a salir.

Lancelot estaba en el sofá.

Al oír abrirse la puerta, se giró para mirar.

Sus mejillas ardieron de nuevo al instante.

Se mordió el labio e intentó sonar tranquila.

—¿Todavía estás aquí?

Él asintió.

—Necesitas comer algo nutritivo.

Ella parpadeó, confundida al principio, pero luego se dio cuenta de que se refería a que necesitaba recuperar sangre.

—Ya he tomado medicamentos.

Lancelot dijo: —He pedido algo de comida.

Después de que comas, me iré.

Como llevaba un tiempo viviendo en Capitalis, sabía exactamente qué restaurantes ofrecían las mejores sopas y caldos reconstituyentes; hoy, se había asegurado de elegir los que ayudaban a reponer la sangre.

A decir verdad, tenía bastante hambre.

Así que, en lugar de discutir, se sentó en el sofá frente a él.

Justo cuando se reclinaba, sus ojos se encontraron accidentalmente con los de él, y su corazón se aceleró de repente.

Espera…

esa gota cálida de antes…

¿qué era?

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