La Venganza de la Luna: De Sustituta a Reina - Capítulo 100

Capítulo 100: Capítulo 99: Un Nuevo Orden Cósmico

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El silencio tras la onda empática de Luna ya no era de fatalidad inminente, sino de profunda y colectiva desorientación. El campo de batalla quedó congelado, no por la fuerza, sino por una revelación compartida y asombrosa. Los feroces Draconianos miraban a las delicadas Hadas con un nuevo y reticente respeto. Las Hadas, a su vez, contemplaban a los guerreros no como instrumentos brutos, sino como seres de intensa y concentrada lealtad. La Guardia de Cronos zumbaba silenciosamente, procesando el ilógico torrente de emociones que se habían visto obligados a experimentar.

Y en el centro de todo, Luna dormía, exhausta, en los brazos de su madre. Sus palabras pequeñas y simples habían logrado lo que eones de conflicto y luchas de poder no pudieron: un alto al fuego verdadero, aunque frágil.

Fue entonces cuando la luz en el Pináculo del Espejo Celestial cambió una vez más. Pero esta vez, no era el gris frío e invasivo del Tejedor del Tiempo, ni el dorado cálido de Bahamut. Esta luz era tenue, un espectro de colores suaves y afligidos, como el amanecer tras una noche larga y terrible.

Uno por uno, aparecieron. Los siete miembros del Consejo Supremo.

No se manifestaron en toda su terrorífica gloria. Sus formas eran discretas, translúcidas, casi fantasmales. Permanecían de pie en semicírculo, su presencia irradiando no autoridad, sino una profunda y cansada vergüenza. El aire se volvió denso con el peso de milenios de arrepentimiento.

El Tejedor del Tiempo, su forma cambiando lentamente entre el anciano y la severa mujer, fue el primero en dar un paso adelante. Su voz, cuando habló, había perdido su tono polvoriento e imperioso. Ahora, estaba simplemente… cansada.

—Nosotros… hemos olvidado —comenzó, las palabras pareciendo costarle un gran esfuerzo—. Estábamos tan consumidos por el recuerdo del fuego, que nos convertimos en el hielo que mata todo crecimiento.

Su mirada no se fijaba en Serafina o los aliados, sino en la forma durmiente de Luna.

—Esa niña… no nos mostró un arma. Nos mostró un espejo. Y en él, vimos los fantasmas de lo que una vez fuimos.

La forma del Tejedor del Tiempo se solidificó en el anciano. Una sola lágrima brillante, como luz estelar condensada, trazó un camino por su mejilla etérea.

—No siempre fuimos carceleros. Una vez, en la juventud de nuestra propia realidad, éramos… jardineros. Buscábamos nutrir, guiar. Obtuvimos nuestro poder no para dominar, sino para proteger las frágiles chispas de vida que parpadeaban en la oscuridad.

La confesión quedó suspendida en el aire, simple y devastadora. Los grandes tiranos cósmicos eran, en su esencia, guardianes traumatizados.

—El miedo a cometer el mismo error otra vez… nos retorció —continuó el Tejedor del Tiempo, su voz ganando un atisbo de su antigua fuerza, ahora dirigida hacia dentro como auto-recriminación—. Vimos ambición y la llamamos imprudencia. Vimos crecimiento y lo llamamos amenaza. Vimos amor y lo llamamos vulnerabilidad. Nos convertimos en aquello contra lo que habíamos jurado luchar.

Levantó la mirada, sus antiguos ojos encontrándose con los de Serafina. En ellos, ella no vio malicia, solo un océano sin fondo de dolor.

—Preguntaste qué temíamos tanto que vieras. Lo has visto. Somos fraudes. No dioses, sino cobardes, escondiéndonos tras un trono que construimos sobre nuestro propio fracaso.

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Entonces, el Tejedor del Tiempo hizo algo que envió una onda expansiva a través de cada ser presente. Levantó sus manos brillantes. En sus palmas, apareció un símbolo complejo y resplandeciente—un nudo de líneas temporales entrelazadas, pulsando con inmenso poder. Era el sello de su autoridad sobre el flujo de la causalidad.

—Ya no puedo sostener esto —dijo, su voz firme con una nueva resolución—. Lo he usado para podar y controlar durante demasiado tiempo. He olvidado cómo simplemente… observar y apreciar la belleza de una historia desarrollándose.

Con un empuje suave, envió el sello flotando hacia Serafina. No voló hacia ella; se dirigió hacia Luna, suspendido justo sobre la niña dormida antes de disolverse en una luz suave y cálida que se posó gentilmente sobre ella, como una manta.

—Que la Constructora de Puentes decida qué hacer con él —dijo el Tejedor del Tiempo—. Quizá ella sepa cómo usarlo para nutrir, no controlar. Mi tiempo como guardián ha terminado.

Un silencio atónito llenó el Pináculo. Uno de los siete seres más poderosos de la existencia acababa de renunciar voluntariamente a su poder fundamental.

Durante un largo momento, los otros seis miembros del Consejo permanecieron inmóviles, sus formas apagadas parpadeando con conflicto interno. Luego, otro dio un paso adelante. Este era un ser de piedra y tierra cambiantes, aquel que Bahamut había llamado el Tallador de Geodas, formador de mundos.

—Yo también he errado —su voz era como continentes moliéndose, pero suavizada con arrepentimiento—. Construí mundos perfectos y estériles, temiendo el caos de la vida. Olvidé que la vida… encuentra su camino. Y su desorden es su belleza. —Un sello de fuerza geológica condensada, un planeta miniatura giratorio, apareció y siguió al primero, disolviéndose en la luz de Luna.

Uno por uno, se acercaron. El Cantante del Sol, que regulaba los ciclos estelares, confesó haber apagado estrellas demasiado pronto por temor a que pudieran convertirse en supernovas. El Reparador del Vacío, que reparaba el tejido del espacio, admitió haber dejado desgarros sin arreglar para aislar civilizaciones “arriesgadas”. Cada uno ofreció su símbolo de autoridad, su poder, depositándolo a los pies de una niña dormida.

El último en acercarse fue un ser de agua pura y tranquila, el Vinculador de Empatía, cuyo papel había sido monitorear las corrientes emocionales del universo. Había, según su propia confesión, suprimido la capacidad de razas enteras para sentir emociones fuertes, considerándolas una amenaza.

—Intenté borrar lo mismo que acaba de salvarnos a todos —susurró, su voz el sonido de una lluvia suave. Su sello, una gota de compasión brillante, se unió a los demás—. Yo fui el mayor necio de todos.

Los siete miembros del Consejo, ahora despojados de su autoridad, se presentaron ante Serafina y su alianza, no como gobernantes, sino como suplicantes. Se veían… más ligeros. Más viejos y cansados, pero sin cargas.

El Tejedor del Tiempo habló nuevamente, por todos ellos.

—El viejo orden está roto. No murió por tu mano, sino por la verdad en el corazón de una niña. Uno nuevo debe nacer.

Hizo un gesto hacia los seres reunidos en el Pináculo—los Draconianos, las Hadas, la Guardia de Cronos, los miembros reformados del Consejo y la familia de Serafina.

—No puede ser gobernado desde un trono distante. Debe ser construido aquí, por todos ustedes. Un consejo no de siete, sino de muchos. Un parlamento de la realidad misma.

La propuesta era tan asombrosa como la renuncia al poder. Un nuevo gobierno para el cosmos.

Pero mientras Serafina miraba alrededor de la sala, a los seres diversos, poderosos y a menudo conflictivos, una pregunta crítica se formó en su mente. Habían logrado lo imposible: una revolución pacífica. Pero a medida que el shock inicial y el alivio comenzaban a desvanecerse, las cuestiones prácticas se alzaban enormes.

¿Dónde estaba Tiamat en este nuevo orden? ¿Y qué hay de Malphas, que observaba en silencio, cuya curiosa presencia aún persistía al borde de la percepción? Los viejos guardianes se habían rendido, pero el universo seguía lleno de comodines. La parte más peligrosa de construir un nuevo mundo, se dio cuenta, no era derribar el antiguo. Era descubrir qué hacer con las piezas y decidir quién tenía derecho a poner los cimientos.

La propuesta del Tejedor del Tiempo flotaba en el aire, vasta e intimidante. Un parlamento de la realidad. El concepto mismo era audaz. El silencio que siguió estaba cargado con el peso de la posibilidad y la fricción de mil perspectivas diferentes repentinamente dotadas de voz igual.

Kaelon, el líder Draconiano, fue el primero en romperlo. Cruzó sus enormes brazos, sus escamas raspando entre sí.

—¿Un consejo? ¿De todos? —Hizo un gesto alrededor de la habitación, sus ojos de fuego estelar deteniéndose en las diminutas Hadas y la brillante Guardia de Cronos no corpórea—. ¿Cómo funciona eso? ¿Votamos antes de cada batalla? ¿Debatimos mientras los mundos arden? La fuerza y la determinación ganan guerras, no… reuniones de comité.

La Reina Feérica ofreció una sonrisa serena pero afilada.

—¿Y quién decide qué constituye la ‘fuerza’, Lord Kaelon? ¿Es la fuerza para sostener una estrella en tu mano mayor que la fuerza para nutrir una sola y perfecta flor durante un milenio? Un consejo diverso asegura que un tipo de fuerza no aplaste a todos los demás.

—Los parámetros logísticos son… complejos —zumbó la Guardia de Cronos, su luz pulsando rápidamente—. Coordinar líneas temporales, imperativos biológicos y marcos perceptivos a través de múltiples planos dimensionales presenta una probabilidad del 89,7% de fallo catastrófico inicial del sistema sin una estructura jerárquica claramente definida.

—¿Y a quién colocarías en la cima de esta jerarquía? —preguntó Serafina, dando un paso adelante, con Luna aún durmiendo pacíficamente en sus brazos. Miró a los antiguos miembros del Consejo, que ahora permanecían como testigos silenciosos y arrepentidos—. Acabamos de desmantelar una jerarquía porque estaba construida sobre el miedo y el control. Recrearla, incluso con las personas ‘adecuadas’ en la cima, sería un fracaso antes de comenzar.

Su voz resonó a través del Pináculo, tranquila pero firme. Ya no era solo una madre protegiendo a su hija, o una reina defendiendo su trono. Era la arquitecta de una idea. —Esto no puede ser sobre gobernar. Debe ser sobre administrar responsablemente. No somos los amos del universo. Somos sus cuidadores. Y un cuidador escucha al jardín, no le ordena crecer.

Miró a Luna, con una sonrisa suave y determinada en sus labios. —Ella no nos obligó a ser amigos. Nos obligó a entender. Ese tiene que ser nuestro fundamento. No votos unánimes, sino entendimiento mutuo. No órdenes, sino consenso construido sobre un respeto compartido por el todo.

El antiguo Tejedor del Tiempo asintió lentamente, con una mirada de respeto naciente en sus antiguos ojos. —La niña es la piedra angular. No una gobernante. Un… conducto viviente. Un recordatorio constante de la conexión que todos compartimos. Los poderes que le entregamos… no son para que ella los empuñe como un cetro. Se mantienen en fideicomiso, un reservorio neutral para que el consejo los utilice, guiados por el principio que ella encarna.

Esto pareció calar en los seres reunidos. Kaelon gruñó, un sonido menos hostil esta vez. —Un estándar viviente. Un… corazón para el cuerpo de este nuevo orden. Puedo seguir una bandera. Me irrita una cadena.

La Reina Feérica asintió. —La niña es la armonía. Nosotros somos las notas individuales. El consejo es la sinfonía.

Durante las siguientes horas, un marco comenzó a tomar forma, no a través de decretos, sino a través de un proceso desordenado, vibrante y a menudo frustrante de propuesta y compromiso. Fue la primera prueba real de su nuevo camino.

Decidieron llamarlo la Convocación de Génesis.

No tendría un solo líder. En cambio, un Consejo de Oradores rotativo se formaría con representantes de las principales facciones: el Vuelo Estelar de Dragones, las Fae Interdimensionales, la Guardia de Cronos, los Clanes Unificados de Lobos (representados por un orgulloso pero silencioso Damon), los Guardianes Reformados (el antiguo Consejo Supremo), y un asiento para la Humanidad, que Serafina ocuparía inicialmente. Otras especies y entidades más pequeñas tendrían representación colectiva.

Los poderes cedidos por el antiguo Consejo serían tejidos en la estructura misma de la Convocación, accesibles solo a través de un consenso de los Oradores, destinados a ser utilizados para la curación, la creación y la defensa, nunca para la agresión.

El papel de Luna se definió como la “Voz Silenciosa”. Ella no votaría ni gobernaría. Pero su presencia, su bienestar y su conexión innata con la “Voluntad de lo No Formado” serían la medida definitiva de la salud y la brújula moral de la Convocación. Si sus acciones le causaban angustia, sería una clara señal de que se estaban desviando de su propósito.

Era imperfecto. Era complicado. Pero estaba vivo. Era un comienzo.

Mientras se registraban mentalmente los acuerdos finales por la Guardia de Cronos, ocurrió un cambio sutil. La presencia opresiva y curiosa de Malphas al borde de su percepción… desapareció. No se retiró con un desgarro violento. Simplemente retrocedió, como una marea alejándose de la orilla, dejando tras de sí un inquietante y profundo silencio.

Y Tiamat seguía ausente. El poderoso dragón azul hielo, herido y furioso, era un hilo suelto en el nuevo tapiz del cosmos.

Serafina permaneció con Damon en una plataforma de observación, viendo cómo los primeros miembros de la Convocación partían por sus diversos medios—grietas, luz y magia resplandeciente. La crisis inmediata había terminado. Una nueva era había comenzado.

—Ella lo logró —dijo Damon suavemente, poniendo su brazo alrededor de ella—. Realmente lo hizo.

—Ella nos mostró el camino —corrigió Serafina, apoyándose en su fuerza—. El resto depende de nosotros. —Miró a Luna, quien se agitó suavemente en su sueño, con una pequeña sonrisa en su rostro como si soñara con un mundo pacífico.

Pero mientras Serafina miraba hacia el campo estelar ahora tranquilo, sus pensamientos no estaban en la victoria, sino en el silencio dejado por Malphas y la tormenta que sabía que aún se estaba gestando dondequiera que Tiamat hubiera huido. Habían construido una casa hermosa y frágil para el futuro. Pero aún tenían que dar cuenta de todos los inquilinos del universo, especialmente de aquel que acababa de irse sin decir palabra, y de aquel que seguía desaparecido, alimentando un rencor amargo y muy poderoso.

La Convocación de Génesis había nacido. Pero sus primeras pruebas reales ya esperaban en las sombras.

Fin del Capítulo 99

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