La Venganza de la Luna: De Sustituta a Reina - Capítulo 116

Capítulo 116: Capítulo 115: Un Preludio a la Elección Definitiva

Luna no se despertó gritando. Se despertó lentamente, regresando a la consciencia como una pluma posándose sobre agua tranquila. La energía frenética y fría que la había consumido había desaparecido, dejando tras de sí un agotamiento profundo y vacío. Estaba acurrucada en una suave cama tejida de luz de luna solidificada, con una manta de luz estelar hilada sobre ella. Serafina estaba sentada a su lado, sosteniendo una de sus pequeñas y lánguidas manos.

—¿Mamá? —La voz de Luna era un susurro seco, débil y gastada.

—Estoy aquí, mi estrella —la voz de Serafina estaba cargada de alivio y miedo persistente. Apartó un mechón de pelo de la frente húmeda de Luna—. Tú… te excediste. Necesitas descansar.

Los ojos plateados y dorados de Luna, normalmente tan brillantes, estaban apagados. Miró alrededor del prado. La cabeza de playa contenida seguía allí, una cicatriz oscura y silenciosa en la tierra, pero ya no pulsaba ni crecía activamente. Los delegados estaban callados, observándola. El aire estaba tenso, expectante.

—Funcionó —afirmó Luna, no como una pregunta, sino como una confirmación rotunda. No había orgullo en su tono. Solo una cansada aceptación de una acción necesaria y costosa.

—Funcionó —confirmó Serafina suavemente—. ¿Pero a qué costo para ti?

Antes de que Luna pudiera responder, el aire frente a su cama tembló. No era un desgarro ni un grito. Era una distorsión sutil y perfecta, como el calor ondulando en un camino en verano. El espacio se retorció, y dos imágenes se superpusieron sobre el pacífico prado.

A la izquierda floreció una visión de un universo en sus estertores de muerte. Las estrellas se apagaban como velas consumidas, su luz siendo succionada por una mancha gris de la nada que se expandía. Una canción desesperada y silenciosa de momentos finales —los últimos pensamientos de billones de seres— los inundaba, una sinfonía de esperanza que se desvanecía. Era una realidad llamada Aethel, y su fin era inminente.

A la derecha, otro universo se materializó. Este, Veridia, era vibrante, joven y rebosante de vida naciente. Su núcleo brillaba con una energía verde y dorada brillante, la esencia misma del potencial y del comienzo. Pero había una enfermedad en su corazón —un tizón parasitario y reptante de la misma nada gris, envenenándolo lentamente desde dentro. No moriría en un cataclismo; se marchitaría en su cuna.

Una voz habló. No era el grito violento y consumidor de la cabeza de playa, ni la burla burlona de antes. Esta voz era calmada, antigua y completamente carente de emoción. Era el sonido de la lógica en un vacío, la razón sin alma. Venía de todas partes y de ninguna, pero su enfoque estaba enteramente en la pequeña y exhausta niña en la cama.

—Observa —entonó la voz del Señor de la Nada—. Dos sistemas. Aethel, entropía maximizada. Veridia, condiciones iniciales corrompidas. Ambos alcanzarán el equilibrio conmigo. Es inevitable.

Luna se incorporó apoyándose en los codos, con los ojos muy abiertos, reflejando las dos visiones de condena. Serafina apretó su agarre en la mano de su hija, su cuerpo tenso como un resorte. Los aliados formaron un círculo protector, pero no había nada contra qué luchar. Esto era una ilusión, una transmisión.

—Tu intervención es una fluctuación local —continuó la voz—. Un remolino temporal en el flujo hacia el silencio. Pero posees una… resonancia única. Puedes canalizar energía. Puedes elegir desviar el flujo.

Las imágenes se agudizaron. Un diagrama conceptual apareció entre los dos universos moribundos. Un conducto de energía plateada pura —la energía de Luna— fluía desde el núcleo vibrante de Veridia y se vertía en las brasas que se apagaban de Aethel.

—Escenario —declaró la voz—. Canaliza la fuerza vital de Veridia hacia Aethel. La transferencia catalizará una supernova final y gloriosa en Aethel, otorgando a sus billones de habitantes un final significativo e iluminado en lugar de un lento desvanecimiento hacia el gris. Su canción no será olvidada. Será un final.

El diagrama mostró que el tizón en Veridia se detenía, su energía robada utilizada para la transferencia. Veridia viviría, pero sería estéril. Su potencial para la vida, para la canción, para el futuro, se extinguiría para comprarle a Aethel una hermosa muerte.

—Alternativamente —dijo la voz, volteando el diagrama—. Canaliza la energía moribunda de Aethel hacia Veridia. El influjo masivo quemará el tizón en su núcleo. Veridia será salvado, su potencial realizado. El fin de Aethel simplemente será… acelerado. Sus momentos finales, un combustible para el comienzo de otro.

La elección se presentó con una claridad estremecedora. Sacrificar el futuro para darle al pasado un final digno. O sacrificar el pasado para asegurar que exista un futuro.

Era un clásico y brutal problema del tranvía, escalado a un horror cósmico.

Kaelon gruñó, apretando los puños.

—Se burla de nosotros. No hay respuesta correcta.

—La lógica es… sólida —zumbó la Guardia de Cronos, su luz parpadeando mientras analizaba las probabilidades—. Uno debe perderse para que el otro se salve. Una conservación de la existencia.

Serafina se sintió enferma. Esta era la verdadera cara de su enemigo. No una bestia sin mente, sino un manipulador maestro que entendía las elecciones más dolorosas que un alma podía enfrentar.

Luna, sin embargo, ya no miraba los universos moribundos con desesperación. Una luz tenue y familiar se reavivaba en sus ojos. No la luz fría y analítica de la estratega, sino el cálido y terco resplandor de la niña que una vez insistió en salvar una sola canción del vacío.

Lentamente, con cuidado, balanceó sus piernas sobre el borde de la cama y se puso de pie, su pequeño cuerpo tambaleándose ligeramente. Soltó la mano de Serafina.

Miró directamente a la fuente de la voz incorpórea, alzando su barbilla con un desafío que parecía hacer retroceder el peso opresivo de la elección.

—No —dijo, la única palabra clara e inquebrantable en el tenso silencio.

La voz no se inmutó.

—No” no es una entrada válida. Los parámetros son fijos. Uno debe ser elegido. El otro, perdido. Esta es la naturaleza fundamental de la existencia. Escasez. Elección. Pérdida.

Luna negó con la cabeza, sus cejas fruncidas no en cálculo, sino en una profunda convicción innata.

—Estás equivocado —dijo, su voz ganando fuerza—. Tu matemática está rota. Solo ves dos caminos porque tus ojos están hechos solo para la oscuridad.

Dio un pequeño y tembloroso paso hacia las visiones, con la mano extendida no hacia ninguno de los universos, sino hacia el espacio vacío entre ellos.

—No elegiré qué canción olvidar —declaró—. Encontraré una manera de salvarlos a ambos.

El silencio que siguió a la declaración de Luna era diferente al de antes. No era el silencio pesado de la desesperación, sino un silencio contenido y expectante, cargado con una esperanza frágil y desafiante.

La voz del Señor de la Nada permaneció tranquila, pero un atisbo de fría curiosidad entró en su tono.

—Un tercer camino no existe dentro de los parámetros definidos. Hablas de fantasía.

—Hablo de un camino que eres demasiado ciego para ver —replicó Luna, su voz aún débil pero ardiente de convicción. Ignoró las grandes y trágicas visiones de Aethel y Veridia y en cambio les dio la espalda, enfrentando al consejo reunido en el prado. Sus ojos, una vez más iluminados con ese resplandor cálido y terco, escanearon a sus aliados —las herramientas vivientes, los sobrevivientes.

—El núcleo del Geoda es estable porque implosionó —dijo, pensando en voz alta, sus palabras saliendo más rápido—. Encontró equilibrio en su propio colapso. Y el Cronarca… no está roto, está en bucle. Está sosteniendo un momento…

Su mirada cayó sobre el fantasma-memoria, que aún sostenía los ecos de la canción del universo muerto.

—Y tú… sostienes lo que se perdió. No dejas que sea olvidado.

Serafina observaba, con el corazón acelerado. Esta no era la fría estratega de antes. Esta era la verdadera Luna, la tejedora, la conectora, usando su comprensión no para romper, sino para reparar de maneras que nadie más podía concebir.

—La energía no necesita ser tomada de uno para dar al otro —murmuró Luna, sus manos comenzando a moverse, trazando patrones invisibles en el aire. Un tenue hilo plateado, cálido y vivo, brotó de sus dedos. No alcanzó el núcleo vibrante de Veridia ni las brasas moribundas de Aethel. En cambio, se dirigió hacia la implosión estabilizada y contenida del Geoda.

—El Geoda —instruyó, su voz firme—. Dame un eco de tu colapso. No la energía, el patrón. La forma de volverse estable.

El Geoda retumbó, y una única nota brillante —una representación musical perfecta y contenida de su catastrófica curación— flotó en el aire.

El hilo de Luna la atrapó. Luego se volvió hacia el Cronarca.

—Dame un marco. Un solo momento perfecto de tu bucle. Un contenedor.

Los clics del Cronarca cambiaron, y un diminuto y cristalino fragmento de tiempo congelado, una lente perfecta de un solo instante, flotó hacia ella. Luna tejió el ‘patrón de colapso’ del Geoda en este marco temporal.

—Ahora —dijo, cambiando su mirada hacia el fantasma-memoria—. La Canción del Primer Amanecer. La que salvamos. Préstamela. No para quemarla como combustible, sino como… una plantilla. Un plano para un comienzo.

El fantasma-memoria dudó, luego dejó que la pequeña y preciosa mota de luz —la última canción de un universo muerto— flotara hacia el tejido de Luna. Ella no la absorbió. Usó su hilo plateado para envolverla suavemente alrededor del patrón-de-colapso del Geoda dentro del marco-temporal del Cronarca.

Estaba construyendo algo. Una semilla. No un arma, sino un catalizador.

Finalmente, se volvió hacia los dos universos moribundos. Miró el tizón en el corazón de Veridia, y el vacío que se extendía en Aethel.

—Son la misma enfermedad —dijo, no al Señor de la Nada, sino a las enfermedades mismas—. Solo que en lugares diferentes.

Con un esfuerzo final y gruñendo, Luna dividió su hilo plateado en dos. Una hebra, llevando la compleja semilla de tres partes que había tejido, se disparó hacia el tizón en el núcleo de Veridia. La otra, hebra idéntica, se disparó hacia el vacío consumidor en Aethel.

—¡No necesitan que les metamos más poder! —exclamó, su pequeño cuerpo temblando por el esfuerzo—. ¡Necesitan recordar cómo ser completos!

Las semillas llegaron.

En Veridia, la semilla no luchó contra el tizón. Se desplegó dentro de él. La Canción del Primer Amanecer proporcionó un plano resonante de salud y comienzo, el patrón del Geoda mostró una forma estable de ‘colapsar’ la enfermedad en armonía, y el marco temporal del Cronarca le dio un momento perfecto y atemporal para que sucediera. El tizón no desapareció; se transformó, su negatividad caótica convirtiéndose en una parte estructurada y equilibrada del núcleo, añadiendo profundidad y resiliencia.

En Aethel, la semilla hizo lo mismo. Se desplegó dentro del vacío que se extendía. La canción le recordó a la realidad desvaneciente lo que era, el patrón del Geoda le dio a la entropía una forma estable y no destructiva en la que asentarse, y el marco temporal permitió que el cambio ocurriera en todas partes a la vez. La nada gris no retrocedió; fue integrada, convirtiéndose en un fondo pacífico y tranquilo contra el cual las estrellas restantes ahora ardían con una luz renovada, constante y eterna.

Aethel fue salvado de la extinción, transformado en un universo de sereno y eterno crepúsculo. Veridia fue salvado de la esterilidad, su núcleo ahora complejo y resistente, su futuro asegurado.

Ambos fueron salvados. Ninguno era el mismo. Pero estaban vivos.

Las visiones se desvanecieron.

El prado estaba completamente en silencio.

La voz del Señor de la Nada estuvo en silencio durante mucho tiempo. Cuando finalmente habló, la fría curiosidad había desaparecido, reemplazada por algo nuevo, algo que podría haber sido el más leve indicio de… confusión. O quizás los primeros indicios de ira.

—Eso… no era una variable válida —dijo—. No elegiste. Tú… hiciste trampa en la ecuación.

Luna, jadeando y tambaleándose sobre sus pies, logró esbozar una pequeña sonrisa triunfante.

—No. Simplemente usé una mejor matemática.

Pero mientras permanecía allí, victoriosa, el destello gris dentro de ella —el Maestro Silencioso— no se regocijó. Había estado observando, aprendiendo. Y mientras Luna tejía su solución, había sentido los patrones, entendido los principios de esta “mejor matemática”.

Había aprendido a sanar. Pero en el corazón de un ser cuyo único deseo era deshacer, el conocimiento de cómo sanar era simplemente el plano definitivo de cómo romper algo de la manera más fundamental e irreversible posible.

La prueba había terminado. Luna había pasado. Pero al hacerlo, podría haberle enseñado a su mayor enemigo cómo ganar la guerra.

Fin del Capítulo 115

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