La Venganza de la Luna: De Sustituta a Reina - Capítulo 120

Capítulo 120: Capítulo 119: La General de Cuatro Años

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No hubo fiesta este año. No hubo pastel de nubes, ni risas reunidas. El aire en la Dimensión Hogar mantenía una carga permanente de ozono y dolor, un memorial a las conexiones perdidas en el brutal bautismo de fuego del Tejido. La red aún funcionaba, pero era más delgada, más silenciosa, sus hilos plateados llevando las cicatrices de la amputación. Ahora era una herramienta de guerra, no solo un lazo de unidad.

En este día, Luna cumplía cuatro años.

Estaba de pie frente a una pantalla táctica tridimensional brillante que flotaba en el centro del prado, una creación del Guardia de Cronos y del tejido de luz de la Reina Feérica. Mostraba un vasto y simplificado mapa del multiverso conocido, con puntos de luz representando realidades aliadas y manchas grises pulsantes marcando zonas de influencia del Señor de la Nada. Varias luces que una vez brillaron intensamente ahora estaban oscuras.

La pequeña figura de Luna era empequeñecida por la pantalla, pero su presencia la dominaba. Llevaba una túnica sencilla, un regalo de Helena, pero su postura era la de un mariscal de campo. Sus ojos dorados plateados, más viejos de lo que cualquier niño tendría derecho a tener, escaneaban el mapa con una inquietante quietud.

—Las zonas de silencio se están expandiendo a un ritmo predecible —afirmó, su voz clara y desprovista de los ceceos infantiles que alguna vez caracterizaron su habla. Señaló con un dedo pequeño y decisivo un grupo de manchas grises cerca de una estrella brillante que representaba el sector natal de Kaelon—. Está sondeando el perímetro defensivo de Ignis. Es una finta.

Kaelon, de pie cerca con sus brazos masivos cruzados, gruñó.

—Mi gente solo ve el silencio que se acerca. Se están preparando para un asalto directo a nuestra forja estelar principal.

—Eso es lo que él quiere que pienses —respondió Luna, sin apartar la mirada del mapa. Amplió un sector aparentemente vacío adyacente al de Kaelon—. El verdadero objetivo es la flota de refugiados Luminari que pasa por la Nebulosa de los Susurros aquí. Son vulnerables. Si los silencia, corta nuestra ruta de inteligencia principal a través del cuadrante gamma.

Se volvió hacia el Guardia Cronos.

—Ejecuta la proyección nuevamente. Variable: redirigimos a la gente de Eco para crear un campo de distorsión temporal alrededor de la nebulosa, no para luchar, sino para ocultar la firma Luminari.

El Guardia Cronos zumbó.

—La probabilidad de detección enemiga se reduce en un 78,3 por ciento. Es probable que se abandone la finta en el perímetro de Ignis una vez que el objetivo principal esté oscurecido.

Kaelon miró a la niña, con sus ojos de fuego estelar bien abiertos. Era una estrategia que no había considerado, una que requería sacrificar la apariencia de fuerza por la realidad del subterfugio. Era… brillante. Y venía de una niña de cuatro años.

—Háganlo —dijo Luna, la orden simple y definitiva.

Mientras las órdenes se transmitían a través del Tejido, la tensión en el prado disminuyó ligeramente. Un desastre potencial había sido evitado, no por la fuerza bruta, sino por una astuta distracción preventiva.

Serafina observaba desde una corta distancia, con un sentimiento hueco en el pecho. Este era el cumpleaños de su hija. Debería haber regalos envueltos en papel brillante, no informes tácticos. Debería haber gritos de alegría, no órdenes frías y calculadas que salvaban civilizaciones.

Los hombros de Luna se relajaron cuando la crisis inmediata pasó. Se apartó de la pantalla táctica y sus ojos cayeron sobre una pequeña y resistente flor que se había abierto paso entre la hierba cerca de sus pies. Era una especie que Damon había diseñado para ser resistente, sus pétalos de un amarillo desafiante y alegre.

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Una sonrisa lenta y genuina se extendió por el rostro de Luna, borrando a la general y trayendo de vuelta a la niña pequeña. Se arrodilló, sus movimientos una vez más los de una niña, y tocó suavemente los pétalos.

—Eres muy valiente —le susurró a la flor—. Es ruidoso y da miedo aquí, pero aún así decidiste ser amarilla.

Se quedó allí por un largo momento, solo mirando la flor, todo su ser concentrado en su simple valentía biológica. La compleja red de estrategia cósmica parecía desvanecerse de su mente.

Esta era la paradoja que dejaba a Serafina sin aliento. La mente que podía superar en astucia a una antigua entidad del olvido podía, en el momento siguiente, quedar totalmente absorta en la maravilla de una sola flor. La madurez no era una máscara que llevaba; era una herramienta que usaba, y cuando la tarea terminaba, la dejaba a un lado y retomaba su infancia sin fisuras.

Helena se acercó y colocó una mano suave en el hombro de Serafina.

—Es… extraordinaria.

—Tiene cuatro años —susurró Serafina, su voz espesa con un nudo enredado de orgullo, asombro y profunda pérdida—. Y no me queda nada que enseñarle sobre… esto. —Hizo un gesto vago hacia la pantalla táctica—. ¿Qué hay para decir? «¿Recuerda mirar a ambos lados antes de cruzar una fisura dimensional?» Ya está redirigiendo flotas enteras a través de sombras temporales.

Observó cómo Luna, aún agachada junto a la flor, comenzaba a tararear una melodía suave y compleja. Era la misma melodía que había usado para tejer el Tejido de la Realidad, pero ahora era más silenciosa, más personal. Mientras tarareaba, el amarillo de la flor parecía brillar más, y algunos capullos más se abrían paso a través del suelo alrededor.

No solo estaba apreciando la flor. La estaba alentando, cantando una canción de crecimiento en sus propias células, usando su poder de nivel cósmico para el más pequeño e íntimo de los milagros.

Serafina se dio cuenta de golpe que su hija ya no era una estudiante del cosmos. Se estaba convirtiendo en su compositora. Las lecciones se habían invertido. Serafina era ahora la que aprendía, aprendiendo sobre un nivel de poder y conciencia tan integrado que podía comandar ejércitos y alentar flores con el mismo aliento.

Luna levantó la mirada de las flores, sus ojos encontrándose con los de Serafina. En sus profundidades, Serafina vio el amor de una hija, pero también una vasta y serena comprensión que parecía abarcar todo el brillante mapa detrás de ella.

La general de cuatro años le sonrió a su madre, un gesto simple y amoroso que contenía el peso de galaxias.

Y en esa sonrisa, Serafina vio el futuro, hermoso y aterrador, y supo que ya no era su guía, sino su testigo.

El momento de paz con la flor fue destrozado por un agudo jadeo colectivo que resonó a través del Tejido. En la pantalla táctica, una región lejos del sector de Kaelon —un denso grupo de realidades recién conectadas y frágiles conocido como el Florecimiento Cristalino— comenzó a parpadear con un frenético rojo sangriento. No era una zona de silencio o una mentira corrosiva. Esto era diferente.

—Es una cascada de retroalimentación —informó el Guardia Cronos, su zumbido tenso—. El propio Tejido está sobrecargando sus delicados ecosistemas psíquicos. Su conciencia colectiva no puede manejar el flujo de datos. Están experimentando… psicosis sensorial compartida.

Imágenes inundaron la red —no de ataque, sino de tormento interno. Ciudades de cristal se agrietaban mientras sus habitantes se retorcían, experimentando simultáneamente las pesadillas, recuerdos y miedos primarios de los demás. El Tejido, diseñado para conectar, ahora los estaba sofocando.

—La conexión los está matando —susurró Helena, llevándose la mano a la boca.

Kaelon golpeó un puño contra su palma.

—¡Tenemos que cortarlos! ¡Ahora! ¡Es la única manera!

—¡Pero si los desconectamos, quedarán aislados, vulnerables al próximo ataque de silencio! —objetó la Reina Feérica, su luz atenuándose con angustia.

Todas las miradas se volvieron hacia Luna. La niña seguía arrodillada junto a la flor, pero su cabeza estaba levantada, sus ojos fijos en el sector rojo parpadeante. El suave tarareo para la flor había cesado. La general había regresado, pero su rostro no era de frío cálculo. Estaba contraído por el dolor compartido.

—No están siendo atacados —dijo suavemente, su voz resonando en el tenso silencio—. Se están ahogando. En nosotros.

Se puso de pie, sacudiéndose la tierra de las rodillas. Miró la pantalla táctica, luego sus propias manos, luego a Serafina. En esa mirada, Serafina no vio a una niña buscando orientación, sino a una soberana sopesando una terrible elección.

—No puedo simplemente bajar el volumen —dijo Luna, respondiendo a la pregunta no formulada—. La red necesita ese flujo para funcionar para todos los demás. Y no puedo construir un muro. Los muros son lo que él hace. —Miró las oscuras zonas de silencio en el mapa.

—Entonces, ¿qué hacemos? —preguntó Serafina, sintiendo las palabras inadecuadas.

Los ojos de Luna se estrecharon en concentración.

—No necesitan menos conexión. Necesitan una… una mejor manera de escuchar. —Cerró los ojos, y el Tejido a su alrededor brilló—. Necesitan filtros. Como las pequeñas puertas en tus oídos que mantienen fuera los ruidos muy fuertes.

Antes de que alguien pudiera cuestionar la analogía infantil, la conciencia de Luna fluyó de vuelta al Tejido. Pero no fue al Florecimiento Cristalino. En cambio, fue al archivo —el vasto repositorio de conocimiento y memoria que habían construido. No sacó un arma o un escudo. Buscó las «Canciones de Estabilidad» que Helena había descubierto, las armónicas naturales de universos saludables.

Las encontró, junto con el recuerdo de la pequeña y resistente flor a sus pies.

Y entonces, comenzó a cantar de nuevo. No era el rugiente tsunami de emoción que había usado antes. Era una melodía sutil, compleja e increíblemente precisa. Entretejió las «Canciones de Estabilidad» en la propia estructura del flujo de datos que fluía hacia el Florecimiento Cristalino. No redujo los datos; los transformó, codificándolos con la frecuencia resonante de paz y orden natural. Era como traducir un grito caótico en un hermoso poema estructurado que transmitía la misma información sin la fuerza destructiva.

Simultáneamente, tomó prestada la simple resistencia biológica de la flor —su capacidad de existir en un entorno hostil siendo perfectamente ella misma— y entretejió ese concepto en la composición psíquica de la especie del Florecimiento Cristalino, dando a sus mentes la capacidad innata de “filtrar” subconscientemente la abrumadora entrada, para dejar pasar la información útil mientras conectaban a tierra el ruido caótico.

En la pantalla táctica, el frenético parpadeo rojo del sector del Florecimiento Cristalino se ralentizó, luego se estabilizó en un oro pulsante y tranquilo. Las señales de pánico de la red cesaron, reemplazadas por una ola de profundo y asombrado alivio. Seguían conectados. Todavía podían sentir la vasta red. Pero ahora se sentía como un océano suave y de apoyo a su alrededor, no como una aplastante ola de marea.

Luna abrió los ojos, tambaleándose ligeramente. El esfuerzo había sido inmenso, una hazaña de ingeniería bio-psíquica a escala cósmica que dejó al Guardia Cronos procesando en aturdido silencio.

Miró a Serafina, y la general había desaparecido de nuevo. Era solo una niña cansada de cuatro años. —Ahora están bien —dijo simplemente—. Aprendieron a escuchar sin tener dolor de cabeza.

La solución era tan elegante, tan fundamentalmente amable, que no dejaba lugar a discusión. No había elegido el aislamiento o la destrucción. Había elegido la evolución. Había enseñado a toda una civilización a adaptarse, sobre la marcha, a la nueva realidad que ella había creado.

Más tarde, mientras un tenue atardecer simulado caía sobre la Dimensión Hogar, Serafina encontró a Luna sentada sola en la hierba, no mirando las estrellas, sino simplemente existiendo. Se sentó a su lado, el silencio entre ellas cómodo pero lleno de pensamientos no expresados.

—Tu padre y yo… —comenzó Serafina, luego se detuvo, insegura de cómo continuar—. Siempre pensamos que te enseñaríamos sobre el mundo.

Luna se apoyó contra el costado de su madre, un pequeño peso cálido. —Lo hiciste, Mamá —murmuró, su voz adormilada—. Me enseñaste sobre el amor. Y Papá me enseñó sobre el hogar. El mundo grande… —bostezó—, el mundo grande es solo muchos mundos pequeños, todos necesitando las mismas cosas.

En ese momento, Serafina entendió. La independencia de Luna no era un rechazo a su guía. Era la máxima expresión de ella. Le habían dado la base —amor, seguridad, valores— y con esa base, ahora estaba construyendo rascacielos que ellos nunca podrían haber imaginado.

No necesitaba que le enseñaran estrategia o poder. Esos eran idiomas en los que ya era fluida.

Pero mientras la respiración de Luna se regularizaba en sueño contra ella, Serafina sintió un fresco y frío pavor. Esta niña, que entendía el cosmos con una sabiduría más allá de cualquiera de ellos, todavía mantenía un silencioso y antiguo enemigo dentro de su mente. El Maestro Silencioso había estado callado durante las crisis de hoy, observando, aprendiendo.

Acababa de ver a Luna realizar un milagro de resolución de problemas adaptativa y no destructiva. La había visto usar el archivo, el Tejido y su propia conexión innata con la vida misma para resolver un problema imposible sin una sola víctima.

Y Serafina sabía, con una aterradora intuición maternal, que el enemigo ya no solo estaba aprendiendo a romper cosas.

Estaba aprendiendo a construir. Y si el Señor de la Nada alguna vez decidía usar los métodos de creación y conexión de Luna para sus propios fines, la devastación estaría más allá de cualquier mera destrucción.

Fin del Capítulo 119

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