La Venganza de la Luna: De Sustituta a Reina - Capítulo 18

18: Capítulo 18 Historia Paralela: La Vigilia de Helena 18: Capítulo 18 Historia Paralela: La Vigilia de Helena Los dedos de Helena temblaban mientras pulía el mismo candelabro de plata por tercera vez.

El familiar peso en sus manos no hizo nada para calmar su acelerado corazón.

A través de la ventana de la cocina de la Mansión Blackwood, observó cómo el elegante Audi de Serafina desaparecía al doblar en la sinuosa entrada, tragado por los antiguos robles que habían montado guardia sobre esta maldita propiedad durante tres siglos.

Veintitrés años de cuidadosa protección, y ahora su niña caminaba directamente de vuelta a la guarida del león.

—Niña insensata —susurró a la cocina vacía, pero su voz no contenía enojo.

Solo el profundo y agotador terror de alguien que había guardado un secreto durante demasiado tiempo y lo había visto crecer demasiado poderoso para contenerlo.

El reloj de pie en el pasillo dio ocho campanadas, cada nota resonando por la casa como una campana fúnebre.

Victor no regresaría hasta medianoche—ella se había asegurado de eso mencionando que la reunión de emergencia del consejo en Cross Industries requería su «atención personal».

Una mentira cuidadosamente elaborada sobre las últimas irregularidades financieras de Adrian lo había enviado corriendo a Londres, maletín en mano y furia en sus ojos.

Pero Isabelle…

Isabelle era impredecible.

Siempre observando desde las sombras, siempre calculando detrás de esos fríos ojos grises que se parecían tanto a los de Victor pero no tenían nada de su calidez humana.

Porque Isabelle no era humana.

No completamente.

Helena había conocido esa verdad durante años, había visto las señales que otros no notaban, había observado a esa criatura usar el rostro de una joven como una máscara.

Helena dejó el candelabro con manos temblorosas y presionó sus palmas contra la desgastada encimera de madera.

La cocina había sido su dominio durante más de dos décadas, su santuario dentro de esta casa de secretos.

Cada centímetro guardaba recuerdos—Serafina a los siete años, parada sobre un banquito para ayudar a amasar pan, harina en su cabello oscuro y determinación en sus ojos verdes.

Serafina a los doce, llorando silenciosamente por una rodilla raspada mientras Helena la limpiaba con manos gentiles y palabras más gentiles aún, ambas fingiendo no notar cómo la voz de Victor llegaba desde el estudio:
—La pequeña bastarda torpe debería fijarse por dónde va.

Serafina a los dieciséis, en casa desde el internado para Navidad, sentada en esta misma mesa mientras Helena servía té y escuchaba historias de soledad disfrazadas de logros académicos.

¿Cuántas noches había estado esa niña sentada aquí, derramando su corazón a la única persona en esta casa que alguna vez le había mostrado amor incondicional?

El recuerdo la golpeó como siempre lo hacía—agudo, brutal, implacable.

El grito de Elena resonando a través de la cabaña en las Tierras Altas.

El olor a humo y sangre.

Antiguos sellos protectores rompiéndose como cristal bajo asalto.

Y en el centro de todo, el llanto de una recién nacida cortando el caos con la pura claridad de una nueva vida negándose a ceder ante la muerte.

—¿Sra.

Westbrook?

Helena giró bruscamente, su corazón golpeando contra sus costillas como un pájaro enjaulado.

James MacIntyre, el joven jardinero, estaba en la puerta con barro en sus botas y preocupación arrugando sus curtidas facciones.

A los veinticinco años, era la tercera generación de MacIntyres que cuidaba estos terrenos, heredando el puesto de su abuelo junto con ciertos…

entendimientos…

sobre la naturaleza de este lugar.

—¿Todo bien, señora?

Se ve un poco pálida.

Ella forzó su respiración a estabilizarse, recurriendo a veintitrés años de práctica ocultando el terror detrás de una sonrisa.

—Solo estoy cansada, James.

Un día largo.

Él cambió su peso de un pie a otro, claramente queriendo decir algo más.

Finalmente:
—Esa Serafina, parecía diferente hoy cuando llegó.

Más fuerte de alguna manera.

Como si estuviera lista para una pelea que ha estado evitando toda su vida.

«Si tan solo supieras», pensó Helena.

En voz alta, dijo:
—Se ha convertido en una buena mujer.

Elena estaría orgullosa.

El nombre se le escapó antes de que pudiera evitarlo.

Las cejas arenosas de James se elevaron con confusión, y Helena sintió que sus mejillas ardían por el desliz.

En veintitrés años, nunca había mencionado el nombre de Elena en voz alta en esta casa.

Los muertos merecían su descanso, incluso si los vivos no podían encontrar paz.

—¿Elena, señora?

—Nadie importante —mintió Helena, las palabras sabiendo a ceniza en su lengua—.

Solo…

alguien que solía conocer.

Hace mucho tiempo.

James estudió su rostro con el tipo de perspicacia que venía de generaciones trabajando para familias con secretos.

—Con su permiso, señora, pero en mi experiencia, las personas que decimos que no importan suelen ser las que más importan.

Se tocó la gorra y se retiró, dejando a Helena sola con sus fantasmas y su culpa.

Después de que sus pasos se desvanecieron por el sendero del jardín, Helena se permitió colapsar en la vieja silla de madera junto a la ventana de la cocina.

La silla que había sido la favorita de Elena, donde se sentaba durante sus breves y secretas visitas para discutir asuntos de los Guardianes mientras Victor estaba fuera.

Desde aquí, podía ver el segundo piso de la casa principal, las altas ventanas del estudio de Victor brillando doradas en la luz del atardecer.

Serafina estaría allí ahora, tocando cosas que no debería, aprendiendo verdades que destrozarían el mundo cuidadosamente construido que Helena había edificado a su alrededor.

Aprendiendo que cada amabilidad que jamás había recibido había estado ensombrecida por el engaño, cada momento de seguridad comprado con la mentira de alguien más.

Helena sacó su antiguo teléfono Nokia—nunca había confiado en los smartphones, nunca había querido nada que pudiera ser rastreado o hackeado—luego lo guardó.

Lo volvió a sacar.

Lo guardó de nuevo.

Debería advertirle.

Debería decirle que corra.

Que se meta en ese costoso auto que Damon le compró y conduzca hasta que se le acabe el combustible.

Pero la voz de Elena susurró en su memoria, tan clara como si hubiera hablado ayer en lugar de hace veintitrés años: «Cuando llegue el momento, Helena, lo sabrás.

No dejes que el miedo tome la decisión por ella.

Deja que el amor la guíe hacia la verdad que es lo suficientemente fuerte para soportar».

Palabras fáciles de una mujer muerta.

Mucho más difícil vivir según ellas cuando eras la que quedaba atrás para limpiar los escombros.

De repente, la cocina se sentía demasiado pequeña, demasiado llena de recuerdos y de lo que pudo haber sido.

Helena se levantó y comenzó a caminar de un lado a otro, sus sensatos zapatos haciendo clic contra el suelo de baldosas rojas en un ritmo que coincidía con su acelerado latido.

De un lado a otro, de un lado a otro, como un animal enjaulado que había olvidado cómo se veía la libertad.

Había estado caminando así la noche en que Elena murió.

De un lado a otro en una cocina diferente, en un mundo diferente, esperando noticias que nunca llegaron.

El plan había sido perfecto, o tan perfecto como cualquier plan podía ser al tratar con criaturas como Victor Blackwood.

Elena daría a luz en la casa segura en las Tierras Altas de Escocia, rodeada por los otros Guardianes, protegida por sellos que habían resistido durante cinco siglos.

Criarían a la niña juntos, oculta de aquellos que la explotarían o destruirían, protegida por magia antigua y modernos sistemas de seguridad.

Elena había sido tan cuidadosa, tan inteligente para cubrir sus huellas.

Nuevos documentos de identidad, una historia de fondo fabricada, incluso registros médicos falsos que se remontaban a años atrás.

Había pensado en todo.

Excepto en la traición.

Alguien los había vendido.

Alguien en quien Elena confiaba había tomado el dinero de Victor y susurrado secretos en sus ansiosos oídos.

Helena todavía podía ver el rostro de Elena cuando comenzaron las explosiones.

No miedo—Elena Silverwood había estado más allá del miedo para entonces, se había enfrentado a vampiros, demonios y cosas peores en sus treinta y cuatro años de vida.

Solo una terrible tristeza, como si hubiera esperado esta traición desde el principio y estuviera decepcionada de que se comprobara que tenía razón.

La cabaña estaba ardiendo cuando Helena llegó.

Antiguos sellos protectores destrozados, círculos de protección rotos, cuerpos esparcidos como muñecos rotos a través de lo que una vez había sido tierra sagrada.

Encontró a Elena en el sótano, encadenada a un altar de piedra resbaladiza por la sangre, ojos cerrados pero aún respirando.

Aún embarazada.

—Helena —había susurrado Elena, su voz apenas audible sobre las llamas crepitantes arriba—.

Viniste.

—Estoy aquí.

Voy a sacarte.

La risa de Elena fue amarga como café quemado.

—No.

Demasiado tarde para mí.

Pero no para ella.

—Su mano se había movido hacia su vientre hinchado, donde algo se agitaba inquieto—.

Está luchando por vivir.

Luchando tan duro.

—Elena, no hables así.

Podemos…

—Prométemelo.

—La mano de Elena había agarrado la de Helena con fuerza sobrenatural, lo suficientemente fuerte como para dejar moretones—.

Prométeme que la mantendrás a salvo.

Lo que sea necesario.

El tiempo que sea necesario.

—Lo prometo.

—Incluso de la verdad.

Incluso de sí misma, si es necesario.

Este mundo no está listo para lo que ella se convertirá.

—Elena…

—Prométemelo, Helena.

Júralo por la vida de mi hija.

Júralo por las antiguas palabras que nos unen a todos.

El juramento más vinculante que un Guardián podía hacer.

Helena había pronunciado las palabras antiguas, sellando ambos destinos con magia más antigua que el cristianismo, más profunda que la sangre.

Ahora, veintitrés años después, estaba viendo cómo esa promesa se desgarraba a sí misma.

El teléfono de la casa sonó, su tono estridente cortando a través de sus recuerdos como un cuchillo.

Helena lo miró fijamente, dejándolo sonar una, dos, tres veces antes de que su entrenamiento se activara y contestara.

—Residencia Blackwood, habla Helena.

—Helena.

—La voz de Victor, tensa con el tipo de sospecha que lo había mantenido vivo y poderoso durante sesenta y tres años—.

¿Está ella ahí?

La boca de Helena se secó como pergamino.

Podía oír el tráfico de fondo, los sonidos de la hora punta vespertina de Londres.

Todavía estaba en la ciudad, aún a una distancia segura, pero su voz llevaba el peso de décadas de control.

—¿Quién, señor?

—No juegues conmigo, Helena.

Ambos sabemos que eres demasiado inteligente para eso.

—Su tono bajó al nivel conversacional que usaba antes de la violencia—.

Serafina.

¿Está en la casa?

La mentira surgió fácilmente —demasiado fácilmente después de tantos años de práctica—.

No, señor.

No la he visto desde la boda.

Una larga pausa.

Helena casi podía oír a Victor pensando, calculando, recordando cada detalle de su conversación de esa mañana cuando él había anunciado sus planes para asistir a la reunión de emergencia de Adrian.

Ella había estado demasiado ansiosa, demasiado dispuesta a proporcionar razones por las que debería irse inmediatamente.

Un hombre como Victor no pasaba por alto detalles como ese.

—Si aparece por ahí —dijo finalmente, cada palabra precisa y medida—, me llamas inmediatamente.

¿Entiendes?

—Por supuesto, señor.

Como siempre.

—Bien.

—Otra pausa, más larga esta vez—.

¿Helena?

—¿Sí, señor?

—Has estado con esta familia mucho tiempo.

Veintitrés años, ¿no es así?

Veintitrés años, dos meses, dieciséis días.

—Sí, señor.

Ha sido un honor.

—¿Lo ha sido?

—Su voz ahora llevaba diversión, del tipo que hacía correr a la gente inteligente—.

¿Un honor servir a una familia que te acogió cuando no tenías otro lugar adonde ir?

¿Cuando tus…

empleadores anteriores…

se encontraron con circunstancias tan desafortunadas?

La amenaza flotaba en el aire como gas venenoso.

Helena agarró el teléfono con más fuerza, sus nudillos blancos contra el plástico negro.

—Mi lealtad siempre ha sido para esta familia, Sr.

Blackwood.

Verdad y mentira, todo envuelto junto como alambre de púas.

—Procura que siga siendo así.

Sería…

desafortunado…

si viejas lealtades entraran en conflicto con las actuales.

Desafortunado para todos los involucrados.

La línea se cortó con un clic que sonaba como el cierre de un ataúd.

Helena dejó el teléfono con dedos temblorosos e inmediatamente agarró sus productos de limpieza de debajo del fregadero.

Necesitaba moverse, necesitaba hacer algo con sus manos antes de perder la cabeza por completo.

El ritual familiar de limpiar la había ayudado a través de veintitrés años de noches como esta —noches cuando el peso de los secretos amenazaba con aplastarla por completo.

Estaba fregando la encimera ya impecable por segunda vez cuando el sistema de seguridad de la casa sonó suavemente.

Alguien había entrado por la puerta del jardín —la que conducía directamente al estudio de Victor a través del invernadero.

La que evitaba los sensores de seguridad principales, la que Victor había instalado para sus propias entradas y salidas privadas.

La que Serafina había descubierto durante un juego infantil de escondite y nunca había olvidado.

Serafina.

Helena soltó la esponja y corrió, su corazón martilleando contra sus costillas.

Veintitrés años de pesadillas estaban a punto de hacerse realidad, y ella era lo único que se interponía entre esa valiente y tonta chica y la verdad que la liberaría o la destruiría.

Subió las escaleras traseras de dos en dos, sus sensatos zapatos silenciosos sobre la gastada alfombra.

El familiar crujido del séptimo escalón la hizo estremecerse, pero no había remedio.

En lo alto del rellano, se detuvo para recuperar el aliento y escuchar.

Silencio desde el estudio de Victor.

Pero no el silencio pacífico de una habitación vacía.

El silencio pesado y expectante de alguien tratando de no respirar demasiado fuerte.

Helena se acercó a la puerta del estudio como si caminara hacia su propia ejecución.

A través de la rendija bajo la puerta, podía ver luz—la lámpara de escritorio de Victor, probablemente, derramando su charco de oro sobre secretos que deberían haber permanecido enterrados.

Presionó su oído contra el pesado roble y lo escuchó: el suave susurro del papel contra el papel.

La apenas audible inhalación.

El sonido de una vida siendo reescrita en tiempo real.

Helena enderezó sus hombros, alisó su delantal y abrió la puerta.

Encontró a Serafina exactamente donde había esperado: de pie, congelada en medio del estudio privado de Victor, antiguos libros esparcidos por el escritorio de caoba como fichas de dominó caídas, un diario de cuero temblando en su puño de nudillos blancos.

El diario de Elena—el que Helena había visto a Victor guardar bajo llave hace veintitrés años, el que nunca había podido recuperar a pesar de una docena de intentos desesperados.

—Dios mío —susurró Serafina, su voz hueca por la conmoción—.

Helena, ¿lo sabías?

¿Sabías lo que él…

lo que le hizo a…?

—Shhh.

—Helena se apresuró hacia adelante, cerrando las pesadas cortinas de brocado contra el crepúsculo que se acercaba—.

Aquí no, niña.

Estas paredes tienen oídos, y algunos secretos son demasiado peligrosos para este lugar.

—Pero el diario…

el diario de Elena Silverwood…

ella escribió sobre los Guardianes, sobre los ataques de Victor, sobre…

—Lo sé, cariño.

Lo sé.

—Helena tomó el diario con suavidad, cerrándolo antes de que más secretos pudieran derramarse en el aire envenenado de esta habitación—.

Pero aquí no.

Demasiado peligroso.

Los ojos verdes de Serafina estaban abiertos de par en par por la conmoción y la creciente comprensión.

A la luz de la lámpara, Helena podía ver la mujer en que se había convertido—no solo físicamente, sino espiritualmente.

La niña asustada que solía esconderse en esta misma habitación había desaparecido, reemplazada por alguien más fuerte, alguien lista para enfrentar cualquier verdad que esperara en la oscuridad.

—Conociste a mi madre —dijo Serafina.

No era una pregunta.

La garganta de Helena se cerró con veintitrés años de lágrimas sin derramar.

—Sí.

—Más que conocerla, ¿verdad?

—insistió Serafina, ganando fuerza en su voz—.

Estabas allí.

Estabas con ella cuando murió.

Cuando fue asesinada.

Helena no podía pronunciar las palabras, no podía dar voz a la verdad que la había estado consumiendo viva durante más de dos décadas.

—Helena, por favor.

Necesito la verdad.

He vivido con mentiras el tiempo suficiente.

Antes de que Helena pudiera responder, el sonido que había estado temiendo resonó por toda la casa: la puerta principal cerrándose de golpe con fuerza suficiente para hacer temblar las ventanas.

Pero no eran los pesados pasos de Victor en el pasillo de abajo.

Estos eran más ligeros, más rápidos, más depredadores.

—Esconde el diario —siseó Helena, empujando el libro de cuero a las manos de Serafina—.

Pase lo que pase, no dejes que ella lo vea.

No dejes que sepa lo que has encontrado.

—Helena, ¿qué está pasando?

¿Quién…?

—Tu hermana no es quien crees que es.

—Las palabras salieron en un susurro desesperado—.

Ni siquiera es la verdadera hija de Victor.

Ella es…

La puerta del estudio se abrió con teatral lentitud.

Isabelle estaba enmarcada en la entrada, su cabello plateado brillando como luz de luna hilada y sus ojos grises afilados con algo que no era exactamente curiosidad humana.

Llevaba un vestido blanco que parecía brillar en la luz tenue, y cuando sonrió, sus dientes parecían demasiado afilados para una boca humana.

—Vaya, vaya —dijo Isabelle, su voz dulce como la miel y mortal como la belladona—.

¿Qué tenemos aquí?

¿Una pequeña reunión familiar?

Helena se puso protectoramente delante de Serafina, recurriendo a reservas de coraje que había olvidado que poseía.

Después de veintitrés años de esconderse, de observar desde las sombras, de fingir no ser nada más que fiel personal de la casa, finalmente había llegado el momento.

El momento para el que Elena la había preparado.

—Señorita Isabelle —dijo Helena con cuidado, su voz firme a pesar del miedo que arañaba su garganta—.

No esperábamos que regresara tan temprano.

—Oh, estoy segura de que no lo hacían.

—La sonrisa de Isabelle se ensanchó, mostrando más dientes de los que cualquier boca humana debería contener.

Entró en la habitación con gracia líquida, cerrando la puerta detrás de ella con un suave clic que sonó como una trampa cerrándose—.

Dime, querida hermana, ¿qué te trae de vuelta a nuestro hogar de infancia?

¿Nostalgia, quizás?

¿O algo más…

sustancial?

Serafina levantó la barbilla con el tipo de coraje tranquilo que le recordaba a Helena tan dolorosamente a Elena.

Incluso enfrentando algo que hacía que sus instintos sobrenaturales gritaran advertencias, la hija de Elena no mostró miedo.

—Solo estaba mirando alrededor —dijo Serafina, su voz admirablemente firme—.

Recordando viejos tiempos.

—Mmm.

—La mirada de Isabelle recorrió el desordenado escritorio, observando los libros y papeles dispersos con interés depredador—.

¿Y qué recuerdos has descubierto en la colección privada de nuestro querido padre?

El diario parecía arder donde Helena había visto a Serafina ocultarlo tras su espalda.

Veintitrés años de secretos, comprimidos en cuero y tinta, escondidos por centímetros y fuerza de voluntad y la desesperada esperanza de que el mal pudiera ser engañado por las sombras.

—Nada interesante —mintió Serafina con suave confianza—.

Solo viejos registros comerciales.

Márgenes de beneficio y carteras de inversión.

Cosas aburridas.

—Qué decepcionante.

—Isabelle se acercó, sus pasos silenciosos sobre la alfombra persa—.

Aunque supongo que la decepción corre en nuestra familia, ¿no?

Después de todo, siempre has sido una decepción para padre.

La hija bastarda que nunca pudo ganarse su amor, sin importar cuánto lo intentara.

Helena vio el destello de viejo dolor cruzar el rostro de Serafina y sintió que sus propios instintos protectores ardían al rojo vivo.

Había visto a esta niña sufrir suficiente crueldad para diez vidas, la había sostenido mientras lloraba por heridas que cortaban más profundamente que cualquier cuchilla.

—Es suficiente —dijo Helena con firmeza.

Ambas hermanas se volvieron para mirarla sorprendidas.

En veintitrés años, Helena nunca había hablado en contra de la dinámica familiar.

Nunca había interferido en la compleja danza de crueldad que pasaba por afecto en la casa Blackwood.

Nunca había mostrado su mano o revelado la profundidad de sus sentimientos.

Nunca había roto su personaje.

—¿Perdón?

—La voz de Isabelle podría haber congelado ventanas.

Helena cuadró sus hombros, sintiendo la fuerza de Elena fluyendo a través de su memoria como fuego líquido.

—Dije que es suficiente.

Ya no es una niña para que la atormentes.

Isabelle se rió, el sonido como cristal rompiéndose.

—Oh, Helena.

Dulce, simple, leal Helena.

Siempre tan protectora de tu pequeña mascota.

—No es una mascota.

—Las palabras salieron más duras de lo que Helena pretendía, veintitrés años de furia reprimida filtrándose—.

Ella es…

—¿Es qué?

—Isabelle se acercó, sus ojos grises comenzando a brillar con algo que definitivamente no era humano—.

¿Tu hija?

¿Tu responsabilidad?

¿O solo otra mentira que te has estado contando para dormir por la noche?

La temperatura en la habitación bajó diez grados en tantos segundos.

Helena sintió el familiar frío que significaba que fuerzas sobrenaturales estaban en acción, y su sangre se heló con reconocimiento.

Había sentido este frío antes, en una cabaña en llamas en las Tierras Altas, cuando el mal caminaba entre ellos usando un rostro humano.

Serafina también lo sintió.

Helena podía verla tensarse, su mano moviéndose instintivamente hacia su garganta donde ese nuevo collar—el que Damon le había dado, el que zumbaba con magia protectora—descansaba contra su pálida piel.

—Isabelle —dijo Serafina tranquilamente, su voz cortando a través del frío sobrenatural como una hoja—, ¿qué eres?

La sonrisa de Isabelle se ensanchó, mostrando dientes que definitivamente eran demasiado afilados, demasiado blancos, demasiado hambrientos.

—Soy evolución, querida hermana.

Soy en lo que nuestra familia siempre estuvo destinada a convertirse.

—Inclinó su cabeza, estudiando a Serafina como un espécimen fascinante bajo un cristal—.

¿Pero tú?

Oh, tú eres algo completamente diferente, ¿no es así?

Algo viejo y poderoso y completamente inconsciente de lo que realmente eres.

La respiración de Helena se atascó en su garganta.

Después de veintitrés años de secretos cuidadosamente mantenidos, la verdad finalmente se abría camino hacia la luz.

—¡Es suficiente!

—Helena se interpuso entre ellas, recurriendo a reservas de coraje que había olvidado que poseía—.

Déjala en paz, Isabelle.

Cualquiera que sea el juego que estés jugando, lo que sea que creas saber, déjala fuera de esto.

—¿Juego?

—La risa de Isabelle fue de puro deleite—.

Oh, Helena.

Esto no es un juego.

Esto es el destino.

Esta es la culminación de veintitrés años de cuidadosa planificación y paciente espera.

Las luces eléctricas comenzaron a parpadear mientras la temperatura seguía bajando.

Los libros en los estantes traqueteaban suavemente, y en algún lugar en la distancia, Helena podía escuchar los viejos huesos de la casa crujiendo en protesta.

El collar de Serafina comenzó a brillar con una suave luz plateada.

Helena cerró los ojos, hizo una oración a cualquier dios que todavía escuchara a mujeres viejas con demasiados secretos, y tomó su decisión.

—Corre —le susurró a Serafina, su voz apenas audible sobre el viento sobrenatural que había comenzado a aullar a través de la habitación sellada—.

Corre ahora y no mires atrás.

No te detengas hasta que llegues a Damon.

—Helena, no puedo dejarte…

—¡VE!

Serafina corrió.

Helena se quedó sola en el estudio de Victor, enfrentando a la criatura que usaba el rostro de Isabelle, y sintió que veintitrés años de miedo finalmente se cristalizaban en algo más duro y más precioso que los diamantes.

Determinación pura e intransigente.

—Bueno —dijo Isabelle suavemente, su forma comenzando a cambiar y transformarse en la luz parpadeante, cabello plateado oscureciéndose a negro, ojos grises sangrando a carmesí—, eso fue dramático.

Pero en última instancia inútil.

Ella no puede correr lo suficientemente lejos o rápido para escapar de lo que es.

—Ya veremos —dijo Helena.

Metió la mano en el bolsillo de su delantal y sacó el pequeño colgante de plata que Elena había puesto en sus manos hace veintitrés años.

El que había estado guardando exactamente para este momento, el que había ardido contra su pecho a través de cada día y cada noche de espera.

El que los salvaría a todos o la condenaría para siempre.

Los ojos inhumanos de Isabelle se ensancharon al reconocer lo que Helena sostenía.

—Una Última Luz del Guardián —respiró—.

No te atreverías.

Te destruirías a ti misma junto con todo lo demás en un radio de una milla.

—Ponme a prueba —dijo Helena, y lo decía en serio.

Por primera vez en veintitrés años, no tenía miedo.

Nota del autor: Algunos guardianes protegen desde detrás de tronos y títulos.

Otros desde ventanas de cocina y cuartos de servicio.

El amor de Helena demuestra que la magia más grande no es el poder—es el sacrificio dado voluntariamente.

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