La Venganza de la Luna: De Sustituta a Reina - Capítulo 32

32: Capítulo 31: La Visitante Misteriosa 32: Capítulo 31: La Visitante Misteriosa La lluvia comenzó justo después de la medianoche, tamborileando contra las ventanas del ático como dedos impacientes.

Serafina no podía dormir.

Cada vez que cerraba los ojos, veía el círculo ritual de Victor en aquellas fotos satelitales – grabado profundamente en la tierra como una herida que no sanaría.

Damon estaba desparramado en su cama king-size, con un brazo musculoso cubriendo sus ojos, finalmente descansando después de tres días seguidos gestionando crisis.

Ella lo envidiaba.

Su mente era como un hámster en una rueda, dando vueltas a las mismas preocupaciones una y otra vez.

Caminó descalza hasta la cocina, el suelo de mármol importado frío contra su piel.

La ciudad se extendía bajo sus ventanas del suelo al techo – la mayor parte de Londres a oscuras excepto por el resplandor naranja de las farolas y las ventanas ocasionales de algún insomne.

Parecía pacífico.

Como la calma antes de que alguien decida arruinarlo todo.

Mañana por la noche, Victor intentaría matarla en algún antiguo ritual de sangre.

En dos días, se enfrentaría a lo que sea que el Consejo Escocés hubiera preparado.

Y en algún lugar, alguien que afirmaba recordar a su madre estaba jugando a juegos que no podía descifrar.

Perfecto.

Simplemente perfecto.

—¿Tampoco puedes dormir, muchacha?

Serafina giró tan rápido que casi se disloca el cuello.

Una mujer estaba junto a la puerta principal, empapada por la tormenta exterior.

Anciana – quizás setenta años – con pelo gris hierro colgando en mechones húmedos alrededor de un rostro que había visto demasiados inviernos de las Tierras Altas.

Llevaba un abrigo de lana pesado que parecía más viejo que Serafina, y botas cubiertas de barro que definitivamente no venía de las calles de Londres.

—Jesucristo.

—La mano de Serafina fue automáticamente al cuchillo que Damon le había dado, metido en la cintura de sus pantalones de pijama de seda—.

¿Cómo demonios entraste aquí?

—De la misma manera que la luz de luna atraviesa las nubes de tormenta, niña.

Cuando está destinado a suceder.

—El acento de la mujer era puro de las Tierras Altas de Escocia – espeso como el humo de turba y doblemente antiguo—.

Soy Morag MacLeod.

Y tú eres la hija de Elena Silverwood, te hayas dado cuenta o no.

Cada gota de sangre en el cuerpo de Serafina se enfrió.

—¿Conociste a mi madre?

—¿Conocerla?

Niña, ayudé a criarla desde que apenas podía caminar.

—Morag avanzó más hacia el apartamento, dejando huellas mojadas en su suelo pulido como si fuera la dueña del lugar—.

Le enseñé las viejas costumbres.

La vi crecer hasta convertirse en la Diosa de la Luna más poderosa nacida en cinco siglos.

Y la vi cometer los mismos errores que la llevaron a la muerte.

—Quédate ahí mismo —Serafina mantuvo su agarre firme en el mango del cuchillo—.

Empieza a explicar.

Sistema de seguridad, acceso al edificio, cerraduras electrónicas…

¿cómo?

La boca curtida de Morag se curvó en algo que podría haber sido una sonrisa.

—¿Crees que tarjetas de plástico y cajas que hacen bip pueden detener a alguien que aprendió su arte de mujeres que ya eran viejas cuando Roma era joven?

Niña, atravesé tus barreras como la niebla matutina a través del brezo.

—Pruébalo.

Demuestra que la conocías.

Dime algo que solo alguien cercano a Elena sabría.

—Tu madre tenía una marca de nacimiento en forma de media luna en su omóplato izquierdo.

Cantaba viejas nanas en gaélico cuando estaba ansiosa – volvía medio locas a las otras chicas con su tarareo interminable —los ojos pálidos de Morag, agudos como una mañana de invierno, estudiaron el rostro de Serafina como si estuviera leyendo un libro—.

Podía curar cualquier cosa que respirara, pero no pudo sanar su propio corazón roto después de que asesinaran a tu padre.

Y tenía tus ojos.

Verdes como el musgo de las Tierras Altas en primavera, con motas doradas que ardían cuando su poder se elevaba.

El agarre de Serafina sobre el cuchillo se aflojó ligeramente.

Nadie más había mencionado jamás la marca de nacimiento.

—¿Quién mató a mi padre?

—Pregunta equivocada, muchacha.

La pregunta correcta es: ¿quién te matará mañana por la noche si no dejas de jugar a la casita y empiezas a aprender lo que realmente eres?

—Lo que realmente soy es alguien que está de pie en su propia cocina a la una de la maldita madrugada, hablando con alguien que acaba de irrumpir en mi casa —pero incluso mientras lo decía, Serafina podía sentir algo agitándose en su sangre.

Reconocimiento, tal vez.

O simplemente una esperanza desesperada de que alguien finalmente pudiera tener respuestas reales en lugar de más acertijos.

—Sí, estás de pie en tu bonita cocina con tu apuesto marido durmiendo en tu bonita cama.

¿Pero mañana por la noche?

—Morag se movió hacia las ventanas, observando la tormenta azotar el cristal—.

Mañana por la noche estarás de pie en un círculo ritual con un hombre que ha pasado veintitrés años planeando cortarte la garganta y bañarse en tu poder como si fuera vino añejo.

—¿Cómo sabes sobre…

—Cada Guardián desde aquí hasta las Islas Orcadas sintió tu despertar hace dos noches.

Nos golpeó como un maldito terremoto —Morag se volvió, y había algo antiguo en sus ojos que hizo que la piel de Serafina se erizara—.

Pero despertar no es lo mismo que estar preparada, niña.

Y tú estás tan preparada como un cordero caminando hacia el matadero.

—¿Guardián?

—Los linajes de la Diosa Luna no sobreviven por sí solos, niña.

Nunca lo han hecho.

Necesitan protección, entrenamiento, orientación de aquellos que han recorrido el camino antes —la voz de Morag se cargó de antiguo dolor—.

Tu madre pensó que era diferente.

Pensó que el amor y las buenas intenciones podían reemplazar siglos de sabiduría duramente ganada.

—¿Estás diciendo que fue su culpa que muriera?

—Estoy diciendo que el poder sin sabiduría es una pistola cargada en manos de un niño teniendo una rabieta —las palabras impactaron como una bofetada—.

Elena era poderosa más allá de lo que puedas imaginar.

Pero confió en palabras bonitas por encima de lealtad probada.

Abrió su corazón a enemigos que vestían la amistad como una máscara.

Serafina sintió algo frío retorcerse en su pecho.

—Helena dijo que la traición vino desde dentro del círculo de guardianes.

—Helena —Morag prácticamente escupió el nombre—.

Sí, Helena estaba allí.

Helena lo vio todo.

Helena no hizo nada para detenerlo porque estaba demasiado ocupada asegurándose de que su propio cuello siguiera unido a sus hombros.

—Eso no es…

eso no puede ser verdad.

Helena me salvó.

Ella es la única que alguna vez…

—Helena te salvó porque las hijas muertas no crecen para convertirse en herramientas útiles.

Y has sido muy útil para Victor Blackwood, ¿no es así?

Todos estos años.

Las palabras cayeron como agua helada en sus venas.

—¿Qué demonios quieres decir?

—¿Quién crees que le enseñó a Victor sobre los linajes de la Diosa Luna en primer lugar?

¿Dónde crees que aprendió sobre rituales de transferencia de poder?

—los ojos de Morag nunca dejaron el rostro de Serafina, observando cada micro-expresión—.

Helena le ha estado proporcionando información durante veintitrés años.

Tu desarrollo, tus habilidades, tus desencadenantes emocionales.

Cada debilidad que pudiera explotar.

—No —la negación salió apenas como un susurro—.

No, es imposible.

Ella me ama.

—Ella ama la idea de ti.

El arma que ayudó a forjar —Morag se acercó, su voz bajando a algo más suave pero infinitamente más peligroso—.

Piensa, muchacha.

Piensa de verdad.

¿Quién convenció a tu madre de confiar en las personas equivocadas?

¿Quién sobrevivió cuando todos los demás Guardianes murieron en esa masacre?

¿Quién casualmente estaba perfectamente posicionada para rescatar a la bebé Serafina y entregarla directamente a la puerta de Victor?

Las piernas de Serafina se sentían débiles.

Se aferró a la encimera de mármol con ambas manos, tratando de mantenerse erguida.

—Estás mintiendo.

Tienes que estar mintiendo.

—Te estoy diciendo lo que tu corazón ya sabe pero tu cabeza no quiere aceptar.

¿Por qué crees que Helena llamó para advertirte sobre Victor adelantando su cronograma?

¿Porque le preocupa tu seguridad?

—La risa de Morag fue amarga como el viento invernal—.

¿O porque necesitaba que estuvieras preparada para lo que viene, para que valieras más cuando llegue el momento de cobrar?

—Basta.

—La voz de Serafina se quebró como vidrio rompiéndose—.

Solo deja de hablar.

—No puedo parar, niña.

No pararé.

Porque en dieciocho horas, te enfrentarás a un ritual diseñado para arrancar cada gota de poder de tu sangre y alimentar con ella a un monstruo que ha estado planeando esto desde antes de que respiraras por primera vez.

—La voz de Morag se elevó con urgencia—.

Y si no estás lista – realmente, verdaderamente lista – morirás exactamente como murió tu madre.

Confiando en las personas equivocadas.

De repente, el apartamento se sentía demasiado pequeño, demasiado cálido, demasiado lleno de mentiras que se había estado diciendo durante años.

Serafina presionó sus palmas contra el mostrador, tratando de respirar normalmente pese al pánico que le atenazaba la garganta.

—¿Qué quieres de mí?

—Darte lo que tu madre nunca tuvo.

Una preparación real.

Las tres pruebas que han protegido los linajes de la Diosa Luna durante mil años.

—¿Tres pruebas?

—Purificación del corazón – ver la verdad sin ilusión.

Templado de la voluntad – elegir el propósito sobre la comodidad.

Despertar de la verdadera visión – entender lo que el poder realmente cuesta.

—Morag se movió para pararse directamente al otro lado de la isla de la cocina—.

Tu madre intentó saltárselas.

Pensó que su habilidad natural era suficiente.

—¿Y crees que yo las necesito?

—Niña, las necesitas como una mujer ahogándose necesita aire.

Porque el poder no se trata solo de tener fuerza.

Se trata de saber cuándo usarlo, cómo controlarlo y, lo más importante – quién merece beneficiarse de él.

—La voz de Morag se suavizó ligeramente—.

Elena tenía suficiente poder bruto para arrasar montañas.

Pero no pudo ver el cuchillo hasta que se deslizaba entre sus costillas.

Serafina cerró los ojos, sintiendo que lágrimas calientes amenazaban con salir.

—¿Cómo sé que esto no es otra mentira?

¿Otra manipulación?

¿Cómo sé que no eres solo la siguiente persona tratando de usarme?

—No lo sabes.

Pero puedes sentirlo, ¿verdad?

La verdad de lo que estoy diciendo.

Tus instintos han estado gritando que algo está mal.

Demasiadas coincidencias.

Demasiadas personas apareciendo en el momento exacto con las respuestas exactas.

Podía sentirlo.

De hecho, lo había estado sintiendo durante semanas.

La sensación de que manos invisibles estaban moviendo piezas a su alrededor, guiando sus decisiones en direcciones que no podía ver.

—¿Cuál es la primera prueba?

—Purificación del corazón.

Enfrentar cada mentira que te has contado, cada persona en la que has confiado sin que se lo ganara, cada miedo que ha estado tomando decisiones por ti —Morag metió la mano en su antiguo abrigo y sacó un pequeño vial plateado.

El líquido en su interior se arremolinaba como luz de luna capturada—.

Esto te ayudará a ver con claridad.

Una advertencia justa – la claridad duele más que la ignorancia.

Serafina miró fijamente el vial.

—¿Qué es?

—Agua lunar.

Bendecida bajo trece lunas llenas, mezclada con hierbas que han estado creciendo en tierra sagrada desde antes de que tu Cristo caminara por la tierra.

Eliminará cada bonita mentira con la que te has envuelto.

Te mostrará las cosas exactamente como son, no como desearías que fueran.

—¿Y si me niego?

—Entonces caminarás hacia la masacre de mañana por la noche ciega, confiada y estúpida.

Morirás de la misma manera que murió tu madre – sorprendida por la traición de alguien a quien amaba.

Serafina alcanzó el vial con dedos temblorosos, luego se detuvo.

—¿Y si lo tomo y no me gusta lo que veo?

—Entonces por primera vez en tu vida, estarás tomando decisiones basadas en la verdad en lugar de la esperanza.

Así es como sobrevives a lo que viene.

La lluvia golpeaba con más fuerza contra las ventanas, y en algún lugar del dormitorio, Damon se movió en sueños, murmurando su nombre como una oración.

En unas horas, él despertaría y comenzarían a prepararse para el día más peligroso de sus vidas.

A menos que ella aprendiera algo esta noche que lo cambiara todo.

—¿Cuánto tiempo tarda?

—¿La visión?

Unas pocas horas.

¿La comprensión?

—Morag se encogió de hombros—.

Eso depende de cuánta verdad puedas manejar de una vez.

Serafina tomó el vial.

Pulsaba cálido contra su palma, casi como un latido.

—¿Dolerá?

—La verdad siempre duele, muchacha.

Pero las mentiras te matarán más muerta que muerta.

Descorchó el vial.

El líquido olía a lluvia y brezo silvestre y algo antiguo que hizo que sus huesos dolieran de reconocimiento.

—¿Y si lo que veo me rompe?

—Entonces te reconstruyes más fuerte que antes.

Eso es lo que hacen las Diosas – se rompen, sangran, se reconstruyen en algo que sus enemigos nunca vieron venir.

Serafina levantó el vial hasta sus labios.

El agua lunar sabía como luz estelar líquida – fría y eléctrica y viva.

Quemaba al bajar, luego se extendió por su pecho como fuego plateado corriendo por sus venas.

El mundo comenzó a brillar y cambiar.

Las paredes de la cocina parecían respirar con su pulso.

Las luces de la ciudad pulsaban en ritmo con los latidos de su corazón.

Y el rostro curtido de Morag comenzó a brillar con una suave y antigua luz que dolía mirar directamente.

—¿Qué me está pasando?

—La primera prueba, niña.

Ahora ves con ojos no nublados por la esperanza, el miedo o el pensamiento ilusorio —la voz de Morag parecía hacer eco desde lejos y dentro de su propio cráneo al mismo tiempo—.

Mira tu vida.

Mira realmente.

Ve quién ha estado tirando de los hilos que ni siquiera sabías que existían.

Imágenes estrellaron la mente de Serafina como clips de película reproducidos a triple velocidad.

Helena en la cocina de los Blackwood, siempre lista con exactamente el consuelo adecuado en el momento exacto.

Adrian apareciendo siempre que necesitaba una crisis para empujarla hacia Damon.

Las iras calculadas de Victor – no la furia de un padre, sino la frustración de un inversor viendo cómo su proyecto a largo plazo se salía del guión.

—Oh Dios —susurró.

—Sigue mirando.

No te detengas ahora.

Más imágenes inundaron su conciencia.

La sospechosamente rápida aceptación de Eleanor del matrimonio.

La llegada perfectamente cronometrada del Consejo Escocés después de su demostración de poder.

La conveniente oferta de cooperación gubernamental de Sir Reginald, completa con fotos satelitales y acuerdos de protección.

—Todos están conectados —jadeó, cayendo de rodillas en el frío suelo de mármol.

—¿Lo están?

¿O estás viendo patrones que no existen porque el terror nos vuelve paranoicos a todos?

Y esa era la verdadera prueba, ¿no?

No solo ver con claridad, sino aprender a separar las amenazas reales de las imaginarias.

La verdad de la paranoia inducida por el miedo.

Ola tras ola de claridad se estrellaron sobre ella.

Algunas de sus sospechas se cristalizaron en horrible certeza.

Otras se disolvieron en el tipo de miedo que crea enemigos de las sombras.

La parte más difícil era averiguar cuál era cuál.

A través de la bruma plateada de la prueba, vio el rostro de Helena – no la madre sustituta amorosa, sino una mujer haciendo cálculos.

Vio el largo juego de Victor extendido a lo largo de décadas.

Vio su propia necesidad desesperada de creer en el amor haciéndola ciega a la manipulación.

Pero también vio cuidado genuino en lugares inesperados.

Protección real de personas que no tenían nada que ganar.

Verdad mezclada con mentiras en proporciones que apenas comenzaba a entender.

—¿Cómo distingo la diferencia?

—preguntó, su voz resonando extrañamente en la cocina transformada.

—Aprendes a confiar en la única voz que no puede mentirte —dijo Morag, arrodillándose junto a ella en el suelo—.

La tuya propia.

No tus miedos, no tus esperanzas, no tu desesperada necesidad de ser amada.

Tu propio conocimiento, claro y limpio y sin compromiso por lo que desearías que fuera verdad.

Las visiones se hacían más fuertes, más detalladas.

Podía ver el círculo ritual esperándola mañana, saborear el hambre metálica en la sonrisa de Victor, sentir el peso de las decisiones que determinarían quién viviría y quién moriría.

Pero debajo de todo, creciendo más fuerte con cada latido, había algo más.

Su propia voz.

Su propio poder.

Su propia voluntad, sin la nube de veintitrés años de ilusiones cuidadosamente construidas.

Y era magnífica.

Fin del Capítulo 31

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